Chapitre 6

Le point de vue d’Alina

À cette heure-là, le service VIP était si silencieux qu’on aurait entendu le goutte-à-goutte des perfusions.

Lowell était passé voir Mme Vadalishi, puis il était reparti.

On m’avait attribué la suite d’à côté. J’étais allongée, à me tourner et me retourner, incapable de dormir. Le plâtre de ma jambe droite s’enfonçait dans le matelas sous un mauvais angle ; mes côtes fêlées tiraillaient à chaque respiration. Mais ce n’était ni l’un ni l’autre qui me tenait éveillée.

Les paroles de Mme Vadalishi, dans l’après-midi, s’étaient glissées sous ma peau et y étaient restées.

Des femmes qui le regardent comme toi — comme si elles traçaient déjà une ligne entre lui et elles — j’en ai vu des tas.

Et, jusqu’à la dernière, elles finissent toutes par faire tout ce qu’il faut pour se retrouver dans son lit.

Je fermai les yeux et inspirai lentement.

Très bien. Guérir, rembourser ce que je dois, quitter cette ville. Recommencer ailleurs.

J’étais entre veille et sommeil quand je l’entendis — des pas dans le couloir. Si faibles que la plupart des gens les auraient complètement manqués.

Des années dans le circuit clandestin m’avaient forgé une certaine vigilance. Elle revint toute seule, immédiatement. J’étais pleinement réveillée avant même d’avoir consciemment décidé de l’être.

Ces pas n’allaient pas. Le rythme n’était pas celui d’une infirmière. Et il y avait plus d’une personne.

Je retins mon souffle, me redressai sans bruit et entrouvris la porte de la suite juste assez pour regarder par l’interstice. Les appliques murales répandaient une lumière ambrée et faible le long du couloir.

Trois hommes en noir. Des masques leur couvraient le visage. Quelque chose dans les mains. Ils se dirigeaient vers la chambre de Mme Vadalishi.

Celui de tête fit un bref geste. Les deux autres se séparèrent : l’un se détacha pour surveiller l’embranchement du couloir, l’autre suivit le chef à l’intérieur de la chambre de Mme Vadalishi, dont la porte s’ouvrit sans un bruit.

La poitrine serrée, je déglutis.

Elle était seule, là-dedans.

Les hommes de la sécurité de Lowell — ceux qu’il avait laissés en poste devant la porte pendant la journée — avaient disparu. Le couloir était vide dans les deux sens. Pas même une infirmière à l’horizon.

Je ne pris pas le temps de réfléchir. Je me hissai avec la béquille, et la douleur qui traversa ma jambe droite me fit aspirer l’air entre les dents.

Je passai outre. Un pas prudent après l’autre, je m’approchai de sa porte, en restant aussi silencieuse que possible.

La porte était laissée entrouverte. Des voix filtraient — basses, posées, comprimées.

— Tu l’as trouvé ?

— Pas encore. La vieille l’a bien planqué.

— Dépêche-toi. Il nous le faut avant l’aube, sinon les hommes de Lowell reviennent.

Mon cœur battait si fort que je l’entendais dans mes oreilles.

Je me penchai et regardai par l’entrebâillement.

Mme Vadalishi était maintenue contre le matelas, la main d’un homme plaquée sur sa bouche. Même ainsi immobilisée, son visage ne montrait aucune peur — seulement une fureur contenue, totale. Le second fouillait sa table de chevet et son armoire, en sortant des affaires pour les laisser retomber sans ménagement.

— Demande-lui où c’est.

L’homme retira sa main de la bouche de Mme Vadalishi. Elle lui cracha dessus dès qu’elle le put.

— Qui vous envoie ? Vous osez poser la main sur moi ?

— On ne veut pas vous faire de mal. Sa voix était douce, de cette douceur propre à certaines menaces. Un sourire bref, désagréable. Donnez-nous simplement ce que l’ancien parrain a laissé derrière lui, et on sort d’ici sans toucher à un cheveu de votre tête.

— Pas en enfer, répondit Mme Vadalishi.

Il expira — le son d’une patience qui s’épuise.

Le couteau apparut de quelque part à sa taille ; la lame accrocha la faible lumière quand il la leva à hauteur.

— Ne croyez pas une seconde qu’on n’ira pas jusqu’au bout.

Il posa la pointe contre sa gorge.

Elle inspira pour appeler à l’aide. Il la gifla du revers de la main avant même que le son ne sorte.

Elle s’immobilisa.

Et la moindre trace d’hésitation me quitta.

Je n’allais pas rester sur le seuil à regarder une vieille femme mourir. Peu importait ce qu’elle m’avait dit cet après-midi-là. Ça n’avait aucune importance.

J’inspirai profondément, saisis la béquille à deux mains, attendis l’instant où les deux hommes avaient le dos tourné à la porte—

Et je la poussai.

La béquille s’abattit violemment sur l’arrière du crâne de celui qui fouillait.

Il grogna, chancela, mais ne tomba pas. Il se retourna au contraire, et ses yeux se fixèrent sur moi avec quelque chose de pur et de laid.

— C’est quoi ce—

Il n’eut pas le temps de finir. Je lui enfonçai l’extrémité de la béquille dans l’abdomen de toutes mes forces.

Mais ma jambe droite plia sous l’impact. La fracture s’embrasa comme si quelque chose se rouvrait, et je m’écroulai — lourdement — en me rattrapant au sol.

L’homme s’éloigna de Mme Vadalishi et s’avança vers moi, faisant jouer le couteau dans sa main.

« Petite fouineuse de merde. »

Le coup de pied s’écrasa pile sur mes côtes déjà fêlées. La douleur noircit les bords de ma vision et, pendant un instant, je ne trouvai plus d’air.

Je ne sais comment, ma main trouva le bouton d’appel au-dessus de la tête de lit et appuya dessus.

Il paniqua — se pencha et enfonça le couteau dans mon épaule.

Le froid de la lame traversant peau et muscle m’arracha un cri. Je ne lâchai pas le bouton.

La deuxième lame me balaya l’avant-bras.

La troisième traça une ligne sur ma cuisse.

Le sang jaillit vite — imbibant la chemise d’hôpital, s’étalant sur la moquette sous moi.

« Lâche ! » Sa voix était basse, furieuse.

Je levai les yeux vers lui. Je sentais du sang au coin de ma bouche. Les mots sortirent entre mes dents : « Non. »

Derrière lui, la voix de l’autre homme : « Trouvé, monsieur. Elle l’avait caché dans la boîte à cigares. Sacrée vieille maligne. »

Dans sa main : un unique document, fin comme une feuille.

Je ne sais pas à quoi je pensais. Je cessai de penser. Je me jetai dessus.

« Merde— »

Le coup de poing partit vite et fort. Mais j’avais vu des directs dix fois plus rapides que ça sur le circuit. Ma tête suivit le mouvement, ses jointures effleurant ma pommette et y traçant une brûlure. Au même instant, ma main droite avait déjà bougé toute seule — mes doigts se refermant sur son poignet, mon pouce appuyant dans le creux tendre entre le radius et le cubitus.

L’expression de l’homme changea.

Je tordis.

Le craquement fut discret et définitif. Le couteau tomba au sol.

Il n’avait pas fini de hurler que le second homme abattait le gobelet métallique de la table de nuit dans le bas de mon dos.

Le choc fut net. Lourd et précis. Je me pliai en avant, l’estomac se soulevant, la bile remontant dans ma gorge.

La fracture de ma jambe droite céda complètement. Mes genoux heurtèrent le sol.

Mais je ne lâchai pas le poignet.

Je m’y accrochais, les ongles plantés dans la peau. Son autre poing s’abattit sur mon omoplate — j’encaissai sans bouger. Un autre coup, à l’arrière du crâne.

Lumière blanche. Un bourdonnement qui avala tout le reste.

La conscience s’amincissait sur les bords, comme une toile sur le point de se déchirer.

Mes mains restèrent fermées.

« Lâche ça — lâche-le, espèce de— »

Il hurlait, mais les mots me parvenaient de très loin.

Je relevai la tête. Quelque chose s’était fendu au coin de ma bouche — le sang coulait sur mon menton. Je le regardai et je poussai les mots dehors : « Non. »

L’homme au gobelet tourna pour se placer sur ma gauche et me décocha un coup de pied dans les côtes.

Les os fêlés eurent l’impression d’être pris dans une pince. Tout mon corps se replia autour de la douleur, un son bas, comprimé, m’échappant de la gorge.

Je pris appui d’une main sur le sol. Je reportai mon poids sur ma jambe gauche, présentai mon côté intact à la prochaine attaque et tins ma position.

« Qu’est-ce qu’elle a, cette femme— » Il lança son poing vers mon visage.

Je suivis sa trajectoire, tournai la tête et plantai mon front dans l’arête de son nez.

Il ne s’attendait pas à une riposte. Et certainement pas à celle-là. Le sang jaillit aussitôt — il recula de deux pas en titubant, jurant la bouche pleine.

Puis l’alarme retentit dans le couloir. Des pas en course, rapides, qui approchaient.

Le visage de l’homme changea. Il saisit le document et le déchira d’un seul geste — une moitié resta dans sa main, l’autre dans la mienne.

« Bouge ! »

Ils passèrent par la fenêtre, jurant en disparaissant, et la nuit les engloutit.

Je restai étendue face contre terre. Du sang partout. La pièce commençait à se flouter sur les bords.

J’essayai de me traîner jusqu’à Mme Vadalishi. Les pas dans le couloir atteignirent la porte — elle s’ouvrit à la volée.

« Mme Vadalishi ! »

Des infirmières. La sécurité.

La moitié déchirée du document était trempée du sang de mes mains. Le texte était presque illisible. Mais quelques mots ressortaient assez nettement :

Lowell…

Prochain chef de famille…

Mes mains se mirent à trembler.

J’enregistrai à peine l’instant où Lowell franchit la porte.

Ce dont je me souviens : la porte arrachée, la lumière du couloir se déversant, sa silhouette remplissant l’encadrement — large et immobile, immobile comme un mur.

Une foule derrière lui — agents de sécurité, médecins, infirmières. Il les dirigea vers Mme Vadalishi en quelques mots ; on l’emmena sur un brancard, et alors son regard se posa sur moi.

Pas comme il m’avait regardée quand on s’était rencontrés. Rien de chaleureux. Rien de détendu.

Il regardait la moitié déchirée du document dans ma main.

Ses yeux étaient parfaitement immobiles.

Je ne savais pas ce qui y était écrit. Je savais seulement, en voyant son visage, que c’était d’une importance énorme.

J’essayai de me relever.

Ce qui sortit à la place, ce fut du sang.

Et de la douleur, de partout à la fois.