Chapitre 1 Sturgis
Point de vue de Taryn
À midi, lors de notre deuxième jour à Sturgis, papa avait disparu dans une autre réunion avec Iron Mesa.
Ça faisait trois.
Le club d’Arizona avait débarqué la veille avec six motos et le gros touring noir de Kellan Stroud. Depuis, Kellan passait plus de temps autour des camping-cars des Lost Coast Renegades qu’autour du sien, et chaque fois que je demandais à papa de quoi ils parlaient, il me servait la même réponse.
« Affaires de club. »
J’avais grandi au milieu des affaires de club. Je savais à quoi ça ressemblait quand personne ne se souciait que je sois dans les parages, à quoi ça ressemblait quand quelqu’un voulait que je sois hors de portée d’oreille, et à quoi ça ressemblait quand la moitié des hommes que je connaissais depuis que je savais marcher s’arrêtaient soudain de parler dès que j’arrivais.
C’était la troisième option.
Papa est sorti du camping-car, Cal sur ses talons, et il est venu droit vers moi.
« T’as mangé ?
— Ça dépend. Tu vas me répondre si je dis oui ?
— Non.
— Alors non. »
Cal se gratta la barbe. « Elle a mangé la moitié d’un funnel cake.
— Ça, c’était le petit-déj.
— C’était du sucre glace qui se tenait par la main. »
Papa continua d’avancer.
Je me calai à côté de lui. « Ils restent combien de temps ?
— Qui, ça ?
— » Je le regardai.
Cal ricana dans sa barbe.
Papa lui lança un regard. « Ne commence pas.
— Quoi ? J’ai rien dit. »
On se laissa porter par la foule vers les rangées de stands. Des motos grondèrent sur la route, de la musique venait de quelque part devant nous, et une femme en bottes argentées se disputait avec un type habillé en Viking à côté d’un stand qui vendait des holsters en cuir.
Sturgis, ça se tenait.
Mon père, non.
Je réessayai. « Pourquoi Kellan passe son temps à te voir ?
— Question posée, réponse donnée.
— Non, toi tu répètes “affaires de club” comme si ça devenait magiquement une réponse.
— Ça en devient une quand je suis président.
— Mignon. »
Cal toussa dans son poing.
Papa le pointa du doigt sans se retourner. « Toi aussi, t’es en train de te rapprocher dangereusement de l’instant où tu vas m’énerver.
— L’histoire de ma vie. »
Et là, je vis le jackalope.
Je m’arrêtai si net que Cal faillit me rentrer dedans.
La chose était fixée sur une vieille planche de bois, fourrure raide et yeux en verre, avec une paire de bois tordus plantée au sommet du crâne.
« Je le veux.
— Non », répondit papa sans même ralentir.
« Tu n’as pas regardé.
— Si, j’ai regardé.
— Tu as à peine jeté un coup d’œil.
— J’ai vu assez de lapin mort.
— C’est un jackalope.
— C’est un animal écrasé avec des accessoires. »
Je le ramassai.
Papa se retourna. « Repose ça.
— Pourquoi ?
— Parce que je ne vais pas rentrer avec ça sanglé sur ma moto.
— Alors Cal peut le porter.
— Tu ne vas pas non plus faire porter ça à Cal. »
Cal me prit le jackalope et le tint à bout de bras. « Il lui faut des lunettes.
— Oui. »
Papa le fixa. « Rends-le.
— À elle ?
— Au vendeur. »
Cal le rendit à contrecœur. « J’aidais.
— Tu n’aides jamais.
— Aïe. »
Je laissai le jackalope derrière moi après que Cal eut promis de se souvenir du stand au cas où papa mourrait avant qu’on rentre.
Papa lui fit un doigt et partit vers la rangée suivante.
« Reste là où l’un de nous peut te trouver », lança-t-il.
« J’ai vingt ans.
— Félicitations. »
Je m’écartai avant de relancer une dispute et je flânai entre les stands pendant que deux Renegades faisaient un boulot lamentable pour prétendre qu’ils ne me suivaient pas.
Ça aussi, c’était nouveau.
Je les ignorai jusqu’à ce que j’aperçoive un scorpion en métal posé sur une table pliante.
Il faisait presque soixante centimètres de long, soudé à partir de vieilles pièces de moto. Une chaîne composait une partie de la queue. Des ressorts formaient les pattes. Ses pinces ressemblaient à des morceaux de pignon, et l’ensemble était assez hideux pour que je tende aussitôt la main vers l’étiquette de prix.
« Tu sais qu’il lui manque une patte, hein ? »
Je tournai la tête.
Le type debout à côté de moi portait une veste de biker Sons of Doom sur un T-shirt noir. Full patch. Cheveux foncés. Probablement mon âge. Peut-être un peu plus vieux.
« Il a des pattes. »
« Il en a sept. »
Je comptai.
« Putain. »
Le coin de sa bouche tressaillit.
Je regardai de nouveau le scorpion. « Peut-être qu’il l’a perdue dans une bagarre. »
« Possible. »
« Ça lui donne du caractère. »
« Et ça fait aussi vingt dollars de moins si le vendeur a un minimum de honte. »
Le vendeur, à un mètre de nous, lança : « Je vous entends, vous savez. »
« Tant mieux », dit le type.
Je ris et m’accroupis près de la table. « Qu’est-ce qu’il a d’autre, alors ? »
Il s’accroupit aussi et montra du doigt. « Rien qui cloche. Ça, c’est une chaîne de distribution. Des cages de roulement dans le corps. Des ressorts de soupape, là. Les pinces, c’est sûrement des pignons découpés. »
Je le regardai.
« Quoi ? »
« Tu viens juste de me donner encore plus envie de l’acheter. »
« C’était pas le but. »
« Très mauvais vendeur. »
« Je travaille pas ici. »
« Encore pire. »
Je lui tendis la main. « Taryn. »
« Bobby. »
Il la serra sans essayer de me broyer les doigts.
Mon regard retomba sur son cut.
Il me surprit en train de regarder. « Un truc de travers ? »
« T’es jeune. »
« Toi aussi. »
« Et tu portes un full patch. »
« Ouais. »
« T’as quel âge ? »
« Vingt ans. »
Je jetai un autre coup d’œil à l’écusson. « Depuis combien de temps ? »
« Pas longtemps. »
« T’as fait quoi, t’as fait chanter quelqu’un ? »
« Ça m’aurait fait gagner du temps. »
Le vendeur s’approcha, et Bobby pointa la patte arrière gauche manquante avant même que j’aie le temps de dire quoi que ce soit.
J’obtins vingt dollars de réduction.
Je tendis l’argent. « Pratique. »
« Parfois. »
Le vendeur commença à emballer le scorpion dans une vieille couverture de déménagement.
« Alors, comment tu l’as mérité ? » demandai-je.
Bobby s’adossa à la table. « J’ai prospecté. J’ai fait le boulot. »
« C’est une réponse chiante. »
« C’est la vraie. »
« Rien d’autre ? »
« Reyes commençait déjà à être un problème. Le club avait besoin de gens en qui il avait confiance. »
« Reyes d’El Paso ? »
Il hocha la tête.
J’avais entendu un tas de choses sur cette baston. La plupart des clubs, d’ailleurs. Les histoires étaient arrivées jusqu’en Californie avant même que la moitié des types impliqués ne soient rentrés au Nouveau-Mexique.
« T’étais là ? »
« Pour la dernière poussée, ouais. »
« Déjà patché ? »
« Avant qu’on y aille. »
Il le dit sans en faire des caisses ni attendre que je lui demande qui il avait descendu. Il répondit juste à la question.
Ça me plut.
Le vendeur se débattait avec la couverture pendant que Bobby se penchait et coinçait un coin sous la queue.
« Votre clubhouse est rempli d’insectes en métal ? » demanda-t-il.
« Pas encore. »
« Tu commences une collection ? »
« J’ai essayé d’acheter un jackalope il y a dix minutes. »
Il releva la tête. « Naturalise ? »
« Évidemment. »
« T’as pas pu l’avoir ? »
« Mon père déteste la joie. »
« À ce point-là ? »
« Profondément. »
« Taryn. »
La voix de papa porta au-dessus de la foule.
Je regardai au-delà de Bobby.
Rook venait vers nous, Cal derrière lui. Deux autres Renegades suivaient à quelques pas.
Papa ne regarda même pas le scorpion.
Rien que ça, ça me dit que la réunion était terminée.
J’attrapai mon bout de couverture. « Apparemment, on me réclame. »
Bobby prit l’autre extrémité. « Tu veux que je fasse semblant que c’est à moi ? »
« Il le saura. »
« Ça valait le coup d’essayer. »
Papa s’arrêta à côté de nous et fixa le cut de Bobby.
« Allez, Taryn. »
« Je suis en plein milieu de quelque chose. »
« Maintenant. »
Je récupérai la couverture des mains de Bobby. « Enchantée. »
« Moi aussi. »
Papa attendit qu’on se soit éloignés du stand pour me prendre le scorpion des mains et le fourrer à Cal.
« Qu’est-ce qui se passe, bordel ? »
« Continue d’avancer. »
« Non. »
Il s’arrêta entre deux motos garées.
Cal s’éloigna de plusieurs mètres, mon scorpion serré contre sa poitrine.
Papa jeta un regard vers la foule, puis revint à moi.
« Kellan est venu ici pour conclure un accord entre Iron Mesa et Lost Coast. »
« Quel accord ? »
« Le traité est signé. »
J’attendis.
Papa, non.
« Tu l’épouses quand on rentre. »
