Chapitre 3 Pourquoi me piéger ?

Sa rage éclata en sanglots. Damon la tira contre lui et la serra fort.

Par-dessus son épaule, il lança un regard à Caroline et secoua la tête. « Va-t’en ! Pars, tout de suite ! »

La pièce bascula dans le chaos.

Tous les regards étaient braqués sur elle, comme si elle était la chute d’une plaisanterie cruelle.

Caroline tituba hors du manoir Neville, les jambes lourdes, incertaines, l’air froid lui mordant la peau.

Quand elle atteignit enfin son appartement, elle avait la poitrine creuse, comme si ce qu’il restait de son cœur était resté là-bas, dans cette maison.

La télévision s’alluma toute seule, comme elle le faisait désormais, à chaque fois.

Alexander avait ordonné qu’on l’installe — une boucle interminable de vidéos de famille, un rappel constant de ses péchés.

À l’écran, Édith, quinze ans, courait le long du rivage, son rire emporté par le vent. « Caroline, viens m’attraper ! »

Puis, à dix-huit ans, Édith était dans la cuisine, saupoudrée de farine, les mains occupées à façonner un gâteau.

« Quand j’épouserai Alexander, je lui préparerai quelque chose de sucré tous les jours, sans exception. »

Puis, à vingt ans, elle était à sa fête d’anniversaire, une robe de mousseline bleue flottant autour d’elle tandis qu’elle s’appuyait contre l’épaule d’Alexander.

« Caroline, je suis belle ? »

Chaque sourire était une lame, qui tranchait la poitrine de Caroline.

Elle ne voulait pas se l’avouer, mais elle avait aimé Alexander — elle l’aimait depuis ses seize ans, depuis la première fois qu’elle avait posé les yeux sur lui. Elle n’avait jamais dit un mot, parce qu’elle savait qu’Alexander ne voyait qu’Édith.

Alors elle s’était effacée, en silence. Jusqu’au jour où elle apprit leurs fiançailles. Dans une tempête de jalousie et d’orgueil, elle avait quitté la maison… et conduit sa sœur à la mort.

« C’est moi… moi seule… » Caroline s’effondra à genoux, ses sanglots déchirant l’appartement vide.

Elle voulait mourir. Elle voulait que tout s’arrête.

Elle se précipita dans la salle de bains, arracha la porte de l’armoire à pharmacie et versa dans sa paume tous les antidépresseurs et somnifères qu’elle possédait.

Une poignée ne suffit pas — elle en versa une autre, les fourra dans sa bouche et avala d’un trait, en se forçant, avec de l’eau.

Les comprimés se coincèrent dans sa gorge.

Elle toussa violemment, en en recrachant quelques-uns, mais sa vue se brouillait déjà.

Le sol remonta à sa rencontre et, allongée là, les yeux fixés au plafond, un calme étrange l’envahit.

« Édith… j’arrive », murmura-t-elle.

Quand elle se réveilla de nouveau, elle était dans un lit d’hôpital.

Elle entendit le médecin parler à Alexander, juste de l’autre côté du rideau.

« Elle a fait un épisode dépressif aigu, avec des symptômes d’anxiété sévères. Il faut l’hospitaliser pour la traiter. »

Alexander se tenait au pied de son lit, le dos tourné, la voix dégoulinante de mépris.

« Dépression ? Elle veut juste qu’on la regarde. Cette femme est capable de tout. »

Caroline se mordit la lèvre jusqu’à se faire mal, enfouissant son visage dans la couverture. Des larmes glissèrent en silence au coin de ses yeux.

Jour après jour, année après année, elle avait vécu sous ce poids — sous la haine de tous ceux qui l’entouraient. Même la mort lui était refusée.

Dans sa tête, elle chuchota à Édith : Je n’y arrive plus… je n’y arrive vraiment plus.

À sa sortie, Caroline traîna son corps épuisé jusqu’à la clinique où elle travaillait.

Lina, la réceptionniste, la dévisagea, sidérée. « Docteure Neville… vos cernes sont terribles. »

Caroline ne répondit pas. Elle se jeta dans le travail, comme si remplir ses heures pouvait combler le vide en elle.

Vers trois heures de l’après-midi, la porte de son bureau s’ouvrit avec fracas.

Alexander se tenait là, quatre hommes en costume noir derrière lui.

Céleste se tenait à son côté, le bras passé sous le sien, arborant un sourire doux.

— Céleste dort mal ces derniers temps, dit Alexander d’une voix chargée d’autorité. Vous êtes psychologue. Soignez-la.

Caroline le regarda, puis posa les yeux sur Céleste, avant de revenir à ses notes.

— Si elle a des troubles du sommeil, elle devrait consulter un neurologue ou un spécialiste du sommeil.

Alexander s’approcha ; l’air autour de lui se resserra comme un étau.

— Vous ne m’avez pas entendue ? J’ai dit que vous alliez la prendre en charge.

Caroline releva les yeux et croisa son regard : elle n’y vit que de la haine. Elle le savait, il n’était pas venu chercher une aide médicale — il était venu pour la blesser.

La voix de Céleste était douce, presque persuasive.

— Alexander, peut-être que Caroline n’est pas à l’aise à l’idée de me soigner.

— Elle en est parfaitement capable, répliqua Alexander en plissant les yeux sur Caroline. Vous pouvez commencer tout de suite, docteure Neville ?

Le titre fut craché comme une insulte. Il lui avait répété plus d’une fois qu’elle ne méritait pas d’être médecin.

Caroline inspira lentement. Elle savait qu’elle ne pourrait pas y échapper. Elle fit un geste pour inviter Céleste à s’allonger sur le fauteuil d’examen.

Alexander se posta près de la fenêtre et la fixa sans cligner des yeux.

— Céleste, quand l’insomnie a-t-elle commencé ? demanda Caroline, d’un ton professionnel.

— Oh… il y a environ une semaine, répondit Céleste avec légèreté. Peut-être parce que j’ai emménagé dans la chambre d’Edith. Je m’y habitue encore.

Le stylo de Caroline se figea au-dessus de la page. Sa mère avait laissé Céleste s’installer dans la chambre d’Edith.

Elle se força à continuer d’écrire.

— Avez-vous des habitudes avant de dormir ? Écrans, café… ?

— Alexander me parle tous les soirs jusque tard, dit Céleste en levant les yeux vers lui avec un sourire. On parle d’Edith, du passé. Il dit que je lui ressemble tellement — si vive, si lumineuse.

La prise de Caroline sur son stylo se crispa, jusqu’à en blanchir les jointures.

Céleste pencha la tête.

— Caroline, ça va ? Vous êtes toute pâle. Elle tendit la main vers Caroline, mais à mi-chemin elle poussa un cri soudain. Caroline, pourquoi vous me faites mal ?

Caroline fronça les sourcils.

— Je ne vous ai pas touchée.

— Pourquoi vous me faites mal ?

Céleste répéta, se tournant vers Alexander, les larmes aux yeux.

— Elle doit me détester… détester que j’aie tout ce qu’Edith avait.

Alexander s’avança à grands pas et saisit le poignet de Caroline. Ses yeux étaient froids, moqueurs.

— Qu’est-ce qu’il y a ? Vous pouvez prendre les affaires d’Edith, mais personne d’autre n’en a le droit ?

Caroline les regarda — deux comédiens parfaitement accordés — et ne ressentit plus que du vide.

— Présentez vos excuses à Céleste, ordonna Alexander.

Caroline baissa la tête, silencieuse.

— Excusez-vous ! Sa poigne se resserra, une douleur lui remonta le long du bras.

— Je n’ai rien fait. Pourquoi devrais-je m’excuser ? Sa voix était posée.

Quelque chose de froid se posa contre son front. Alexander avait dégainé son arme, le canon pointé entre ses yeux.

Des halètements parcoururent la pièce. La voix de Lina trembla.

— Monsieur Hamilton… c’est votre femme…

— Tais-toi ! Le regard d’Alexander la cloua sur place. Ou je te tue aussi.

Lina se tut, le visage livide.

— C’est la dernière fois que je le dis. Le doigt d’Alexander se referma sur la détente ; sa voix était assez tranchante pour fendre l’air. Excusez-vous.

Caroline releva la tête et regarda l’homme qu’elle avait aimé pendant dix ans sans jamais se l’avouer. À présent, il était prêt à la tuer.

Et, l’espace d’un instant, elle ressentit du soulagement. Si elle mourait de la main d’Alexander, peut-être qu’Edith cesserait de la blâmer. Peut-être que le supplice prendrait fin.

— Vas-y, souffla-t-elle. Appuie sur la détente.

Elle ferma les yeux, le cœur étrangement calme.

— Tue-moi… s’il te plaît.