142. FÉLIX YEATS (POV)

Le fer est toujours dans ma main. Lourd. Vivant. La barre chaude palpite entre mes doigts, comme si elle avait absorbé une partie de ce qui vient de se passer. Le sang versé ne jaillit plus — il coule maintenant en traînées lentes jusqu'à mon poignet, chaud, épais, presque collant. Il s'accroche à l...

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