CAPÍTULO CUATRO

BRIELLE

Me habían pasado un montón de cosas de locos en los últimos meses.

Primero, publicaron uno de mis libros y un montón de fans se lo están devorando, lo cual se suponía que era el sueño. Y tal vez lo era. Solo que no cambió nada de lo que yo de verdad quería que cambiara.

Segundo, me cayó como un balde de agua fría la noticia de que me iban a casar, como si fuera un artículo de subasta de edición limitada.

Y tercero —porque el universo claramente tenía gusto por el drama— ahora me estaba mudando al penthouse de Damien Moretti.

Sí. Ese Damien.

El hombre con una mandíbula esculpida para la guerra y una personalidad hecha enteramente de banderas rojas.

—Oh, guau… es precioso —exhaló Aria a mi lado cuando las puertas del elevador se abrieron con un ding suave, revelando un espacio moderno y elegante que parecía arrancado de un reportaje de Architectural Digest.

Pisos de madera oscura. Ventanales enormes con vista al perfil de la ciudad. Muebles gris apagado que se veían demasiado caros como para sentarse de verdad. Arte que probablemente costaba más que toda mi educación universitaria.

Por un momento, casi podía olvidar por qué estaba aquí.

Entonces la voz de Aria bajó, atravesando el asombro.

—Bueno… a la mierda. Igual es lo peor.

Sonreí con rigidez.

—Bienvenida a mi nueva prisión.

Me miró de reojo.

—Una prisión con cava de vinos integrada, pisos calefaccionados y probablemente un cuarto del pánico.

Los mudanceros pasaron junto a nosotras, arrastrando mis cajas: etiquetadas con marcador negro grueso: Libros, Abrigos de invierno que nunca uso, Cosas de las que me arrepentiré después.

Verlos cargar pedazos de mi vida dentro de la casa de un extraño me retorció el estómago.

—Esto no se siente real —murmuré.

Entonces se volvió hacia mí, con los ojos de pronto vidriosos.

—Bri…

—Estoy bien —mentí rápido.

—No, no lo estás —dijo, con la voz quebrada—. No estás bien, y esto no está bien.

Miré hacia otro lado.

No podía llorar. No aquí. No ahora.

—No deberías tener que hacer esto —dijo con fiereza—. Te mereces a alguien que te elija. No a alguien que te tolere por obligación.

—No estoy buscando que me elijan, Aria —dije, forzando una sonrisa tensa—. Solo… que me dejen en paz.

Negó con la cabeza, se acercó y me tomó de la mano.

—Dios, cómo quisiera poder arreglar esto. Ojalá pudieras escuchar mi propuesta de antes. Podría quemarlo todo hasta los cimientos y hacer que te escapes conmigo a Barcelona.

—Odio el sol.

—Bien. Islandia. Vamos a escribir libros y alimentar renos.

Me reí, una de verdad esta vez.

—Igual estaría atrapada en este desastre, incluso en Islandia.

Su expresión volvió a caerse y me apretó en un abrazo fuerte.

—Él no merece compartir un techo contigo. Y mucho menos una vida.

—No creo que quiera —murmuré.

Se apartó, entornando los ojos.

—Mejor. Porque si te lastima —emocional, física, psicológicamente o siquiera por respirar demasiado cerca— lo voy a matar con mis propias manos y haré que parezca un accidente.

—No eres precisamente sutil.

—No estoy intentando serlo —dijo, secándose debajo de los ojos—. Lo odio.

—Ya somos dos.

Puse los ojos en blanco y empecé a internarme en el penthouse. El aire olía a lino limpio y ambición fría. Todo estaba impecable. Frío. Demasiado perfecto.

Exactamente como su dueño.

No sabía dónde estaba Damien… y no me importaba.

Cuanto menos lo viera, más fácil sería esto.

—Todavía no puedo creer que tus papás estén de acuerdo con esto —murmuró Aria mientras me seguía—. ¿Tipo, mudarte con tu futuro esposo para evitar chismes? ¿En qué siglo estamos?

—En el XVIII. Con Wi-Fi.

Me lanzó una mirada.

—¿Crees que siquiera tiene tele? ¿O es solo una pared que grita?

Las dos nos detuvimos frente a una pared de la sala que, de hecho, era una pantalla enorme integrada. Levantó una ceja.

—Bueno, está bien. Cosas de ricos.

Suspiré.

—No es como si hubiera tenido opción. Como dijo mi padre... imagen. Apariencias. «Hagamos como que todo está bien para que la prensa no entre en pánico».

—¿Y él qué gana con eso? —preguntó ella, con la voz baja ahora. Seria.

No tenía una respuesta para eso.

Antes de que pudiera intentar responder la pregunta de Aria —o empezar a darle vueltas hasta hundirme—, un golpe educado sonó en el marco de la entrada y apareció una mujer: cuarenta y tantos, uniforme impecable, el cabello recogido hacia atrás en un moño de esos que probablemente no se habían movido desde 2005.

—¿Señora? —dijo con cortesía, entrelazando las manos—. Su habitación está lista. La acompañaré.

Su habitación. Singular.

Así que no íbamos a fingir que compartiría cama con mi prometido. Bien.

Al menos Damien tuvo la decencia —o la conciencia estratégica— de evitar esa incomodidad en particular.

—Ya voy —murmuré, y Aria me siguió sin necesidad de que se lo indicara.

Nos condujeron por un pasillo largo y tenue, flanqueado por obras de arte en tonos apagados y paneles de pared retroiluminados. Cada paso resonaba, como si el penthouse me estuviera recordando que no pertenecía aquí. Que esto no era mi casa. Solo otro escenario en el que actuar.

La mujer abrió una puerta al final del corredor.

—Encontrará todo dispuesto según las instrucciones que recibimos —dijo—. Si necesita algo, solo llame.

Luego desapareció como la niebla.

La habitación era... bueno, objetivamente hablando, preciosa.

Luz suave. Ventanales de piso a techo con vista al perfil de la ciudad. Piso de madera clara y una cama que parecía diseñada para un comercial de sueño de lujo. En la esquina había un sillón de lectura de terciopelo color crema, orientado hacia un librero empotrado alto que ya estaba medio lleno con mis propias novelas y con favoritos que no veía desde la universidad.

Alguien había hecho la tarea.

—Guau —murmuró Aria—. Esto es como si un tablero de Pinterest hubiera tenido un bebé con un museo.

Me dejé caer sobre la cama y solté el aire, sintiendo cómo mi columna se hundía en ese colchón ridículo.

El anillo en mi dedo destelló bajo la luz. Elegante. Helado. Perfecto.

Igual que el hombre que lo envió.

Damien ni siquiera se molestó en entregarlo él mismo.

No. Lo recibí a través de su asistente, junto con una nota de redacción rígida que decía:

«Póntelo. La prensa lo notará».

Romántico, ¿no?

Me quedé mirando el anillo durante horas antes de por fin deslizármelo en el dedo. No porque aceptara lo que significaba, sino porque no quería que mi madre preguntara por qué no lo estaba usando.

No había visto a Damien desde la cena.

Ni mensajes. Ni “¿cómo estás?”. Ni esa fase incómoda de “conocernos” por la que la mayoría de las parejas comprometidas suelen pasar a trompicones.

¿Y, sinceramente?

Lo prefería así.

Ese hombre era más frío que este penthouse. Había dejado clarísimo que yo era solo otra pieza en su juego a largo plazo. Y aunque no sabía qué estaba tramando, sabía lo suficiente como para no creer que yo fuera siquiera algo cercano a importante.

—Todavía puedes echarte para atrás —susurró Aria—. Todavía puedes huir.

Sostuve su mirada y, por un segundo temerario, casi dije que sí.

Pero entonces pensé en la prensa. En mis padres. En la expresión de mi padre cuando me dijo que esto era “por el bien mayor”.

Y en Damien, que ni siquiera miró hacia atrás.

—No creo que yo sea la que tiene el poder de irse —dije en voz baja.

Aria suspiró y buscó mi mano.

—Entonces quédate. Pero no te pierdas dentro de este penthouse.

Esbocé una sonrisa triste.

—Ya siento que me dejé a mí misma en la puerta.

Afuera, la ciudad seguía viva. Los autos se movían como estrellas sobre el pavimento, ajenos a la chica que miraba hacia abajo desde una torre dorada en la que nunca pidió vivir.

Y en algún lugar —quizá en otra ala o quizá en otra ciudad por completo— Damien Moretti seguía allá afuera.

Intocado. Imperturbable.

Invisible.

Me quité el anillo y lo dejé en la mesita de noche.

Por ahora, esa era la única decisión que todavía podía tomar.