Chapitre 4

Orion

Le bourdonnement persistant de mon téléphone m'a tiré des profondeurs de l'inconscience comme des ongles sur une vitre. Les rayons du soleil perçaient à travers les rideaux de l'hôtel, envoyant des pics de glace droit dans mon crâne. Ma bouche avait un goût de carburant, et chaque muscle de mon corps semblait avoir été percuté par un train de marchandises.

Merde. Combien avais-je bu la nuit dernière ?

Je tâtonnai pour attraper le téléphone sans ouvrir les yeux, ma voix sortant comme un grognement rauque. "Quoi."

"Orion, tu as encore changé de chambre d'hôtel, n'est-ce pas ?" La voix de Grand-père portait ce ton familier d'exaspération mêlé d'inquiétude. "J'ai vérifié auprès de l'hôtel. Tu n'es pas dans la suite présidentielle que j'ai réservée pour toi. Vraiment, tu deviens de plus en plus paranoïaque et têtu chaque jour."

Je me redressai lentement, la tête tournant comme un manège. "Et alors ?"

"Alors tu es impossible !" La frustration du vieil homme crépitait à travers le téléphone. "J'avais arrangé une rencontre très spéciale pour toi hier soir, et à cause de ton changement de chambre paranoïaque, elle n'a probablement pas pu te trouver. Tout ce plan minutieux, gâché."

Quelque chose dans son ton me rendit plus alerte. "Qui ?"

"Ta femme."

Les mots me frappèrent comme de l'eau glacée. J'étais maintenant pleinement éveillé, la rage perçant la gueule de bois comme une lame. "Ma quoi ? La femme que tu as arrangée dans mon dos il y a six ans quand j'étais trop malade pour t'arrêter ? Celle que je n'ai jamais rencontrée parce que tu as décidé que j'avais besoin de la 'protection spirituelle' d'une inconnue ?"

"Orion, s'il te plaît, laisse-moi expliquer—"

"Non." Ma voix devint mortellement calme. "Je te l'ai déjà dit, vieux. Je vais divorcer. Je me fiche des superstitions qui t'ont convaincu de me lier à une femme au hasard. Ça se termine maintenant."

"Ce n'était pas de la superstition !" La voix de Grand-père monta, défensive et clairement coupable. "L'astrologue que j'ai consulté, le spécialiste des forces vitales, ils disaient tous la même chose. Tu étais en train de mourir, Orion. Le poison dans ton système consommait ton énergie vitale. Tu avais besoin de quelqu'un avec une force vitale compatible, quelqu'un dont la vitalité pouvait être canalisée vers toi à travers le lien sacré du mariage. Et ça a marché ! Tu as guéri !"

Je ris sèchement. "Tu crois vraiment à ces conneries mystiques ? J'ai guéri grâce à la médecine moderne et à ma volonté, pas parce que tu m'as légalement lié à une inconnue."

"Son thème numérologique était parfait, son alignement astral exactement ce dont tu avais besoin—"

"Tu ne connais même pas son nom, n'est-ce pas ?" Je le coupai, ma voix dégoulinant de dégoût.

Grand-père ricana, apparemment amusé par mon indignation. "Mais je sais qu'elle est la fille unique de la famille Hartwell ! Et vraiment, Orion, tu t'attends à ce que je me souvienne de chaque petit détail d'un arrangement légal que mes avocats ont géré il y a six ans ?"

"Incroyable," grondai-je, ma voix devenant mortellement calme. "Tu m'as lié à quelqu'un pour la vie et tu ne peux même pas te donner la peine de te souvenir des détails ? Je raccroche, et la prochaine fois que nous parlerons, je veux des papiers de divorce prêts à signer."

"Orion, attends—"

Je mis fin à l'appel et jetai le téléphone sur le lit, la fureur coulant dans mes veines. Six ans. Six foutues années d'être légalement marié à quelqu'un que je n'avais jamais rencontré, tout cela parce que Grand-père croyait aux diseurs de bonne aventure et aux conneries sur les forces vitales.

Au moins, j'avais réussi ce que j'avais prévu en changeant de chambre. Aucune actrice désespérée ne m'avait retrouvé, se jetant à ma porte avec leurs histoires tristes répétées et leurs tentatives de séduction calculées. Et j'avais réussi à éviter ce qui aurait sans doute été une réunion maladroite et douloureuse avec la grimpeuse sociale que Grand-père avait achetée pour moi il y a six ans. Elle était probablement une princesse prétentieuse qui s'attendait à entrer dans la suite présidentielle et à trouver un millionnaire mourant à manipuler.

Parfait. Faire d'une pierre deux coups.

Mais alors que ma colère commençait à s'apaiser, d'autres sensations s'insinuaient en moi. La pièce ne semblait pas normale.

Je regardai autour de moi plus attentivement cette fois-ci. Mes vêtements n'étaient pas seulement éparpillés, ils étaient déchirés. Ma chemise était à l'envers, ma ceinture introuvable. Les draps étaient un désastre, et il y avait une odeur dans l'air qui n'était définitivement pas la mienne. Quelque chose de floral et coûteux, mélangé à l'odeur indéniable du sexe.

Mon sang se glaça quand les implications me frappèrent.

Si j'avais réussi à éviter ma femme en changeant de chambre, et si aucune actrice ne m'avait trouvé ici, alors qui diable avait été dans ma chambre la nuit dernière ?

Mon corps semblait... utilisé. Épuisé d'une manière qui allait au-delà de l'alcool. Il y avait une douleur dans des muscles que je n'avais pas consciemment exercés, une fatigue profonde pire que n'importe quelle rencontre sexuelle que j'avais jamais eue. Même mon aine me faisait mal d'une manière qui suggérait que j'avais été soumis à une sorte de marathon.

Bon sang, combien de temps m'avait-on utilisé ? Et plus important encore, qu'est-ce qu'on m'avait fait pendant que j'étais inconscient ? Je me sentais comme si on m'avait chevauché durement puis laissé en plan, ce qui était à la fois perturbant et étrangement impressionnant étant donné que je ne me souvenais de rien.

L'idée que quelqu'un ait profité de mon état inconscient de manière aussi complète était à parts égales horrifiante et bizarrement flatteuse pour mon endurance.

Je me dirigeai en titubant vers la salle de bain, captant mon reflet dans le miroir. Mes cheveux étaient un désastre, ma peau était rougie, et il y avait des marques sur mon cou qui n'étaient certainement pas là hier. Des griffures dans mon dos qui me brûlaient à chaque mouvement.

Qu'est-ce que j'avais fait ?

C'est alors que je le vis. Un éclat de quelque chose sur la table de nuit qui ne m'appartenait certainement pas.

Une bague. Or blanc avec une émeraude au centre, entourée de diamants dans un motif Art Déco complexe. Le genre de pièce qui coûtait plus cher que la plupart des voitures. Le travail était exquis — celui qui avait conçu cela savait exactement ce qu'il faisait.

À côté se trouvait un morceau de papier à en-tête de l'hôtel, plié.

Je pris la note avec des mains plus stables que je ne me sentais, la dépliant pour révéler une écriture nette et précise :

Je m'excuse sincèrement pour la confusion d'hier soir. Ceci est une compensation pour tout... inconvénient.

Compensation.

Le mot me frappa comme un coup physique. Je relus la note, puis une troisième fois, chaque lecture rendant les implications plus claires et plus insultantes.

Quelqu'un avait été dans ma chambre. Quelqu'un avait... quoi ? Couché avec moi pendant que j'étais inconscient ? Et puis laissé un paiement comme si j'étais une sorte de prostitué de luxe ?

Mes mains commencèrent à trembler — non pas de faiblesse, mais d'une rage si pure qu'elle brouillait ma vision sur les bords.

La bague semblait plus lourde qu'elle n'aurait dû dans ma paume. Chère. De bon goût. Le genre de chose portée par quelqu'un avec de l'argent, de la classe, de l'éducation. Quelqu'un qui pouvait se permettre de traiter une nuit avec Orion Blackwell comme une transaction commerciale.

Compensation pour tout inconvénient.

Comme si j'étais un putain de prestataire de services.

J'avais été empoisonné, abattu, traqué à travers trois continents, et mon identité avait été volée par une famille qui voulait ma mort. J'avais survécu à des tentatives d'assassinat et à de l'espionnage industriel. J'avais remonté la pente depuis le bord de la mort elle-même.

Et maintenant, une garce prétentieuse pensait pouvoir me droguer, utiliser mon corps, et laisser un paiement comme si j'étais un putain d'escort.

Je saisis mon téléphone, composant un numéro que je connaissais par cœur.

"Marcus," dis-je quand mon assistant décrocha à la première sonnerie. "J'ai besoin que tu trouves quelqu'un."