Capítulo 5 Lo que Isolde ya sabía

Lo que Isolde ya sabía

La nieve se me cuela por las mangas del gabán, pero la carta permanece intacta contra mi piel.

La aprieto con una mano contra el pecho mientras con la otra busco apoyo en la tierra congelada. A mi alrededor, el bosque del norte se ha convertido en un matadero ruidoso. Los aullidos que resuenan entre los pinos no pertenecen a Cresta Umbría; son más agudos, limpios, entrenados para matar sin emitir un gruñido de más. El pacto que Kael se negó a firmar esta mañana en el Consejo se está cobrando su primera cuota en carne y veneno.

Un lobo de pelaje grisáceo y ojos inyectados en sangre emerge de la espesura a mi izquierda.

No es Riven. No es Ezra. Es un ejecutor del Norte que avanza con las fauces abiertas, guiado por una orden simple: la muchacha del lazo debe morir antes de que las marcas se asienten. Me pongo de pie con dificultad, negándome a entregarle mi cuello de forma sumisa junto al cadáver de mi padre.

—Atrás —le ordeno, y mi voz brota de un rincón oscuro que no reconozco.

La loba plateada se me sube a la boca, asomando en mis pupilas. El ejecutor duda medio segundo, intimidado por el destello biológico de una hembra atada a tres Alfas Supremos. Ese milisegundo es todo lo que Ezra Draven necesita. El lobo negro surge de las sombras como una exhalación de tinta, cerrándole las fauces en la garganta al gris con un crujido seco y definitivo. No me quedo a mirar el resto.

Miro a Riven. Regresa del espeso follaje cojeando en su forma humana, con la camisa desgarrada y el hombro izquierdo abierto por el impacto de la flecha que interceptó por mí. Camina hacia mí con la pesadez de quien arrastra una cadena. Se desploma de rodillas sobre la nieve, no por sumisión, sino porque su cuerpo ya no puede contener el dolor del celo alterado por el combate.

—Te dije que te quedaras abajo, maldita sea —gruñe, con los dientes apretados.

—Te estás desangrando, Riven.

Le coloco ambas manos sobre la herida del hombro. Es la primera vez que lo toco por voluntad propia, y el lazo triple responde con una sacudida ardiente que nos recorre a los dos hasta la pelvis. Es una pulsación erótica, obscena, que choca contra el olor a hierro de su sangre. Riven gime, tensando la mandíbula.

—No hagas eso, Siena... —advierte con voz ronca—. Prefiero que me dejes morir en esta nieve a que me toques como si te importara mi vida.

—Mentira bonita —le devuelvo, usando sus propias palabras—. Dila otra vez, a ver si tu lobo se lo cree.

Un amago de risa áspera muere en su garganta.

Apoya la frente contra mi clavícula un segundo eterno, impregnándome de su humo y su cuero, antes de que el claro del bosque se parta en dos.

Kael Draven entra como un invierno nuclear. Viene a pie, con el abrigo abierto y el semental reventado unos metros atrás. El hielo habitual de sus ojos ha sido reemplazado por una urgencia animal que jamás debería verse en el Alfa Supremo. Su mirada barre la escena en un pestañeo: mi padre muerto, Ezra con la boca manchada de negro, Riven herido contra mi pecho y mis manos empapadas con la sangre de su hermano.

El hilo plateado entre los cuatro se tensa hasta hacernos daño en la glándula del cuello.

—Quítale las manos de encima, Siena —ordena Kael. Su voz no es un grito; es algo mucho peor: una orden directa a mi sistema nervioso.

—Se está desangrando por mi culpa —le planto cara, sin moverme.

—Se va a morir si lo sueltas de golpe. Quítale las manos despacio.

Riven levanta la cara, midiendo a su hermano con la mirada, pero cede cuando Kael se agacha a su lado. Con dedos pálidos que no tiemblan, el Alfa Supremo arranca el resto de la flecha de madera de un tirón seco. Riven ni pestañea; su atención sigue fija en la humedad de mi vestido.

—Norte —informa Ezra, recuperando su forma humana mientras se limpia la quijada con el dorso de la mano—. Eran seis ejecutores. Quedan dos que se han retirado hacia la frontera. No eran exploradores perdidos, Kael. Eran un mensaje directo de Vesper y su padre.

—El mensaje quedó claro —responde Kael, poniéndose de pie. Sus ojos caen sobre la página amarillenta que sigo apretando contra mi pecho—. Abre el papel.

—Tu padre me pidió que no te lo entregara a ti primero. Dijo que quemarías el valle si lo leías solo.

El nombre de Tomás Calderón cruza el rostro de Kael como un latigazo sutil, pero no intenta arrebatarme el documento. Esa contención es su forma más peligrosa de violencia.

—Mi madre lo escribió para ti, Siena, no para él —interviene Ezra, su voz suave actuando como un bálsamo helado—. Déjala terminar de ser hija un minuto, Kael, antes de obligarla a ser la prueba del Consejo.

Despliego la carta de la reina Isolde en el claro del bosque. Su caligrafía es inclinada, firme y elegante; la letra de una mujer que no pedía permiso ni para morir. Leemos bajo la luz gris del invierno, con Kael a mi izquierda, tan cerca que su aroma a incienso y nieve se mezcla con la tinta del papel.

«Si esto llega a manos de una Calderón, significa que Tomás cumplió su promesa y yo ya no pertenezco a este mundo. El veneno de la vasija no era para mí; era para Magnus. Alguien giró la bandeja en la mesa de la corte. Alguien que todavía se sienta en ese Consejo y me sonríe cuando pronuncian mi nombre en los banquetes.

Iris no debió arder en la pira. Su ejecución fue una limpieza política, no una ley de la manada. Los mismos cuatro nombres van a exigir otra hoguera cuando el lazo triple despierte en esta generación. Lo vi en mis visiones. Lo supe la noche en que olí a la niña de las cocinas cruzar el pasillo de servicio y vi a mis tres hijos levantar la cabeza a la vez en sus cunas, despiertos por la misma biología.

Kael. Riven. Ezra. No pertenecen a una sola mujer de la corte. Son de la hembra que los ate a los tres sin obligarlos a elegir. No dejes que la quemen, Tomás. Y no dejes que Kael lea esto solo. Si lo hace antes de que ella esté de pie a su lado... el hielo de su furia quemará Cresta Umbría hasta los cimientos.»

El silencio que sigue a la lectura no es vacío; son tres hombres procesando que su madre profetizó su sumisión a la hija de su peor enemigo años antes de que el veneno tuviera un culpable. Riven suelta una maldición devota. Ezra cierra los ojos. Kael permanece inmóvil, con las pupilas fijas en la firma de Isolde.

—Despiertos —repite Kael, su voz vibrando en un registro abismal—. Nosotros tres despiertos en la cuna... y tú cruzando un pasillo con las ollas.

—Yo no sabía nada de esto —digo, guardando la carta en el interior de mi corpiño, donde Kael no pueda sacarla sin tocarme la piel del pecho.

—Lo sé —responde él, y por primera vez, su tono pierde la acusación. Es la voz de un rey al que le han movido el tablero y se niega a caer de rodillas—. Por eso ahora vas a regresar al caserón con nosotros. Pero no vas a entrar por la cocina de servicio. Vas a cruzar la puerta grande y te vas a sentar en esa mesa con la caligrafía de mi madre en la mano. Delante de Garrick. Delante de Maraen. Y delante del Norte, si es que todavía tienen la audacia de sostener el pacto.

—Te va a fragmentar la manada, hermano —advierte Ezra, acomodándose el abrigo.

—La manada ya está rota desde la noche en que Iris ardió —sentencia Kael—. Lo único que falta es que alguien tenga los pantalones de decirlo en voz alta frente a los ancianos.

Riven se pone de pie con un gemido de dolor que le roba el color de las mejillas. Me mira la boca manchada, las manos sucias de su propia sangre y la línea de mi cuello donde el lazo triple brilla con más fuerza bajo el frío.

—Cuando entremos a ese salón, Siena... vas a odiarme más —repite su profecía.

Kael se interpone entre su hermano y yo, asumiendo su rol de Alfa Supremo con una frialdad implacable.

—No —corrige Kael, mirándolo de reojo—. Me va a odiar a mí. Yo soy el que la va a sentar en el trono de mi madre esta tarde. Tú solo te desangraste encima de su vestido.

El hilo plateado da un vuelco caliente. Los tres aromas —nieve, humo y tinta— se me suben a la garganta al mismo tiempo, sin salones ni reglas de por medio. Es la combinación de la guerra, la cama y el archivo dinástico reclamando mi anatomía. La loba plateada se echa dentro de mí, atenta, comprendiendo que nuestra sentencia ha mutado. Ya no soy una víctima en una celda; soy el inicio de una guerra civil que lleva mi nombre.

—Entonces vamos —asiento, ajustándome el gabán de montar.

Kael se coloca un paso por detrás de mí mientras emprendemos el regreso hacia el caserón. No lo hace por cortesía feudal; lo hace porque el bosque todavía esconde flechas del Norte y porque el Alfa Supremo acaba de descubrir que es capaz de correr por una mujer. Y odia saberlo.

A mitad de camino, la estructura de piedra negra de Cresta Umbría asoma entre los pinos bajo un cielo gris plomo. En la terraza alta del ala este, una figura vestida de seda blanca nos observa desde la distancia. Vesper. No saluda; simplemente levanta una mano y señala con el dedo índice hacia el patio de armas inferior.

Allí, sobre la nieve pisoteada del umbral principal, hay una estructura de troncos recién cortados.

Una pira armada a toda prisa. Pequeña. Nueva. Diseñada para el tamaño exacto de una sola mujer. Todavía no arde, pero el humo de las antorchas ya lame los maderos inferiores, esperando nuestro regreso para comenzar el sacrificio.