Chapitre 6
Le point de vue de Vivienne
Le mail de confirmation arrive sur mon téléphone à 6 h 47 et je suis hors du lit avant d’avoir fini de lire la première ligne. Mauvaise idée — les plaies de fouet en travers de mes omoplates hurlent en protestation, la peau pas encore tout à fait ressoudée — et j’aspire de l’air entre mes dents jusqu’à ce que le pire passe.
Mais je souris jusqu’aux oreilles. Debout pieds nus, mon téléphone serré contre ma poitrine comme une gamine qui vient d’être acceptée à Poudlard.
Responsable étudiante — Hockey sur glace, Académie de Thornfield. Poste confirmé. Se présenter à la patinoire jeudi, 9 h 00.
J’attrape mon reflet. Cheveux argentés emmêlés qui tombent au-delà de mes clavicules, yeux ambrés, pommettes trop acérées pour être oubliables. Trop visible.
Lunettes — une monture à douze dollars achetée dans une station-service. Cheveux tirés dans le chignon le plus serré possible. Sweat à capuche Thornfield trop grand, qui avale toutes les lignes de mon corps dans un gris informe.
Mieux. Intello. Oubliable.
Je lace mes bottes trop serré et je me fais le briefing à voix basse. « La patinoire. Plan, sorties. Les relevés financiers de Marcus ont signalé trois virements vers quelqu’un lié à cette école — ça peut être un joueur, ça peut être du personnel. Dans tous les cas, l’équipe de hockey est le centre de pouvoir. C’est là que sont les réponses. »
Ma glande pulse à l’idée de l’ozone et de la menthe froide. Et de lui. Il est lié à Blackwell. Blackwell est lié à Marcus. C’est une porte.
Maisie a dit hier soir que Dash ne serait pas là les premiers jours — des affaires de la Meute Sterling qui le rappellent au sud, une histoire de territoire dont son père a besoin qu’il s’occupe. Son rôle de consultant est suspendu jusqu’à nouvel ordre. Je mentirais si je disais que ça ne me pique pas un peu.
L’idée de le voir à la patinoire — posé, stable, cette autorité tranquille qui n’avait jamais besoin de hausser la voix — faisait partie des raisons pour lesquelles j’avais entouré l’annonce de manager deux fois avant de postuler. Pas la raison principale. Mais une raison.
Très bien. Une porte à la fois.
La première semaine à Thornfield passe entre des couloirs de pierre humide et des places au fond de la salle. Puis jeudi arrive.
Quinze minutes d’avance. La patinoire sent l’eau gelée et le caoutchouc. Mon poste — une table pliante, un ordinateur portable, des feuilles de stats. Douze joueurs répartis en deux groupes pour des exercices de match d’entraînement — première ligne contre deuxième, rotation toutes les quinze minutes. Je parcours les noms sur les maillots à la recherche de quoi que ce soit qui se recoupe avec les relevés de Marcus.
Rien. Pas encore.
Puis la porte du tunnel s’ouvre et tous mes calculs s’effacent d’un coup.
Son inhibiteur frappe en premier — un mur industriel, amer. Mais ma glande trouve la fissure dessous, accroche l’ozone et la menthe, s’embrase si fort que ma vision se brouille.
Pas maintenant.
Kael s’avance sur la glace et tous les autres joueurs se décalent — un élargissement inconscient, deux Alphas qui s’écartent l’un de l’autre sans même se regarder.
Il ne s’échauffe pas. Il attaque. Chaque foulée met plus de force que nécessaire, son épaule heurte la bande assez fort pour faire vibrer la vitre.
Il ne s’entraîne pas. Il se bat contre quelque chose avec son propre corps.
Le sifflet retentit. La première rotation se termine. Kael glisse jusqu’à la bande pour boire, enlève son casque — cheveux noirs plaqués sur le front. Son regard balaie le banc sans intérêt jusqu’à ce qu’il tombe sur ma table.
Arrêt.
Il ne me parle pas. Il parle au-delà de moi — à l’air, à la bande, à personne.
« Sans-loup. » Bas. Presque pour lui-même. Puis plus fort, vers le banc : « Depuis quand l’administration envoie du personnel sans-loup au bord de la glace ? »
Jensen, deux places plus loin, se tortille, mal à l’aise. Personne ne répond.
Mon cœur dépasse les cent-vingt. Mon visage ne lui donne rien.
« Responsable étudiante. » Je lève la feuille de stats sans quitter mon écran des yeux. « Logistique, données, planning. Je ne suis pas là pour toi. »
Ces yeux rouille et or glissent de côté. Il ne se tourne pas vers moi — seulement les yeux. Ses doigts se crispent une fois sur la bouteille — jointures blanches — puis relâchent. Il détourne le regard.
Quelque chose bouge dans le silence — une porte qui rencontre de la résistance dans son encadrement. Il ne me reconnaît plus. Remet son casque, se repousse de la bande.
Mais son bras gauche a une amplitude plus courte que le droit quand il repart. Il compense. Il ménage. Une asymétrie que la plupart des gens ne verraient pas.
« Ton épaule gauche », je dis. Pas fort. Juste assez pour porter sur les trois pieds entre ma table et la bande.
Il ne s’arrête pas. Ne se retourne pas. Patine comme si je n’avais rien dit.
Très bien.
Il ne m’a pas regardée quand il l’a dit. Il a regardé à travers moi. Comme si j’étais un meuble qui n’a rien à faire ici.
Parfait. Reste un meuble. Reste invisible.
...Alors pourquoi ma glande me fait mal ?
Deuxième pause. Carter — numéro dix-sept — vient se planter devant ma table. Son ailier Edge se cale à côté de lui. Deux Alphas, leur odeur roule épaisse, envahit mon espace de travail.
« La secrétaire sans-loup. » Carter sourit, tend le bras, ouvre mon classeur d’un coup. « Tu nous notes ? Adorable. »
Mon ventre se noue. Tu es là pour être invisible.
« Je parie qu’elle ne sait même pas relire sa propre écriture », lâche Edge en se penchant, odeur lourde et aigre.
Laisse tomber. Tu n’es personne ici.
La main de Carter pousse le classeur vers moi — le choc remonte le long de mes bras jusqu’aux omoplates, et les plaies des coups de fouet se réveillent, à vif — et Edge rattrape mes lunettes.
L’air froid frappe mon visage nu. Des cheveux argentés accrochent les lumières de la patinoire. Le rictus de Carter se fige.
Il fixe. Son odeur change — la surprise tranche à travers l’agressivité.
Adieu l’invisibilité.
Quelque chose d’ancien et de tranchant se lève dans ma poitrine. Pas mon loup — je n’en ai pas. Juste moi. La fille façonnée pour commander une Meute. La fille fouettée parce qu’elle refusait de s’incliner.
Je ne tends pas la main vers les lunettes.
Je lève les yeux vers Carter, le visage entièrement découvert, et je souris.
— Tu as raison, Carter. Laisse-moi te lire un peu d’écriture. Ma voix est calme. — Dix-sept secondes de retard à chaque rotation de troisième ligne. Ton croisé à droite est trop court de cinq centimètres — c’est pour ça que Jensen t’a dépassé au dernier exercice. Ton coup sur Reeves ? Tu as mené avec le coude parce que ta rotation de tronc s’effondre. Je penche la tête. — Tu veux que je continue ? J’ai quatre-vingt-dix minutes de matière.
Silence de mort.
Edge recule d’un pas. Carter ne bouge pas. Son odeur s’épaissit, s’assombrit, une aigreur territoriale qui grimpe d’un coup jusqu’à la menace.
— Petite…
Un coup de sifflet. Troisième rotation.
Carter soutient mon regard — il promet quelque chose — puis se détourne.
Mes mains tremblent sous la table. Ça valait le coup.
Troisième rotation. Carter et Edge dérivent vers le centre de la glace. Ils ne répètent pas des schémas — ils patinent avec cette souplesse enroulée qui dit : quelqu’un va se faire découper.
Ils regardent ma table.
Kael change de direction.
Pas de manière évidente. Il décale son angle de dix degrés, prend de la vitesse sur ce qui ressemble à un exercice d’échappée standard, coupe la trajectoire de Carter à pleine vitesse.
Son épaule gauche — la blessée — percute la poitrine de Carter comme un train de marchandises.
Carter décolle. Edge tente de freiner et l’élan de Kael traverse — l’impact secondaire l’envoie tournoyer dans les bandes avec une violence telle que la vitre tremble.
Le sifflet hurle. Deux joueurs au sol. Carter halète sur le dos. Le coach siffle deux fois — sec, avertisseur — mais ne le sort pas. Personne ne sort Kael Thorne. Les dix autres continuent de patiner, les yeux devant, comme si de rien n’était.
Kael décrit un cercle pour revenir. Expression parfaitement neutre — blasée, presque.
— Mauvais angle. Sa voix porte. Plate. — Je ne pensais pas qu’ils tomberaient aussi facilement.
Sur le banc, la tête de Jensen pivote de Kael à ma table puis revient. Il fronce les sourcils.
Carter est relevé par Edge. Il regarde Kael. Puis moi. Puis à nouveau.
Il se demande. Il ne peut pas le prouver. Mais il se demande.
Kael passe en patinant sans un regard. Pourtant, son épaule gauche pend différemment — plus basse, plus raide, l’amplitude visiblement réduite. Il a utilisé celle qui est blessée. Il n’était pas obligé. Son côté droit est plus fort.
Il a utilisé celle dont je lui ai dit qu’elle était touchée.
Ma glande s’emballe si fort que mon stylo glisse.
Pourquoi il… il ne m’a même pas regardée quand il a dit que j’étais sans loup. Je suis un meuble, pour lui.
Un meuble dont il vient de se bousiller l’épaule en le protégeant.
Fin de l’entraînement. Les joueurs s’engouffrent vers le tunnel. Carter me contourne largement.
Kael sort en dernier. Plus lent. Pâle de douleur. Son inhibiteur s’est aminci sous l’effort — sous l’ozone, je capte du métallique. Du sang. Pas en surface.
Il passe devant ma table. Je n’ai pas l’intention de parler. Les mots sortent quand même.
— Ton épaule gauche. C’était pire avant que tu décides de jouer au derby de démolition avec Carter.
Il s’arrête. Tous les joueurs près du tunnel se figent — parce que Kael Thorne ne s’arrête pour personne. Jensen se retourne.
— Je n’ai rien décidé. Mauvais angle.
— Toi et moi, on sait que c’est des conneries.
Silence. Il tourne la tête — juste la tête, le corps toujours orienté vers le tunnel. Ses yeux me frappent avec quelque chose de nouveau. Pas de la colère. Pas du mépris.
De la curiosité. Une curiosité brute, réticente, hostile. Comme s’il essayait de comprendre pourquoi un meuble lui répond.
— Tu m’observes.
— J’observe des données. Ma voix sort plus douce que je ne le voudrais. — Tu es juste le point de données le plus intéressant.
Sa mâchoire se crispe. Une fraction de seconde, le mur de l’inhibiteur tombe — pas à cause de l’effort, à cause d’autre chose. L’ozone et la menthe envahissent mes sens avec une netteté si violente que ma vision blanchit et que mes doigts se referment sur le bord de la table.
Puis c’est fini. Scellé. Son expression se referme comme une porte qu’on claque.
— Reste à ta place.
Il se tourne vers le tunnel. Pas de « sans loup », cette fois. Je le remarque.
Jensen passe près de ma table, voix basse.
— Il ne laisse personne l’approcher quand il est blessé. Personne.
Le texto de Maisie vibre contre ma paume.
Dis-moi que tu ne le suis pas.
Ne t’approche PAS de lui seule.
Je prends la trousse médicale. Je glisse le téléphone dans ma poche sans répondre.
La porte de l’infirmerie est entrouverte. À l’intérieur, Kael est assis sur la table d’examen, encore en tenue d’entraînement — l’épaulette gauche pend de travers, et mon ventre se serre. Pas à cause de la blessure. À cause de la façon dont il se tient. Comme si chaque respiration lui coûtait.
Ses yeux trouvent les miens avant que je touche la porte.
— Dehors.
