Chapitre cent trente-huit

Il était assis sur une chaise en plastique dure à côté de son lit, le coude posé sur le bord du matelas, ses doigts entourant son poignet comme s'il était fait de verre délicat. C'était le matin, et il n'avait pas dormi du tout. Roman avait apporté des vêtements, et les infirmières lui avaient permi...