La tempête dort

Landon

L’air du bureau de mon père sentait autrefois le cèdre et le whisky. Maintenant, il empestait moi — la colère, la sueur, tout ce qui se brise trop vite. Les étagères étaient nues là où je les avais arrachées. Le bureau était fendu sous mes griffes. Je n’étais pas sorti de la pièce depuis deu...

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