Chapitre 7
Point de vue de Vivienne
Son odeur monte d’un coup — pas la version contenue, mais quelque chose de plus sombre, en dessous. L’ozone et la menthe deviennent tranchants, agressifs, me compressent la poitrine comme un poids réel.
Mes genoux flageolent. Chaque instinct hurle : fuis.
Merde. C’est de ça qu’Helena m’avait prévenue.
Mais je m’oblige à rester plantée là. Quoi que ce soit qui se passe dans ma poitrine — ce battement affolé, cette envie de respirer trop court — je l’écrase, je le ravale.
Ses yeux se plissent, il étudie mon visage comme s’il essayait de comprendre pourquoi je suis encore là au lieu de détaler vers la porte.
L’odeur agressive s’estompe, remplacée par quelque chose qui ressemble presque à… de la confusion ?
Ouais, bienvenue au club.
« Tu saignes à travers le rembourrage », je parviens à dire, fière que ma voix ne tremble pas. « C’est mon boulot de régler ça. »
« J’ai dit : sors. »
Quel charmeur. Mais il ne bouge pas pour m’arrêter quand je pose la trousse sur le comptoir. Il se contente de me regarder avec ses yeux rouille et or, comme s’il calculait l’effort nécessaire pour me mettre dehors par la force.
« Écoute, je comprends. Tu ne m’aimes pas. Tu l’as rendu très clair avec tout le délire “sans-loup”. » Je commence à sortir le matériel — antiseptique, compresses, sparadrap. « Mais si tu t’évanouis d’une hémorragie pendant l’entraînement de demain, le coach va me demander pourquoi je n’ai pas fait mon travail. »
« Ton travail, c’est la saisie de données. »
« Mon travail, c’est tout ce qui permet à cette équipe de tourner. » Je me tourne vers lui, les mains sur les hanches. « Et là, tu ne tournes pas. »
Quelque chose bouge dans son expression. Pas de la colère — quelque chose de plus acéré. Comme si je venais de dire un truc auquel il ne s’attendait pas.
« Tu ne sais pas de quoi tu parles. »
« Tu peux le faire toi-même si tu veux. » Je lui tends l’écouvillon. « Mais ta main gauche ne peut pas atteindre ton épaule, là, et l’angle du côté droit va agrandir la déchirure. À toi de voir. »
Cinq secondes. Il me fixe, il enregistre mes doigts immobiles, mon ton égal — pendant que mon pouls s’emballe, incapable de décider où poser les yeux.
Il écoute mon cœur. Je le sais. Je ne peux pas contrôler ça. Mais mes mains ne tremblent pas. Mes mains, je peux les contrôler.
Il soutient mon regard un long moment, puis il pose le maillot et commence à enlever ses épaulières — pas un mot, pas une permission, juste l’absence de refus.
Oh. Oh merde.
L’équipement heurte le sol dans un bruit sourd. Son t-shirt d’entraînement suit — et je dois verrouiller mes genoux pour ne pas reculer d’un pas.
Son torse n’est que muscle sec et cicatrices.
Puis mes yeux glissent. Un centimètre plus bas. Deux.
Ne regarde pas. Ne regarde pas ne regarde pas ne—
Je regarde.
Chaque ligne de muscle sous la lumière froide, sculptée comme si quelqu’un avait taillé du marbre à la lame. Des clavicules assez saillantes pour couper. La peau rougie, chaude de l’effort.
D’accord. Noté. On avance.
Je force mes yeux à remonter — mais c’est la blessure récente qui me coupe réellement le souffle. Son épaule gauche est un désastre de bleus violet-noir qui s’étendent de la clavicule au milieu du torse. Une plaie saigne encore là où le rembourrage a frotté — pas profonde, mais tenace.
Il a fait ça exprès. Il a utilisé l’épaule blessée pour percuter Carter. Putain.
Et sur ses côtes gauches — une cicatrice. Blanc argenté, irrégulière, comme un fleuve tracé par une main tremblante.
Mon nez capte quelque chose dans ce tissu cicatriciel. Ancien. Féminin. Imprégné d’une douleur si profonde qu’elle est devenue une partie de la peau elle-même.
Qui a laissé ça ?
La pensée n’a pas le temps d’aller plus loin. Il me regarde, moi, en train de fixer.
« Contente ? » Sa voix est plate. « Tu penses toujours que c’est ton boulot de réparer ça ? »
Je me force à regarder son visage plutôt que les ecchymoses. Grosse erreur. De près, ses yeux sont dévastateurs — ambre sombre, piquetés de quelque chose qui ressemble à du métal en fusion.
« Ne bouge pas. Ça va faire mal. »
« Tout fait mal. »
Quel drama. Mais il y a quelque chose dans sa façon de le dire — pas de l’apitoiement, juste un constat. Comme si la douleur était la météo, et qu’il me donnait le bulletin.
Je m’approche avec l’antiseptique. « Ça va piquer. »
« Je sais ce que fait un antiseptique. »
Aimable. Je tamponne la compresse sur la coupure. Sa mâchoire se crispe, mais il ne bronche pas.
« Pourquoi tu as fait ça ? »
« Fait quoi. »
« Percuter Carter avec ton épaule blessée. Tu aurais pu utiliser la droite. Ça aurait sûrement été plus efficace. »
Ses yeux trouvent les miens. Une seconde, je crois qu’il va vraiment répondre. Puis son expression se referme.
« Mauvais angle. »
« Conneries. »
« Pardon ? »
« Tu m’as très bien entendue. » J’appuie la compresse sur la coupure, peut-être un peu plus fort que nécessaire. « J’ai tout vu. Tu as changé de trajectoire exprès pour envoyer Carter au tapis. Et tu l’as fait juste après qu’il m’a traitée de… »
« Arrête. »
Le mot sort bas, maîtrisé. Mais il y a quelque chose, dessous, qui me hérisse les poils des avant-bras.
« Arrête quoi ? »
« De parler. »
Sympa. Mais je continue, je fixe les bords de la compresse avec du sparadrap. Mes doigts effleurent sa peau — à peine, juste assez pour sentir comme il est chaud — et il se fige complètement.
Pas crispé. Figé. Comme s’il avait cessé de respirer.
Je lève les yeux. Il fixe l’endroit où ma main a touché son épaule, expression illisible.
« Ça va ? »
« Très bien. » Mais sa voix est tendue. « Tu as fini ? »
« Presque. » J’attrape le ruban médical. « Il faut juste que je… »
Mon téléphone vibre. Sonnerie de Maisie. Je le sors de ma poche, et je vois l’aperçu du message : Dis-moi que tu n’es pas seule avec lui.
« Ton amie s’inquiète pour toi », dit Kael.
Je relève la tête, surprise. « Tu sais lire à l’envers ? »
« Je sais lire la peur. » Son regard glisse vers mon téléphone, puis revient sur mon visage. « Elle pense que je suis dangereux. »
« Tu l’es ? »
La question m’échappe avant que je puisse la retenir. On est à peut-être soixante centimètres l’un de l’autre — assez près pour que je sente son odeur malgré le suppresseur. Assez près pour voir l’instant exact où ses pupilles se dilatent.
« Oui. »
Eh bien. Au moins, c’est honnête.
« Heureusement que je n’ai pas peur de toi, alors. »
Quelque chose traverse son visage — de la surprise, peut-être. Ou tout autre chose.
« Tu devrais. »
« Probablement. » Je termine de fixer la compresse, mais je ne recule pas. « Voilà. Essaie de ne pas t’en servir comme d’un bélier pendant au moins douze heures. »
« Je ne promets rien. »
Mon Dieu, il est… Quoi ? Insupportable ? Attirant ? Les deux ?
Je commence à ranger le matériel médical, trop consciente de la façon dont il me regarde. Pas comme les gars regardent d’habitude — pas en me jaugeant, pas en me détaillant. Plutôt comme s’il essayait de comprendre de quelle espèce je suis.
« Pourquoi tu es devenue manageuse de l’équipe ? »
La question me prend de court. « Pourquoi ça t’intéresse ? »
« Ça ne m’intéresse pas. » Mais il continue de me fixer. Il attend quand même une réponse.
Parce que je cherche quelqu’un qui pourrait détruire ma famille. « J’avais besoin de crédits pour une activité extrascolaire. »
« Bien sûr. » Il n’a pas l’air convaincu. « Et le fait que ton cousin t’ait prévenue spécifiquement à mon sujet n’y est pour rien. »
Merde. « Tu écoutais ? »
« J’écoute tout. » Il descend de la table d’examen, grimaçant légèrement. « La question, c’est ce que toi, tu écoutes vraiment. »
Mon pouls s’emballe. « Je ne vois pas ce que tu veux dire. »
« Bien sûr que non. » Il attrape son tee-shirt et l’enfile avec des gestes prudents. « Un conseil ? Quoi que tu croies être en train de faire ici… laisse tomber. »
« Je ne fais rien. »
« Tout le monde fait quelque chose. » Ses yeux rencontrent les miens, et pendant une seconde j’y vois quelque chose qui pourrait être de l’inquiétude. « Certains le cachent juste mieux. »
Il se dirige vers la porte, puis s’arrête.
« Merci. Pour le… » Il désigne vaguement son épaule. « Truc. »
Quelle gratitude débordante. « De rien. »
Il est presque à la porte quand j’entends des pas dans le couloir. Plusieurs personnes. Qui se rapprochent.
Kael se fige.
« Merde », souffle-t-il.
Avant qu’il puisse faire quoi que ce soit, des voix portent à travers la porte entrouverte. Féminines. Familières.
« —je te dis que je les ai vus entrer là ensemble. La fille sans loup et Kael. »
Mon estomac se noue. L’expression de Kael devient soigneusement neutre, mais je capte la tension dans ses épaules.
Il évite quelqu’un.
Une autre voix, plus loin dans le couloir. Talons claquant sur le sol.
« Il est où ? Quelqu’un a dit qu’il était passé par ici. »
Serena Blackwell.
Kael se fige encore davantage.
D’autres talons. Plusieurs paires. De plus en plus près.
« Fouillez chaque pièce. Il n’a pas pu disparaître comme ça. »
Kael se cachait clairement de Serena, et l’agacement que j’avais vu plus tôt sur son visage prenait soudain tout son sens.
Mon cœur se durcit de détermination — si je sortais pour détourner Serena, peut-être que Kael me devrait une faveur et finirait par me donner des indices sur le remplaçant que mon père finançait.
Je me préparai à agir et fonçai vers la porte. Ma main s’arrêta une fraction de seconde sur la poignée — est-ce que j’allais vraiment me jeter sur la trajectoire d’un prédateur pour protéger quelqu’un qui ne m’avait montré qu’une froide indifférence ?
Oui. Parce que, là, il est ma seule piste.
Je claquai la porte derrière moi, frôlant Kael au passage avec une seule phrase urgente :
« Reste caché ! »
