Capítulo 3 Capítulo 3

El aire de la mañana era frío y cortante, de ese tipo de frío que se mete por las costuras de la ropa e inflige un ardor sordo en los huesos. Alana avanzaba a pasos apresurados por la acera agrietada, ajustándose el abrigo viejo cuyo tejido raído poco hacía para protegerla del viento. Con una mano se presionaba un pañuelo de tela contra la frente. El lienzo improvisado ya estaba casi atravesado por la sangre, pegándose incómodamente a la piel abierta por el impacto del vidrio que su padre le había arrojado pocas horas atrás.

Cada paso que daba hacía que una punzada de dolor pulsara detrás de sus ojos. Pero el sufrimiento físico no era nada comparado con el nudo asfixiante que llevaba atrapado en la garganta. La imagen de la libreta de ahorros saqueada, la frialdad en el rostro de su padre y el recuerdo de su madre postrada en una cama de hospital luchando por respirar se agolpaban en su mente en una espiral interminable de desesperación. Sabía que no podía presentarse en la sala de oncología con la cara manchada de sangre y el cuerpo temblando; necesitaba ser atendida primero en la guardia del hospital comunitario para que le limpiaran la herida antes de afrontar el resto del día.

A pocos cientos de metros, las puertas de cristal automático del centro médico San Jude parpadeaban bajo los tubos fluorescentes de la entrada. Era un edificio austero de la zona céntrica, cuyo pabellón principal compartía instalaciones con una clínica privada de fertilidad de alto nivel en las plantas superiores.

Mientras Alana cruzaba la calle con la vista baja y los dedos helados contando una y otra vez los pocos billetes restantes en el bolsillo, un rugido de motores rompió la monotonía del tráfico matutino.

Tres imponentes vehículos todoterreno de color negro azabache, con cristales totalmente polarizados y carrocería impecable, se detuvieron en fila frente a la entrada principal del complejo médico. El sonido de los frenos y la prestancia de la caravana llamaron inmediatamente la atención de los transeúntes, que apresuraron el paso intuyendo la presencia de figuras peligrosas o demasiado poderosas para el ciudadano común.

Antes de que el polvo de la calle se asentara, las puertas frontales de los dos vehículos de escolta se abrieron al unísono. Cuatro hombres corpulentos, vistiendo trajes oscuros perfectamente cortados, gafas de sol a pesar de lo nublado del día y pinganillos en las orejas, bajaron con soltura táctica. Con miradas severas que escaneaban cada rincón de la explanada, formaron un perímetro de seguridad alrededor del vehículo central.

Alana se detuvo a pocos metros de la escalinata de la guardia pública, observando la escena con cierta curiosidad apagada por el cansancio. El despliegue de riqueza y poder era un espectáculo ajeno a su mundo de deudas y medicamentos contados.

Un escolta de mayor estatura se acercó a la puerta trasera del vehículo del medio y la abrió con reverencia. De él descendió primero una mujer deslumbrante. Era alta, de tez pálida y cabello rubio platino peinado en ondas perfectas que caían con elegancia sobre sus hombros. Vestía un abrigo de lana de diseñador en tono crema y llevaba unas gafas oscuras que apenas dejaban ver la rigidez de sus facciones. Patricia Rossi caminaba con la frente en alto, aunque la tensión alrededor de su boca delataba la tormenta interna que había estallado tras la llamada telefónica de esa mañana.

Acto seguido, del mismo asiento trasero bajó un hombre. Dominic Rossi se ajustó el botón superior de su saco oscuro mientras ponía un pie en el asfalto. Su postura era impecable, emanando una autoridad innata y peligrosa. Sus ojos oscuros recorrieron el entorno con la rapidez de un cazador experimentado antes de detenerse en su esposa.

Sin decir una palabra, Dominic acortó la distancia entre ellos y extendió su mano, tomando suave pero firmemente la mano de la mujer rubia. El gesto, en apariencia afectuoso para cualquier observador lejano, tenía la solidez de una cadena imponible. Patricia tensó los hombros por un instante, pero no rechazó el contacto; apretó la mano de su marido con rabia contenida mientras caminaban juntos hacia las puertas automáticas del complejo.

—Espero que esta vez el especialista no nos haga perder el tiempo, Dominic —murmuró Patricia sin mirarlo, manteniendo la vista fija en el vestíbulo de la clínica—. Tu paciencia no es la única que tiene límite.

—El médico atenderá nuestras condiciones, Patricia —respondió él con voz grave y monótona, sin aminorar el paso—. Estamos aquí. Haz lo que tengas que hacer.

Alana los vio pasar a menos de diez metros de distancia. Por un breve segundo, la mirada de Dominic se desvió involuntariamente hacia la acera, cruzándose con la de la joven que sostenía un pañuelo ensangrentado contra su frente. Fue apenas una fracción de segundo, un destello helado en el que Alana sintió que aquel hombre de traje impecable podía ver a través de su dolor y su miseria.

El grupo de hombres en traje escoltó a la pareja hacia el ascensor privado que conducía a las plantas superiores de la clínica de fertilidad, dejando el vestíbulo principal envuelto en un murmullo de expectación. Alana, sintiendo una súbita punzada de mareo, se dio la vuelta y caminó hacia la ventanilla de recepción de la guardia general, donde la luz blanca y el olor a antiséptico la devolvieron de golpe a su dura realidad.

—Siguiente —anunció la enfermera detrás del mostrador sin levantar la vista.

Alana apoyó las manos temblorosas sobre el cristal, sintiendo cómo la sangre tibia comenzaba a gotear nuevamente hacia su mejilla.

—Necesito... necesito que me curen esto —dijo Alana con voz débil—. Y después tengo que subir al pabellón de oncología a ver a mi madre.

Mientras la enfermera abría un expediente de urgencia, en el ascensor que subía al penthouse médico, Dominic sentía la frialdad de la mano de Patricia entre la suya, ignorando que abajo, en la humilde sala de espera, la chica de la frente sangrante representaba el primer hilo deshilachado del imperio que tan celosamente custodiaba.