CAPÍTULO SEIS

BRIELLE

En mis veinticuatro años de existencia respetuosa de la ley, he seguido la mayoría de las reglas que la sociedad me dijo que importaban.

No robo, no me cuelo en la fila, espero a que el semáforo se ponga en verde, pagué mis impuestos, incluso finjo leer los términos y condiciones antes de hacer clic en «Acepto», y devuelvo los libros de la biblioteca a tiempo.

¿Pero hoy?

Hoy se acabaron las reglas, porque oficialmente estoy planeando un asesinato.

¿Y quién sería el destinatario?

Ah, solo el hombre con el que se supone que me casaré en exactamente cuatro meses.

Sí… casarme. O sea: votos, anillos y pararme frente a testigos.

Un hombre que, en este momento, se merece que lo pateen directo a un volcán en erupción, con una sonrisa en mi cara.

Así que cuando me desperté esta mañana, no esperaba gran cosa; quizá un día tranquilo de fingir que mi vida no estaba implosionando.

¿Lo que no esperaba?

Abrir Instagram y encontrar mi cara mirándome de vuelta desde la cuenta oficial de Moretti Global.

@morettiglobal — 7:41 A. M.

📸: Es oficial. El CEO Damien Moretti está comprometido con la autora Brielle Lancaster. La pareja lo celebró en privado con la familia durante el fin de semana. Próximamente, más detalles. 💍

[Imagen: Damien en esmoquin. Yo, sonriendo como idiota en esa maldita gala de hace dos meses.]

Parpadeé frente a la pantalla.

Deslicé.

Toqué.

Actualicé.

No. Ahí seguía.

Seguía etiquetada. Seguía el pie de foto. Seguía completamente público.

Y me enteré al mismo tiempo que el resto del mundo.

En realidad… corrección: el mundo se enteró antes que yo, porque al parecer Damien no cree en la cortesía humana básica ni en el concepto de advertirle a alguien antes de detonar una bomba social.

Arrojé el teléfono sobre la cama y me puse de pie, caminando de un lado a otro como un huracán privado de cafeína.

¿Qué demonios?

Ni una llamada. Ni un aviso. Ni un «Oye, Brielle, hoy voy a subir tranquilamente una publicación conjunta de compromiso para treinta millones de personas».

Solo un pie de foto reluciente y una vida retocada con Photoshop en la que yo no acepté participar.

Fui hasta el espejo y me vi: camiseta enorme para dormir, el cabello desordenado, el rímel corrido bajo el ojo izquierdo, como si hubiera perdido una pelea a puñetazos con mi almohada. La futura señora Damien Moretti, señoras y señores. Vayan preparando las cámaras.

Sonaron unos golpes en la puerta.

No era Elena.

Conocía esos golpes.

Tensos. Cortantes. Como si la persona del otro lado jamás hubiera tocado una puerta en su vida, pero lo hubiera visto una vez en una película.

La abrí de un tirón.

Ahí estaba.

Damien.

Traje oscuro. Camisa impecable. La corbata aflojada lo suficiente para parecer natural, pero aun así cara. Y, por supuesto, esa expresión de alguien que ya está aburrido de lo que sea que yo esté a punto de decir.

—Buenos días —dijo, plano.

—¿Estás bromeando?

Arqueó una ceja.

—Supongo que viste la publicación.

—¿Que la vi? —solté una risa corta, filosa, incrédula—. Damien, me etiquetaron en ella. Como si fuera una colaboración de marca. O el lanzamiento de un maldito bolso.

—Era el siguiente paso lógico. El mundo se enteraría de todos modos.

—¿Y pensaste que la mejor manera de decírmelo era dejar que lo leyera con mi café de la mañana?

—No pensé que hiciera falta discutirlo.

Lo miré fijamente.

—Tú no crees que nada requiera discusión a menos que implique una llamada de resultados trimestrales.

Su mandíbula se tensó.

—Le dije a mi asistente que se encargara.

—Ah, qué tranquilizador. Quizá la próxima vez también pueda encargarse de mis votos.

Él ni parpadeó.

—Aceptaste esto, Brielle. El anuncio a la prensa era inevitable.

Di un paso al frente, ya frente a frente, casi punta con punta. —Hay una diferencia entre lo inevitable y lo irrespetuoso.

—Estás enojada. Anotado —su voz era hielo—. Pero los dos sabemos qué es esto. Tú no me quieres, y yo no te quiero a ti.

Me crucé de brazos, con el calor trepándome por el cuello.

—Qué bueno que nos quede claro.

—No —respondió Damien, ya ajustándose el puño de la camisa como si se estuviera preparando para una rueda de prensa en lugar de discutir con su prometida—. Esta noche hay una cena privada. A las siete en punto.

Parpadeé.

—¿Perdón?

—Con mi equipo de relaciones públicas —dijo, cortante—. Quieren fotos actualizadas. Unas cuantas citas seleccionadas. Algo de contenido “espontáneo” de “pareja” para un reportaje futuro en Elite Weekly, o el medio que hayan considerado más estratégico.

Lo miré como si le hubiera salido una segunda cabeza.

—Estás bromeando.

—¿Tengo cara de estar bromeando?

—No sé, a lo mejor sonríes mientras duermes. Relájate un poco.

Su mirada recorrió mi cuerpo: vacía, impasible, helada.

—No es opcional, Brielle. Quieren vernos interactuar. Entender nuestra dinámica antes de que hagamos algo público. Te pondrás algo apropiado. Sonreirás. Actuarás como si estuviéramos perdidamente enamorados.

Exhalé despacio, apretando mi teléfono con fuerza mientras reprimía el impulso de lanzárselo a la cara.

—No soy tu marioneta, Damien.

—Claro que no —se acercó un poco, la voz baja y firme—. Eres una coprotagonista. En una actuación a la que los dos nos anotamos.

Entrecerré los ojos.

—No intentes disfrazar esto como si fuera algo noble.

—No lo hago —dijo, simple—. Lo disfrazo de supervivencia. Te presentas esta noche, o explico por qué mi hermosa prometida no se molestó en asistir a una cena con las personas que manejan su imagen pública.

Solté una risa amarga.

—Ah, perdón, ¿eso es lo que soy ahora? ¿Una inversión de marca?

Ni parpadeó.

—Te mudaste. Aceptaste el anillo.

—Me mudé porque me obligaron —espeté—. ¿Y el anillo? Llegó en una caja de terciopelo... con una nota adhesiva de tu asistente. Muy romántico.

—No estamos aquí para jugar a los cuentos de hadas, Brielle.

—No —dije, seca—. Estamos aquí para jugar a las apariencias.

Dio un paso hacia mí, lento, deliberado. Lo suficiente cerca como para oler la colonia cara y la mierda debajo de ella.

—Las apariencias importan. Sobre todo ahora —dijo—. Esta cena marca el tono de todo lo que viene después. Te presentarás. Te verás hermosa. Encantarás a la gente a la que le han pagado para hacernos creíbles.

Bufé.

—No existe un “nosotros”, Damien.

—Sí existe —dijo con calma— cuando las cámaras están grabando.

—Eres increíble.

—Y ya vas tarde para una prueba de vestuario —dijo, pasando junto a mí—. La estilista estará aquí a las cinco.

Abrí la boca y luego la cerré. La rabia me prendió en el pecho como una cerilla en gasolina.

Y antes de que pudiera pensar en una respuesta lo bastante afilada como para hacer sangrar, ya se había ido, desapareciendo por el pasillo como si no acabara de arrollar el último pedazo de dignidad que me quedaba.

Me quedé ahí, con los dientes apretados y el pulso desbocado, y pensé en cada titular, cada sonrisa falsa, cada clic de obturador que capturarían esta noche.

Cena privada. Mentiras coordinadas. Amor falso con iluminación perfecta.

Y un pequeño detalle que el equipo de relaciones públicas convenientemente olvidó mencionar:

Estaba a unos diez minutos, aproximadamente, de asesinar a mi prometido.