Chapitre cinquante-neuf

Le champagne était plat.

Pas littéralement. Les bulles pétillaient encore joyeusement dans le verre en cristal qu'elle tenait, mais le goût sur sa langue était aigre. Plat. Peu importe le prix du millésime, il ne pouvait pas masquer l'amertume qui tapissait sa gorge. Cela correspondait à la façon do...