Chapitre 2 FAIRE L'AMOUR

Deux semaines plus tôt

Isla

J’avais honte.

Je détestais l’espoir qui vacillait dans ma poitrine quand j’ai trouvé les portes d’entrée de la maison de ville où ma mère et moi avions vécu pendant dix-neuf ans légèrement entrouvertes.

Pendant une seconde, je me suis demandé si maman était rentrée. Peut-être que quelque chose s’était passé avec son nouvel amant. Peut-être qu’il l’avait trompée. Peut-être qu’elle s’était rendu compte qu’elle ne l’aimait pas autant qu’elle l’avait cru.

La culpabilité devrait m’étouffer.

Mais j’avais passé le dernier mois à m’habituer à la culpabilité d’attendre, le souffle suspendu, que le nouvel amant de ma mère la déçoive.

Depuis que j’avais décroché son appel en larmes depuis l’académie de loups-garous où j’étudiais.

Je crois que je suis amoureuse, Opal. Je vais me marier.

Mais j’y travaillais. J’allais faire mieux, être une meilleure fille.

J’avais même perfectionné mon sourire « je suis heureuse pour toi » la veille. Un léger tiraillement au coin de la bouche. Les yeux plissés juste assez pour paraître embués. Si je clignais deux fois rapidement, ils se remplissaient d’eau de façon convaincante.

Mais au moment où je suis entrée dans le salon, l’espoir que je nourrissais encore en secret a disparu.

Au premier coup d’œil, la pièce semblait identique.

Notre photo encadrée trônait toujours sur la cheminée. Les coussins décoratifs que j’avais choisis avant de partir à l’école restaient éparpillés sur la banquette — fuchsia sur des coussins jaunes, murs verts et tapis rouges. Une explosion chaotique de couleurs qui n’auraient jamais dû fonctionner ensemble et qui, pourtant, avaient toujours marché. C’était chez nous.

Puis j’ai remarqué le vase de jade vide et je n’ai plus pu me mentir.

Toute ma vie, je m’étais réveillée chaque matin avec des fleurs fraîches arrangées dedans.

Fiona Adam aimait un peu trop ses fleurs.

Ce n’était pas que je n’étais pas heureuse pour ma mère, je l’étais.

Elle méritait ça. Elle avait passé sa vie à s’occuper de moi ; bien sûr qu’elle méritait le genre d’amour dont elle s’était épanchée au téléphone.

Mais pendant dix-neuf ans, je m’étais habituée à être tout son monde.

Danser sur de vieux vinyles après le dîner, me blottir sur ses genoux pendant qu’elle me parlait de mon père et de la façon dont elle était tombée amoureuse de lui au premier regard, faire des couronnes de fleurs et nous tresser les cheveux, cuisiner ensemble en papotant de notre journée, avec les rires qui jaillissaient de nos lèvres ?

Je reconnaissais à peine le salon silencieux…

La maison de ville n’était jamais silencieuse.

Elle résonnait toujours de rires hurlants, de larmes qui débordaient, de musique… On ressentait tant de choses ici… On y vivait, vraiment.

Mais maintenant, Fiona était partie, amoureuse de l’Alpha de Creek Harbour, la petite ville où j’avais passé presque toute ma vie.

Tandis que moi, je devais retourner là où tout avait commencé ; une maison désolée qui, désormais, avait l’air aussi abandonnée que je me sentais.

J’essuyai rageusement la larme qui glissait sur ma joue et laissai tomber les clés inutilisées dans le bocal en céramique près de l’entrée.

Puis je me figeai.

Un bruit.

Un choc sourd.

Je m’arrêtai, le cœur battant.

C’était rythmé.

Je tendis l’oreille. Le bruit venait de l’étage.

La chambre principale.

La chambre de ma mère.

Sans réfléchir, je me précipitai vers l’escalier, le montant deux marches à la fois.

Peut-être que si j’avais été moins excitée à l’idée que ma mère soit à la maison, j’aurais pu entendre les halètements brisés, le sanglot étouffé d’un prénom, le « putain » expiré par intermittence, accompagné d’un profond gémissement masculin.

Peut-être que j’aurais remarqué aussi l’absence de l’odeur de ma mère : ce mélange familier de fleurs froissées et de miel qui avait suivi Fiona toute sa vie.

Une odeur aussi familière que mon propre prénom, imprimée dans mon tout premier souvenir de ma mère, et pourtant… mes sens me trahissaient.

Je ne ressentais que de l’espoir. J’espérais, j’espérais.

J’atteignis l’embrasure d’un seul bond et m’arrêtai net, figée, complètement prise de court par ce que je voyais.

Il y eut ce bruit obscène de chair qui claque contre la chair.

Une femme gémit, à bout de souffle, le visage enfoui dans un oreiller lilas.

Ses cheveux roux s’étalaient sur des draps blancs et ses fesses pâles, dressées dans l’air, étaient couvertes d’empreintes de mains.

Tandis qu’une grande main tatouée lui encerclait les hanches, la maintenant en place malgré la façon dont elle se tortillait contre l’emprise, l’autre lui faisait comme un menotte autour des poignets, les plaquant dans le matelas juste au-dessus de sa tête, pendant qu’il se contentait de… la pilonner.

Il n’y avait pas de mot plus doux.

C’était presque punitif, brutal et rapide. La tête de lit cognait sans cesse contre le mur sous la violence de ses coups, alors même qu’il la retenait, l’obligeant à encaisser chaque va-et-vient.

La chaleur me monta aux joues.

J’avais bien lu ma part de livres pornographiques, avec des images qui m’avaient fait écarquiller les yeux devant la plausibilité de faire l’amour dans une position pareille.

J’avais espionné des conversations chuchotées dans des chambres d’internat, tard dans la nuit.

Mais rien de tout ça ne ressemblait à ça…

À l’académie, on nous apprenait que l’intimité avec son compagnon était sacrée. Douce. Bénie par la Déesse Lune en personne. C’était faire l’amour.

Or il n’y avait rien d’aimant dans la façon dont la femme sous lui étouffait presque des sanglots dans l’oreiller, des cris brisés s’échappant de ses lèvres tandis qu’elle poussait l’homme sur le lit de ma mère, à coups de « oui » étouffés et de « comme ça », haletant son nom comme une prière.

« —Ryder, s’il te plaît, »

Pas plus que son rire en réponse, cruel et sombre.

La pièce empestait la sueur, la luxure, et quelque chose d’écrasant, de férocement animal.

Je pouvais les sentir tous les deux partout.

Sur les draps.

Dans l’air.

Puis l’homme leva les yeux.

Nos regards s’accrochèrent.

L’air quitta mes poumons.

Je le connaissais.

Ou du moins, je savais qui il était.

Difficile de ne pas savoir, dans une petite ville comme Creek Harbour, où la matière à ragots était rare, où tout le monde connaissait tout le monde et où il ne se passait presque jamais rien de nouveau.

C’était un Alpha au destin dur.

Ryder, surnommé le prince maudit.

Le fils de notre Alpha.

Un jour, soit il tuerait son père et prendrait la meute pour lui… soit il passerait le reste de sa vie soumis à son père, à réprimer ses pulsions d’alpha, un sort presque aussi douloureux que la mort.

Des cheveux blonds en bataille.

Des yeux bleu layette.

Un corps façonné par la violence.

Tous les parents métamorphes du territoire mettaient leurs filles en garde contre lui.

À présent, ses yeux luisaient, révélant la retenue effilochée avec laquelle il tenait en respect les pulsions sauvages de son loup, et ses dents, allongées à présent—pas celles de son loup, pourtant—n’avaient rien d’humain.

Prédatrices.

Dangereuses.

Et entièrement fixées sur moi.

Un lent sourire étira ses lèvres tandis qu’il inclinait légèrement la tête, puis il s’enfonça de nouveau dans la femme.

Encore.

Et encore.

Je ne pouvais pas bouger.

Je ne pouvais pas respirer.

Lorsqu’il se retira complètement avant de revenir d’un coup avec un grondement sauvage, elle poussa un cri, fort, et mes lèvres s’entrouvrirent.

Ryder s’immobilisa.

Une lueur d’amusement traversa son visage.

La rousse tenta de relever la tête de l’oreiller, mais Ryder la repoussa d’une main, sans jamais rompre le contact de ses yeux avec les miens.

Puis il recommença à bouger.

Si je croyais que son rythme, avant, était punitif, celui de maintenant était sans cœur.

Les cris de la femme étaient des hurlements, à présent.

Mais Ryder semblait incapable d’enregistrer sa voix.

Il était comme un animal lâché, sa main restant sur sa tête, les yeux brillants d’excitation, tandis que ses hanches s’activaient, vives et sans retenue.

Je pivotai et je partis en courant.

Et le rire sombre de Ryder me poursuivit jusqu’en bas de l’escalier.