Baba Yaga
Enzo 11:15 - Appartement de Lola; attaché au bout du lit
L'appartement sentait les agrumes et le chèvrefeuille, avec une pointe chaleureuse de sucre brun — comme un cocktail féminin rétro laissé sur une terrasse ensoleillée. Il ne sentait pas la salle de meurtre. Il sentait comme elle.
Ça ressemble de moins en moins à un coup. Elle a une chauve-souris en peluche en pyjama posée sur son oreiller. Pas très menaçant.
Enzo se déplaça contre les cordes, ajustant son poids avec un grognement bas. Son corps lui faisait mal, six pieds quatre et ce foutu lit l'obligeait à se recroqueviller légèrement, s'il s'étirait, il tomberait du lit mais n'irait pas très loin puisqu'il était attaché entre les deux poteaux. Les liens ne mordaient pas sa peau, mais les nœuds — ils n'étaient pas l'œuvre d'un amateur.
Comment diable cette petite femme a-t-elle pu faire ces nœuds si complexes ? C'est bon, tu t'es échappé de pire, jamais retenu comme ça mais je peux m'en sortir. Eventuellement.
La porte s'ouvrit.
Des clés. Des pas. Des sacs de courses qui bruissent.
« Lola ? J'ai apporté ton thé à la fleur d'oranger que tu aimes— »
Silence.
Enzo tourna la tête.
Une petite femme aux cheveux blancs se tenait dans l'embrasure de la porte, le regardant comme s'il était un chat sur le comptoir — pas censé être là, mais pas surprenant non plus.
Ok, elle n'a pas l'air menaçante. Cette femme va sûrement détacher quelqu'un qui manifestement ne veut pas être attaché.
Elle portait un sweat à capuche délavé qui disait :
MEILLEURE GRAND-MÈRE DU MONDE.
Et n'avait pas l'air alarmée le moins du monde.
« …Vous devez être la raison pour laquelle elle est partie si précipitamment, » murmura la femme en posant ses sacs. « Hein. »
Enzo haussa un sourcil. « Vous ne semblez pas surpris de trouver quelqu'un attaché au lit. »
« Mon garçon, avec la vie que j'ai menée, rien ne me surprend. »
« C'est elle qui m'a attaché. »
Elle plissa les yeux vers les poteaux du lit, inspectant les nœuds avec un lent hochement de tête impressionné. « Oui, je peux voir ça. »
« Pourriez-vous me détacher ? »
« Mm. Probablement, » dit-elle en se dirigeant vers la cuisine. « Mais je ne vais pas le faire. »
« …Pardon ? »
Mais qu'est-ce que c'est que ce bordel ? Vous vous moquez de moi. QU'EST-CE QUI SE PASSE ICI ?
« Relax, beau gosse. Si elle t'a laissé comme ça, elle devait avoir ses raisons. »
« Elle m'a drogué et kidnappé. »
« Tu fais six pieds quatre, quoi — 230 livres ? Et elle pèse quoi, 55 kilos tout mouillé ? »
La femme renifla. « Et elle t'a attaché ? »
« Je ne me souviens pas comment ça s'est passé. »
« Eh bien, la partie drogue ne ressemble pas à elle. Mais les nœuds ? » Elle le pointa avec une cuillère en bois. « Ceux-là sont les miens. »
Sa mâchoire se crispa. « Quoi ? »
« Je lui ai appris. Je dirigeais le bordel le plus exclusif de Las Vegas à l'époque. Politiciens, célébrités, milliardaires — s'ils voulaient de la compagnie, ils venaient chez moi. Attacher des hommes dangereux consentants ou non ? Risque professionnel. J'ai appris à Lola tout ce que je sais. Ces nœuds ont fait pleurer des sénateurs. »
Enzo cligna des yeux.
Maintenant, elle faisait frire des œufs.
« Maintenant je tricote, » ajouta-t-elle, comme si cela expliquait tout. « Mais je garde toujours un œil sur elle. Je n'ai jamais eu beaucoup de famille, alors je fais ma part. Tu veux du pain grillé ? »
Il ne répondit pas.
Elle en fit quand même.
Quelques minutes plus tard, elle revint avec une assiette d'œufs et de pain grillé, puis s'installa sur le lit à côté de lui avec un grognement.
« Tu vas manger, » dit-elle.
« Je suis attaché. »
Elle lui tendit une fourchette pleine vers la bouche. « Exactement. Ouvre. »
Il hésita.
Puis ouvrit la bouche.
Les œufs étaient... bons. Ridiculement bons. Riches et beurrés. Un coup de sel et de poivre. Nourriture réconfortante.
« Je suis Dottie, » dit-elle. « Lola m'appelle Baba Yaga. Ne me demande pas pourquoi. Elle dit que j'ai l'air douce mais que je suis terrifiante. Je ne peux pas contredire. »
Enzo mâcha en silence tandis qu'elle lui donnait une autre bouchée.
Qu'est-ce que je fais ?
« Elle est bien, » continua Dottie, sa voix s'adoucissant. « Je l'ai recueillie quand elle avait neuf ans. Orpheline. Perdue. Intelligente comme pas deux. Plus rapide de ses mains que la plupart des hommes adultes. J'ai vu ce que le monde essaierait de faire à une fille comme elle. J'ai décidé de m'assurer que ça n'arrive pas. »
Une autre bouchée.
« Elle a eu un goût de merde pour les hommes, cependant. Son ex ? Un vrai salaud. Souriait comme un vendeur de voitures d'occasion et mentait comme un aussi. Il lui a fait sentir qu'elle ne pouvait faire confiance à personne, ce qui a fini par arriver et ensuite l'a fait passer pour une idiote après l'avoir isolée de tout le monde. Et vous, les jeunes, vous n'écoutez personne. »
Enzo ne dit rien. Il ne savait pas comment.
Dottie le fixait, ses yeux aussi aiguisés que des rasoirs sous ses lunettes bifocales. Puis son regard s'adoucit légèrement.
"Vous êtes du coin ?"
"Oui et non."
"Hmm, vous ne réagissez pas comme un homme avec de petits problèmes."
Il se raidit.
Elle s'en aperçut.
"Qui que vous soyez, quel que soit le bazar dans lequel vous étiez avant ça, vous avez mis les pieds dans autre chose ici. Faites attention, mon chou. Vous ne savez peut-être pas quoi penser d'elle, mais elle en a assez d'être traitée comme un dommage collatéral."
Elle lui tendit un morceau de pain grillé.
Il le regarda. "Comment suis-je censé—"
"Oh, pour l'amour de Dieu," souffla-t-elle, en le cassant en morceaux et en le lui donnant comme à un enfant boudeur. "Vous agissez comme si vous ne pouviez pas le manger, vous n'êtes pas si immobilisé que ça."
"Je ne me retrouve pas souvent attaché."
Si c'est le cas, alors on a vraiment merdé.
"Eh bien," dit-elle, "peut-être que vous devriez. Ça forge le caractère."
Dottie essuya ses mains sur son sweat à capuche, puis s'appuya contre le montant du lit, les yeux toujours fixés sur lui comme un faucon jaugeant un coyote dans son poulailler.
"Vous savez," dit-elle lentement, "vous ne parlez pas comme un homme habitué à s'expliquer. Ou à demander la permission. Ou à répondre à qui que ce soit."
Enzo ne répondit pas. Il la fixa simplement, impénétrable.
Cette vieille femme est très perspicace.
"J'ai déjà vu ce regard," continua-t-elle. "Des hommes qui entrent dans mon salon en pensant qu'ils possèdent le monde. Ils ne sourient pas beaucoup. Ne clignent pas beaucoup des yeux non plus. Des types calculateurs. Du genre à venir de l'argent, peut-être. Ou de la guerre. Ou les deux."
Très perspicace en effet.
Elle plissa les yeux vers lui. "Alors, c'est quoi, mon chou ? Vous êtes du genre blessé ? Ou du genre dangereux ?"
Il inclina légèrement la tête, les lèvres formant une courbe légère et sans joie. "Ne puis-je pas être les deux ?"
Dottie éclata de rire et lui tapa sur l'épaule comme s'ils étaient de vieux amis de beuverie. "Oh, je vous aime bien."
Il ne tressaillit pas au contact, mais il ne sourit pas non plus. Il observait simplement, enregistrant tout — ses mouvements, son ton, son timing. De la même manière qu'il avait cartographié le reste de cette prison scintillante.
Elle plissa de nouveau les yeux. "Mais voyez, c'est la partie que je ne comprends pas. Vous ne semblez pas effrayé. La plupart des hommes attachés au lit d'un étranger seraient en train de suer à grosses gouttes, de crier à l'aide, ou d'essayer de ronger la corde. Vous ? Vous êtes calme. Vous observez. Comme un homme qui décide s'il veut brûler le bâtiment ou en faire sa nouvelle base d'opérations."
La bouche d'Enzo se tordit légèrement. "Peut-être que je suis juste poli."
Elle renifla. "Ah bon ? Et moi, je suis une vierge."
Elle se leva en grognant, épousseta les miettes de son pantalon, puis le regarda de nouveau.
"Quoi que ce soit qui vous a amené ici, j'espère que ce n'est pas quelque chose que vous allez traîner sur le sol. Lola a un bon cœur. Un grand cœur, enfoui sous assez de barbelés pour effrayer la plupart des hommes."
Enzo ne répondit pas.
"Elle n'est pas délicate, remarquez. Elle est plus méchante qu'elle n'en a l'air. Mordeuse, aussi. Mais elle a dû l'être. La vie ne lui a rien donné de facile."
Dottie se dirigea vers la cuisine, revint avec un grand verre d'eau, et le porta soigneusement à ses lèvres. Enzo but, la regardant par-dessus le bord.
"Vous avez un nom, homme mystère ?"
Il haussa un sourcil. "Est-ce que ça changerait quelque chose ?"
Dottie sourit. "Pas à moins que je n'écrive votre nécrologie."
Elle se tourna, attrapant ses clés accrochées près de la porte.
"Vous avez besoin de quelque chose avant que je parte ?"
"La liberté."
Elle fit un clin d'œil. "Essayez encore."
Il soupira. "Non."
"Très bien alors," appela-t-elle par-dessus son épaule en ouvrant la porte. "Si vous êtes encore là quand Lola reviendra, essayez de ne pas la tuer. Je l'aime bien."
Elle sortit dans le couloir, puis passa la tête une dernière fois.
"Oh — et je fais un ragoût pour le dîner. Si vous êtes encore attaché d'ici là, je vous en apporterai un bol."
Puis elle disparut. La porte se ferma. Les verrous cliquetèrent.
Enzo resta là, dans la lumière ambrée des guirlandes lumineuses et la brume ensoleillée, écoutant le doux bourdonnement du frigo, l'écho lointain de la circulation en bas...
...et le tic-tac silencieux de sa patience qui s'amenuisait.
Qui diable es-tu, Lola ?
Et pourquoi ai-je l'impression d'avoir été... réclamé ?
