CAPÍTULO CINCO

DAMIEN

—…Con efecto inmediato, Damien Moretti asumirá el cargo de director ejecutivo de Moretti Global, tras una votación unánime del consejo.

Hubo un instante de silencio antes de que una ola de aplausos recorriera la sala de juntas: educados, ensayados y lo bastante cautelosos como para recordarme que, aunque habían votado por mí, no necesariamente habían dejado de vigilarme.

Estaba bien. No volví para caerles bien.

Me senté a la cabecera de la larga mesa de obsidiana, rodeado por una docena de hombres con trajes que costaban más que el alquiler anual de algunas personas. Algunos me miraban con aprobación discreta; otros, con escepticismo velado; y unos pocos, con esa curiosidad recelosa que solo aparece cuando alguien inesperado regresa para tomar lo que ahora le pertenece por derecho.

Los dejé mirar.

Hace dos años me alejé de esta ciudad. De la empresa. Del apellido. Dejé atrás las cámaras, las expectativas, el peso de algo en lo que no había nacido, pero que aun así me habían moldeado para cargar. No por sangre. No por herencia. Por voluntad.

Ahora había vuelto.

No como una sombra, no como el heredero silencioso escondido en Italia, sino como el hombre en el centro de la sala. El hombre con las riendas de un imperio que no estaba hecho para la suavidad ni para el sentimentalismo.

Me puse de pie y ajusté las mangas de mi saco con calma deliberada, dejando que el silencio se asentara lo suficiente para recordarles quién tenía la palabra.

—Empezamos a implementar el plan de reestructuración este trimestre —dije con tono parejo—. Los jefes de departamento recibirán el esquema actualizado antes del mediodía. A partir de ahora, nuestras operaciones serán más ágiles, más rápidas y sin dependencia de sistemas heredados. Se eliminará cualquier ineficiencia. Permanentemente.

Nadie objetó. Rara vez lo hacían cuando el mensaje era claro.

El control, al fin y al cabo, no requería ruido. Solo precisión.

Quince minutos después, la sala estaba vacía, las sillas recogidas y el aroma de una colonia cara flotando apenas en el aire. Tras las paredes de vidrio, ya podía oír el zumbido creciendo abajo: la prensa formándose en el lobby, los equipos de cámara rondando afuera, los encargados de relaciones públicas conteniendo daños antes de que siquiera empezara nada.

La historia ya estaba escrita.

El heredero Moretti regresa. Comienza una nueva era.

Que imprimieran lo que los hiciera sentirse importantes.

Volví a mi oficina—una extensión pulida de vidrio, acero y silencio—y dejé el teléfono sobre el escritorio justo cuando vibró.

Lorenzo:

Ya está adentro. Los de la mudanza se fueron. Hasta ahora, sin drama.

Llegó otra notificación antes de que pudiera responder.

La prensa está rondando. ¿Quieres que anuncie de una vez el compromiso?

Mi pulgar se quedó suspendido sobre la pantalla un segundo antes de contestar.

Brielle Lancaster. Mi prometida. Técnicamente.

No habíamos hablado desde aquella cena.

Ni una sola palabra. Ni un mensaje. Ni una mirada. Y, aun así, se había mudado. En silencio. Como se esperaba. Como se había acordado.

Ahora era parte del plan.

No porque yo la quisiera ahí, sino porque no había otra opción.

Anúncialo. Controlamos la narrativa o ellos la inventan por nosotros. Usa fotos de la cena de los Lancaster. Quiero el comunicado en mi escritorio esta noche.

La respuesta de Lorenzo llegó al instante.

Entendido. ¿Quieres que le mande una copia?

No. Se enterará junto con el resto del mundo.

Bloqueé la pantalla y me recosté en la silla, observando cómo la luz del sol se extendía sobre el perfil de la ciudad.

Para la mañana, los titulares ya estarían en línea.

Damien Moretti: director ejecutivo. Comprometido. Establecido. Poderoso.

Tendrían su cuento de hadas.

Siempre lo tenían.

Pero ninguno de ellos conocía la verdadera historia detrás.

Nadie sabía del archivo enterrado en mi carpeta cifrada.

La foto. El audio. El momento en que bajé la guardia por una fracción de segundo y le di a alguien como Thomas Lancaster un arma para blandir.

Este compromiso no era romántico. No era personal.

Era calculado.

Un intercambio hecho a puerta cerrada. Una táctica de supervivencia disfrazada de algo limpio.

Me quedé mirando la pantalla un momento más antes de cerrar la carpeta.

Fuera lo que él creyera tener sobre mí—cualquier ventaja que pensara que poseía—pronto no importaría.

Y cuando todo esto terminara, cuando por fin hubiera enterrado cada secreto que Thomas Lancaster alguna vez convirtió en arma, me iría con todo.

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Esa noche

El penthouse estaba en silencio cuando entré… hasta que dejó de estarlo.

Risas llegaban desde la cocina. Femeninas. Cálidas. Ligeras, lo suficiente como para sentirse ajenas en un lugar como este.

Seguí el sonido por instinto, aflojándome el cuello de la camisa al doblar la esquina. Y ahí estaba ella.

Brielle.

Apoyada contra la isla, descalza, con el cabello húmedo y suelto cayéndole por la espalda. Una copa de vino en la mano. Riéndose de algo que decía mi ama de llaves —Elena, la única empleada que llevaba conmigo más tiempo del que mi nombre llevaba significando algo—. Era surrealista, como ver a alguien reescribir un capítulo en tu casa sin pedir permiso.

En cuanto Elena me vio, su expresión se transformó en esa mezcla de pánico y respeto con los labios apretados que solo se reserva para personas con títulos como CEO y el señor Moretti.

—Señor. —Se enderezó de inmediato, dejó la toalla que tenía en la mano y retrocedió—. Yo solo… ella estaba preguntando sobre la distribución de la cocina. Estábamos… solo hablando.

Brielle no dijo nada. Solo bebió un sorbo de vino y me observó, serena e impenetrable.

—Ya veo —dije con calma, dejando mis llaves sobre la encimera—. Puedes irte, Elena.

Ella asintió, casi tropezó al intentar hacer una reverencia que no usaba desde hacía años, y salió a toda prisa como si el lugar estuviera ardiendo.

El silencio que siguió fue más fuerte que cualquier discusión.

—Sabes —dijo Brielle al fin, dejando su copa con un leve tintineo—, si vas a irrumpir en habitaciones así, lo mínimo que podrías hacer es saludar.

—No sabía que tenía que saludar a los invitados en mi propia casa —respondí con sequedad.

Inclinó la cabeza.

—No soy una invitada, ¿recuerdas? Ahora vivo aquí. Tu encantadora futura esposa.

Levanté una ceja.

—Encantadora no es la palabra que yo usaría.

—Y “material de esposo” tampoco, pero aquí estamos.

No sonreí.

Ella rodeó la isla despacio, sus pies descalzos sin hacer ruido sobre los pisos pulidos.

—Para alguien que orquestó todo este circo, pareces bastante irritado por él.

—Tú fuiste parte de ese acuerdo, si mal no recuerdo.

—Fui daño colateral en un trato entre dos hombres que no pudieron mantener a raya sus egos.

—No te hagas ilusiones —dije, con la voz baja—. No eres tan importante.

Sonrió, dulce y letal.

—Entonces, ¿por qué estoy aquí?

Una pausa. Un segundo. Dos.

—Porque en el papel te ves bien —dije al fin, sirviéndome una copa—. Sonríes bien. Vienes de una familia respetable. Eres lo bastante inteligente como para fingir la narrativa perfecta ante las cámaras. Y me odias lo suficiente como para mantener distancia.

—Ah, no te preocupes —dijo con una risa suave, rozándome al pasar—. La distancia no será un problema.

Me giré mientras ella se dirigía a la sala, la espalda recta, cada uno de sus pasos una declaración silenciosa de guerra.

—Puedes hacer lo que quieras dentro de estas paredes, Brielle. Diviértete como mejor te parezca. Solo asegúrate de que, cuando el mundo esté mirando, cumplas tu papel.

Se detuvo cerca de la ventana, su silueta brillando tenuemente contra el perfil de la ciudad.

—¿Y cuál es ese papel, exactamente?

Di un sorbo a mi bebida, dejando que el silencio se alargara.

—La prometida amorosa. La esposa abnegada. La mujer que tiene todo lo que siempre quiso.

—¿Y tú? —preguntó sin darse vuelta—. ¿Qué papel interpretas?

—No necesito un papel —dije, simple—. Yo ya soy dueño del escenario.

Volvió a reír, suave y amarga.

—De verdad crees que todo esto es tuyo, ¿no?

Me encontré con su mirada reflejada en el vidrio.

—Sé que lo es.

Otro silencio. Este más largo. Más tenso.

Ella se volvió por completo, con los brazos cruzados.

—No me importa qué historia quieras vender, Damien. No te debo afecto falso. No voy a tomarte de la mano en público y parpadear como si fuera la mujer más afortunada del mundo.

—No hace falta —dije—. Solo no me avergüences.

—¿Y si lo hago?

Di un paso más cerca, lo justo para que la tensión chisporroteara entre nosotros como un cable pelado.

—Entonces ardemos los dos.

No se inmutó.

—No le tengo miedo al fuego.

—Bien —dije, inclinándome lo suficiente para ver el destello en sus ojos.

Ella me sostuvo la mirada un instante de más. Luego dijo, con ligereza:

—Así que soy libre de hacer lo que quiera aquí adentro, ¿eh?

—Dentro de lo razonable.

La comisura de sus labios se curvó, provocadora y peligrosa.

—Bien saberlo. Entonces, si decido acostarme con alguien más, ¿eso todavía entra dentro de los límites?

Algo dentro de mí se tensó.

Solo un destello. Pero estaba ahí.

Me tembló la mandíbula.

Me acerqué más, dejando que el aire se adelgazara entre nosotros.

—No con mi anillo en tu dedo, Brielle.

Su sonrisa burlona desapareció.

Me enderecé y di un paso atrás, restableciendo el espacio entre los dos.

—Puedes odiarme todo lo que quieras —dije—. Puedes gritarle a cada almohada de este penthouse y contar los días hasta tu libertad. Pero mientras lleves el anillo… La miré directamente a los ojos.

—Eres mía.