Capítulo 3 KNOX

KNOX

La puerta del baño se cerró con un clic suave a nuestras espaldas, con una finalidad silenciosa, dejando afuera el golpe insistente del bajo que venía del piso principal. Amortiguó el caos lo suficiente como para que pudiera oír su respiración: rápida, superficial, ya afilada por la anticipación.

Esta noche era morena, con esas piernas largas metidas en unos jeans ajustadísimos que le abrazaban cada curva; los labios brillantes pintados de un rojo profundo, pecaminoso, que atrapaba la luz tenue del único foco del techo como sangre fresca.

Cinco minutos antes había clavado los ojos en mí al otro lado de la sala abarrotada: esa mirada inconfundible. Reconocimiento, hambre cruda, la promesa silenciosa de sé exactamente quién eres y estoy aquí para tomar lo que pueda. No hacían falta presentaciones. Los nombres eran para la gente que pensaba quedarse después del amanecer.

No perdió el tiempo.

Se dejó caer de rodillas ahí mismo, sobre el mármol frío, con dedos diestros y expertos que me abrieron el cinturón de un tirón, bajaron el cierre y me tiraron los jeans lo justo para liberarme.

Sin vacilación. Sin un preámbulo de provocaciones. Solo intención pura, voraz. Me recargué contra el lavabo, con el borde afilado de la encimera clavándose en mis palmas mientras me afirmaba con una mano.

La otra se deslizó hacia su cabello: ondas espesas y oscuras que se derramaban entre mis dedos como tinta. No la guié, no de verdad.

Solo la dejé ahí, permitiéndole sentir el peso sutil del control, la orden no dicha que decía: adelante, impresióname… y luego te voy a destrozar.

—Joder, Knox —susurró, con la voz ronca.

Sus ojos se alzaron un instante—grandes, oscuros, con las pupilas dilatadas de deseo— mientras me rodeaba con la mano, acariciando una vez, dos, probando mi longitud antes de inclinarse.

Empezó despacio, provocando: labios suaves y cálidos alrededor de la punta, la lengua trazando círculos perezosos y deliberados que me mandaron un sacudón eléctrico, familiar, directo por la columna.

Observé con los párpados entornados cómo se le hundían las mejillas con la succión, el pequeño zumbido de satisfacción vibrándome cada vez que me estremecía sobre su lengua.

Me tomó más profundo, centímetro a centímetro, hasta que su nariz rozó mi piel y su garganta palpitó alrededor de la invasión, ahogándose apenas, pero negándose a echarse atrás.

El sudor le perló la línea del cabello; el rímel empezó a corrérsele en las comisuras de los ojos por el esfuerzo y por las lágrimas que se le acumulaban cuando se exigía demasiado.

Ya se veía hermosamente hecha pedazos, y apenas habíamos empezado.

Solté un gemido bajo: parte auténtico, mayormente teatral. Los efectos de sonido las mantenían motivadas, sostenían la actuación.

Mis caderas se impulsaron hacia adelante una vez, dos: embestidas cortas, controladas, que ella recibió con entusiasmo ansioso, las manos apretándome los muslos con fuerza suficiente para dejar marcas en forma de media luna.

Se sentía bien—caliente, húmedo, imposiblemente apretado—, pero la descarga era la misma que lanzar una espiral perfecta en el último cuarto: satisfactorio en el momento, automático, casi mecánico.

Podría haber terminado ahí mismo, dejar que se tragara hasta la última gota y que saliera con una historia presuntuosa para sus amigas. Una parte de mí lo consideró. Rápido. Limpio. Hecho.

Pero el aburrimiento ganó. Le apreté los dedos en el cabello—lo justo para frenar su ritmo frenético sin tirar—y luego la aparté de un tirón con un chasquido húmedo.

Ella jadeó, con los labios hinchados y brillantes, la confusión parpadeándole medio segundo antes de que el hambre volviera a apoderarse de ella.

La levanté hasta ponerla de pie de un tirón brusco, la giré hacia el lavabo y la incliné sobre el mármol.

—Manos en la encimera —ordené, con la voz baja y áspera como grava.

—Culo arriba.

Obedeció al instante, apoyando ambas palmas bien planas, arqueando la espalda, con los jeans ya bajados hasta la mitad de los muslos.

Le abrí las piernas de una patada, le bajé el mezclilla más y le apreté la nalga desnuda con la palma, lo bastante fuerte como para dejarle la marca roja de mi mano.

Gimió—alto, necesitada—y se echó hacia atrás contra mí como si me lo estuviera suplicando.

Saqué un condón de mi cartera—siempre preparado—, me lo desenrollé con una mano mientras la otra se deslizaba entre sus muslos, encontrándola empapada y lista.

Dos dedos se hundieron sin aviso; ella gritó, con las caderas sacudiéndose.

Los curvé, bombeé una vez, dos, y luego los saqué y los reemplacé por mi verga en una embestida brutal.

Ella chilló—agudo, quebrado, rebotando contra los azulejos. No le di tiempo de acomodarse.

Marqué un ritmo castigador: profundo, rápido, implacable.

El lavabo traqueteaba con cada golpe de mis caderas contra su culo; sus uñas rasparon el mármol, dejando tenues marcas blancas.

Le agarré el cabello con un puño, tirándole la cabeza hacia atrás para poder ver su cara en el espejo empañado—ojos vidriosos, la boca abierta en un flujo constante de gemidos y maldiciones, el rímel corriéndole por las mejillas como lágrimas negras.

—Más fuerte —jadeó—. Joder… más fuerte, Knox…

Se lo di.

Una mano se deslizó hasta su garganta—sin ahorcar, solo sosteniéndola—mientras la otra encontraba su clítoris y lo frotaba con círculos rápidos y ásperos.

Se rompió casi al instante—el cuerpo tensándose, los muslos temblándole, un grito crudo y gutural desgarrándole la garganta cuando se corrió con fuerza alrededor de mí, apretando tan fuerte que me llevó directo al borde.

No luché contra eso.

Hundí la cara en el hueco de su cuello para ahogar mi propio gruñido, con las caderas sacudiéndose de forma errática cuando me alcanzó la descarga—caliente, cegadora, vaciándome por completo dentro del condón.

Durante unos segundos el mundo se redujo al pulso en mis oídos, al calor resbaladizo de su cuerpo, a la forma en que todavía temblaba contra mí.

Luego se terminó.

El baño apestaba a sexo—sudor, látex, su empalagoso perfume de vainilla, el leve sabor metálico del esfuerzo.

Ella se giró entre mis brazos, sin aliento y con los ojos brillantes, alzando la mano en busca de un beso como si acabáramos de compartir algo profundo.

Le di un roce rápido y educado de labios—distante, mecánico—y luego me aparté para acomodarme los jeans y el cinturón.

—Eso fue… —empezó, con la voz todavía temblorosa, los ojos brillándole con el resplandor de después del orgasmo.

—Divertido —terminé por ella, esbozando la sonrisa que por lo general cerraba las cosas sin complicaciones.

—Eres buena, cariño. La puerta es por allá.

Su sonrisa vaciló medio latido, un destello de decepción que intentó ocultar. Pero se recompuso rápido.

Siempre lo hacían.

Se alisó el vestido con las manos temblorosas, se revisó el labial en el espejo (corrida sin remedio) y se escabulló con un pequeño saludo por encima del hombro.

Me quedé un momento después de que se fue.

Me eché agua fría en la cara, vi cómo las gotas resbalaban por el vidrio mientras me quedaba mirando mi reflejo.

El mismo cabello oscuro cayéndome sobre los ojos, la misma mandíbula afilada sombreada por la barba de un par de días, la misma mirada avellana, aburrida, devolviéndome la vista.

Otra noche. Otro cuerpo. Otra muesca en un cinturón que había dejado de sentirse como un logro hacía meses. Solo otro martes… excepto que era viernes, y el fin de semana se extendía por delante como más de lo mismo. Me sequé las manos en una toalla con monograma (el decorador de mi papá insistía en esos pequeños lujos) y volví a empujarme hacia el caos.

El bajo me golpeó como una fuerza física: las luces estroboscópicas parpadeaban bajas y moradas, cuerpos restregándose en grupos sudorosos, vasos rojos de Solo apretados en manos que probablemente nunca habían visto un día de trabajo de verdad.

Un viernes por la noche típico en el palacio fuera del campus que mis chicos y yo llamábamos hogar.

Técnicamente, una de las “propiedades de inversión” de mi papá: una monstruosidad de seis habitaciones en las colinas, con ventanales de piso a techo, una alberca que brillaba de azul neón y suficientes metros cuadrados como para marear a cualquiera.

¿Quién se ponía a contar ceros cuando el licor corría sin límites y la lista de reproducción nunca se detenía?

Me recargué en la isla de la cocina, cerveza recién abierta en la mano, inspeccionando el reino como siempre. Mariscal de campo del equipo D1 mejor clasificado del país.

Heredero aparente de Reyes Holdings, esa clase de imperio inmobiliario descomunal que hacía que “dinero viejo” se quedara corto.

Una cara que me ponía en espectaculares deportivos, anuncios de bebidas energéticas y—más importante—en camas sin demasiado esfuerzo.

La vida era asquerosamente, predeciblemente buena.

Una rubia con un top corto que apenas existía se me acercó, balanceando las caderas con una confianza ensayada.

—Knox —ronroneó, con una voz empalagosa.

—Escuché que lanzaste cuatro touchdowns la semana pasada. Ese brazo no es lo único impresionante de ti.

Sonreí de lado, dejando que mi mirada le recorriera el cuerpo, lenta y deliberada; lo suficiente para hacer que se sonrojara.

El mismo guion. El mismo calor predecible. Podría haberme llevado a esa chica arriba en ese instante, repetir la escena del baño con otra cara, otros gemidos. En cambio, me eché la cerveza hacia atrás y solo sentí el frío deslizándose por mi garganta.

La rubia siguió hablando: algo sobre el partido, mis estadísticas, lo sexy que me veía en la reunión.

Asentí en los momentos correctos, solté la sonrisa cuando se esperaba, pero mi mente ya se estaba yendo a otra parte.

Me separé de la isla y me abrí paso entre el apretujón de cuerpos hacia el patio trasero. Necesitaba aire. Necesitaba algo que no fuera esta mierda ensayada y en bucle.

Afuera, la noche estaba fresca; las luces de la ciudad se corrían en manchas doradas y rojas sobre el horizonte.

Saqué un cigarrillo del bolsillo—un mal hábito que me guardaba justo para estos momentos en que el subidón se apagaba demasiado rápido—y lo encendí con un chasquido de mi Zippo. Inhalé hondo. El humo se enroscó en la oscuridad como si tuviera mejores lugares adonde ir.

Mi teléfono vibró contra el muslo. Chat grupal del equipo.

Hunter: Yo, Knox, ¿dónde andas? Estas chicas no paran de preguntar por ti.

Yo: Ocupado siendo una leyenda. Encárgate tú.

Hunter: 😂 Leyenda mis huevos. Te vi rechazar a esa rubia en la cocina. ¿Estás bien, bro?

Yo: Nunca mejor. Solo que hoy no tengo ganas de repeticiones.

Guardé el teléfono en el bolsillo antes de que empezaran a caer los inevitables emojis y memes.

La verdad era que ya no estaba seguro de qué demonios me apetecía.

Ganar partidos era fácil: retroceder, leer el blitz, lanzar misiles en triple cobertura.

Las mujeres eran todavía más fáciles: sonreír, coquetear, coger, repetir. ¿El dinero? Ahí estaba, acumulándose, esperando a la graduación, cuando me metería en el negocio familiar como todos los hombres Reyes antes que yo. Una jaula dorada con vista al océano.

Pero últimamente cada touchdown se sentía vacío. Cada conquista se desvanecía antes de que se secara el sudor. Cada cero en la cuenta bancaria era solo otro dígito en un número que ya no me impresionaba. Iba tirando con lo último que me quedaba, y el tanque estaba peligrosamente bajo.

Arrojé el cigarrillo por encima de la barandilla y vi cómo la brasa trazaba un arco y se apagaba en la oscuridad de abajo. En algún lugar ahí afuera tenía que existir algo real.

Algo que no viniera envuelto para regalo con sonrisas falsas, acceso fácil y cero resistencia.

Algo que de verdad pudiera hacer que me latiera el pulso como antes, cuando las luces del estadio se encendían y la multitud rugía mi nombre; no por quién era mi papá, sino por lo que yo podía hacer.

O tal vez solo estaba dramático después de venirme, dándole demasiadas vueltas tras una cerveza de más.

Fuera como fuera, volví a entrar. Los reyes no se iban temprano de sus propias fiestas.

Pero cuando crucé la puerta corrediza de vidrio, con la mirada recorriendo la sala por costumbre —catalogando caras, salidas, oportunidades—, lo vi: un destello de rayas rojas y blancas abriéndose paso entre la multitud, cerca del bar improvisado.

¿Uniforme de mesera?

¿En medio de este circo de casa de fraternidad?

Rarísimo.

Al principio lo dejé pasar.

Seguramente era otra chica de hermandad haciendo algún numerito de disfraz temático, o alguna chica de catering que se había colado desde un trabajo aparte. Pero igual mi mirada se enganchó. Se quedó más de la cuenta.

Las rayas se ajustaban a unas curvas que no encajaban en ese mar de tops cortos y minifaldas.

No podía verle la cara… no de verdad.

La luz tenue y la multitud en movimiento mantenían sus rasgos en sombra, medio ocultos tras una cortina de cabello suelto y el ángulo de su cabeza mientras se abría paso entre la gente.

Pero su cuerpo… joder.

Tenía esa clase de figura que detiene el tiempo por un segundo. Se movía con determinación: eficiente, sin tonterías, esquivando codos y pasando tragos como si lo hubiera hecho mil veces.

Había algo en la forma en que se comportaba: hombros atrás, barbilla en alto, incluso cuando algún idiota borracho la chocó y le derramó cerveza en la manga.

No se inmutó. No se disculpó. Solo se limpió y siguió avanzando.

Interesante.

Por primera vez en toda la noche, el aburrimiento se resquebrajó… apenas, lo justo para que se colara algo nuevo.

Tal vez esta noche no estaba destinada a ser otra repetición, después de todo.

Me separé de la isla.

Hora de averiguar quién era.