Chapitre 3
Le point de vue de Kael
Elle est dans mes bras avant même que je connaisse son nom.
Menthe et bois de santal blanc — l’odeur emplit l’obscurité derrière mes paupières comme de la fumée qui s’insinue par une porte fendue. Une fille. Petite. Sa peau pâle contre mon torse, son dos se courbant vers moi comme si elle avait été faite pour s’y loger.
Je ne vois pas son visage. Seulement la ligne de sa mâchoire, le poids doux de son corps qui se presse davantage, et ce parfum qui se faufile tout droit à travers chaque mur chimique que j’ai construit.
Je devrais inonder l’espace d’assez d’odeur de dominance pour la faire suffoquer. La repousser.
Au lieu de ça, ma main glisse. Trouve la courbe de sa hanche, ses fesses, la tire plus fort contre moi. Elle laisse échapper un son — pas un mot, juste de l’air qui quitte son corps — et renverse la tête. Ses lèvres effleurent les miennes. Froides. Propres. Si douces que mes dents me font mal.
Je mords. Doucement. Puis plus doucement. Elle halète et ma bouche descend le long de sa gorge, goûtant le sel et la menthe et quelque chose en dessous qui fige Nyx complètement — pas calme, pas réprimé, juste figé, comme un prédateur qui a enfin trouvé la seule chose qu’il ne veut pas détruire.
Mes canines sont sorties. Entièrement déployées, appuyées contre la glande à la base de son cou. Une seconde de plus et je vais —
Le téléphone hurle.
Je me redresse d’un coup. Le cœur qui cogne. Chambre noire. Ma main est entre mes jambes et il y a — putain. Froid. Humide. Le genre de saleté que je n’avais pas faite depuis mes quatorze ans.
Le téléphone continue de sonner. Declan Blackwell.
« Putain », je dis à voix haute, et je ne sais pas si je parle du rêve, de l’appelant, ou du fait que mon corps vient de me trahir pour une fille qui n’existe pas.
Je décroche, balance le téléphone sur le rebord du lavabo, et j’ouvre la douche. Froide.
« Il t’a fallu le temps. » La voix de Declan remplit le carrelage en haut-parleur, paresseuse et satisfaite. « T’étais sous la douche ? Oh — oh. Je vois. Kael, mon pote. Il te faut une femme. Tu sais, Serena a attendu très patiemment — »
« Parle. Affaires. »
« Tsk tsk. D’accord. Livraison la semaine prochaine. Entrepôt à la frontière. Ce lot est spécial. Besoin que tu sois là pour la réception, en personne. »
Spécial. Il ne prononce jamais ce mot sur une ligne non sécurisée à moins de vouloir que je l’entende. Du fret vivant ou des biologiques haut de gamme.
« Heure et lieu. Envoie. »
« C’est fait. Oh, et le vieux est content de toi. Serena aussi. Viens dîner. Laisse-la te toucher le bras dix minutes, tout le monde est content. »
« T’as oublié ce qui s’est passé le mois dernier ? »
Silence. Puis : « Qu’est-ce qui s’est passé le mois dernier ? »
« Tu m’as dit de venir pour le thé. J’ai trouvé des aphrodisiaques dans ma tasse. Le genre qu’ils utilisent sur le bétail. »
Deux temps d’air mort. Puis Declan rit — bref, sec, le son d’un homme qui décide jusqu’où il va admettre. « Ha. Ah oui ? C’est… hein. »
« Dis à ta sœur que si elle refait cette merde, je dépose le numéro de lot auprès de la sécurité du campus. Substances contrôlées de grade vétérinaire. On verra si le vieux aime ce titre-là. »
« Putain, Kael, c’était une blague — »
« Hilarant. Quoi d’autre. »
La légèreté disparaît net de sa voix. « Le vieux dit que tes inhibiteurs sont réglés. La livraison de ce mois-ci est déjà chez ton gars. Et Kael — il surveille ton dosage. De près. »
Il raccroche avant que je puisse répondre. Un coup à la Declan — lâcher la menace, couper la ligne, laisser ça infuser.
Je reste sous l’eau froide jusqu’à ce que ma peau s’engourdisse. L’odeur du rêve est toujours là — menthe et santal, accrochée à l’intérieur de mes sinus comme une tache que je n’arrive pas à frotter.
Elle n’est pas réelle. Passe à autre chose.
Deux coups. Précis. Espacés d’exactement une seconde.
Huile moteur propre — comme un moteur fraîchement révisé. Rook. Mon Bêta. La seule personne dans cette école qui frappe comme s’il demandait l’autorisation d’entrer dans un briefing militaire.
« Entre. »
Il remplit l’encadrement. Un mètre quatre-vingt-quinze, cent-dix-huit kilos, la cicatrice qui fend son sourcil gauche accrochant la lumière du couloir. Une boîte de pharmacie sous un bras. Un sac en papier dans l’autre. Le sac sent la cannelle et le beurre.
J’enroule la serviette autour de ma taille, lâche, attrape le paquet de cigarettes sur le rebord de la fenêtre. Je ne l’allume pas — je me contente d’en coincer une entre mes dents. Son poids m’aide. À peine.
Les yeux de Rook vont à mon téléphone sur le rebord du lavabo. Puis reviennent à moi.
« Declan ? »
« Livraison la semaine prochaine. Il a dit que c’était “spécial”. »
Son poids se déplace — à peine. « Spécial comment ? »
« Il n’a pas dit. Mais il avait cette voix. Celle qu’il prend quand l’argent est réel. »
« Fret vivant ? »
« Peut-être. Il veut que je sois là en personne. Soit un test, soit un trophée. »
« Ou les deux. »
La cigarette éteinte roule entre mes dents. Cargaison vivante. Biologiques. Filières d’organes. Chaque boulot plus immonde que le précédent, et chacun un maillon de plus dans la chaîne que je tresse pour pendre ces gens-là. Le truc, c’est de ne pas se noyer dans la merde avant d’avoir pu s’en servir.
Rook vérifie les scellés pharmaceutiques — intacts, codés par lot, inviolables. « Les gars de Declan ont pris vingt pour cent en plus. Et l’ancien Alpha suit ton dosage. »
Vingt pour cent de surtaxe. Pas le marché — un rappel de laisse. Tes veines tournent grâce à notre produit.
« Qu’il suive. Ce qu’il a besoin de savoir, il le trouvera. Ce qu’il n’a pas besoin de savoir, il ne le trouvera pas. »
Il hoche la tête. Ne s’en va pas. Son poids se déplace encore.
« Crache. »
« Serena pousse le vieux plus fort. L’histoire des fiançailles, ce n’est plus de la conversation. Ils fixent un calendrier. »
Ma mâchoire se crispe. Si je me fais absorber dans le sang Blackwell en marquant Serena — chaque preuve, chaque conversation enregistrée — devient une trahison envers la famille. En loi des loups, c’est pire que le crime que j’essaie de prouver.
« Il te faut un bouclier, dit Rook. Une raison de retarder. Quelqu’un d’assez crédible pour que même le vieux soit obligé de marquer une pause. »
Un bouclier. La menthe vacille derrière mes yeux — peau pâle, bouche douce, un corps qui se cambre contre le mien —
« Tu es distrait », dit Rook.
« Ça va. »
« Non. Il s’est passé quelque chose. »
J’attrape le roulé à la cannelle dans le sac. J’y mords. « Il ne s’est rien passé. Mange ton petit-déj. »
« C’est ton petit-déj. »
« Alors arrête de parler et laisse-moi le manger. »
Il esquisse presque un sourire. Sort.
Je m’assieds au bord du lit. Le flacon pharmaceutique accroche la lumière — le liquide réfracte un bleu-blanc malsain. Un emballage propre pour une laisse sale.
Aiguille dans l’avant-bras. Le froid se répand vers l’extérieur dans chaque veine. Nyx hurle une fois, puis retombe dans le noir. Le filtre rouge recule. Mes doigts cessent de se crisper.
La cicatrice sur mes côtes gauches brûle. Toujours, avant la pleine lune — la ligne blanc-argenté là où les griffes de ma mère m’ont accroché la nuit où elle est morte. Pas pour me faire mal. Pour me pousser quelque part où je serais en sécurité. Mais elle avait déjà perdu le contrôle.
C’était la dernière fois que j’ai senti sa vraie odeur. Du sang de belladone — du santal chaud enveloppé d’ozone et de désespoir. J’étouffe cette part de moi depuis.
Qu’est-ce que j’étouffe. L’odeur, ou le souvenir.
Vingt-trois heures. Entrepôt. La pluie sur la tôle ondulée.
Le Delta agenouillé sur le béton empeste la peur — lait tourné, aigre et acide, qui traverse mes sens bridés comme s’il n’y avait rien. La peur passe toujours la première.
Je m’accroupis devant lui. D’âge mûr. Les poignets entravés par des colliers de serrage, la peau à vif.
« Le quinze. » Calme. Presque doux. « Tu as jusqu’au quinze. »
« S’il vous plaît — j’ai deux enfants, ils… »
« Le quinze. » Même ton. Je lui prends le poignet. Je trouve l’angle. Deux doigts — index et majeur, main droite. Le craquement est net. Blackwell veut des messages, pas des cadavres.
Son cri frappe les murs et revient doublé. Il se plie en avant, front contre le béton, secoué de tremblements.
Je me redresse. J’essuie mes doigts sur mon jean.
Deux enfants. Je l’enfonce. Au même endroit que le reste.
Le chemin du retour, le plus long. La lisière d’arbres le long de la montagne arrière. Veille de pleine lune — chaque odeur poussée à fond, la couverture du suppressif aussi fine que du papier de soie. Résine de sapin, eau de ruisseau, café à un demi-kilomètre au sud.
Puis autre chose.
Je m’arrête.
Faible. Si faible que sans l’amplification forcée de la lune, je l’aurais manquée. Un fil dans le vent — feuille de menthe. Santal blanc. Première neige sur une pierre qui n’a pas encore refroidi.
Le rêve.
Nyx s’immobilise. La cicatrice cesse de brûler. Tous les signaux de fond s’éteignent, comme une pièce bondée qui se tait pour une seule voix.
Mon corps se met en mouvement vers elle avant que mon cerveau ne suive — trois pas avant que je verrouille mes jambes et me force à m’arrêter. Chaque muscle hurle va, trouve, réclame et je reste planté sur un chemin de terre dans le noir à me battre contre mon propre squelette.
Une âme sœur, c’est une faiblesse. Un otage en attente. J’ai vu ce que ce monde fait aux gens que tu aimes — je l’ai vu arriver un mardi soir pendant qu’une rue entière de loups continuait de marcher.
Je ne peux pas devenir ça. Pas avant d’en avoir fini.
Je force mes jambes à bouger. À l’opposé. Vite. L’odeur se dissout et Nyx se fracasse contre l’intérieur de mon crâne avec une violence telle que ma vision blanchit.
Quand j’atteins le dortoir, mon nez saigne.
J’essuie sur ma manche et je verrouille la porte.
La menthe est toujours là. Pas dans l’air — dans mes cellules. Et le silence. Cette seconde de silence qu’aucune drogue ne m’a jamais donnée.
Nyx tirait vers le nord. Même direction. Même obstination aveugle.
Moi, j’ai marché vers le sud.
Demain, il tirerait plus fort.
