Tres

Levantando la cabeza, veo algo que me deja sin aliento. O... más bien, alguien.

—¿Quién demonios es ese? —digo ahogada mientras mis ojos se fijan en la cabeza rubia platino del chico más hermoso que he visto en mi vida. Está recostado en una silla con un desprecio despreocupado, un aire de pereza privilegiada capturado en sus largos miembros. La forma en que se sienta allí, sin huesos, aburrido, pero con ojos brillantes y penetrantes, todo me recuerda a un gato. Un gato doméstico perezoso y mimado.

Su cabello brilla con la luz que entra desde afuera, fragmentos de sol rompiendo a través de las nubes. Afuera, hay un arcoíris que se extiende por el campus que apenas puedo ver a través del vidrio, pero no es ni de cerca tan hermoso como el chico con la corbata suelta y la camisa medio metida. Todavía está impecable, aún pulido y bien arreglado, pero con un aire de despreocupación que Tristan Vanderbilt no tiene. No, ese tipo tiene un palo metido tan adentro que nunca podría relajarse en una silla como lo hace este.

—Ese —empieza Miranda mientras los ojos color hielo del chico se dirigen hacia nosotros— es mi hermano gemelo: Creed Cabot.

Mi boca se abre y luego se cierra de golpe cuando me doy cuenta de que no tengo absolutamente nada productivo que decir. Estoy fascinada, atrapada por esa mirada aguda mientras Creed se acerca a nosotros. Es alto, claro, pero parece aún más alto por la forma en que se para, con los dedos ligeramente metidos en los bolsillos, los dos primeros botones de su camisa desabrochados. Su chaqueta no se ve por ningún lado.

—Mandy —dice a modo de saludo, mirando la falda de su hermana con desagrado. Creed Cabot... ni siquiera me da la hora del día. ¿Qué grosero, no? Levanto una ceja y cruzo los brazos, esperando que me reconozca—. Me preguntaba dónde te habías metido. Andrew te está buscando. —Miranda asiente y luego extiende una mano para indicarme.

—¿Vas a saludar a la nueva estudiante? —pregunta, esos ojos azul hielo de Creed deslizándose hacia mí. Juro que, incluso desde aquí, puedo olerlo. Tiene ese aroma a lino fresco con un toque de tabaco, como si hubiera estado con alguien que fuma pero no fuera fumador él mismo.

—¿Debería? —pregunta, mirándome de arriba abajo con una frialdad calculadora en su mirada—. ¿Y por qué debería?

—Oh, por el amor de Dios, Creed, esta es Marnye Reed —Miranda levanta las cejas y espera a que él haga la conexión. Aparentemente, ya la ha hecho.

—Sí, la mascota campesina de mamá. Ya lo sé. —Creed me mira, su piel como alabastro, su expresión tan altiva como la de Tristan—. La caridad es lo suyo. No tiene que ser la mía. —Creed se da la vuelta mientras Miranda balbucea, y yo hago mi mejor esfuerzo para encontrar una respuesta rápida.

—La caridad no fue lo que me trajo aquí, señor Cabot. Fue el trabajo duro y la dedicación.

Ni siquiera disminuye el paso para reconocer que he hablado. De alguna manera, eso es peor que si hubiera venido hacia mí con un asalto verbal como lo hizo Tristan. ¿Qué les pasa a estas personas? ¿Es todo el mundo en esta escuela un imbécil arrogante?

—No dejes que te afecte —explica Miranda, pero no suena particularmente segura de sí misma—. Es un imbécil con todos. —Me toma de la muñeca y me lleva hacia una multitud que está embotellando la entrada a una capilla cavernosa—. Por aquí —continúa, asintiendo con la cabeza mientras nos movemos hacia una pequeña puerta a la izquierda de la entrada principal. Miranda usa una llave para abrirla y luego me deja entrar en un pasillo estrecho con hermosas ventanas de travesaño rojo rosado situadas cerca del techo alto.

—Vaya, ¿cómo te invitan a este club? —susurro, siguiendo a Miranda por el pasillo y luego subiendo un conjunto de escaleras de piedra. El olor a humo de cigarrillo llega hasta mí, y nos detenemos en el primer rellano. Sin perder el ritmo, Miranda me responde y saca un cigarrillo de los dedos del chico que lo está fumando.

—Solo los Ídolos, el Círculo Interno y el personal pueden estar aquí atrás —me dice, sacando una cadera mientras el chico de cabello oscuro sentado en el borde del alféizar se vuelve para mirarla con enojo—. ¿Estás bromeando, Gregory Van Horn? Si la Sra. Felton te pilla fumando el primer día, te meterás en un buen lío.

—No seas tan hija de pastor —responde el chico, recostándose desganado contra la piedra, y luego mirándome. Su mirada es evaluadora, pero mucho menos crítica que la de mis dos conocidos anteriores—. ¿Quién es esta? ¿El caso de caridad?

—¿Todos lo saben? —pregunta Miranda, y mi corazón se hunde en mi estómago. Parece que sí, ¿verdad? Que todos saben que soy la única persona en esta escuela cuya familia no tiene un patrimonio neto equivalente al PIB de un pequeño país—. ¿Qué tan grave es el daño?

—Chica del lado equivocado de las vías, baja, gordita, cabello opaco, ni siquiera follable. Si fuera follable, tal vez podría ser una Plebeya. Por ahora, Harper ya ha empezado a llamarla la Chica Trabajadora.

Mis mejillas se sonrojan, pero no soy tan tonta como para no captar la conexión. Admito que es un juego de palabras ingenioso: chica trabajadora, como trabajadora de cuello azul... y chica trabajadora, como prostituta.

—¿Qué quieres decir con que tal vez podría ser una Plebeya? —pregunta Miranda, deteniéndose al escuchar el portazo detrás de nosotras. Ambas nos giramos para encontrar a una de las chicas más hermosas que he visto en mi vida mirándome directamente. ¿Cómo es que todos en esta escuela son tan guapos? Chicos y chicas por igual. Deben ser los chefs personales, chóferes, sirvientes, estilistas personales y cirujanos plásticos. La vida debe ser tan fácil cuando apenas tienes que vivirla. Mis manos se cierran en puños; estoy esperando una confrontación.

La chica al pie de las escaleras ya me está mirando como si fuera el enemigo público número uno.

—Kesha Darling es una Plebeya —dice la chica, su voz alta y culta, un soprano esperando para cantar—. Y su padre posee una cadena de farmacias valorada en más de ciento sesenta millones de dólares. —La chica—¿es esta la infame Harper?— cruza un brazo sobre su pecho, apoyando el codo del otro en su palma. Hace un gesto despectivo en mi dirección—. Entonces, ¿por qué demonios debería una perra sin un centavo del gueto estar clasificada junto a ella? —Harper se mueve hacia mí, su melena brillante de cabello castaño balanceándose, su falda aún más corta que la de Miranda, maquillaje profesionalmente hecho. Se detiene frente a mí, varios centímetros más alta. Varios centímetros más delgada también. Ambas lo notamos. Mis manos se aprietan sobre mi mochila escolar—. ¿Sabes lo que es el Darwinismo Social, Chica Trabajadora?

—Me llamo Marnye —digo, mi voz peligrosamente cerca de un gruñido. Puedo soportar muchas cosas, pero ya he tenido suficiente por hoy—. Y sí, sé lo que es: un montón de propaganda de mierda perpetuada por los súper ricos para explicar por qué comen pastel mientras todos los demás sufren.

—Aw —ronronea Harper, frunciendo sus labios perfectamente pintados de rosa—, mírate, tan lista, usando una referencia de María Antonieta. —Se inclina hacia mí, su dulce olor a vainilla y durazno me enferma—. Si crees que tienes lo que se necesita, trae tus horquillas, campesina, y toma mi cabeza. —Con una risa como agua burbujeante, Harper se endereza y se echa el cabello sobre el hombro.

Y ahí está, el supremo movimiento de cabello. Lo ejecutó perfectamente; le queda bien.

Sabía que nunca íbamos a llevarnos bien.

Harper pasa junto a mí, mirando al chico en el alféizar, Greg.

—No hay Chicas Trabajadoras en la Galería —dice, y él asiente, levantando las cejas hacia Miranda mientras ella balbucea y se sonroja. Cuando se vuelve hacia mí, levanto una mano para detenerla antes de que intente explicar.

—Está bien —le digo, retrocediendo—. Lo entiendo. —Me doy la vuelta y regreso por el pasillo, saliendo por donde vine y dirigiéndome hacia la multitud que se empuja para entrar en la capilla.

—¡Oye! —llama Miranda después de un momento, corriendo tras de mí y deteniéndose para jadear cuando me alcanza. Su rostro está firme con determinación—. Me sentaré contigo hoy.

Una sonrisa ilumina mi rostro y un calor llena mi pecho.

Ahí es cuando sé que vamos a ser amigas de verdad.

Basado en cómo van las cosas, muy bien podría ser la única que tenga.

Burberry Prep no es una escuela religiosa, pero solía serlo, y aunque se han quitado las cruces, un poco del estilo católico permanece en las filas de bancos, el estrado elevado, las vidrieras y los rincones que solían albergar santos y ahora albergan adolescentes besándose.

Con tanta gente apretujada en la iglesia convertida en auditorio, el aire se siente cargado de emoción y anticipación por el próximo año escolar. Ojalá pudiera compartirlo, pero todo mi entusiasmo ha sido arrebatado—y rápido. No esperaba que me aplastaran el espíritu tan pronto.

—Lo siento mucho por cómo ha ido la mañana —susurra Miranda, con la mandíbula apretada, los dedos jugueteando con el dobladillo de su falda. Me mira y fuerza una sonrisa—. Honestamente, es mi culpa por llamar su atención hacia ti. Pero los sacaré de tu espalda, te lo juro.

—¿Tu culpa?