Des promesses chuchotées

Amélia

Je suis littéralement à bout de nerfs. Je crois que je vais perdre la tête si j'essaie de nettoyer encore quelque chose ce soir. J'ai secoué les oreillers et tiré les draps aussi fort que possible. Les chambres doivent passer l'inspection de Bianca, et je ne compte plus combien de fois j'ai dû répéter les tâches pour l'amuser.

Ma louve est silencieuse, et il est difficile de la sentir. Elle commence à se déconnecter de moi, incapable de supporter les abus auxquels je nous soumets. Sariah est également mal nourrie et risque de devenir sauvage à force de ne pas se transformer.

Mon épaule me fait toujours mal, mais je peux commencer à la lever un peu plus. Si je peux voler un peu de nourriture, je guérirai plus vite. Je devrais essayer d'en voler pour l'étranger si je le peux.

Je risquerais une flagellation pour rendre le prisonnier assez fort pour nous sortir d'ici. Je ne sais pas comment je pourrais récupérer cette télécommande à la ceinture du garde, cependant. Il y a une possibilité. Je pourrais prétendre céder enfin à l'une de ses exigences sexuelles, feignant d'être intéressée par ce qu'il veut. Rien que d'y penser, j'ai envie de vomir.

Je devrais aussi m'assurer de pouvoir saisir la télécommande et sortir rapidement après. Je n'aurais qu'une seule chance.

Je sors de la maison de la meute en boitant après avoir travaillé toute la nuit. Les premiers rayons du soleil commencent à apparaître. J'aimerais bien atteindre ma petite maison, mais je suis épuisée, souffrante et à peine capable de bouger. J'ai décidé de ne pas ramper jusqu'à chez moi. Le cachot est plus proche, et j'aimerais aussi savoir si l'étranger est toujours en vie.

Je descends les escaliers et ferme la porte derrière moi. Je trouve ma cellule habituelle; la porte est encore ouverte depuis qu'on m'a traînée dehors. Je peux voir la silhouette et une partie de l'étranger assis sur sa couchette, dans le noir. Il y a à peine de la lumière ici et je suis trop mal nourrie pour que ma vision de métamorphe fonctionne correctement.

Il y a plusieurs mois, je pouvais encore bien voir dans le noir. Plus maintenant.

Même transformée, Sariah a une vision pire que ce qu'elle devrait normalement avoir. Les abus ont augmenté drastiquement à mesure que je vieillissais et encore plus maintenant que j'ai l'âge de trouver mon compagnon destiné. Je ne sais pas pourquoi, mais l'Alpha Randall est devenu plus violent, et nous en avons payé le prix. Sa haine pour moi augmente chaque jour.

Je ne sais pas combien de temps encore nous pourrons tenir.

Je boite jusqu'à la couchette, tenant mon bras et m'allonge sur mon épaule non affectée, fermant les yeux et retenant la douleur. Attendant que l'épuisement prenne le dessus. Soudainement, le cachot ne me semble plus si terrible. J'espère que l'Alpha m'oubliera aujourd'hui. Peut-être qu'ils ne penseront pas à me chercher ici. Je peux me cacher un moment. Me reposer et m'éclipser pour me laver. J'en ai terriblement besoin, et mes vêtements aussi.

"Pourquoi es-tu revenue ici, petite guerrière ?" Je l'entends venir de la cellule à côté de la mienne. Je réponds sans ouvrir les yeux.

"J'étais trop blessée et épuisée pour rentrer chez moi après avoir travaillé toute la nuit. C'est à un kilomètre d'ici. Je n'ai pas le droit de dormir près de la meute et je voulais m'assurer que tu étais toujours là." Je lui dis et c'est la vérité. Je n'ai jamais rien eu à quoi je pouvais tenir avant.

"C'est moi qui devrais te demander si tu vas bien. Ils t'ont fait trop de mal ?" Il semble inquiet, ce qui est une sensation bienvenue.

"Pas plus que d'habitude. J'ai terminé tout mon travail. Alpha Connard a des chambres qui sont arrangées et bien entretenues. Je veux juste essayer de rester caché aujourd'hui. Je veux juste dormir un peu." Il émet un grognement pour lui-même, et je laisse échapper un souffle que je ne savais pas que je retenais.

Je me sens étrangement en sécurité près de lui.

L'ennemi de mon ennemi est mon ami, je suppose.

"Je vais te sortir d'ici, petit guerrier." Le mystérieux étranger du cachot me murmure, ou se murmure à lui-même. Je ne suis pas sûr, mais c'est réconfortant.

Nous pouvons le faire.

Nous pouvons sortir.

Je m'endors paisiblement pour une fois.

Quelque chose que je n'avais pas fait depuis longtemps.

Je ne sais pas combien de temps j'ai dormi, mais je sens qu'on me secoue violemment. Un tremblement de terre dans ces terres ? Impossible, pourtant je tremble. J'entends quelqu'un appeler mon nom. On dirait qu'il se rapproche.

Je me réveille en sursaut en entendant "Petit Guerrier" à plusieurs reprises. Je me prends la poitrine et je halète en sortant de mon cauchemar. Mon corps tremble encore de terreur. Je n'avais pas eu ce cauchemar depuis un moment. Le jour où on m'a poussé dans les escaliers, gisant brisé et nu sur le sol froid et dur, à la vue de tous. Mon bras était cassé en trois endroits ce jour-là. Bianca et ses amis venaient juste d'avoir 18 ans.

Ils se sont toujours considérés comme meilleurs que les autres métamorphes, mais ils étaient particulièrement haineux envers moi le jour des 18 ans de Bianca. Je suppose qu'elle voulait s'amuser à sa manière pour son anniversaire. Quelqu'un à tourmenter et utiliser pour se sentir mieux.

"Je vais bien. J'ai juste... j'ai juste fait un mauvais rêve, c'est tout. Ce n'est rien. Stupide." Je me suis assis, confus, plissant les yeux pour regarder dans la cellule à côté de moi. Je jurerais qu'il semblait plus proche de moi.

"Tu étais vraiment bouleversé. Tu donnais des coups de pied et tu criais. C'était un peu plus qu'un mauvais rêve."

"Que puis-je dire ? Je me défends mieux dans mon sommeil. Que mes yeux soient ouverts ou fermés, chaque métamorphe qui m'a fait du mal me hante encore." Je m'assois contre le mur, silencieux.

"Quel âge as-tu ?" demande-t-il doucement. J'entends le bruit des pas et des bruits au-dessus et je sais que d'autres sont réveillés. Quelqu'un me cherche probablement. J'ai l'impression de ne pas avoir dormi du tout. "J'ai 25 ans, presque 26." Je parle. Je ne sais pas pourquoi il veut savoir.

"D'où viens-tu ?"

"Je ne sais pas." Je réponds et c'est malheureusement la vérité.

"Quel âge as-tu ?" je demande. Autant essayer de recueillir des informations.

"J'ai 34 ans." dit-il. Sa voix est profonde et douce.

"D'où viens-tu ?" je demande.

"Des ombres." répond-il.

"Ce n'est pas du tout inquiétant." je dis, d'un ton très factuel. J'aurais apprécié une réponse honnête.

Il rit à haute voix, et cela me fait sourire légèrement. Je suis sûr qu'il peut me voir.

"C'est la vérité, petit guerrier. Tu verras quand je te sortirai d'ici." Ses mots sont des promesses murmurées que j'espère voir se réaliser.