Capítulo 2 Pertenecen aquí

Punto de vista de Kael Solaris

La oficina siempre olía a madera de cedro y a malas decisiones.

Mi padre lo llamaba tradición.

Yo lo llamaba muebles caros diseñados para que la gente mintiera con más cortesía.

Estaba de pie frente a su escritorio, con los brazos cruzados, viéndolo leer un informe que probablemente ya se había memorizado tres horas antes. Actualizaciones de territorio, horarios de patrulla, logística de la manada. El tipo de papeleo que hacía que los de afuera pensaran que llevábamos un negocio familiar en lugar de administrar una manada entera.

No éramos un negocio.

Los negocios no tenían lobos patrullando sus fronteras por la noche.

Por lo general.

—Estás distraído —dijo mi padre sin levantar la vista.

—Estoy aburrido.

—Para ti es lo mismo.

Sonreí de lado.

—No es mi culpa que tu papeleo dependa emocionalmente de ti.

Un leve tic apareció en la comisura de su boca.

Casi una sonrisa.

Casi.

Mi padre rara vez se reía durante los asuntos de la manada. Creía que un Alfa debía ser tomado en serio en todo momento. En lo personal, yo pensaba que un Alfa debía saber cuándo todos a su alrededor estaban a punto de quedarse dormidos.

Entonces su expresión cambió.

Fue sutil, pero lo noté. La diversión desapareció, reemplazada por esa seriedad silenciosa que por lo general significaba que alguien había cruzado una frontera, roto una regla o tomado una decisión que, tarde o temprano, se convertiría en mi problema.

—Lo sentiste —dijo.

Me enderecé un poco.

—¿Sentí qué?

Dejó el informe sobre el escritorio.

—Alguien cruzó el límite exterior esta mañana.

Alcé una ceja.

—¿Ahora tenemos turistas?

—No.

—Qué decepción. Esperaba venderles recuerdos carísimos.

Me ignoró.

—Una familia ha regresado a Willow Creek.

Algo en la forma en que dijo regresado me llamó la atención.

—¿Regresado de dónde?

—Eso no es importante ahora mismo.

—Claro que no.

Abrió un cajón, sacó una carpeta vieja y la deslizó sobre el escritorio.

La miré sin tocarla.

—¿Debería preocuparme que guardes carpetas misteriosas en tu escritorio?

—Debería preocuparte que tenga que pedirte que leas una.

—Eso es justo.

La tomé.

La carpeta era más vieja que la mayoría de los documentos de su oficina. Los bordes estaban gastados, y los papeles de adentro habían sido manipulados lo suficiente como para suavizarles las esquinas. Lo que estuviera escrito ahí no se había olvidado.

Se había guardado.

Pasé las primeras páginas. Nombres, fechas, direcciones, registros de movimientos entre pueblos.

Entonces vi el apellido.

Sinclair.

Algo se agitó debajo de mis costillas.

No era dolor. Tampoco reconocimiento.

Más bien un instinto que alzaba la cabeza ante un sonido demasiado lejano como para que yo pudiera identificarlo.

Me detuve sobre la página.

—¿Sinclair?

La mirada de mi padre se agudizó.

—Sí.

Volví a revisar los registros. La familia se había mudado una y otra vez con los años, a veces dejando atrás poco más que una dirección de reenvío. Otras entradas terminaban de golpe.

Mudados.

Ubicación desconocida.

No hay más registros.

Fruncí el ceño.

—Esta familia ha estado desapareciendo durante años.

—Mudándose —corrigió mi padre.

—Claro. Porque “desaparecer” suena sospechoso, y “mudarse” suena como si tuvieran excelentes habilidades de organización.

Esta vez no sonrió.

Pasé otra página.

—Se fueron de Willow Creek hace mucho tiempo.

—Sí.

—Antes de que yo siquiera tuviera edad para recordarlo.

—Antes de tu tiempo.

Levanté la mirada.

—Entonces, ¿por qué los estamos hablando ahora?

Mi padre se recostó en su silla.

—Porque están regresando.

—Ya regresaron, por lo visto.

Su expresión me advirtió que no tentara a la suerte.

Naturalmente, consideré tentarla de todos modos.

En cambio, volví a mirar el expediente. Varias notas estaban escritas con la letra de mi padre. Frases cortas, fechas cuidadosas y referencias a arreglos que no reconocía.

Una oración aparecía en más de una página.

Mantener la protección.

Levanté la vista despacio.

—¿Protección contra quién?

—La familia está bajo nuestra protección.

—¿Nuestra protección?

—Sí.

Lo miré fijamente.

—¿Ahora protegemos a los humanos?

—Protegemos a quienes quedan bajo nuestra responsabilidad.

—Esa es una forma muy diplomática de evitar mi pregunta.

—Entonces quizá deberías hacer una mejor.

Cerré la carpeta.

—Bien. ¿Por qué esta familia queda bajo nuestra responsabilidad?

Por un momento, creí que iba a responder.

En lugar de eso, dijo:

—Estamos corrigiendo algo inconcluso.

Lo miré.

—Eso no explica absolutamente nada.

—No pretende hacerlo.

Solté un suspiro largo y me dejé caer en la silla frente a su escritorio.

Mi padre tenía un talento extraordinario para hacer que una conversación se sintiera como un interrogatorio en el que yo era tanto el sospechoso como la persona a la que se le negaba el acceso a las pruebas.

—¿Qué necesitas de mí?

—Necesito que observes a la familia.

—¿Observarlos haciendo qué? ¿Desempacando? ¿Discutiendo por los muebles?

—A la hija.

Me quedé quieto.

—¿Tienen una hija?

—Sí, Kael. Eso es, por lo general, lo que significa una familia.

Le lancé una mirada inexpresiva.

Él me la devolvió sin remordimiento.

—¿Cómo se llama?

—Ivy Sinclair.

Ese nombre no significaba nada para mí.

Debería haber terminado ahí.

Pero en cambio, volvió esa extraña conciencia bajo mis costillas, lo bastante tenue como para que casi pudiera convencerme de que no había pasado.

Me puse de pie.

—Déjame adivinar. ¿Ella también está inconclusa?

Mi padre no respondió.

Lo señalé.

—Ese silencio se está convirtiendo en un rasgo de personalidad.

—Obsérvala —repitió—. No interfieras a menos que sea necesario.

—¿Y cómo voy a saber cuándo es necesario?

—Lo sabrás.

Lo miré fijamente.

—Así no funcionan las instrucciones.

—Así funciona esta.

Tomé la carpeta y la dejé de nuevo sobre su escritorio.

—Maravilloso. Familia misteriosa, hija misteriosa, instrucciones misteriosas. Deberías escribir un libro.

—Quizá deberías leer uno.

Me fui antes de que pudiera asignarme algo más.

Los pasillos fuera de su oficina estaban en silencio. La luz del sol se filtraba por las ventanas altas, iluminando el piso pulido y los retratos de Alfas anteriores colgados a lo largo de las paredes.

Había crecido aquí. Conocía cada pasillo, cada escalera, cada entrada que pudiera usarse para evitar una conversación.

Y, aun así, mientras caminaba hacia la salida trasera, no podía dejar de pensar en la carpeta.

Los Sinclair llevaban años desaparecidos.

Mi padre había guardado registros sobre ellos.

Los había protegido.

Y ahora, por razones que se negaba a explicar, quería que yo vigilara a su hija.

Algo no cuadraba.

Yo prefería los problemas con respuestas.

Afuera, el aire olía a pino y a tierra húmeda. Me puse la chaqueta y me dirigí hacia el bosque que limitaba con nuestro territorio.

El bosque me era familiar. Conocía los senderos que usaban las patrullas, las zonas bajas que se inundaban después de una lluvia fuerte y los árboles cuyos troncos huecos daban refugio durante las tormentas.

Para la mayoría de la gente, un bosque era una colección de árboles.

Para nosotros, era un límite.

Uno vivo.

Apenas había llegado a la cresta desde donde se veía el camino viejo cuando regresó esa extraña conciencia.

Mis pasos se ralentizaron.

Mi lobo se agitó bajo mi piel, atento pero no del todo despierto.

Fruncí el ceño.

—No empieces.

El lobo no ofreció respuesta.

Eso se estaba volviendo una costumbre irritante.

Avancé más por la cresta hasta que pude ver el camino abajo.

Un auto había entrado en el camino de acceso de la antigua residencia Sinclair.

Dos adultos bajaron primero. Empezaron a descargar bolsas, hablándose en voz baja.

Luego salió la hija.

Ivy Sinclair.

Había esperado a alguien que se viera peligrosa, quizá alguien visiblemente a la defensiva o entrenada para reconocer el mundo al que había entrado.

En cambio, parecía una chica común llegando a una casa desconocida.

Cabello largo y rizado. Una expresión de cansancio de viaje. Una mirada cautelosa hacia los árboles antes de volver su atención al edificio.

Nada en su apariencia explicaba por qué mi padre había conservado un viejo expediente sobre su familia.

La observé quedarse de pie junto al auto.

Sus padres se movían a su alrededor, recogiendo sus cosas, pero ella parecía distraída por la casa en sí. La miró durante varios segundos, con la expresión atrapada en algún punto entre la incertidumbre y la familiaridad.

Eso era extraño.

La residencia había estado vacía durante años.

Hasta donde yo sabía, Ivy nunca había vivido aquí.

Mi lobo se puso más atento.

Cambié el peso, apoyándome contra el árbol a mi lado.

—Es una chica parada afuera de una casa —murmuré—. Trata de mantener la compostura.

Una rama crujió bajo mi bota.

Cerré los ojos un instante.

—Excelente. Nivel de sigilo: mapache en un bote de basura.

Un guardia de la manada apostado más atrás entre los árboles soltó un sonido ahogado, como si se atragantara.

Giré la cabeza.

De inmediato se sintió fascinado por el suelo.

—Si le repites eso a alguien, negaré conocerte.

—Entendido, hijo del Alfa.

—Bien.

Me volví de nuevo hacia la casa.

Ivy ya se había puesto en marcha hacia el porche. A mitad de las escaleras, se detuvo y miró hacia el bosque.

Hacia la cresta.

Hacia mí, quizá.

Los árboles ocultaban mi posición, y no había motivo para que pudiera verme.

Y, sin embargo, durante un segundo incómodo tuve la impresión de que estaba mirando exactamente en la dirección correcta.

Luego apartó la vista y desapareció dentro.

Solté el aire despacio.

Mi lobo se acercó más a la superficie, no de forma agresiva, sino con una intensidad que nunca había sentido dirigida a una desconocida.

Había pasado años aprendiendo a distinguir el instinto de la imaginación. Un lobo podía percibir el peligro, reconocer aromas familiares y reaccionar ante amenazas mucho antes de que la mente humana se pusiera al día.

Pero esto no era ninguna de esas cosas.

No olía peligro.

No la reconocía.

Y aun así, alguna parte de mí insistía en que prestara atención.

Volví a mirar la casa.

La familia Sinclair había regresado a una residencia que mi padre había mantenido disponible a propósito. Estaban bajo la protección de la manada, y él se había negado a explicar por qué.

Ahora su hijo estaba de pie en el bosque, intentando entender por qué su lobo se había interesado en una chica a la que nunca había visto.

No me gustaban las coincidencias.

—¿Qué sientes? —preguntó el guardia en voz baja.

Mantuve la vista fija en la casa.

—Nada que pueda explicar.

Esperó, quizá esperando más.

No le ofrecí nada.

Tras otro momento, empecé a regresar hacia el sendero.

—¿Es peligrosa? —preguntó.

Miré por encima del hombro.

—No tengo idea.

—Entonces, ¿por qué la estás vigilando?

Consideré esa pregunta más tiempo del que quería admitir.

Por fin, volví a mirar hacia la casa.

—Porque mi padre me lo dijo.

Era una respuesta técnicamente correcta.

Lo que la convertía en una mentira excelente.

Ivy Sinclair era una desconocida. Una chica humana, hasta donde yo sabía, cuya familia había regresado a Willow Creek en circunstancias que nadie parecía dispuesto a explicar.

No había razón para que me importara.

No había razón para que mi lobo le prestara atención.

No había razón para que esa extraña sensación persistiera después de que desapareciera dentro.

Y, sin embargo, persistía.

Volví a echar a andar, decidido a dejar todo el asunto de lado hasta tener algo útil que investigar.

Detrás de mí, el bosque volvió a asentarse en su silencio habitual.

Por primera vez esa mañana, mi lobo dejó de presionar contra mi piel.

No se relajó del todo.

Simplemente se quedó quieto, como si hubiera decidido que por ahora no había nada más que hacer.

Eché una última mirada hacia la residencia de los Sinclair.

—Sinclair —murmuré.

—¿Qué eres?

Mi lobo no me dio respuesta.

Y, de algún modo, ese silencio me inquietó más que cualquier cosa que mi padre hubiera dicho.