Chapitre 5
Il contourne l’extrémité du présentoir et s’engage dans mon allée.
Grand. Pas grand-et-sec — grand-et-bâti, une carrure qui fait d’un encadrement de porte une simple suggestion plutôt qu’une limite. Des épaules larges qui tendent un sweat à capuche noir, les manches remontées jusqu’aux coudes, des avant-bras noueux de muscle, et une cicatrice mal refermée qui court le long de l’intérieur de son bras gauche.
Mes doigts sont encore posés sur une bougie — vanille et cèdre, le genre que Helena pourrait aimer — mais mes sinus le repèrent avant mes yeux.
Un mur de suppressants. Qualité industrielle. Quelque chose qui bouge en dessous.
Puis tout se referme.
La glande à mon cou se déclenche une fois. Fort. Non autorisé. La chaleur se répand de ma clavicule jusque dans mes côtes.
Occupe-toi d’abord de ce que tu as devant toi.
Il s’arrête au présentoir en face de moi, prend une écharpe en soie rouge et la regarde comme si on venait de lui mettre un poisson mort dans les mains.
Les ongles de Maisie s’enfoncent dans mon bras. « C’est Kael Thorne, souffle-t-elle. Le chien d’attaque de Blackwell. Capitaine de hockey sur glace. Il a brisé la clavicule de quelqu’un le mois dernier et il n’a même pas été suspendu. Ne le regarde pas dans les yeux. »
Je le regarde faire tourner l’écharpe entre ses doigts balafrés avec l’enthousiasme d’un homme en train de remplir sa déclaration d’impôts, et le calcul se boucle tout seul avant que je puisse l’en empêcher — Blackwell contrôle ce que mon père est en train de construire ici.
Kael Thorne est la lame de Blackwell. Et il se tient à deux mètres de moi, en train d’acheter un cadeau qu’il méprise pour une fille.
Une porte. Juste là.
On m’a entraînée depuis ma naissance à franchir des portes. Mon père s’en est assuré — même s’il a fini par décider que la fille qu’il avait formée ne valait pas l’investissement.
« On dirait qu’il a besoin d’aide », dis-je.
« Viv. Non. »
Je me dégage. Trois pas. Le suppressant s’épaissit à chaque pas jusqu’à ce que je sente un goût chimique amer sur ma langue. Ma glande se déclenche encore.
Je classe ça dans à gérer plus tard. C’est là que je range la plupart des choses qui me font peur.
« La bleue, dis-je en m’arrêtant à portée de bras. Pas la rouge. Le rouge, ça dit obligation. Le bleu, ça dit que tu y as pensé plus de deux secondes. »
Il se fige. Pas progressivement — d’un coup, arrêt total, l’écharpe immobilisée entre ses doigts.
Il tourne la tête.
De près, ses yeux sont un problème. Ambre sombre strié de rouille, cerclé d’un presque noir sur les bords. Ils se posent sur moi avec un poids calibré, comme une lunette qui se stabilise sur une cible.
Son regard descend vers mon cou. Précisément — le point de la glande sous mon oreille gauche, là où mon pouls fait quelque chose de profondément inopportun juste sous la peau.
Une seconde. Ses pupilles bougent. Sa mâchoire se crispe.
Puis ses yeux se redressent. Mur refermé.
« Je ne t’ai pas demandé ton avis. »
Plat. Ni chaleur ni hostilité. Une porte d’acier qui retombe dans son cadre.
Très bien, alors.
« Non, dis-je d’une voix stable, parce que dix-huit ans à jouer la maîtrise de soi à la table du conseil de mon père m’ont appris une chose — comment avoir l’air blasée pendant que mon système nerveux fait des saltos. Mais tu es sur le point de lui offrir une écharpe qui sent que tu l’as tenue avec l’enthousiasme d’une contravention de stationnement. Elle le saura. Les alphas savent toujours quand un cadeau est un mensonge. »
Quelque chose bouge derrière ses yeux. Pas de l’amusement — plus tranchant. Le regard qu’un prédateur lance quand une proie fait quelque chose d’inattendu et qu’il n’a pas encore décidé si c’est intéressant ou suicidaire.
Il ne me balaie pas d’un revers. Ne se détourne pas.
Et cette demi-seconde d’attention soutenue de la part d’un homme qui, hier, regardait à travers moi comme à travers du verre, atterrit quelque part derrière mes côtes avec un poids auquel je n’étais pas préparée.
« Y en a une qui a du cran. » Declan — ça ne peut être que Declan — apparaît au bout de l’allée, l’écusson Blackwell au poignet, avec un sourire comme s’il regardait une gazelle critiquer les manières à table d’un lion. « T’es nouvelle, c’est ça ? »
Mon estomac se noue. Ne donne pas le nom. Blackwell et Frost font affaire.
« Viv », dis-je. Prénom seulement. « Je commence la semaine prochaine. »
« Viv. » Declan goûte le nom, son regard me balayant — pas sexuel, évaluateur. « D’accord, Viv. Petit conseil amical — » Il hoche la tête vers Kael. « Les gens qui tapent la causette à Kael ont tendance à ne pas très bien s’en sortir après. »
« Je donnais juste un conseil shopping. »
Declan rit une fois. « Elle en a, dit-il à Kael. »
Kael ne répond pas. Son regard est toujours rivé sur moi, mais l’angle a changé — plus mon cou, maintenant mes yeux, d’une manière qui donne l’impression d’être démontée. Il dissèque chaque mot que j’ai dit, la raison pour laquelle je suis dans cette allée, et pourquoi je ne sens aucun type d’odeur qu’il aurait déjà classé.
La tête de Maisie dépasse du présentoir, le visage blanc comme du papier. « Viv. Viens ici. Tout de suite. »
Je ne bouge pas.
Kael repose l’écharpe rouge. Ses doigts effleurent la bleue. Une pause. Brève, presque imperceptible — une hésitation si infime qu’elle pourrait ne rien signifier.
Puis il repose la bleue aussi. Se tourne. S’éloigne.
Mais quand il me dépasse — assez près pour que je sente la chaleur qui se dégage de son corps — sa foulée se brise. Pas un arrêt. Pas un faux pas. Juste un accroc, comme s’il avait heurté un obstacle invisible dans l’air.
Son épaule droite roule une fois. Sec, maîtrisé — le geste de chasser quelque chose qui s’est posé là sans y être invité.
Puis il disparaît. D’un pas plus rapide qu’à l’aller.
Declan le suit, me lançant au passage un regard — à la fois impressionné et compatissant, l’expression universelle pour tu es spectaculaire et tu es probablement foutue.
L’allée se vide. Son odeur s’estompe.
Je presse deux doigts contre ma glande. Ma peau est brûlante. Mon pouls martèle sous mes doigts comme s’il essayait de délivrer un message que je ne suis pas prête à lire.
Maisie accourt et m’attrape le bras. « Tu es tarée ? »
« Des conseils shopping. »
« Tu viens de parler à Kael Thorne. À propos d’écharpes. »
« Il a des goûts atroces. Je rendais service à la collectivité. »
« Tu vas mourir ici. » Sa voix monte, aiguë et fragile. « Je vais devoir dire à ma mère que ma cousine s’est fait assassiner pour avoir critiqué les choix de cadeaux d’un prédateur apex. »
Je manque de sourire. De peu. « Ce n’est pas un tueur en série, Maisie. »
« Tu n’en sais littéralement rien ! » Elle me saisit par les épaules, les yeux ronds comme des pièces. Puis son expression bascule — de la peur vers quelque chose qu’elle ne s’avoue même pas. « Attends. Tu l’as fait exprès. Tu es allée là-bas exprès. »
Je ne réponds pas.
« Tu… tu voulais qu’il te remarque. » Elle me fixe longtemps, puis secoue lentement la tête, mais une courbe au coin de sa bouche refuse de disparaître. « Tu es vraiment tarée. Mais c’est le truc le plus cool que j’aie jamais vu quelqu’un faire. »
Pas cool. Calculé.
Mais je ne la corrige pas.
Sur le chemin du retour chez Helena, Maisie ne s’arrête pas de parler.
Je ne l’interromps pas, parce que Maisie ne sait pas qu’elle me fournit des renseignements.
« …Kael Thorne. Adopté par le vieux Alpha des Blackwell. Personne ne sait d’où il vient vraiment. Attaquant titulaire de l’équipe du lycée, niveau MVP sur toute la ligue. Tu sais à quel point le contact au hockey sur glace est brutal ? La dernière fois, il a plaqué un Alpha plus grand de presque une demi-tête direct contre la balustrade — »
J’écoute. Je classe.
« — Serena Blackwell, la petite-fille du vieux Alpha. Elle en pince pour Kael, tout le monde le sait. Certains disent que c’est un mariage arrangé — »
Mariage arrangé. Mes oreilles se dressent.
« — Et Dash Sterling. » Le ton de Maisie change. Plus doux. « Le fils aîné de la famille Sterling. Conseiller tactique de l’équipe de hockey, il fait son master. »
Mon cœur rate un battement.
Dash. À Thornfield.
« Maisie », je l’interromps.
« Ouais ? »
« Il y a un poste de manager étudiant dans l’équipe de hockey sur glace ? »
Elle s’arrête, l’air comme si je venais d’annoncer que j’allais nager dans un volcan. « Ouais, mais personne n’en veut. Tu ne vas pas — »
« Helena a dit que je devais rejoindre un club. »
« Tu veux être la manageuse de l’équipe de hockey ? Cette équipe, c’est que des Alphas. Kael Thorne en fait partie. Tu sais — »
« Je sais. Renseigne-toi pour moi sur la procédure. »
Maisie me dévisage plusieurs secondes. Puis elle soupire, mais cette courbe irrépressible au coin de sa bouche est de retour. « Tu es comme ma mère. Tu n’écoutes jamais un mot de ce qu’on te dit. »
Cette nuit-là. Chambre d’amis. Mon journal des odeurs ouvert sur mes genoux.
J’écris lentement, en appuyant assez fort pour marquer la page suivante :
Kael Thorne. Base : ozone + menthe froide (masquée par inhibiteur). Sous-couche : santal chaud (trace, proximité uniquement). Temps de réaction : immédiat. Classification : non résolue.
Je m’arrête. J’ajoute une ligne :
Réponse de la glande : involontaire, deux fois, sans précédent. La réaction déclenchée par sa proximité ne peut pas être attribuée à une interférence chimique.
Stylo en suspens.
Son allure en partant était plus rapide qu’en arrivant. Les gens qui ont besoin de se débarrasser de quelque chose ne ne ressentent pas rien.
Je referme le journal.
Son hésitation devant l’écharpe. Son épaule qui roule. Sa foulée accélérée.
Ce ne sont pas les gestes d’un homme qui n’a rien ressenti.
J’ouvre mon téléphone. Portail étudiant de Thornfield. Activités extrascolaires. Sports. Hockey sur glace.
Poste de manager étudiant : OUVERT.
Mon pouce reste suspendu au-dessus de l’écran.
S’il est la serrure sur la porte des Blackwell, traîner devant des boutiques en espérant qu’il passe n’est pas une stratégie. Il me faut entrer dans sa routine — assez près pour lire chaque fissure avant qu’il ne la scelle, assez près pour trouver ce pour quoi je suis venue.
J’appuie sur POSTULER.
