Chapitre 17 Dix-sept

Le bar était sombre, le genre d’endroit que Kennedy préférait quand il voulait disparaître en lui-même.

Lumières basses. Bois foncé. Une musique étouffée qui bourdonnait sous des conversations qui n’exigeaient pas d’attention. L’odeur de whisky s’accrochait à l’air, familière, rassurante d’une faço...