Capítulo 1 Capítulo 1

Había algo extraño en trabajar en Gio Industries.

Bueno, la verdad es que hubo algunas cosas raras. Pero el primer día, lo único que noté fue la música.

Mi jefe me lo había explicado mientras me mostraba el lugar. Al parecer, Gio había invertido un dineral en desarrollar la música de fondo perfecta mientras trabajabas, optimizando las armonías, las ondas cerebrales y todo ese rollo científico. Lo único que sabía era que, siempre que me sentaba frente al ordenador, tenía que usar auriculares con esa música extraña y vibrante.

Al principio fue bastante raro, pero enseguida me acostumbré. No diría que me "gustaba" exactamente, pero me pareció bien.

Eso también podría describir las otras cosas raras que descubrí sobre el trabajo, ahora que lo pienso. Pero me estoy adelantando.

Mi jefe era unos años mayor que yo, el Sr. Peterson. Era bastante amable, considerando todo. De buen carácter, amigable. Realmente se aseguró de que me sintiera como en casa. Un poco manoseador, quizás, pero nada que no me hubiera pasado antes; no me agarró del coño ni nada por el estilo, pero noté que su mano se detenía en mi hombro, un poco más de lo que me resultaba cómodo.

Me llamo Amber. Llevo una década trabajando como contable. Sé que soy atractiva; como dije, antes tuve que lidiar con jefes demasiado amables. Pero también sé que soy buena en mi trabajo, así que cuando me ofrecieron un puesto en Gio, supe que era por mi ética laboral, no por mi físico.

Bueno, no solo mi apariencia. No soy tonta; sé que cualquier jefe (y algunas jefas, con toda probabilidad) en algún sentido consideraban mi atractivo. Durante los primeros años de mi carrera, me vestía para disimular mis curvas, pero me resultaba raro e incómodo, así que, aunque no iba vestida como una chica de Hooters, tampoco me cubría como una monja.

El aumento de sueldo fue considerable y me hicieron muchas promesas: potencial para gestionar proyectos, liderar un equipo... incluso se habló de un viaje a Europa si una futura fusión prosperaba. Así que acepté el trabajo sin dudarlo.

Gio era muy parecido a cualquier otro trabajo que he tenido. La típica empresa estadounidense, ya sabes cómo es. Había muchas mujeres —más de las que estaba acostumbrado en mi sector—, pero el Sr. Peterson me explicó que Gio era una empresa que ofrecía igualdad de oportunidades y que buscaban constantemente mujeres para unirse al equipo.

Mujeres bastante atractivas, no pude evitar notarlo.

Pero lo único que realmente destacaba era la música. Desde el momento en que me sentaba en mi escritorio cada mañana, ahí estaba, filtrándome directamente a la cabeza. Y tenía que admitirlo: su investigación había acertado. Trabajo rápido (al fin y al cabo, así es como me gano la vida), pero aunque me estaba adaptando a una nueva oficina, a un flujo de trabajo diferente, a un puesto un poco más desafiante que mi antiguo trabajo... también trabajaba más rápido y cometía muchos menos errores que nunca.

Pero ninguno.

Fue entonces cuando descubrí la segunda cosa extraña de trabajar en Gio.

Era mi segunda semana cuando recibí el correo electrónico. Para entonces, ya casi me había instalado: sabía dónde estaba la cocina, qué tipo de aliento a café debía evitar por la mañana y a qué hora tenía que llegar para conseguir buenas plazas de aparcamiento.

—Amber —decía simplemente—. ¿Puedes venir a mi oficina, por favor? Se trata de tu informe analítico.

Los informes analíticos eran, no voy a mentir, lo que menos me gustaba de mi nuevo trabajo. El resto —el cierre de mes, las recomendaciones, asistir a reuniones casi inútiles con empleados igual de aburridos— era cosa mía en mi anterior trabajo. Era cosa que probablemente cualquier contable había hecho desde los inicios de la contabilidad. Grug, calculando cuántos cadáveres de mamut necesitaría la cueva antes del invierno, temiendo sentarse y tener otra aburrida reunión de "eficiencia de caza".

Los informes analíticos eran un poco molestos. Gio usaba un sistema propietario. Tenía un montón de herramientas interesantes para predecir datos, pero era pésimo para escribir informes.

Sabía exactamente de qué informe se refería; lo había preparado al final de una semana agotadora, y mi cerebro estaba completamente frito. Durante el corto trayecto a la oficina del Sr. Peterson, mi mente bullía pensando en lo que podría (o debería) haber hecho de otra manera. Ni siquiera había consultado el informe final con ninguno de mis colegas, a pesar de que ahora recordaba con total claridad que el Sr. Peterson me había dicho que podía hacerlo.

—¿Señor? —dije, logrando ocultar el temblor en mi voz mientras entraba en su oficina.

Como dije, el Sr. Peterson era un buen tipo, aunque un poco raro. En las dos semanas que llevábamos trabajando juntos, descubrí que tenía hábitos extraños: comía pimientos como si fueran manzanas y nunca parecía guardarse sus opiniones sobre ningún tema, sin importar la situación.

Pero desde luego no daba miedo. No, mi nerviosismo no se debía a mi jefe; simplemente no me gusta meterme en líos. Así de simple.

—Siéntate, Amber —dijo, sin su típica sonrisa—. Quiero hablar contigo sobre este informe.

Me senté frente a su escritorio mientras me entregaba una copia impresa del informe analítico que tanto me preocupaba. Al hojearlo, me sorprendió descubrir que, francamente, era mejor de lo que temía. Si alguna queja tenía, debía de ser sobre el estilo de la casa, porque en cuanto a los informes, no vi ningún problema.

—¿Señor? —pregunté de nuevo, y con un profundo suspiro, señaló el penúltimo párrafo de la segunda página.

La carga fiscal podría haber recaído sobre cualquiera de las compañías durante el último trimestre, se lee, pero considerando los importantes ahorros ofrecidos por el estado de Florida, se recomienda que Gio y Sytricks dividan los ingresos de los dividendos brutos, para...

Seguí leyendo hasta llegar al final de la página y luego miré a mi jefe.

—¿Está mal, señor? ¿Deberíamos asumir la carga fiscal? En mi antiguo trabajo...

—Amber —dijo en voz baja—. Estos informes se archivan. Los empleados de Gio podrían leerlos o consultarlos durante décadas.

Asentí, completamente desconcertado sobre el problema. Para mi sorpresa, no hizo nada para explicarme, sino que guardó silencio y esperó mi reacción.

—Lo entiendo, señor. Pero... ¿cuál es el problema?