Sa venue

AVERTISSEMENT

CETTE HISTOIRE CONTIENT DES CONTENUS EXPLICITES R18+ INCLUANT DES SCÈNES SEXUELLES DÉTAILLÉES, DU HARCÈLEMENT, DES ABUS ÉMOTIONNELS ET DES TOUCHES DE VIOLENCE PHYSIQUE, DE LA VIOLENCE, DE LA COERCITION, ET UN AMOUREUX POSSESSIF ET DÉVOUÉ. LES LECTEURS SENSIBLES AUX THÈMES SOMBRES, AUX RELATIONS TOXIQUES OU À LA DOMINATION EXCESSIVE DOIVENT PROCÉDER AVEC PRUDENCE. CECI EST UNE ROMANCE SOMBRE DESTINÉE UNIQUEMENT À UN PUBLIC MATURE.

POV d'Eloïse

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Damian LaCroix.

J'ai entendu ce nom plus de fois que le mien au cours des deux derniers mois depuis que j'ai été mariée à cette famille mafieuse des LaCroix.

Ce nom m'a hantée, murmuré comme une légende, une menace, une promesse de quelque chose que je ne peux pas tout à fait saisir.

On pourrait penser qu'il est mon mari, que j'ai murmuré son nom dans la nuit, aspirant à sa présence. Mais non.

Mon mari est Shallow LaCroix—un homme de trente et un ans mon aîné, un sadique, un psychopathe tordu qui prospère grâce au contrôle.

Un homme que ma famille—

Non, les personnes qui auraient dû me protéger—m'ont vendue. Comme un vulgaire bétail.

Je devrais arrêter de les appeler ma famille. Je devrais brûler leur souvenir de mon esprit comme ils ont brûlé ma liberté, mes rêves. Mais le sang est un lien cruel, et la trahison coupe plus profondément quand elle vient de ceux qui auraient dû vous aimer.

Aujourd'hui, Damian LaCroix revient.

Et je ne sais pas pourquoi, mais Shallow veut que je sois parfaite pour lui.

Ce matin, la maison s'est transformée en un foutu salon de beauté, avec des esthéticiennes, des pédicures, des stylistes, des coiffeurs et des maquilleurs qui me tournaient autour comme des vautours préparant un cadavre pour l'exposition. On me prépare, on m'emballe comme un cadeau pour quelque chose ou quelqu'un.

Et je ne veux pas savoir pourquoi.

Mon estomac se noue alors qu'ils me brossent les cheveux, peignent mes lèvres, m'habillent de soie et de diamants comme si j'étais une poupée fragile et coûteuse.

Shallow ne m'a pas dit ce qui allait arriver. Et c'est ce qui me fait le plus peur.

Il joue avec ma vie.

Et j'ai le sentiment qu'à la fin de cette journée, tout va changer.

Pour le meilleur ou pour le pire.

Le soir approchait, et enfin, j'étais prête.

Le corset était trop serré, la robe de soie trop délicate, comme envelopper du poison dans une jolie bouteille. Mes cheveux étaient parfaits, mes lèvres peintes en rouge, ma peau lisse après des heures de frottement et de polissage. Je ressemblais à quelqu'un d'autre. Quelqu'un de précieux.

Puis la porte s'ouvrit brusquement.

Shallow ne frappait jamais. Il ne l'a jamais fait.

Les artistes, les stylistes, et tous ceux qui avaient travaillé sur moi se dispersèrent comme des souris effrayées, laissant leurs outils derrière eux, comme si sa seule présence était une peste.

J'avalai difficilement ma salive mais ne bougeai pas. Je savais qu'il valait mieux ne pas bouger.

Il se dressa au-dessus de moi, large et bouffi, l'odeur de sueur et de cigares rassis s'accrochant à lui comme une seconde peau. Sa chemise était tendue sur son ventre, humide par endroits à cause de la chaleur de son propre corps. Il était répugnant.

"Tu es magnifique," murmura-t-il.

Ses doigts épais se posèrent sur ma cuisse, s'enfonçant trop fort, trop possessivement. Je me raidis.

"Je sais que tu seras sur ton meilleur comportement ce soir." Serrer. Ma chair battait sous sa prise, mais je ne bronchai pas. "Tu resteras tranquille. Tu me rendras fier." Serrer. Ma respiration se coupa.

"Et peut-être," sa voix baissa, malade de la promesse de quelque chose que je redoutais, "je te baiserai enfin."

Un frisson me parcourut.

Je n'avais aucune envie de ça. L'idée de son corps près du mien me donnait envie de vomir.

Mais je ne pouvais pas le dire. Il me tuerait.

Alors je souris. Parfait. Pratiqué. Faux.

"Oui, Papi," murmurai-je, parce qu'il aimait que je l'appelle ainsi.

Son sourire hideux s'élargit, révélant des dents jaunies. Suant, gras, dégoûtant. Le genre d'homme qui collectionnait les putes et les fils comme d'autres collectionnent des œuvres d'art, les éparpillant dans toute la maison, leur rire et leur saleté polluant chaque recoin.

Sa main traça des motifs lents et délibérés sur ma cuisse avant qu'il ne se lève enfin, enfin.

"Je suis impatient de te sentir entière plus tard," dit-il, comme si c'était un cadeau.

Je retins mon souffle.

Puis il partit.

Et j'expirai comme si j'avais été en train de me noyer.

Je détestais ma vie.

Et il n'y avait aucun moyen d'en sortir.

Annie entra sans frapper.

Je n'étais pas surprise. L'intimité n'existait pas ici.

Elle portait un peignoir en soie, un cadeau de Shallow pour les femmes qu'il gardait autour de lui, et je savais sans demander qu'elle avait été dans l'un de leurs lits. Peut-être l'un des fils de Shallow. Peut-être Shallow lui-même. Probablement les deux.

"Suis-moi," dit-elle, son ton sec. "Il est là."

Damien LaCroix.

Le nom me fit frissonner étrangement, mais je n'avais pas le temps de m'attarder dessus. Je me levai, grimaçant alors que la morsure aiguë de mes talons montait le long de mes jambes. Trop serrés. Trop hauts. Trop douloureux. Mais je n'avais pas le luxe du confort.

Nous marchions dans les couloirs, Annie pressée, son rythme impatient. Tous les quelques pas, elle me lançait un regard noir par-dessus son épaule, comme si ma lenteur l'offensait. Incroyable.

"Tu peux y aller. J'arrive," lui dis-je.

Elle ricana. "Tu me prends pour une idiote ?"

Non, pensai-je. Je pense que tu es terrifiée. Comme tout le monde ici.

Personne ne défiait Shallow. Il n'était pas seulement le chef de cette maison ; il était le Don de toute l'organisation.

Enfin, nous atteignîmes le grand hall.

Une longue ligne de corps se tenait au garde-à-vous ; toute la famille LaCroix réunie pour un seul homme.

Damien LaCroix.

Je n'eus pas le temps de me poser des questions avant que la voix épaisse et huileuse de Shallow ne coupe mes pensées.

"Viens ici, Eloïse, chérie. Tiens-toi à côté de moi."

Je forçai mes pieds à avancer, avalant la douleur. Les chaussures n'étaient pas à ma taille. Rien ne l'était jamais. Shallow choisissait ce qui lui plaisait, sans se soucier de l'apparence ou de la sensation pour moi.

Oh mon Dieu, je suis épuisée.

Son bras gras s'enroula autour de ma taille, me tirant contre lui, sa main moite pressant ma hanche. Je retins mon souffle.

Nous attendions.

Puis, des phares balayèrent l'entrée.

Un SUV noir et élégant s'arrêta. Les portes se déverrouillèrent.

Voyons qui est Damien LaCroix.

Et puis il sortit.

Damien LaCroix.

Grand. Épaules larges. Mâchoire acérée. Le genre d'homme qui n'existait que dans les livres, façonné avec une perfection impossible. Il se déplaçait comme s'il possédait l'air autour de lui, puissamment et calmement.

Un costume noir sur mesure épousait son corps, cher et implacable, laissant deviner la force brute en dessous. Ses cheveux sombres étaient soigneusement coiffés, mais négligemment ébouriffés, et quand il se tourna—

Oh mon Dieu.

Ses yeux.

Un gris orageux et froid. Percutants. Intenses. Impitoyables.

Je le sentis. Une attraction. Un lien. Quelque chose de surnaturel.

Que diable se passait-il ?