Dos: quemaduras de cigarrillos

Temperance

Solía pensar que estaría bien si actuaba como si todo estuviera bien. Pero la verdad es que no funcionó. Lo intenté durante siete años. Desde que apenas tenía diez. Fue unos meses después de la muerte de mi madre. Siempre me culpan por su muerte, ya que estaba en el coche con ella.

Camino de puntillas hacia mi casa. Mis zapatos rozan la acera. No quiero ver lo que está pasando en mi propia casa. Aunque siempre he sabido lo que pasa allí dentro.

Me paro frente a la pequeña casa. Mi casa. Nuestra familia tenía una casa grande. Una que podría pertenecer a un millonario. Éramos millonarios. Frunzo el ceño.

Eso terminó hace mucho tiempo.

Todo era perfecto hasta la muerte de mi madre. Recibí unos miles. Desafortunadamente, no puedo acceder a ellos hasta que cumpla dieciocho, lo cual no debería tardar mucho ya que tengo más de diecisiete en este momento. La mayoría de los fondos fueron a organizaciones benéficas. Y otra parte más grande, por supuesto, fue para mi padre. Eventualmente, él gastó todo su dinero en drogas y alcohol. En ese momento, ya no podíamos pagar las facturas de la casa. Así es como terminamos en esta pequeña casa en un mal vecindario.

Abro cuidadosamente la puerta de mi casa. En el momento en que asomo la cabeza, mi corazón se hunde. Por supuesto, él estaría aquí. Solo estaba esperando y deseando, en el fondo de mi mente, que no estuviera aquí. Y, por supuesto, nunca será el caso. Personas como él simplemente no desaparecen.

Ahí está, mi padre, con su atuendo sucio, fumando un cigarrillo. Su expresión retorcida hace que mi estómago se contraiga de miedo.

Su mirada se cruza con la mía, obligándome a apartar la vista mientras entro. Apenas me cuelo por la puerta entreabierta.

Cierro suavemente la puerta detrás de mí. Su mirada intensa monitorea cada uno de mis movimientos, como un cazador cazando a su presa. El silencio llena la habitación.

¿Se supone que una relación padre-hija debe ser así?

Dejo mi mochila en el suelo junto a mí, tratando de hacer el menor ruido posible.

El aire está espeso con el olor putrefacto de los cigarrillos y el humo se arremolina en cada rincón. No puedo respirar. Cualquier cosa impredecible puede suceder ahora.

Lo observo balancearse ligeramente de un lado a otro. Parece borracho. Siempre está drogado o borracho.

Exhala una nube de humo, endereza las cejas y busca el cigarrillo en su mano para otra calada.

Estar drogado o borracho no hace que una persona sea violenta. Las personas son violentas por lo que tienen en la mente. Son violentas porque es su naturaleza. Y la violencia comienza el abuso.

Las drogas o el alcohol no dictan su comportamiento. Es lo que son naturalmente. No se puede cambiar.

Me ha odiado durante mucho tiempo. Todavía lo hace. Y puede que me odie para siempre. Para él, soy la razón de la muerte de mi madre.

No lo culpo. Siento lo mismo. Creo que soy la razón por la que ella está muerta. Es mi culpa. Y él ha arremetido contra mí por esa misma razón. No puedo contar cuántas veces.

De repente, una botella de cerveza se dirige a mi cara. No fui lo suficientemente rápida para esquivarla y la botella se estrella contra mi pecho.

Fragmentos de vidrio se esparcen por todas partes.

Se clavan en mi pecho.

Bajan por mi camisa.

Algunos incluso me pinchan la cara y dejan cortes superficiales.

Fragmentos están en mi cabello, atrapados en mis ondas sueltas.

Algunos están esparcidos por el suelo a mi alrededor. Que una botella se rompa sobre ti duele. En comparación con las falsas que se muestran en la televisión, esta es la realidad. Una realidad donde los fragmentos de vidrio se incrustan en mi carne, cortan y hacen que sangre. También dejan cicatrices.

Mis ojos se llenan de lágrimas. Las lágrimas me hacen sentir débil.

Las lágrimas le muestran que estoy herida y asustada.

Pero no, no quiero mostrarle eso. Me niego a dejar que gane. Nunca lo permitiré.

Hago mi mejor esfuerzo para seguir conteniendo las lágrimas. Puede que tenga otro moretón y varios cortes para mañana. Mi cuerpo tiembla mientras el silencio se extiende por la habitación. Un nudo grueso cierra mi garganta. Mis ojos arden con lágrimas que amenazan con caer.

—Eres tan desagradecida —gruñe, levantándose. Está parado justo frente a mí. Miro al suelo evitando su mirada.

Entonces, ¿se supone que debo decir gracias? Gracias por el abuso, padre, realmente me pone en una mejor vida.

Vómito cerebral.

Sopla una gran nube de humo en mi cara, haciéndome toser, mi garganta pica con la necesidad de toser. En medio de una tos, su puño choca con mi pómulo, enviándome al suelo, cayendo sobre mis manos y rodillas.

Me quedo aquí en esta postura. Veo cómo su pie se levanta. Cuando sale de mi vista, mi espalda se inclina hacia adelante por el golpe de su patada.

—No eres más que una vagabunda sin valor —gruñe y pone más peso sobre mi espalda.

Intento resistir. No quiero quedarme en el suelo.

Sigue presionando cada vez más fuerte.

Eventualmente, mi pecho cede por la falta de oxígeno. Mis costillas se clavan en mi pecho mientras lucho por respirar. Incapaz de resistir más, mi cuerpo se desploma. Quedo tendida boca abajo. Los fragmentos de vidrio se clavan más profundamente en mi carne. Estoy indefensa ante su fuerza física. Mantiene su pie plantado en mi espalda.

Puedo sentir mi corazón latiendo en mis oídos. Tan fuerte que consume todo lo demás. Su pie presiona más fuerte en mi espalda. Moviéndose hacia mi parte superior, sus pies aplastan mi espalda, mi pecho contra el suelo. Gimo desesperadamente. Mis pulmones arden por la falta de oxígeno. Los pies del Monstruo permanecen, torturándome. Veo mi visión parpadear por la deficiencia de oxígeno, mi boca se abre para inhalar aire.

Me retuerzo para liberarme. ¿Levantará su pie? ¿Quiere asfixiarme hasta que muera? ¿Terminará mi sufrimiento? Varias ideas confunden mis sentidos.

De repente, el peso se levanta de mi espalda. Una bocanada de aire entra en mi garganta, convirtiéndose en un ataque de tos. Intento sentarme con dificultad.

—Un día, te mataré —me agarra del brazo con fuerza, levantándome de pie. Este es el toque más amable que ha ocurrido entre nosotros en mucho tiempo, aunque esté lleno de ira.

—Me estás lastimando —susurro en voz baja. Pero, ¿le importará? Después de todo, le gusta mi dolor.

—Oh, ¿eso duele, eh? —se burla con rabia. Levanta mi manga tanto como puede, rasgándola.

Saca el cigarrillo de su boca y lo coloca en mi brazo. Un dolor instantáneo atraviesa mi piel. Contengo un grito de agonía. Las lágrimas caen. No puedo controlarlas. El olor a carne quemada llena mi nariz, haciéndome sentir enferma. Quita el cigarrillo y mira mi cara llena de lágrimas. Sus ojos permanecen sin compasión.

Las lágrimas fluyen en un torrente constante, mi visión nublada. Luego coloca el cigarrillo en mi piel, pero esta vez debajo de mi oreja.

Gimoteo e intento alejarme. Pero su mano vuela al otro lado de mi cabeza, manteniéndome en su lugar.

—¡DETENTE! ¡DUELE! —grito, tratando de apartar su mano. No se mueve; nunca lo hace. Después de todo, es mucho más fuerte que yo.

Después de unos segundos agonizantes, lo quita de mí, dejándome con quemaduras.

Se ríe de lo que hizo y se da la vuelta. Tan pronto como sale de mi vista, corro escaleras arriba hacia mi habitación. Este destino en el que he nacido es demasiado cruel. Corro hacia mi cama, agarrando una botella de agua en el camino. Vierto suavemente el agua sobre mis quemaduras, mordiéndome el labio por el dolor.

Esto no es vivir. Esto es simplemente sobrevivir.

Ciertas situaciones traumáticas donde todos tienen un interruptor que pueden activar. Los pone en un estado similar al modo de supervivencia. Pero eventualmente se apaga. Nuestros cerebros hacen esto para protegernos de lo que está sucediendo. Mi modo de supervivencia está activado todo el tiempo. El modo de supervivencia es mi vida miserable.

Siento vibrar mi teléfono, se muestra la identificación.

Nicole <3

Me escondo en mi armario con una manta cómoda y cierro la puerta detrás de mí. Está completamente oscuro, aparte de la luz de mi teléfono por la llamada.

Dudo antes de contestar.

Pongo el teléfono temblorosamente en mi oído.

—Hola —hablo en voz baja, tratando de que mi voz suene normal en lugar de tensa.

Rara vez contesto llamadas. Siempre tengo miedo de que él entre y me vea en el teléfono. Me golpearía hasta matarme.

—Hola, Temp. ¿Qué estás haciendo? —pregunta. Sonrío levemente al escuchar su voz alegre.

Aunque no estoy feliz, sé que ella sí lo está.

—Acabo de despertar de una siesta —miento. Parece que he dicho mil millones de mentiras viviendo esta vida.

Mentir me consume. Es mi identidad. Ella no podría saber la verdad.

—Vaga —bromea—. De todos modos, ¿vendrías?

Me tomo un minuto antes de responder. Ella debería saber mi respuesta. No he ido en años.

—No puedo —respondo secamente.

—¿Por qué?

—Papá está enfermo. Así que lo estoy cuidando —odio mentirle. Realmente lo odio. Pero tengo que mantenerme a salvo. Y ella no es segura para mí.

—Aww, espero que se mejore —suspira.

—Sí, yo también —respondo casi en un susurro.

Ella se toma un minuto para decir algo después de eso. Escucho cosas moviéndose en el fondo.

—De todos modos, tengo que irme. Mi perro necesita un paseo. ¡Te quiero!

—Yo también te quiero —respondí en voz baja.

La llamada se corta. Siempre niego sus invitaciones. Pero aun así, ella sigue preguntando. No me importa eso. Pero sí me preocupa. Sé que se está poniendo sospechosa.

O eso, o es increíblemente tonta.