Chapitre 1

DU POINT DE VUE DE CAMILLE

Trois ans. Mille quatre-vingt-quinze jours à essayer d'être la femme parfaite, et voici ma récompense : les papiers du divorce le jour de notre anniversaire.

Je fixais la signature parfaite de Stefan sur la dernière page, l'encre encore fraîche. Il avait dû les signer ce matin, probablement juste après que j'avais laissé cette stupide carte faite à la main sur son bureau. Celle sur laquelle j'avais passé des heures, comme une idiote qui croyait encore aux contes de fées.

La carte d'anniversaire que j'avais faite pour mon mari Stefan était toujours posée sur le comptoir de la cuisine, intacte. Trois ans de mariage résumés en un geste fait main qu'il n'avait même pas pris la peine d'ouvrir. J'y avais passé des heures la nuit dernière, écrivant des mots que je pensais importants.

Mon café était devenu froid. C'est drôle comme on remarque les petites choses quand notre monde s'effondre.

"Signe ici. Et ici." La voix de Stefan était distante, professionnelle. Il avait disposé les papiers du divorce comme des contrats lors de l'une de ses réunions, des onglets collants marquant chaque ligne de signature. "Les sections surlignées nécessitent des initiales."

Mes mains n'arrêtaient pas de trembler. "Tu fais ça aujourd'hui ? Le jour de notre anniversaire ?"

"Camille." Il soupira, ce son familier de déception que j'avais entendu tant de fois auparavant. "Il n'y a aucun intérêt à traîner."

Le soleil du matin traversait les fenêtres de notre cuisine, illuminant le diamant à mon doigt. Trois carats, taille princesse, choisi par sa mère. "Ce n'est pas ton style, ma chère, mais c'est ce qu'une femme Rodriguez doit porter", avait-elle dit à l'époque. Comme tout le reste dans ma vie, ça n'avait jamais vraiment été à moi.

"Y a-t-il quelqu'un d'autre ?"

La question flottait dans l'air entre nous. Stefan redressa sa cravate, en soie italienne, la bleue que je lui avais offerte pour Noël. "Oui."

Un mot. C'est tout ce qu'il a fallu pour effacer trois ans d'efforts pour être parfaite.

"Depuis combien de temps ?"

"Deux mois." Il ne voulait pas me regarder dans les yeux. "Elle est revenue en ville et..."

"Deux mois," répétai-je. Toutes ces soirées tardives au bureau. Les dîners manqués. La façon dont il avait cessé de m'embrasser le matin. "Avais-tu l'intention de me le dire un jour ? Ou comptais-tu continuer à mentir jusqu'à ce que les papiers soient prêts ?"

"Je ne voulais pas te blesser."

Un rire amer monta, dur, méconnaissable. "C'est attentionné de ta part."

Ma main heurta ma tasse de café, la faisant tomber au sol. Le liquide sombre s'étala sur les carreaux impeccables, tachant les joints que j'avais frottés à quatre pattes la semaine dernière parce que sa mère venait en visite.

"Laisse-moi nettoyer ça..." Stefan tendit la main vers les serviettes en papier.

"Ne fais pas semblant de t'en soucier maintenant."

Je me baissai pour ramasser les morceaux brisés. Une photo glissa entre les papiers du divorce, atterrissant face visible dans le café renversé.

Le monde s'arrêta.

Je connaissais ce sourire. Ces yeux. Cette expression parfaitement posée qui avait hanté chaque photo de famille depuis mes douze ans.

"Rose ?" Le nom de ma sœur avait un goût de poison. "Ta première amour, c'était Rose ?"

Le silence de Stefan disait tout.

Les souvenirs frappaient comme des coups de poing dans l'estomac. Rose m'aidant à choisir ma robe de mariée. Rose portant des toasts à notre fête de fiançailles. Rose appelant chaque semaine pour prendre des nouvelles de mon mariage, pour donner des conseils sur la façon de rendre Stefan heureux.

Ma sœur adoptive. L'enfant chérie de mes parents. Celle qu'ils avaient choisi d'aimer.

"Elle n'a jamais quitté la ville, n'est-ce pas ?" Les pièces du puzzle se mettaient en place. "Elle a été là tout le temps, attendant. Jouant la sœur de soutien pendant que vous vous moquiez tous les deux de la stupide et naïve Camille."

"Ce n'était pas comme ça." Stefan passa ses mains dans ses cheveux, ce geste que je trouvais autrefois si charmant. "Nous avons essayé de lutter contre ça. Mais certaines personnes sont juste destinées à..."

"Si tu dis 'destinées à être ensemble', je jure que je te lance cette tasse à la tête." Mes doigts se serrèrent autour de la céramique cassée. "Combien de temps étiez-vous ensemble avant ? Avant moi ?"

Il se tortilla, mal à l'aise. "Quatre ans. Jusqu'à ce qu'elle reçoive une offre d'emploi à Londres."

Quatre ans. La même période où j'avais commencé à sortir avec Stefan. La même période où Rose était soudainement devenue ma plus grande supportrice, me poussant vers lui.

"Elle a tout manigancé," murmurai-je. "Tout ça. Et je suis tombée dans le panneau à chaque fois."

"Camille, tu dramatises. Rose tient à toi."

"Comme elle tenait à moi quand elle a dit à mon premier petit ami que j'étais une fille à problèmes ? Ou quand elle a convaincu mes parents que j'étais trop instable pour aller à l'université ?" La tasse cassée me coupait la paume, mais je ne sentais presque rien. "Elle m'a sabotée toute ma vie, et j'ai continué à trouver des excuses parce que c'est ce que font les bonnes sœurs, non ?"

Du sang gouttait sur les papiers du divorce. Stefan tendit la main vers la mienne mais je la retirai brusquement.

"Ne me touche pas." J'attrapai un torchon, l'enroulant autour de ma paume. "Où est-elle maintenant ? En train d'attendre pour me réconforter pendant mon divorce ? En train de planifier votre prochain mariage ?"

"Elle voulait être là, mais j'ai pensé que ce serait mieux..."

"Mieux ?" Je ris de nouveau, un rire teinté d'hystérie. "Oui, vous vous êtes tellement inquiétés de ce qui serait mieux pour moi. Des gens si attentionnés."

Je pris le stylo, le Mont Blanc qu'il m'avait offert pour notre premier anniversaire. Celui que Rose l'avait aidé à choisir.

"Camille, attends. Nous devrions en parler correctement."

Je signai chaque page, ma signature parfaitement stable. Qu'ils voient que je ne me brisais pas. Qu'ils pensent qu'ils avaient gagné.

"J'ai fini de parler." Je rassemblai mon sac, les papiers signés, la photo de Rose. "Fini de faire semblant. Fini d'être la bonne sœur, la femme parfaite, la fille qui ne se plaint jamais."

"Où vas-tu ?"

"Loin de toi. Loin d'elle. Loin de tous ceux qui pensent que Camille Lewis est quelqu'un qu'ils peuvent utiliser et jeter."

Mon téléphone vibra, le visage souriant de Rose s'afficha sur l'écran. Juste à temps, prête à jouer son rôle.

Je refusai l'appel et marchai vers la porte. Derrière moi, Stefan cria, "Tu ne peux pas juste partir. Nous devons discuter des arrangements, de la maison, des comptes..."

"Tu peux tout avoir." Je me retournai pour le regarder une dernière fois. "La maison, les voitures, la vie que tu as construite sur des mensonges. Je ne veux rien qui me rappelle ni l'un ni l'autre de vous."

"Camille, s'il te plaît..."

"Adieu, Stefan." Je souris, et quelque chose dans mon expression le fit reculer. "Donne mon amour à Rose. Dis-lui merci, en fait."

"Pour quoi ?"

"Pour m'avoir enfin montré la vérité. À propos d'elle, à propos de toi, à propos de qui je dois devenir."

Je sortis de cette maison, de cette vie, laissant des empreintes sanglantes sur la poignée de la porte. Qu'ils essaient d'effacer ça aussi facilement qu'ils m'avaient effacée.

Trois ans à prétendre être quelqu'un que je n'étais pas. Trois ans à avaler la douleur et à trouver des excuses pour des gens qui n'ont jamais mérité ma loyauté.

Mon téléphone vibra à nouveau. Rose. Puis ma mère. Puis Stefan. Un par un, je les bloquai tous.

Chaque connexion à la vie que je pensais devoir vivre.

Dans mon rétroviseur, j'aperçus mon reflet. Des larmes striaient mon maquillage, du sang tachait ma robe, mes cheveux s'étaient défaits de leur chignon parfait.

Je ne ressemblais en rien à l'épouse soignée et correcte que Stefan Rodriguez avait épousée.