Chapitre 1

Le sol était dur sous Shayne lorsqu'elle ouvrit lentement les yeux. La lumière du soleil provenant de la fenêtre au-dessus de l'évier l'aveuglait. Sa tête lui faisait mal et son estomac était noué. Elle essaya de chasser le vertige et de fixer son regard. Elle trouva son corps faible et ne parvenait pas à rassembler la force de s'asseoir. Elle était étendue sur le carrelage noir et blanc sale, regardant le plafond jauni. Sa tête était à côté du pied métallique hideux d'une table de cuisine qu'elle n'avait jamais vue auparavant. Shayne cligna des yeux rapidement, essayant de dissiper le brouillard mental. Elle souleva sa tête douloureuse et regarda autour d'elle. Cela ressemblait à sa cuisine, mais en même temps, ce n'était pas le cas. Elle savait que seulement quelques minutes, voire quelques secondes auparavant, elle se tenait debout avec sa grand-mère, essayant le médaillon qu'elle avait reçu. Mais maintenant, elle était seule, Grand-mère Rachel avait disparu. Tout était étrange et différent. Comment tout avait-il pu changer si rapidement et pourquoi suis-je allongée par terre ? se demanda-t-elle en silence. Ses yeux étaient grands ouverts de peur et de confusion.

Elle continua à regarder autour de la pièce alors que la nausée s'estompait. C'était le même carrelage qu'elle avait vu Rachel récurer à genoux seulement la semaine dernière. Pourtant, il était soudainement sale et jauni comme s'il n'avait pas été nettoyé depuis des années. L'évier était rempli de vaisselle. Elle fixa les appareils qui encombraient les comptoirs en marbre et débordaient sur une table que Shayne savait ne pas posséder.

Où suis-je et comment suis-je arrivée ici exactement ? Un second coup d'œil autour de la cuisine confirma le pressentiment grandissant que c'était bien sa maison. Le buffet ancien était toujours là, ainsi que d'autres objets qu'elle reconnaissait. Elle doutait sérieusement qu'il puisse y avoir une autre cuisine dans le monde qu'elle pourrait confondre avec la sienne. Shayne se redressa douloureusement du sol et s'assit. Elle ne se rappelait pas avoir jamais eu aussi mal. Chaque muscle semblait meurtri jusqu'à l'os. C'était la douleur qui lui assurait qu'elle ne rêvait pas. Jamais la maison des Anderson n'avait été si mal entretenue, et seulement dans un rêve cela pourrait être ainsi maintenant. De plus, comment expliquer autrement pourquoi tout semblait soudainement fatigué et vieux ? Shayne plissa les yeux et essaya de se concentrer sur ce dont elle se souvenait en dernier. Elle essayait le médaillon dans la cuisine... Le médaillon ! Elle porta involontairement la main à sa gorge. Il reposait contre sa clavicule sensible. Elle le caressa joyeusement alors que sa tête tournait. Puis elle se souvint de l'obscurité tourbillonnante et de la sensation de chute. C'est ça, pensa-t-elle. J'ai dû m'évanouir. Cela expliquerait pourquoi je suis par terre. Mais cela n'expliquait toujours pas l'apparence délabrée de la cuisine ni la disparition soudaine de Rachel.

Shayne commença lentement à se forcer à se lever. Des gémissements et des sifflements déchiraient sa poitrine à chaque mouvement. La douleur intense rendait ses mouvements habituellement gracieux saccadés et désordonnés. Après un effort considérable, elle parvint à se tenir debout et à jeter un coup d'œil autour d'elle. Il devait y avoir une explication raisonnable.

Pendant ce temps, ailleurs dans la vieille maison en briques des Anderson, une autre personne prit une longue inspiration et ferma les yeux. L'homme aux cheveux auburn ouvrit les yeux et soupira silencieusement. Il fixa l'espace devant lui en secouant la tête pour se vider l'esprit. Il ne se permettrait pas de penser à elle maintenant. Il ne se concentrerait pas sur ses cheveux couleur fraise ni ne se rappellerait son rire. Non, pas aujourd'hui, pensa-t-il en tournant le tournevis. Le boulon se resserra sous sa force en colère et la charnière était à nouveau sécurisée. Il laissa retomber ses mains le long de son corps mais resta dans sa position accroupie.

Il voulait continuer à tourner. Il voulait pousser, tirer et tourner jusqu'à ce que le boulon casse net. Peut-être serait-il libre, ne serait-ce qu'un court instant, s'il laissait la colère le submerger. Il en tremblait. Il en était malade. Il avait passé les dix dernières années à manger, dormir et respirer rien d'autre que la culpabilité, la colère et la douleur.

Mais briser la coiffe en marbre ne lui apporterait aucun soulagement. Seule la fille morte pouvait le faire, mais elle était partie maintenant, et elle ne reviendrait pas. Il ne restait d'elle que cette vieille maison et un souvenir hanté dont il ne se libérerait jamais. Il jeta le tournevis dans l'évier et jura à voix basse. C'était toujours pire quand il était seul. Parfois, il pensait encore entendre son rire dans le vent. Cela ne pouvait pas être, il le savait. Ce n'était que la maison qui le narguait avec sa mémoire héréditaire. Il détestait vraiment le silence.

Il se réprimanda mentalement pour son apitoiement alors qu'il se redressait. Il regarda son reflet dans le miroir de la salle de bain et fit une grimace. Ses yeux étaient noirs de colère, sa bouche tournée vers le bas en une moue. Des rides commençaient à se former sur son front et autour de ses yeux à force de froncer les sourcils. Il savait qu'il avait l'air d'un déchet. Il était resté éveillé trois jours d'affilée avec des rêves de la rousse et les preuves étaient les énormes cernes sous ses yeux. Le profond froncement de son visage étirait ses traits robustes d'une manière sinistrement triste. Ses cheveux habituellement bien coiffés étaient ébouriffés et se dressaient à environ un pouce de sa tête.

Il rit silencieusement de ses cheveux en bataille. « Ce n'est pas parce que tu es en vacances que tu as le droit de te laisser aller », se dit-il en mouillant ses mains pour lisser sa tignasse indisciplinée. Il rentra son débardeur sale dans son jean préféré bien usé et tapa du pied avec sa botte de travail marron contre le sol.