Chapitre 4 ~ Restez ici

{POV de Daisy}

« Bon… » dis-je, la voix plus basse à présent. « J’ai l’impression que c’est le moment où les choses vont soit s’améliorer un peu, soit empirer franchement. »

DeLuca s’approcha et, aussitôt, je pris davantage conscience de sa présence.

La pièce avait déjà quelque chose d’intimidant avant, mais maintenant que tout le monde était parti, elle en devenait presque dérangeante. La longue table s’étirait au centre de la salle, les chaises vides repoussées en arrière comme des témoins silencieux, tandis que le silence me pressait contre les oreilles.

Il s’arrêta à quelques pas, à m’observer, sans colère et sans impatience non plus.

Juste… en train d’étudier. Et je lui en savais gré, parce que la plupart des gens finissent par perdre patience avec moi.

« Tu étudies le journalisme », dit-il alors, et je clignai des yeux.

« Oui. »

« Tu vis sur le campus.

— Oui. »

« Et tu as une colocataire.

— Oui. Je ne peux pas payer la chambre toute seule. »

« Tu as d’autres membres de ta famille ?

— Juste ma mère », répondis-je.

La conversation s’était transformée, je ne sais comment, en un interrogatoire mené par un homme qui avait à peine l’air intéressé par le fait de parler.

Je croisai les bras.

« C’est des questions d’échauffement, demandai-je, ou tu essaies juste de déterminer à quel point mes choix de vie ont été ennuyeux et pathétiques ? »

Il ignora la remarque.

« Tu sortais du travail ce soir.

— Oui. »

« La bibliothèque de Ridgewood Drive.

— Oui », confirmai-je en hochant la tête. « Eh bien, je suis ravie que la partie “kidnapping” de la soirée ait au moins bénéficié de recherches exactes. »

Il me fixa encore un instant avant de reprendre.

« Tu resteras ici. » annonça-t-il et, pendant une seconde, mon cerveau refusa simplement de traiter la phrase.

Puis je ris.

Un rire sec.

« Pardon, dis-je en levant une main. Quoi ?

— Tu resteras ici », répéta-t-il, et le calme de sa voix fit retomber le sens avec plus de violence.

Je le dévisageai.

« Non. »

Le mot sortit tout de suite, ferme, plat.

« Tu as vu les hommes qui t’ont prise », dit-il.

« Et alors ?

— Tu as vu cette maison.

— Ça, ça ressemble à un problème qu’on peut régler. »

« Tu connais le trajet », ajouta-t-il, et quelque chose de glacé traversa ma poitrine.

« Vous m’avez kidnappée par erreur », dis-je lentement, la voix se crispant à mesure que je réalisais ce qu’il était en train de dire. « Et maintenant tu m’annonces que je ne peux pas rentrer chez moi ?

— Tu ne peux pas partir. »

Mon estomac se noua.

« Tu n’as pas le droit de décider ça !

— Si », répondit-il avec désinvolture, et la colère me frappa si soudainement que ça m’en surprit presque.

« Non, dis-je en avançant d’un pas. Non, absolument pas ! » hurlai-je. Son expression ne changea pas.

« Tu crois que tu peux décréter que la vie de quelqu’un est finie parce que toi, tu as merdé ? » lançai-je. « J’ai une vie », pas vraiment, « j’ai des cours. J’ai des gens qui s’attendent à me voir demain. »

Encore une fois… pas vraiment.

« Tu as vu trop de choses.

— Ce n’est pas ma faute ! » répliquai-je, et ma voix résonna légèrement dans la pièce vide.

« Tu m’as attrapée sur un parking, continuai-je, ma frustration débordant enfin. Tu m’as jetée dans une camionnette. Je me suis réveillée au milieu d’un enlèvement et, d’une façon ou d’une autre, c’est moi qui dois en assumer les conséquences ?

— Tu ne peux pas partir. »

La répétition calme de ces mots me donnait envie de cogner un mur encore et encore.

« Tu es cinglé », lui dis-je.

« Peut-être.

— Tu ne peux pas garder les gens.

— Je peux. »

Je le regardai, sidérée.

« Tu ne sais rien de moi, dis-je, la voix tremblante à présent de colère et de peur. Tu ne connais pas ma vie, ma famille, mes responsabilités, et tu n’as certainement pas le droit de décider que je disparais de tout ça ! »

Son expression ne vacilla pas, et cette indifférence rendit les choses mille fois pires.

J’avais l’impression de hurler dans une tempête qui refusait de répondre.

« C’est un enlèvement », dis-je.

« Non.

— Si !

— Non », répéta-t-il d’un ton égal. « C’est une précaution. »

J’expirai, dans un souffle dangereusement proche du rire.

« Waouh, dis-je. Quel rebranding incroyable », marmonnai-je, mais il se tourna déjà vers la porte.

« Nico », appela-t-il, et je réalisai que quelqu’un se tenait près de l’entrée, appuyé nonchalamment contre l’encadrement.

La porte s’ouvrit complètement et il entra, avançant lentement vers nous.

Il était jeune lui aussi, grand, avec des cheveux sombres et des yeux vifs qui allèrent d’emblée de l’un à l’autre, immédiatement intéressés.

Son regard se posa sur moi. Puis glissa vers DeLuca.

— Pourquoi, dit-il lentement, y a-t-il une étudiante qui se dispute avec toi au beau milieu de la nuit, Adrian ?

Adrian.

Encore un nom pour cette silhouette péniblement agaçante, comme si ça lui venait sans effort.

— Une erreur, répondit DeLuca, mais je le pointai aussitôt du doigt.

— Il m’a kidnappée.

Le nouvel arrivant cligna une fois des yeux, puis regarda de nouveau DeLuca.

— Tu as kidnappé une étudiante ?

Un silence.

— Ça, c’est nouveau.

DeLuca l’ignora, désormais.

— Elle reste ici.

Le nouvel arrivant m’observa encore, manifestement en train de réévaluer la situation. J’étais épuisée, alors je levai une main en guise de salut.

— Salut.

Un pâle sourire apparut sur son visage.

— Salut, répondit-il, puis il reporta son attention sur DeLuca.

— Donc je suppose que tu veux que je la surveille.

— Oui.

Il soupira.

— Eh bien, dit-il en s’adossant au mur, ça promet d’être intéressant.

{DeLuca}

~ Quelques heures plus tard ~

Je refermai derrière les hommes la porte du bureau et j’ouvris le dossier qu’ils avaient déposé sur mon bureau.

Les erreurs se présentent rarement seules. Elles révèlent généralement quelque chose de plus vaste, caché sous la surface.

J’ai toujours pensé ainsi, et je le pensais encore à cet instant.

Dans le dossier, une seule feuille : des informations complémentaires issues des vérifications.

Daisy Bennett…

Âge : vingt et un ans…

Étudiante…

Aucun antécédent judiciaire, aucune connexion avec une organisation digne d’être mentionnée…

À première vue, elle était exactement ce qu’elle semblait être : une erreur.

La cible devait être la fille du Viper, et Daisy Bennett n’était pas cette femme.

Pourtant, en poursuivant ma lecture, un détail m’arrêta net.

Mère : Elena Volkov (nom de jeune fille)…

Je fronçai les sourcils et me renversai lentement contre le dossier de mon fauteuil.

« Volkov. »

Plus tôt dans la soirée, mes hommes avaient confirmé l’identité du Viper… et ils avaient découvert qu’il s’agissait de Roman Volkov.

— le même nom de famille que portait également la mère de cette Daisy Bennett.

Tout cela tombait trop à point pour être un hasard ; je me connectai au système pour mener mes propres recherches sur Daisy et creuser davantage son passé.

J’accédai aux journaux internes et à leurs modifications, et au bout d’environ une heure, je mis la main sur quelque chose de stupéfiant.

Le Viper, alias Roman Volkov, était notoirement connu comme un démon impitoyable dans le milieu du crime. Je ne m’en étais pas soucié jusqu’au jour où ses opérations avaient coûté la vie à ma mère. Depuis, je le traquais, sans parvenir à l’attraper ni à trouver un point faible — jusqu’à ce qu’on m’apprenne qu’il avait un enfant, une fille.

Ce misérable pouvait donc se reproduire… et le nom de sa fille avait été identifié : Anastasia Volkov, celle que nous venions de laisser filer.

Mais maintenant…

Je laissai tomber le dossier et me levai d’un bond. Puis je quittai le bureau.

Nico pianotait sur son téléphone, adossé au mur à l’extérieur de la chambre d’amis, quand j’arrivai.

— Elle m’a demandé si les fenêtres étaient pare-balles et je l’ai regardée bizarrement, m’annonça-t-il, puis… Elles le sont ?

— Oui.

— D’accord. Sympa.

Je passai devant lui et entrai dans la chambre. Daisy Bennett était assise au bord du canapé, les bras serrés contre sa poitrine comme si elle se préparait à une nouvelle dispute.

Elle leva aussitôt les yeux.

— Dis-moi que tu viens m’annoncer que je m’en vais, parce que je ne tolère plus ces absurdités ! s’écria-t-elle, tandis que je m’arrêtais à distance d’elle, pas le moins du monde préoccupé par son aversion.

— Qui est ton père ?

Elle fronça les sourcils.

— Mon père ?

— Oui.

Elle haussa les épaules.

— Je ne sais pas.

J’attendis.

— C’est ma mère qui m’a élevée, dit-elle. Il est parti quand j’étais toute petite. Je ne connais pas bien l’histoire.

Il n’y avait aucune hésitation dans sa voix… et pas l’ombre d’un mensonge. Je l’observai un instant : elle disait vrai. Je le voyais.

— Pourquoi ? demanda-t-elle, à présent, plus faiblement.

Je répondis :

— La femme que nous avions l’intention de prendre ce soir était la fille du seigneur criminel le plus renommé de la ville — à part mon père.

Son visage se plissa, confuse.

— D’accord… ?

Je fis un pas vers elle.

— Et toi aussi.