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"La cena è buona,"

ho fatto un complimento.

"Come lo era la colazione."

Ha risposto con un sorriso. Ho notato che il suo sorriso era meno forzato e più genuino. Sembrava venire direttamente dal cuore. Era felice. Almeno così mi sembrava.

"Sì."

Ho preso un po' di riso e ho masticato. Non ero abituata a questo tipo di grande cambiamento. Era travolgente. Diventare una ribelle era stato doloroso e faceva ancora male, ma era stato in qualche modo sopportabile perché avevo mia madre con me. Solo noi due. Ma una nuova famiglia? Era drastico. Sapevo di aver deciso di non lamentarmi e di essere felice finché lei era felice, ma certe emozioni e pensieri erano incontrollabili. Invadono la tua mente senza permesso. Ti costringono a guardare dove non vuoi. Ero costretta a pensare di nuovo a questo. Avremmo avuto una casa, non avremmo più vagato per le foreste o le strade vivendo come lupi solitari senza speranza e senza dimora per il resto della nostra vita.

"A cosa stai pensando, Katherina?"

"A niente."

"Non puoi dirmi niente, non con quell'espressione tormentata che stai cercando di nascondere e stai facendo un pessimo lavoro."

"Non c'è nessuna espressione tormentata, mamma."

"Solo una dolorosa, allora?"

"Non esattamente dolorosa."

"Senza speranza? Scossa fino al midollo dall'incertezza e dalla paura di essere trascurata?"

"Mamma, sto bene."

Ha sospirato. "Stai cercando di esserlo. E penso di sapere perché."

"Perché?"

"Per me. Vuoi stare bene per me. Potresti non gradire l'idea di una nuova famiglia, ma sei disposta a farlo per me."

"Questo è uhmm..."

Non potevo negarlo. Mia madre mi conosceva troppo bene. Si vantava sempre di questo ed era vero.

"Ho colpito nel segno, vero?"

"Sì, l'hai fatto."

Ho ammesso con riluttanza.

"Ehi, te l'ho detto. Compagno o no, chiunque cerchi di far sentire mia figlia non benvenuta e non amata, lascerò quel posto con te e andremo lontano dove non ci troveranno mai."

"Diventeremo ribelli."

"Prima di incontrarlo, eravamo già sulla strada per diventare ribelli. Meglio ribelli che permettere a qualcuno di trattare mia figlia con disprezzo o scortesia."

Ho sorriso per mostrare quanto apprezzavo le sue parole e cosa significavano per me, ma poi di nuovo...

"Questo è il problema, mamma."

"Non capisco."

"Il fatto che tu sia disposta a sacrificare la tua felicità, la tua vita e una possibilità di amore per me."

"Sono una madre, Kathy. E potresti capirlo solo quando un giorno lo diventerai anche tu. Ma essere madre ti rende automaticamente una protettrice, un'amante, una difensora del tuo bambino. Viene naturale. È come se ci fosse un interruttore tra la vita da single e la maternità. Una volta che questo interruttore a coltello è stato spostato in modalità maternità, risveglia tutto ciò che è necessario per essere una madre. Questo interruttore è stato acceso da quando ti ho avuta, e non si spegnerà mai fino al giorno in cui lascerò questo mondo."

L'amore feroce e l'adorazione nei suoi occhi erano rivolti a me. La determinazione di mantenerli così per sempre. Mi umiliava e in quel momento ero orgogliosa di lei. Della sua forza. Del suo amore. Del suo sostegno incondizionato.

Mi asciugai gli occhi e trattenni le lacrime.

"Grazie, mamma. Sono così grata di averti. Tutti i sacrifici e l'amore che mi hai mostrato e che continui a mostrarmi..."

"Sono la mia responsabilità fino ai miei ultimi giorni. Non è un gran problema."

Mi interruppe, completando la mia frase con le sue parole.

"Va bene."

Le mie labbra si allargarono in un sorriso. La paura era sparita e i nervi si erano allentati.

"Va bene." Lei rispose con la stessa energia del mio sorriso. "Ora mangiamo prima che i membri del branco arrivino con le loro sciocchezze."

"È vero. Ma hanno detto mezzanotte, abbiamo ancora qualche ora."

Guardai l'orologio sulla parete dietro di lei. Erano appena passate le sei di sera.

"Quante ore mancano?"

"Circa cinque ore e quarantasei minuti."

La informai.

"Va bene, ma sai che devo ancora sistemare i miei vestiti. Non ho finito prima di uscire."

"Lo faremo insieme."

"Disposta ad aiutare, eh?"

"Certo, mamma. Lo dici come se non ti aiutassi mai. Tranne in cucina, ovviamente."

"Qua e là, fai del tuo meglio."

"Sai che lo faccio, anche se sei riluttante ad ammetterlo."

Rise.

La cena andò così. Io e lei, dimenticando temporaneamente i nostri problemi. Mettendo da parte discorsi e pensieri su nuovi compagni e famiglie e ribelli. Dei fastidiosi membri del branco e della loro ignoranza e cattiveria.

"Perché non vai a iniziare a fare le valigie, mamma, mentre io lavo i piatti. Una volta finito, ti raggiungo."

"Va bene, ottima idea."

Si diresse verso la sua stanza e io andai in cucina. Presto finii e corsi a farmi un bagno, cambiandomi in un paio di jeans puliti e una maglietta grigio scuro. Altre notti avrei indossato il pigiama, ma questa notte era diversa. Questa era la nostra ultima notte qui.

"Ancora a fare le valigie."

Entrai nella sua stanza.

"Quasi finito, le cose importanti sono già sistemate in quella valigia."

"Mamma, hai un sacco di cose."

"Lo hai sempre detto ed è vero. Cosa che posso dire, non senza vergogna, non è lo stesso per te."

"Beh, mi conosci mamma. Non sono interessata a tutte queste cose."

"Dovresti esserlo. Sei una donna, tutte queste cose sono importanti per ogni femmina là fuori."

"Non per questa."

Misi le mani sui fianchi, osservando quanto aveva fatto e cosa restava da fare e dove era necessario il mio aiuto.

"Aiutami a mettere i prodotti per la cura della pelle nella borsa, cara."

Mi misi subito al lavoro.

"Glielo hai detto?"

"A chi cosa?"

"Al tuo compagno. Gli hai detto di cosa stiamo affrontando? Dell'esilio?"

Gettai un piccolo contenitore di qualcosa che non capivo nella borsa. C'erano così tanti prodotti, mi stava venendo il mal di testa solo cercando di leggere i loro nomi e quale miracolo dermatologico compivano sulla pelle.

"Sì, gliel'ho detto."

"E cosa ha detto?"