Chapitre 3

POV d’Emma

Le couloir derrière la porte était étroit et sombre, éclairé par des néons qui grésillaient au plafond. Des photos d’équipe tapissaient les murs — des rangées de gars en maillots bleu et blanc, tous aussi intimidants les uns que les autres. Les calendriers de matchs étaient épinglés sur des panneaux en liège. Tout sentait le caoutchouc, le produit ménager, et cette odeur caractéristique de vestiaire qui me plissait le nez.

Je collai l’oreille contre la porte suivante. Silence. Juste le rugissement étouffé de l’aréna derrière moi, assez lointain pour que je me sente en sécurité.

Ils sont tous dehors. Sur la glace. Ça prendra deux minutes. Je prends les clés et je me tire.

Je poussai la porte.

Le vestiaire était exactement comme je l’imaginais — des casiers métalliques le long des murs, des bancs boulonnés au sol, et cette âcre senteur de sueur suspendue dans l’air. Vide. Dieu merci.

Je parcourus les plaques nominatives au-dessus de chaque casier. LANE. McRAE. PORTER. Mes yeux continuèrent de glisser, cherchant, jusqu’à ce que je le voie, dans un coin.

CLAFFEY.

Mon pouls s’emballa quand j’ouvris la porte du casier. Des crosses de hockey étaient appuyées au fond. Des protections et de l’équipement pendaient à des crochets. Un sac de sport noir reposait sur l’étagère du bas et, au-dessus, une veste qui sentait légèrement le bois de cèdre. L’odeur me frappa avant même que je puisse m’empêcher de la remarquer — propre, masculine, irritante de plaisir.

OK. Réfléchis. Victoria a juste dit : « prends la clé à Caleb ». Elle n’a pas dit où il la garde. Mais il est à l’entraînement, donc ses vêtements de ville doivent être ici quelque part. Les gens ne laissent pas leurs clés de maison traîner — ils les gardent avec leur portefeuille, leur téléphone, ce genre de trucs. Probablement dans le sac.

Je tendis la main vers la poche extérieure du sac, les doigts maladroits sur la fermeture éclair.

Des pas.

Mon cœur s’arrêta. Vraiment. Le bruit venait du couloir, se rapprochait, et j’avais peut-être trois secondes avant que la personne n’entre par cette porte.

Je claquai le casier et me retournai d’un bloc. Sur un côté du vestiaire, il y avait la zone des douches, quelques cabines de toilettes, et dans le coin—

Un énorme panier à linge.

Non. Non, hors de question. Je ne vais pas—

Les pas étaient juste devant.

Je me jetai sur le panier, arrachai le couvercle et m’y engouffrai presque en me laissant tomber à l’intérieur. Des maillots humides et du matériel d’entraînement amortirent ma chute. Je rabaissai le couvercle au moment où la porte s’ouvrait, puis j’attrapai un t-shirt trempé de sueur et me le posai sur la tête, m’enfonçant plus profondément dans le tas.

L’odeur me heurta comme un mur. La sueur. De la vieille sueur. Celle qui fermente ici depuis des jours. L’estomac me remonta, et je plaquai ma main sur mon nez et ma bouche, essayant de ne pas avoir un haut-le-cœur.

Respire par la bouche. N’y pense pas. Il va repartir dans une minute.

J’entendis des pas traverser la pièce. Une porte de casier s’ouvrir. Le froissement de vêtements.

Par un interstice entre deux maillots, je pouvais le voir. Grand. Des épaules larges. Il alla jusqu’à un casier, quelques rangées plus loin que celui de Caleb, et commença à enlever son maillot d’entraînement.

Oh mon dieu. Oh non. Je suis en train de regarder quelqu’un se changer. Un garçon. Un sportif, en plus.

Il tira le maillot par-dessus sa tête, et j’eus une vue complète de son torse — des pectoraux dessinés, des abdos comme taillés dans la pierre, la sueur luisant sur sa peau en traçant des lignes le long de ses muscles. Il jeta le maillot de côté et porta la main à sa ceinture.

Je devins écarlate. Je sentais la chaleur descendre le long de mon cou, et je dus me mordre l’intérieur de la joue pour ne pas faire un bruit.

Tout va bien. C’est parfaitement normal. Juste un gars qui se change. Ça arrive tous les jours. Rien de bizarre à se cacher par accident dans un panier à linge et à regarder ça se produire.

Il fit glisser son pantalon d’entraînement, et le voilà debout, en compression, un short moulant qui ne laissait absolument rien à l’imagination.

Bon, on dirait que la matière à rêves de ce soir vient de passer au niveau supérieur…

Je me suis détestée aussitôt d’avoir pensé ça.

Mais alors il s’est arrêté. Il est resté planté là, les yeux fixés sur son poignet droit. Il y avait un bracelet — vert, tressé, un de ceux qu’on fabrique à la main. Son pouce l’a effleuré, lentement, délibérément, et toute son expression a changé. La démarche d’athlète sûr de lui a disparu, remplacée par quelque chose qui ressemblait presque à… de la tristesse.

Sa gorge a bougé. Une fois. Deux fois. Comme s’il essayait d’avaler quelque chose.

J’ai oublié l’odeur. Oublié le fait que j’étais littéralement cachée dans un tas de linge sale. Je ne voyais plus que la façon dont il touchait ce bracelet, comme si c’était la seule chose qui l’empêchait de perdre pied.

Qui lui a donné ça ?

Ma jambe a eu une crampe. Vive, soudaine, le muscle qui se contracte d’un coup à force d’être plié dans un angle bizarre. J’ai essayé de bouger, juste un peu, pour soulager la pression, et ma main est tombée sur quelque chose de mouillé.

J’ai baissé les yeux.

Une chaussette. Trempée jusqu’au cœur. Avec des taches blanches, sèches et croûtées, incrustées dans le tissu.

Oh non. Oh non non non non—

Mon estomac s’est soulevé. Impossible de retenir la réaction. Impossible de la contenir. J’ai jailli du panier à linge comme s’il avait pris feu, haletante, cherchant de l’air, les mains appuyées sur mes genoux en essayant de ne pas vomir par terre.

Quand j’ai relevé la tête, il me fixait.

Toujours en short de compression. Un t-shirt propre à la main. Son expression est passée de la stupeur à la méfiance en une demi-seconde.

« Qui t’es, bordel ? » Sa voix était tranchante. Exigeante. « Comment t’es entrée ici ? »

« Je— je n’ai pas— c’est pas ce que vous croyez— »

Ses yeux se sont plissés. Puis la compréhension a traversé son visage, et d’une certaine manière, c’était pire.

« T’es l’une d’elles, hein ? » Il a attrapé son pantalon et l’a enfilé d’un geste sec. « Une Puck Bunny. »

Je n’avais aucune idée de ce que ça voulait dire, mais ça n’avait pas l’air flatteur.

« Quoi ? Non, je— »

« Laisse tomber. » Il m’a coupée, en remontant la fermeture de son jean. « Vous êtes tarées. Vous vous introduisez dans les vestiaires, vous volez des trucs, vous prenez des photos— c’était quoi, cette fois ? Tu voulais le maillot de Caleb ? Son équipement ? Ou tu espérais le surprendre en train de se changer ? »

Techniquement oui, mais pas pour la raison que tu crois—

« Je n’étais pas— je ne suis pas— »

« Épargne-moi ça. » Il a attrapé son t-shirt et l’a passé par-dessus sa tête. « La prochaine fois que je te chope ici, je vais direct voir le coach. Compris ? »

« Je suis désolée, je vais juste— » J’ai reculé vers la porte, le visage si brûlant que j’ai cru que ma peau allait fondre. « Je m’en vais. Tout de suite. »

Je me suis enfuie.

Le couloir tournait autour de moi quand j’en suis sortie en trébuchant, plaquant mon dos contre le mur et aspirant de l’air qui ne sentait pas le risque biologique. Mes mains tremblaient. Mon haut— j’ai baissé les yeux et j’ai eu envie de mourir. Il y avait des taches dessus. Des auréoles de sueur. Et autre chose que je ne voulais surtout pas identifier.

Parfait. Juste parfait. Maintenant, je ne suis pas seulement la fille qui s’est introduite dans les vestiaires — je suis la fille qui s’est introduite dans les vestiaires et s’est roulée dans leur linge sale comme une groupie dérangée.

Des voix ont résonné dans le couloir. Plusieurs voix. Qui se rapprochaient.

L’entraînement était terminé.

« —je t’ai dit que j’y allais pas », disait quelqu’un. Une voix masculine. Sûre d’elle. « J’ai des trucs à faire. »

« Mec, hier encore tu te plaignais de devoir aller chercher ta sœur à l’aéroport aujourd’hui. » Une autre voix, moqueuse. « Qu’est-ce qui s’est passé ? »

Tout mon corps s’est glacé.

« J’ai pas de sœur. »

La voix de Caleb. Je l’aurais reconnue entre mille — ce ton plat, dur, celui qu’il prenait quand il était furieux.

« Cette personne n’est pas ma sœur. »

Les mots m’ont frappée comme un coup dans la poitrine. Pas une image. Une vraie sensation physique, qui m’a coupé le souffle.

Évidemment. Évidemment qu’il me déteste encore. Quatre ans, et il m’en veut toujours.