Una dama no cuenta

Lilly

Decir que ese hombre es intimidante se queda corto. Stacy le pidió que cuidara de mí y supongo que tener a un tipo así de mi lado sería una verdadera ventaja.

Kevin me ayuda a subir al escenario, y estoy más que lista para bailar.

Algo que descubrí rápido en Thrive fue que tengo cierta facilidad natural sobre el escenario. Puedo aislarme del mundo, ponerme anteojeras y sentir la música como si fuera la única persona en la sala. Me transporto de este mundo, donde soy una fugitiva patética sin nada a mi nombre, a otro donde soy una fuerza poderosa de energía seductora y sexual: una diosa de la noche.

Los hombres se inclinarían ante mí para presenciar mis encantos.

Respiro hondo cuando termina la canción y deslizo una mano por el metal frío del tubo. Con los ojos cerrados, oigo empezar el ritmo de la siguiente canción e imagino que me transformo en una llama, bailando con el fuego que arde dentro de mi alma.

Mi cuerpo se mueve sin que tenga que pensarlo. Mis caderas siguen el compás mientras doy vueltas alrededor del tubo, una mano aferrada al metal y la otra recorriéndome el cuerpo con lentitud. La sala desaparece a mi alrededor. No veo a los hombres mirando ni el dinero cayendo sobre el escenario. Durante estos pocos minutos, ninguno de ellos importa.

Este es el único lugar donde, de algún modo, que me miren hace que me sienta invisible.

Después de unas tres horas, Kevin vuelve para avisarme que es hora de un descanso. Dice que puedo bajar al camerino a comer si quiero, pero obviamente no traje nada, y creo que él ya lo sabe.

—Bueno, hay un límite de dos tragos mientras estás trabajando, pero van por cuenta de la casa —dice—. Eres más que bienvenida a quedarte aquí arriba en el bar. Hay algo de fruta que solemos usar para las bebidas en el minibar. Casi nunca la tocamos, así que sírvete.

—Gracias —murmuro, medio avergonzada, tragándome el orgullo.

Me sirvo un ron con cola y parto una naranja que me hace agua la boca. El ron está frío y refrescante mientras se desliza por mi garganta. Me acomodo en uno de los taburetes, intentando desconectarme de la sala.

—Oye, Violence, ¿no?

Oigo hablar a un hombre a mi derecha mientras se acerca y señala el asiento a mi lado. Debe de estar cerca de los cincuenta y tantos. Corpulento, como el resto de los hombres aquí arriba. Debe de haber esteroides en el agua o algo así.

Desde lejos parecería que tiene una melena completa, pero de cerca veo que está completamente calvo. En su lugar, tatuajes le cubren el cuero cabelludo y se le deslizan hacia la cara. También tiene tinta en el cuello y en las manos. Parece que podría partirme el cuello en un abrir y cerrar de ojos.

Pero su sonrisa es cálida, algo a lo que no estoy acostumbrada.

Y, como todos los otros hombres de aquí, su traje grita: tengo dinero. Un chingo de dinero.

—¿Te molesta? —pregunta, señalando el taburete junto al mío.

—Sí, claro. Por favor —digo, manteniendo la voz educada.

Cosa que definitivamente no es.

Detesto la charla trivial y hablar en general. ¿Por qué tiene que meterse en mi espacio? Pero ni de broma voy a decir eso. Necesito este trabajo.

Y al parecer, esta naranja también.

No puedo evitar devorarla. Me he acostumbrado demasiado a unos hábitos alimenticios medio decentes, y ahora lo estoy pagando con dos sobres de azúcar y los nervios.

—Allá arriba eres un sueño absoluto, preciosa —dice él—. Y tu actitud fuera del escenario también. La mayoría de las chicas no pueden evitar quedarse aquí arriba con los tipos. Nos taladran el oído y tratan de meterse en nuestras camas. Tú eres un cambio bienvenido. Algo parecido a cómo debería comportarse una mujer.

—Sin ánimo de ofender, señor, pero me importa un carajo su cama o el dinero que le chorrea encima. Yo solo estoy aquí para ganarme mi propia plata y comerme mi naranja gratis —hago una pausa—. Y se equivoca si cree que me comporto como una maldita dama.

Mierda.

Simplemente se me sale. Vómito verbal cuando debería haber sonreído y guardado eso bajo llave.

Él echa la cabeza hacia atrás y se ríe.

—¡Ja, ja! Y también tienes la lengua afilada. Supongo que por eso te dicen Violence, ¿no?

—Mmm. Algo así.

—¿Habría, quizá, otra razón para ese nombre?

Alzo una ceja y dejo caer la última cáscara de naranja en mi plato.

—Tal vez la haya. Tal vez no. Una dama no cuenta sus secretos.

—Bueno —dice con una sonrisa—, puede que eso sea exactamente lo que mi club está buscando.

Desliza una tarjeta blanca por la barra hacia mí. Está en blanco, salvo por una dirección.

Ya he visto estas antes.

Clubes de pelea clandestinos.

Ha pasado mucho tiempo, pero reconozco las señales. Mi padre tenía uno y me entrenó para pelear antes de que siquiera pudiera caminar. Hago girar la tarjeta entre los dedos, mirando la dirección mientras los recuerdos viejos amenazan con abrirse paso. El olor a sudor, sangre y colchonetas de goma. La voz de mi padre diciéndome que me pusiera de pie cada vez que tocaba el suelo.

Lo aparto todo.

—¿Cuándo? —pregunto.

Eso es lo único que necesito saber.

Dinero bueno y rápido. Eso es lo que necesito.

—Sabía que tenía razón —dice, con los ojos brillándole—. Podía ver el fuego en los tuyos. Lunes y viernes. De las dos a las cinco de la mañana.

—¿Y la contraseña?

Él sonríe de lado.

Poniéndome a prueba, viendo si sé cómo funciona esto.

Sí, lo sé.

Pero no pienso explicar cómo ni por qué.

—Firefly —dice por fin.

—¿Costo de entrada?

—Para ti, Violence, te cubro la primera ronda. Gana esa, y tendrás suficiente para la segunda y algo para quedarte. Solo dile a Benji, en el escritorio, que Ronaldo te cubre.

Se termina el resto de su trago y luego se da la vuelta para irse. Pero vuelve a detenerse.

—Ah, y esto —añade, sacando un fajo grueso de billetes de la cartera y dejándolo caer sobre la barra—. Una propina. Por ser una dama tan encantadora de ver esta noche.

Asiento y sonrío como debí haber hecho desde el principio. Tomo el dinero y voy a guardarlo en la copa de mi corsé junto con la tarjeta, pero entonces veo la cantidad.

Mierda.

Aquí tiene que haber por lo menos quinientos dólares.

Definitivamente me voy a comer todas esas galletas esta noche.

Si el club de pelea de Ronaldo se parece en algo al de mi papá… tal vez pueda volver a ponerme de pie más rápido de lo que pensaba.