Chapitre 4

Je me réveille à genoux.

Pas de douleur — une démangeaison si profonde qu’on dirait que quelque chose rampe sous ma peau, tirant les bords de la plaie pour les rapprocher de l’intérieur. Je repousse la couverture avant d’être tout à fait réveillée et j’appuie mon pouce sur la croûte.

La pression envoie une onde brûlante, vive, le long de ma cuisse. Une peau neuve qui s’étire alors qu’elle ne devrait pas encore exister — tendue, luisante, rose. Il y a deux jours, ce genou avait besoin d’être méché. Maintenant, la gaze est raide de rouille séchée et, dessous, il n’y a plus qu’une couture fermée de tissu tout frais, chaude au toucher.

J’appuie plus fort. Aucune douleur.

C’est une guérison de niveau Bêta. Minimum.

Une Non-Éveillée ne régénère pas comme ça. Une Non-Éveillée guérit comme une humaine — lentement, salement, avec des cicatrices. Ce que je vois exige un loup qui travaille activement sous la surface, recousant muscle et peau pendant que je dors.

Mes doigts restent suspendus une seconde de plus au-dessus de la peau neuve, à sentir la chaleur qui en émane. Puis je recule.

Ne fais pas ça. Pas maintenant. Le résidu de l’Ordre Alpha de Marcus s’est estompé, ne laissant qu’un film chimique éventé — un contact à courte portée pourrait encore l’accrocher. Une demi-journée, et ce sera parti.

Je me lève. Je plie le genou. Je traverse la pièce.

Pas de boiterie. Suffisant.

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Maisie atteint le bas de l’escalier comme une grenade emballée dans de la barbe à papa rose.

J’entends Maisie avant de la voir — ses pieds martèlent les marches comme si on la poursuivait, un cri qui enfle dans sa gorge et passe à plein volume dès qu’elle tourne au coin et m’aperçoit dans l’embrasure de la cuisine.

« VIV ! »

Elle me percute si fort que je recule de deux pas en titubant. Ses bras se verrouillent autour de mon cou, son visage s’enfouit dans mon épaule, tout son poids pendu à moi comme un koala d’un mètre soixante-deux avec des cheveux rose dégradé et un sweat à capuche à l’effigie d’un louveteau de dessin animé.

Ses baskets en toile blanches — un choix complètement délirant pour la pluie éternelle de l’État de Washington — tapent contre mes tibias tandis qu’elle sautille sur place sans me lâcher.

Mon dos hurle. Chaque blessure s’embrase sous les bandages comme si quelqu’un pressait des pièces chauffées à blanc contre ma peau.

Je me mords l’intérieur de la joue et je la serre à mon tour, prudemment, une main sur sa tête, l’autre autour de sa taille, et quelque chose dans ma poitrine se desserre — juste un peu — pour la première fois depuis que je suis passée par cette fenêtre.

Elle sent le shampoing à la fraise, la lessive d’Helena et la sécurité. Elle sent tous les étés que j’ai passés chez elle à faire semblant que le Nord n’existait pas.

Ne pleure pas. Ne pleure pas devant Maisie.

« Oh mon Dieu, oh mon Dieu. » Elle recule sans me lâcher, ses mains agrippent mes épaules, ses yeux parcourent mon visage avec la précision affolée de quelqu’un qui fait un examen médical. « T’es tellement maigre. C’était quand, la dernière fois que tu as mangé ? Ton visage — Viv, ton visage, on dirait que tu n’as pas dormi depuis un an. T’es malade ? Maman a dit que tu avais été transférée comme ça, au hasard, et j’ai fait quoi, et elle n’a rien voulu me dire, donc ça veut dire qu’il s’est passé un truc grave. C’est Marcus ? Il est en train de— »

« Maisie. »

Elle s’arrête de parler. Sa bouche reste ouverte une seconde, puis se referme. Ses yeux brillent.

« Tu as une tête affreuse, » murmure-t-elle. Puis elle me reprend dans ses bras, plus doucement cette fois, le menton accroché à mon épaule, et je la sens inspirer d’un souffle tremblant. « Tu m’as tellement manqué. Tu ne viens jamais. Tu n’appelles jamais assez. Je déteste le Nord. Je déteste que tu sois toujours là-haut toute seule avec— »

Elle ne termine pas sa phrase. Elle n’en a pas besoin. Ses bras se resserrent autour de moi et elle sent tellement la personne que je suis censée protéger que ma gorge se noue, et je dois enfouir mon visage dans ses ridicules cheveux roses pendant trois secondes, jusqu’à être sûre que ma voix sortira sans trembler.

« Toi aussi, tu m’as manqué, Mais. »

Elle renifle. Recule. S’essuie les yeux avec le talon de sa main, et comme ça, les larmes s’éteignent et l’énergie se rallume — Maisie fonctionne sur une batterie qui se recharge toutes les six secondes.

« Bon. » Elle pointe mon sweat à capuche — troisième jour — avec un air de désespoir absolu. « Il faut qu’on parle de ça. »

« C’est un sweat à capuche. »

« C’est une scène de crime. Il te faut des vêtements. » Sa voix descend dans le registre de quelqu’un qui prend une décision tactique, une question de vie ou de mort. « Et des chaussures. Et un sac. Tu débarques à Thornfield habillée comme ça, ils vont littéralement te bouffer. Littéralement. Avec les dents. »

« Ce sont des loups, Mais. Ils ont tous des dents. »

« Tu vois, c’est exactement cette énergie-là qui va te faire tuer. Tu fais ce truc où tu es drôle au lieu de prendre la menace au sérieux. »

« Je suis toujours drôle. »

« Tu n’es jamais drôle ! C’est ça, le problème ! » Elle attrape ma main et la serre, fort, et sous le dramatique sa prise dit autre chose — je suis contente que tu sois là, s’il te plaît ne repars pas, je ne poserai pas de questions auxquelles tu n’as pas envie de répondre mais s’il te plaît, va bien.

Je serre en retour.

Je baisse les yeux sur moi. Trois tenues, toutes taillées pour l’Arctique. On dirait que je me suis évadée d’une chambre froide.

Maisie attrape son sac sur le comptoir, déjà en train d’ouvrir un itinéraire sur son téléphone. « Il y a un centre commercial juste à côté du campus — toutes les grandes familles le sponsorisent, littéralement tout le monde traîne là-bas. Je te montrerai où est quoi, qui s’assoit où, quelles boutiques éviter parce que les gens de Serena Blackwell les possèdent pratiquement— »

Elle parle encore. Moi, j’ai cessé d’écouter à tout le monde traîne là-bas.

Un tour dans cet endroit. Chaque famille, chaque cercle, chaque alliance — étalés comme un plan de table.

« D’accord. Montre-moi. »

Maisie pousse un cri pour la troisième fois ce matin. La tasse à café d’Helena cliquette sur le comptoir, deux pièces plus loin.

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Maisie fouille dans une boutique à la recherche d’écharpes quand je dérive vers le rayon suivant — des bougies hors de prix, quatre cents dollars la lavande et la sauge — et ça me frappe.

Deux signatures olfactives dans le couloir du fond. La première : whisky vieilli et métal d’arme, riche, nonchalant, cette assurance qui vient du fait de n’être jamais remis en question. Alpha.

Par-dessus, une eau de Cologne coûteuse, mais mon nez est déjà dessous — le contrôle. Un contrôle profond, ambiant. Un blason Blackwell au poignet de sa veste quand j’attrape son reflet dans le miroir du magasin.

La seconde odeur me vide les poumons.

Ozone. Menthe glacée. Scellée derrière un suppressif de qualité pharmaceutique, assez épais pour s’enregistrer comme un mur.

Mon nez ne s’arrête pas aux murs.

Je traverse les couches automatiquement — la glace chimique, la platitude fabriquée — et, dessous, je trouve ce qu’il cache. Du santal chaud. Enfoui si profond qu’aucun loup normal n’y parviendrait jamais.

La glande dans mon cou s’embrase. Un seul battement, sec, irradiant le long de ma clavicule jusque dans mes côtes. La chaleur s’accumule à la base de ma colonne et mes genoux mollissent une demi-seconde avant que je les verrouille, que je verrouille tout, mâchoire serrée jusqu’à la douleur.

Quelque chose tire à l’arrière de mon crâne — pas un souvenir, pas tout à fait. Plutôt le fantôme d’un souvenir. Une odeur déjà rencontrée, mais impossible à situer, classée quelque part où mon esprit conscient n’a pas accès.

Une voix flotte depuis le couloir — l’Alpha, whisky vieilli et métal d’arme qui roulent sur lui comme de la fumée. « Serena a besoin d’un cadeau d’anniversaire. Elle veut que ce soit toi qui le choisisses. Tu sais comment elle est avec ça. »

Une pause. Puis : « Elle peut choisir son cadeau toute seule. »

Cette voix.

Assez grave pour se déposer dans le sternum. Contrôlée comme on contrôle une arme — chaque syllabe relâchée avec une force précise, et rien de plus.

Quelque chose dans ma poitrine se replie sur soi. Pas de la reconnaissance — je n’ai jamais entendu cette voix. Je ne l’ai pas entendue. Mais mon corps réagit comme si oui — comme si, quelque part dans le noir, dans un endroit auquel je n’ai pas accès quand je suis éveillée, cette fréquence exacte avait déjà vibré le long de ma colonne. Avait déjà pressé contre la nuque. Avait déjà dit des choses qui n’étaient pas des mots.

Où est-ce que je—

Je tue la pensée.

« Allez, mec. Prends juste un truc. Ce sera plus simple que la dispute. »

Des pas. Lourds. Délibérés. Qui viennent vers mon rayon.

Ma glande bat encore — plus fort, cette fois — et mes doigts se resserrent sur la bougie que je fais semblant d’examiner.

Il tourne au coin.