CAPÍTULO TRES

DAMIEN

—Yo diría que Brielle se muda a tu casa este fin de semana —dijo Thomas con suavidad, haciendo girar su vino como si aquello fuera una cena cualquiera y no la firma de la vida de alguien—. Como la boda será en cuatro meses, ayudará a reducir las especulaciones. La gente habla menos cuando la imagen es impecable.

Sonrió al decirlo, y hasta el último resto de contención en mí estuvo a punto de romperse.

Pero mantuve la expresión neutral. Pulida. Controlada.

Había jugado este juego durante más tiempo del que él creía.

—Sí —respondí con frialdad, levantando mi propia copa—. En cuatro meses, entonces. Puede mudarse este fin de semana.

A mi lado, Brielle se quedó inmóvil.

Casi imperceptible, pero lo sentí. Un destello de tensión en su postura, como si su columna se hubiera vuelto de acero bajo aquel vestido suave de seda.

No lo sabía.

Por supuesto que no. A Thomas no le importaría contarle algo así con anticipación. No cuando podía soltarlo en la mesa como una demostración de poder.

No la miré.

No hacía falta.

Ya sabía lo que vería: unos ojos azules muy abiertos, rebosantes de una furia no dicha; una mandíbula apretada tras una expresión cuidadosamente educada. Era buena fingiendo. Pero no lo bastante como para engañarme.

Brielle Lancaster.

La chica con la que se suponía que iba a casarme.

Era hermosa, sí, pero no de esa manera cuidadosamente esculpida y estéril en la que tantas mujeres de nuestro círculo habían sido entrenadas para serlo. No. Su belleza era vivida. Real. Desordenada, incluso, bajo el barniz que sus padres la habían obligado a ponerse esta noche.

No quería esto.

No me quería a mí.

Bien. Porque el sentimiento era mutuo.

Yo no estaba ahí para enamorarme. No estaba ahí para jugar a la casita ni para cortejar a la muñeca rota en la esquina.

Me recosté apenas en la silla, y mi mirada se deslizó hacia la mujer sentada al otro lado de la mesa: su esposa. Perfecta como de foto en su vestido negro de noche, perlas en la garganta, la expresión congelada como un cuadro.

Thomas volvió a mirarme, y su sonrisa se tensó en las comisuras como un lazo corredizo.

—Supongo que tu familia no se opondrá al arreglo —preguntó, con voz ligera, pero había algo más afilado debajo—. Tu madre ha sido bastante… tradicional con sus expectativas, ¿no?

Ahí estaba.

La amenaza, fina como papel pero inconfundible.

Compórtate, o voy a armar lío donde más duele.

Dejé mi copa sobre la mesa con un suave tintineo y le sostuve la mirada sin pestañear.

—Mi madre confía en mi criterio.

Él alzó una ceja, apenas.

Thomas se recostó un poco, juntando las yemas de los dedos.

—Bien. Porque me daría mucha pena que esta alianza se viniera abajo. Sobre todo cuando he sido tan… generoso con lo que me he guardado para mí.

Ahí estaba.

La sonrisa verdadera.

La razón real por la que yo estaba sentado en esa mesa.

Esa amenaza no pronunciada justo debajo de sus palabras. Una cuchilla vestida de terciopelo.

Porque Thomas Lancaster no solo quería este matrimonio.

Tenía ventaja.

Del tipo de ventaja que podía reducir a cenizas todo lo que mi familia había construido. Un archivo. Un susurro en la sala de juntas adecuada. Una filtración, y el nombre Moretti se deshilacharía.

Así que sí, acepté el compromiso.

Acepté porque no tenía otra opción.

Él sabía algo.

Algo peligroso.

Y hasta que encontrara la manera de arrancárselo de las manos, haría mi papel. Me pondría el traje. Sonreiría para la prensa. Llevaría a su hija al altar.

¿Y después?

Lo enterraría.

Brielle no habló. No le hacía falta. Podía sentirla mirándome de reojo, esperando ver qué clase de monstruo le había arreglado su padre.

Lo siento, cariño. No te iba a tocar un héroe.

Thomas y su esposa se excusaron con sonrisas impecables y unas cuantas frases masculladas sobre “privacidad” y “conversación”.

¿Traducción?

Dejen que los peones se mezclen.

Cuando las puertas hicieron clic al cerrarse, me puse de pie y me serví otro trago.

Brielle se levantó despacio, elegante y furiosa. El sonido de sus tacones contra el mármol fue agudo. Definitivo.

—Bueno —dijo, cruzándose los brazos con fuerza bajo el pecho—, eso fue… una sorpresa encantadora.

No dije nada.

Ella dio un paso más cerca, con los ojos helados y brillantes.

—Así que ahora anunciamos decisiones de vida como si fueran lanzamientos de producto —espetó—. Al menos podrías haberme advertido antes de aceptar el plan de la mudanza. ¿O la comunicación básica está por debajo del gran Damian Moretti?

Hice girar el whisky en el vaso.

—No me di cuenta de que necesitara tu permiso.

Su risa fue afilada y carente de humor. —Lo que necesitabas era decencia básica. ¿O eso no lo enseñan en la escuela preparatoria para multimillonarios?

Me giré por fin y dejé que una sonrisa ladeada me tirara de la comisura de la boca. —Te ves linda cuando te indignas.

—Oh, ya pasé de la indignación —dijo ella, con la voz baja y mordaz—. Me están subastando como si fuera una maldita yegua de carrera, y tú lo tratas como si fuera un almuerzo de negocios.

—¿Acaso no lo es?

Parpadeó. Solo una vez. Luego soltó una risa incrédula y dio un paso más cerca. —Dios, eres exactamente como te imaginé.

—¿Guapo y emocionalmente inaccesible?

—No —replicó al instante—. Arrogante. Emocionalmente estreñido. Probablemente alérgico a la palabra compromiso.

Me recosté en la silla, observándola. —¿De verdad crees que yo quiero esto?

—¿No es así? —contraatacó—. Aceptaste bastante rápido.

—Tampoco te oí salir corriendo.

La mandíbula se le tensó, apenas un poco. —Yo no acepté. Me tendieron una emboscada. Pero tú, ¿por qué? —exigió—. Lo tienes todo. Dinero, poder, una mandíbula capaz de cortar vidrio... ¿por qué?

Entonces me volví por completo para mirarla, con la voz fría y cargada de ironía.

—Eres hermosa. Refinada. ¿Quién no querría casarse contigo?

Sus ojos se entrecerraron y sus labios temblaron de rabia. —No me hables con condescendencia.

—No lo hago. Estoy admirando el empaque —dije—. Ese es el punto, ¿no? Apareces vestida como un adorno, te sientas bonita a mi lado, y los dos sonreímos para las cámaras. Eso es este matrimonio.

Ella se rió, un sonido amargo e incrédulo. —¿Crees que ya me descifraste por completo?

—No —dije con frialdad—. Pero conozco a las chicas como tú. Bonitas. Privilegiadas. Aburridas. Creen que ser infelices las hace profundas.

—Y tú crees que estar emocionalmente en bancarrota te hace poderoso.

Solté una risita baja. —Touché.

Ella dio otro paso hacia mí; el aire entre nosotros zumbaba de tensión. —No me conoces.

—No necesito hacerlo.

—No quieres este matrimonio más que yo —dijo ella—. Entonces, ¿qué estamos haciendo aquí?

Yo también di un paso al frente, igualando su fuego con acero. —Estamos haciendo feliz a tu padre.

—Dios, estás lleno de mierda.

—Tal vez —murmuré—. Pero al menos no estoy fingiendo que esto se trata de amor.

Ella se estremeció, apenas un poco.

Luego retrocedió, enderezando la espalda, con la mirada afilada. —No te preocupes, Moretti. No me enamoraría de ti ni aunque fueras el último heredero egocéntrico y moralmente ambiguo sobre la faz de la tierra.

Puso los ojos en blanco y se volvió hacia la chimenea. Su voz fue más baja esta vez, pero no menos cortante. —No sé cuál es tu problema. Tal vez eres demasiado atrofiado emocionalmente para que te importe. Tal vez estás así de desesperado por complacer a mi padre.

Me puse rígido. —¿Crees que por eso estoy aquí?

—Creo —dijo ella, volviéndose a mirarme— que ya has demostrado que eres solo otro hombre que me ve como parte de una transacción.

Se me trabó la mandíbula.

Si tan solo lo supiera.

Si tan solo supiera que la verdadera razón por la que yo estaba sentado ahí no tenía nada que ver con ella... y sí todo que ver con la amenaza que pendía sobre el nombre de mi familia.

Pero no lo sabía.

Y no podía saberlo.

Así que le di lo único que me quedaba.

Una mentira envuelta en hielo.

—Como dije, no te lo tomes personal.

—No me gustas —dijo sin rodeos.

Incliné la cabeza. —El sentimiento es mutuo.

—No voy a ser tu muñeca. Ni tu escudo de relaciones públicas. No voy a interpretar a la prometida perfecta mientras tú andas por ahí fingiendo que esto es otra cosa que no sea un intercambio corporativo.

Una sonrisa lenta me curvó la boca. —Entonces no lo hagas. Pero si vamos a hacer esto, más vale que aprendas a desempeñar tu papel.

Sus ojos relampaguearon. —No te corresponde decirme cómo interpretar nada.

—Entonces descúbrelo tú sola. Pero dejemos algo claro... —me incliné hacia ella, con la voz baja, cada palabra cortada y deliberada— quizá odies este matrimonio, pero no soy el enemigo del que deberías preocuparte.

Ella se quedó inmóvil.

Yo no parpadeé.

Luego me puse de pie y me alisé la chaqueta del traje, recuperando el tono frío. —Te enviaré un auto el sábado. Empaca poco.

—No te molestes —dijo ella, levantándose también—. Pediré un Uber. No quisiera deberte nada.

Sonreí de nuevo, enseñando todos los dientes esta vez. —Oh, Brielle. Ya me debes.

Se quedó mirándome mientras me iba, con los labios entreabiertos como si quisiera decir algo más —gritar, quizá—, pero no esperé.

La dejé ahí de pie en esa habitación perfecta, con sus flores cuidadosamente elegidas y su cubertería pulida como el orgullo.

Que me odie.

Eso hará más fácil todo esto cuando por fin lo convierta todo en cenizas.