Chapitre 3 Mia

Mia

Finalement, j’ouvre les yeux.

Il a disparu.

Pendant une seconde, le soulagement me frappe si fort que je manque de m’effondrer.

Puis mon regard tombe.

L’homme est toujours à mes pieds.

Toujours tordu au sol. Toujours étendu dans la flaque rouge sombre sous lui. Toujours mort.

Un son se coince dans ma gorge, aigu et brisé, et je plaque une main sur ma bouche pour l’étouffer.

Il me faut mon téléphone.

Je baisse les yeux vers l’endroit où je l’ai laissé tomber, près de la fissure dans le bitume, à côté d’une flaque qui reflète la mince bande de lumière au-dessus de nous.

Il n’est pas là.

Je tombe à genoux, ignorant le sang, ignorant la façon dont ma robe remonte sur mes cuisses, ignorant la morsure froide du bitume contre ma peau. Je cherche sous un sac de nourriture froissé, près de la benne, autour de la main tendue du mort.

Rien.

Mon téléphone a disparu.

Il l’a pris.

Le tueur a pris mon téléphone.

Pourquoi ?

L’idée est si absurde, si atrocement banale, qu’un rire hystérique manque de m’échapper. Quoi, il s’est dit qu’il pouvait aussi me détrousser tant qu’il y était ? Me voler mon téléphone après avoir assassiné quelqu’un, comme si ça avait le moindre sens ?

Je me redresse et je cours.

Je ne me souviens pas avoir décidé de bouger. Une seconde, je suis accroupie dans la ruelle, à côté d’un mort. La suivante, je titube vers la rue, une main raclant le mur de briques pour ne pas tomber.

Mes chaussures claquent mal sur le trottoir, trop fort, trop irrégulier. Mes poumons brûlent. Mes mains sont poisseuses, et je ne sais pas si c’est de la sueur, du sang, ou les deux. Je sens encore les doigts du mort sur mon poignet. J’entends encore cette voix à mon oreille.

Jolie fille.

Je ravale un sanglot et j’accélère.

Quand j’aperçois enfin ma voiture, garée exactement là où je l’avais laissée, sous un lampadaire qui grésille, je manque de sangloter de soulagement.

Les clés.

Il me faut mes clés.

Je fouille dans mon sac, les doigts tremblant tellement que je ne sens plus rien. Gloss. Portefeuille. Ticket de caisse. Chewing-gum. Quelque chose tombe et claque sur le trottoir, mais je m’en fiche. Je trouve les clés tout au fond et j’appuie sur le bouton de déverrouillage.

Rien.

J’appuie encore.

Rien.

« Non », je murmure. « Non, non, non. »

Je m’approche, tenant les clés devant moi comme si la proximité pouvait réparer mes doigts inutiles. Le bouton glisse sous mon pouce. J’appuie sur verrouiller à la place.

La voiture émet un bip.

Le son me fait sursauter si violemment que je manque de lâcher les clés.

« Déverrouille », sangloté-je. « Allez. Allez. »

Ma vision se brouille. Mes mains n’arrêtent pas de trembler. Je n’arrive pas à reprendre mon souffle. La rue bascule sous mes pieds, et soudain je ne sais plus s’il est derrière moi, s’il m’a suivie, s’il m’observe depuis une porte avec ce couteau encore dégoulinant dans la main.

Je pivote vers la rue.

Vide.

Mais le vide ne veut plus rien dire, maintenant.

Les ombres peuvent être n’importe quoi.

N’importe qui.

Je plaque mon dos contre la voiture et je glisse jusqu’à heurter le bord du trottoir.

Le sanglot que je retenais finit par m’arracher la poitrine.

Je me replie sur mes genoux, les clés serrées dans une main, l’autre plaquée sur ma bouche. Je n’arrête pas de trembler. Je n’arrête pas de revoir le bras de l’homme retomber sur le bitume. Je n’arrête pas d’entendre le tueur me dire ce qu’il ferait si je parlais.

Ne le dis à personne.

Mais il y a un homme mort dans une ruelle.

Un vrai homme. Quelqu’un qui a une famille. Quelqu’un qui a un nom. Quelqu’un qui a utilisé ses dernières forces pour me dire de courir.

Je serre les yeux.

Je ne sais pas combien de temps je reste là.

Assez longtemps pour que le trottoir aspire le froid à travers mes jambes nues. Assez longtemps pour que la musique des clubs s’estompe derrière le sang qui bat à mes oreilles. Assez longtemps pour que les larmes sur mes joues sèchent, puis recommencent de plus belle.

« Hé. »

Une voix perce le brouillard.

Je sursaute si fort que mon épaule cogne la portière.

Deux types se tiennent à quelques pas, tous les deux à peu près de mon âge, peut-être un peu plus vieux. L’un tient un sac de nourriture à emporter. L’autre a déjà son téléphone à moitié levé, les sourcils froncés d’inquiétude.

« Oh, wow », dit celui avec le sac en levant les mains. « Désolé. Désolé, on ne voulait pas te faire peur. »

Je n’arrive pas à parler.

Le second s’approche, prudemment, comme si j’étais un animal qu’il risquait d’effrayer. « Ça va ? »

Je secoue la tête.

Non, je ne vais pas bien.

Non, rien ne va.

Le regard du type descend vers mes mains. Puis vers ma robe. Puis vers le sang étalé sur mon poignet et mon avant-bras.

Son visage change.

— Oh mon Dieu, dit-il. Elle saigne.

Je baisse les yeux.

Pendant une seconde, je ne comprends pas ce que je vois. Des traînées sombres sur ma peau. Sous mes ongles. Une tache près de l’ourlet de ma robe, là où j’ai dû me toucher sans m’en rendre compte.

Ce n’est pas le mien.

J’ouvre la bouche pour le dire.

Et l’avertissement me percute de nouveau.

Si tu en parles à qui que ce soit, je te retrouverai.

Je referme la bouche.

Le gars avec le sac de plats à emporter s’accroupit devant moi, pas trop près.

— Hé. Tu peux nous dire ce qui s’est passé ?

Je secoue encore la tête.

Son ami balaie la rue du regard, soudain aux aguets.

— Quelqu’un t’a fait du mal ?

— Non, je souffle.

Ma voix sonne comme déchirée.

Ils se figent tous les deux.

L’expression du gars accroupi s’adoucit.

— D’accord. D’accord, c’est bien. C’est bien. Tu as mal quelque part ?

Je secoue la tête.

Je veux leur dire. Je dois leur dire.

Mais s’il l’apprend ?

Et s’il le sait, d’une façon ou d’une autre ?

Mais quelqu’un va trouver le corps. Peut-être pas ce soir, mais un jour. Un employé qui sort les poubelles. Un barman qui rentre après la fermeture. Quelqu’un. Et si je fuis, si je ne dis rien, si je fais comme si rien ne s’était passé, alors cet homme restera seul dans le noir parce que j’ai eu trop peur.

Cette pensée fait craquer quelque chose en moi.

Je lève une main tremblante et je pointe derrière moi, dans la direction d’où je viens.

— Il y a… Ma gorge se serre. Il y a quelqu’un.

Les deux gars échangent un regard.

— Quelqu’un quoi ? demande celui qui est debout.

J’avale difficilement, mais j’ai l’impression d’avoir du verre coincé dans la gorge.

— Quelqu’un est mort dans la ruelle.

Silence.

Pas le silence de la ruelle. Un autre. Un silence choqué. Incrédule.

— Quoi ? dit le gars debout.

Je pointe encore, le bras tremblant tellement que j’ai du mal à le garder levé.

— Là-bas. Dans la ruelle. Il est… il est par terre. Il y a tellement de sang.

Le gars accroupi blêmit.

— D’accord.

Son ami me fixe.

— C’est… genre… tu as vu quelqu’un l’attaquer ?

La voix du tueur se glisse dans ma mémoire.

Jolie fille.

Je me remets à pleurer.

— Je ne sais pas, je mens, et le mensonge sort si brisé qu’il ressemble à peine à un mensonge.

Le gars accroupi enlève sa veste et la pose sur mes épaules.

Ce n’est qu’à ce moment-là que je réalise à quel point je suis exposée. Ma petite robe de soirée noire. Les bras nus. Les jambes nues. Une bretelle qui glisse le long de mon épaule. Je serre la veste contre moi et je me mets à trembler plus fort, les dents claquant si violemment que je n’arrive pas à les arrêter.

— Tu gèles, dit-il en frottant doucement ses mains de haut en bas sur mes bras. Ça va. Ça va aller. Tu es en sécurité.

En sécurité.

Le mot sonne tellement faux que j’ai presque envie de rire.

Son ami le regarde.

— Je vais voir.

Je veux le supplier de ne pas y aller. Je veux les attraper tous les deux et leur dire de courir, de partir, de ne jamais regarder dans cette ruelle. Mais le corps est là. L’homme est là.

Le gars s’éloigne au petit trot, jetant un coup d’œil en arrière une fois avant de disparaître au coin de la rue.

Celui qui reste avec moi continue de me frotter les bras à travers la veste.

— Comment tu t’appelles ? demande-t-il doucement.

Je fixe le trottoir.

Il attend.

— Mia, je murmure.

— D’accord, Mia. Moi, c’est Tyler. Mon ami, c’est Ben. On va t’aider, d’accord ?

Je hoche la tête parce qu’il a l’air d’en avoir besoin.

— Tu veux t’asseoir dans la voiture ?

Je serre mes clés plus fort, puis je regarde la porte.

— Je n’arrivais pas à l’ouvrir.

— Ce n’est pas grave. Ne t’inquiète pas de ça, là, tout de suite.

Je hoche encore la tête.

Tout me paraît loin. La voix de Tyler. Le lampadaire. Le métal froid de la voiture contre mon dos. Les battements de mon cœur.

Puis des pas claquent sur le trottoir.

Rapides.

Ben revient au coin de la rue.

Son visage est blanc.

Pas pâle. Blanc.

Le genre de blanc qui dit qu’il a vu exactement ce que j’ai vu et qu’il passera le reste de sa vie à essayer de ne pas s’en souvenir.

Tyler se redresse à moitié.

— Ben ?

Ben déglutit, le regard allant de Tyler à moi, puis revenant.

Puis il sort son téléphone, les mains tremblantes.

— Appelle le 911, mec, dit-il d’une voix creuse. Elle a raison.