Chapitre 3 : As-tu pleuré pour moi ?
Catherine fixait l'homme devant elle, son cœur battant à tout rompre. La lumière tamisée accentuait la dureté de ses traits, mais ce n'était pas seulement le temps qui avait gravé cette sévérité sur son visage - c'était quelque chose de bien plus sombre. Son œil balafré semblait être un avertissement que cet homme n'était plus le même Kieran qu'elle avait autrefois connu.
Et pourtant, c'était bien lui.
Ses lèvres s'entrouvrirent, mais aucun mot n'en sortit. Chaque respiration était une lutte alors qu'elle essayait de réconcilier l'homme qui se tenait devant elle avec celui qu'elle avait tant aimé dans le passé. Son regard autrefois chaleureux et protecteur était maintenant perçant et froid, dépourvu de la tendresse dont elle se souvenait.
« Kieran, » murmura-t-elle à nouveau, sa voix à peine audible.
Il ne bougea pas. Ses larges épaules étaient rigides, sa mâchoire serrée. Le silence s'étira entre eux, suffocant.
« Est-ce vraiment toi ? » demanda-t-elle, bien qu'elle connaissait déjà la réponse.
Ses lèvres se tordirent en quelque chose qui ressemblait à un rictus, mais sans la moindre trace d'humour. « Tu sembles surprise. »
Ses jambes menaçaient de céder sous elle, et elle se laissa tomber sur le bord du lit sur lequel elle était assise. « Tu étais mort. »
« Mort ? » répéta-t-il, son ton amer. « Pas vraiment. »
Ses yeux s'écarquillèrent, le poids de ses mots s'abattant sur elle. « Tu nous as trahis. Tu nous as vendus aux Valentes. C'est pour ça que... » Sa voix se brisa en se remémorant la nuit où il avait disparu.
« C'est pour ça que j'ai été pris en embuscade, » acheva-t-il pour elle, sa voix tranchante. Il s'avança, sa présence étouffante. « Et toi, Catherine ? As-tu pleuré pour moi ? As-tu présenté tes excuses à ton papa pour avoir couché avec ton garde du corps et promis de te ranger ? »
Sa gorge se serra, et elle détourna le regard.
Son rire était froid et sans joie. « Bien sûr que tu l'as fait. C'est ce que font les bonnes filles, n'est-ce pas ? Obéir à leur père sans poser de questions... »
Le venin dans sa voix la piqua, et elle releva la tête. « Ce n'est pas juste, » rétorqua-t-elle, bien que sa voix tremblait.
« Juste ? » Sa voix monta d'un cran, et il fit un pas de plus vers elle, son œil balafré brillant dans la faible lumière. « Était-ce juste quand ils m'ont livré aux Valentes comme un agneau sacrificiel ? Était-ce juste quand ils m'ont laissé pour mort ? »
Ses lèvres tremblaient alors que des larmes montaient à ses yeux. « Kieran, je ne savais pas— »
« Arrête, » la coupa-t-il, son ton aussi tranchant que l'acier. « Garde tes larmes pour quelqu'un qui s'en soucie. »
Ses mots la frappèrent comme un coup physique, et elle recula. La pièce tourna alors qu'elle essayait de comprendre ce qu'il disait, mais tout ce qu'elle ressentait était la douleur dans sa poitrine, une douleur sourde et lancinante qui menaçait de la consumer.
Elle voulait crier, lui dire qu'il avait tort, qu'elle n'avait jamais cessé de le pleurer. Mais en regardant dans ses yeux froids et indifférents, elle se demanda si le Kieran qu'elle avait aimé était vraiment parti.
Cinq ans plus tôt…
Kieran jeta un coup d'œil à son téléphone, relisant le message qui l'avait convoqué ici. Il était court, cryptique, mais apparemment urgent.
Ils viennent pour Catherine. Tu dois les arrêter.
Les Santoro avaient des ennemis partout. L'instinct de Kieran lui disait de garder Catherine près de lui, de la protéger à tout prix, mais il ne pouvait ignorer l'avertissement. S'il y avait même une chance qu'elle soit en danger, il devait agir. Il la fit rentrer dans la maison et sortit son arme.
Le premier coup de feu partit de nulle part.
Il effleura son épaule, et il se retourna, son arme dégainée en un instant. Des ombres bougeaient à la périphérie, et il réalisa trop tard qu'il était entouré.
« Lâche ça, » aboya une voix dans l'obscurité.
La prise de Kieran sur son arme se resserra. « Pas question. »
Un autre coup de feu retentit, celui-ci frappant le sol près de ses pieds.
Lentement, il abaissa son arme, la mâchoire serrée. Trois hommes émergèrent de l'ombre, leurs visages masqués, leurs armes braquées sur lui.
« De quoi s'agit-il ? » demanda-t-il, sa voix basse et stable malgré le chaos intérieur.
L'un des hommes s'avança. « Les Santoro n'ont plus besoin de toi, Karakatsanis. Considère cela comme ton indemnité de départ. »
Le sang de Kieran se glaça en réalisant ce qui se passait. Ce n'était pas seulement une embuscade - c'était une trahison.
Avant qu'il ne puisse répondre, l'un des hommes le frappa par derrière, et tout devint noir.
Quand il se réveilla, son corps était endolori et sa vision trouble. Il était dans une pièce sombre, ligoté et saignant. Le bourdonnement faible de voix atteignit ses oreilles, mais il ne pouvait pas distinguer les mots.
« C'est lui ? »
« Oui. Kieran Karakatsanis, le chien fidèle des Santoro. »
La voix était inconnue, mais la malveillance en elle était indéniable.
« Tu es maintenant en territoire Valente, » continua l'homme, son ton dégoulinant de mépris. « Ton patron t'a vendu, et maintenant tu es à nous. »
L'esprit de Kieran s'emballait, ses pensées se déchirant entre colère et désespoir. Vendu ? Cela n'avait pas de sens. Les Santoro étaient comme une famille pour lui - Catherine était sa famille.
Non. Il ne pouvait pas y croire. Il devait y avoir une erreur.
Mais à mesure que les jours se transformaient en semaines, et que la torture devenait routine, la vérité devenait indéniable. Les Santoros l'avaient trahi. La fille à qui il avait tout donné était partie, inatteignable.
Le cœur de Kieran s'endurcissait chaque jour, sa détermination devenait plus forte. Il survivrait à cela. Il s'élèverait au-dessus de tout ça. Et un jour, il leur ferait payer.
De nos jours
"Lève-toi," ordonna Kieran, sa voix tranchante et implacable.
Elle tressaillit, sa peur montant en flèche alors qu'elle luttait pour se lever, ses jambes faibles sous elle. Il était proche maintenant, trop proche. Elle pouvait sentir la chaleur de son corps derrière elle, sa présence pesant sur elle comme un poids dont elle ne pouvait s'échapper.
"S'il te plaît," balbutia-t-elle, osant le regarder.
Ses lèvres se tordirent en un sourire sans joie. "Tais-toi, princesse."
Son souffle se coupa. "Pourquoi fais-tu ça ? Que veux-tu de moi ?"
Il ne répondit pas immédiatement. Au lieu de cela, il s'avança, son corps imposant enveloppant le sien, sa main tendue pour saisir son menton. Son toucher n'était pas doux, mais il n'était pas cruel non plus – il était ferme, autoritaire. Il inclina son visage vers le haut, forçant ses yeux larmoyants à rencontrer les siens.
"Tu le découvriras bien assez tôt," dit-il, sa voix basse, rauque, et remplie d'une rage froide.
Elle frissonna sous son emprise, sa peur se mêlant à quelque chose qu'elle ne pouvait nommer. Ses yeux – si familiers et pourtant si étrangers – brûlaient dans les siens, pleins de fureur inexprimée et de quelque chose de plus sombre.
"Kieran," murmura-t-elle à nouveau, testant le nom, espérant trouver une trace de l'homme qu'elle avait autrefois aimé. "Si tu es toujours toi, l'homme que j'ai..."
Il lâcha un rire amer, la relâchant brusquement, et elle recula d'un pas. "Ne prononce pas mon nom comme ça," grogna-t-il. "Pas après ce que tu as fait."
Catherine se figea, ses mots la transperçant comme une lame. "De quoi parles-tu ?"
Kieran se pencha à nouveau, son souffle effleurant son oreille. "Ton père m'a trahi," dit-il, son ton imprégné de venin. "Il m'a laissé pour mort. Tout ça parce que tu m'as vendu. Pour quoi ? Une autre maison ? Un nouveau jet ? Quoi que ton père t'ait donné pour me trahir, j'espère que ça en valait la peine."
Son estomac se tordit violemment. "Non... non, je n'ai pas—"
"Tu n'as pas quoi ?" l'interrompit-il, sa voix montant légèrement, tranchante et accusatrice. "Tu ne m'as pas vendu ? Tu n'as pas regardé sans rien faire pendant que ton père mettait une cible sur mon dos ?"
Catherine secoua vigoureusement la tête, ses larmes coulant de nouveau. "Je ne savais pas ! Je n'ai pas—"
Sa main jaillit à nouveau, saisissant cette fois son poignet, la réduisant au silence par son toucher. L'intensité dans ses yeux lui coupa le souffle, la proximité de son corps la laissant submergée et déchirée.
« Tu diras n'importe quoi pour te sauver, n'est-ce pas ? » murmura-t-il, sa voix tombant à un chuchotement dangereux.
« Je dis la vérité, » insista-t-elle, sa voix tremblante.
Le regard de Kieran s'attarda sur son visage, sa mâchoire serrée comme s'il livrait une guerre intérieure. Puis ses lèvres se courbèrent en un sourire froid et dangereux. « Ça n'a plus d'importance. Vérité, mensonges – c'est tout pareil. Tu m'appartiens maintenant, Catherine. Et tu resteras à moi jusqu'à ce que j'aie fait payer ton père pour chaque chose qu'il a faite. »
Ses genoux menaçaient de flancher sous elle alors que ses mots s'abattaient sur elle comme une sentence de mort. « Tu ne peux pas faire ça, » murmura-t-elle, sa voix faible, à peine audible.
« Oh, je peux, » répondit-il, son ton presque moqueur. « Et je le ferai. »
La pièce tourna autour d'elle, sa peur l'étouffant alors qu'il la tirait en avant, sa prise implacable. Malgré la froideur de son comportement, son toucher envoya une décharge indésirable à travers elle – une réaction tordue et traîtresse à la proximité de l'homme qui l'avait autrefois tenue si tendrement.
Mais ce n'était plus cet homme.
Alors qu'ils atteignaient la sortie, elle retrouva enfin sa voix. « Kieran, s'il te plaît… tu n'as pas besoin de faire ça. »
Il s'arrêta brusquement, se tournant pour lui faire face, son visage à quelques centimètres du sien. Ses yeux brûlaient de rage, mais sous la surface, elle crut voir une lueur de quelque chose d'autre – quelque chose de brisé, de blessé.
« Ne me supplie pas, Catherine, » dit-il, sa voix basse et menaçante. « Je ne suis pas l'homme dont tu te souviens. Cet homme est mort il y a cinq ans. Et si tu penses pouvoir changer quoi que ce soit… Tu te trompes. »
Son cœur se serra à ses mots, mais la peur éclipsa rapidement toute autre émotion lorsqu'il ouvrit la porte d'une voiture qui les attendait. Elle voulait courir, crier, mais il n'y avait pas d'échappatoire. Pas de lui.
Kieran fit signe qu'elle entre dans la voiture, son expression froide. Quand elle hésita, il se pencha près d'elle, sa voix un avertissement silencieux. « Fais ce qu'on te dit, Catherine. Je ne suis pas d'humeur à jouer. Pas maintenant, du moins. »
Les larmes coulèrent sur ses joues alors qu'elle obéissait, glissant dans la voiture. Alors que la porte se refermait derrière elle, elle regarda par la fenêtre le manoir sombre se profiler au loin.
Quoi qu'il l'attendît à l'intérieur, elle savait une chose avec certitude : le Kieran qu'elle avait aimé était parti, et cet homme – le fantôme impitoyable et sans pitié de lui – était tout ce qu'il restait.
