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Il est après midi. Ma tête est un peu embrumée et encombrée car il fait une chaleur étouffante dans le bureau maintenant, tellement suffocante que j’en ai la nausée. J'ai appelé la maintenance deux fois pour savoir pourquoi ils n'ont toujours pas réparé la climatisation ; elle souffle de la chaleur tropicale au lieu de l'air froid, et ça nous cuit tous. Mon visage est en feu, et mon pouls bat si vite et fort comme si j'avais couru un sprint. Mes vêtements me collent à la peau à cause de l'humidité, et je suis irritée par l'incapacité à respirer ou à trouver un soulagement. C'est oppressant.

Margo est partie déjeuner, et je dois la suivre à son retour. Elle vacillait dans la chaleur autant que moi, mais je lui ai dit que j'étais d'accord pour rester, voulant prouver mes capacités.

Toujours la héroïne, Emma ! Bien joué.

C'est un énorme signe de confiance, et je pense qu'elle teste mes capacités, me laissant gérer seule pendant un emploi du temps chargé. Cela fait trois jours que Jake est revenu, et j'ai l'impression que Margo compte un peu plus sur moi, que je réponds à ses attentes et que je prends tout cela en main.

Mon standard s'allume, et mes entrailles se serrent lorsque la voix de M. Carrero résonne dans le buzzer. Je ne supporte pas cette chaleur sur mes joues, et mon chemisier colle à des endroits où il ne l'a jamais fait auparavant, s'accrochant comme une seconde peau. Je regarde l'horloge de manière obsessionnelle en attendant qu'elle revienne pour me soulager pendant une heure de ce fichu sauna infernal avant de m'évanouir.

« Emma, pouvez-vous venir ici, s'il vous plaît ? » dit-il, d'une voix profonde, basse et sexy. Au son de sa voix, je ressens le maintenant familier picotement dans mon estomac sur lequel je n'ai toujours aucun contrôle.

Je vacille mais réponds, « Oui, Monsieur Carrero. » Ce n'est pas ce dont j'ai besoin alors que je fonds dans ma chaise et que je suis déjà perturbée.

Merde. Merde. Merde.

Je me lève, essayant de décoller mon chemisier de mes omoplates et de le lisser sans succès. Je prends mon carnet et mon stylo et glisse devant la porte ouverte du bureau de Margo et entre dans le sien, poussant le lourd bois sombre et glissant à l'intérieur. Je veux que cela se termine rapidement.

« Oui, Monsieur Carrero ? »

Il a l'air décontracté et séduisant aujourd'hui, assis derrière son bureau au milieu d'un ordinateur portable ouvert et de piles de dossiers. Sa chemise bleu pâle a ses deux premiers boutons défaits au col, ses cheveux noirs en bataille comme s'il avait passé ses mains dedans, et ses manches retroussées, révélant l'un des tatouages sur son bras gauche intérieur, un rappel de ses années d'adolescent rebelle. Je sais qu'il en a plusieurs sur son corps, tous des tatouages tribaux noirs, et des symboles d'images que j'ai vues en ligne. L'effet est dévastateur, même sur moi, et j'essaie de ne pas réagir, agacée qu'il me fasse encore cet effet.

« La maintenance a-t-elle avancé avec la réparation de la climatisation ? Il fait beaucoup trop chaud ici ! » Il s'adosse, mettant ses mains derrière sa tête d'une manière très « mec ». Il s'étire et exhibe cette magnifique physionomie, ses biceps augmentant de taille en tendant le tissu de sa chemise. Il est difficile de ne pas ressentir une légère accélération du rythme cardiaque.

Yeux baissés !

« J'ai appelé deux fois, monsieur. Ils sont apparemment dessus. » Je garde mes yeux détournés, mon ton aussi normal que possible.

« Emma, vous avez l'air de vous évanouir ; je pense que vous devez aller à un autre étage pour vous rafraîchir. » Ses yeux me parcourent ; je suis déjà consciente que je dois avoir l'air échevelée. Je le sens. Mais m'évanouir aurait plus à voir avec la façon dont il est assis maintenant et mon corps étant trop conscient de combien il est plus sexy en simple chemise. Cela enlève d'une certaine manière la formalité.

Vraiment, Emma ? C'est ton patron !

« Je ne peux pas partir avant que Margo... Madame Drake... ne revienne, monsieur. » Je le regarde et résiste à l'envie de laisser mes yeux vagabonder sur sa silhouette.

« Quand doit-elle revenir ? » Il fronce les sourcils, ignorant l'émeute d'hormones qui fait rage dans mon corps. Ou juste indifférent à elles.

« Bientôt, peut-être dans quinze minutes. Elle est partie déjeuner tôt, et je partirai à son retour. » Je sonne polie et factuelle, essayant de ne pas me tortiller dans mes chaussures humides et espérant ne pas avoir l'air aussi affreuse que

Je ressens.

"Dès qu'elle revient, je veux que tu ailles te rafraîchir ; on dirait qu'il fait une chaleur à crever ici. En attendant, j'ai besoin de dicter une lettre. Peut-être que tu te sentiras mieux ici, j'ai ouvert les aérations." Il désigne le mur de fenêtres, et je remarque les stores bouger légèrement alors qu'un peu d'air entre. Il a raison ; il fait plus frais ici... à peine. Enfin, ça le serait s'il n'était pas assis là, à me regarder comme ça.

Emma, encore ? Sérieusement ?

"Prête quand tu l'es," dis-je en levant mon carnet pour avancer et tuer ma ligne de pensée. Il tourne sa chaise, face au canapé à ma gauche, et le fixe, plongé dans ses pensées.

"C'est pour le PDG de Bridgestone... un homme nommé Eric Compton. Tu trouveras ses coordonnées dans le système." Il est en mode affaires, ton sérieux et concentré déjà.

"Oui, monsieur." Je le note en sténo.

"Emma ?" Son ton interrogateur ramène mon attention vers lui.

"Oui ?" Je lève les yeux au ton de sa voix. Sûre d'avoir fait quelque chose qu'il n'aime pas, momentanément déstabilisée.

"Tu peux t'asseoir, tu sais ?" Il me sourit, amusé, et fait un signe de tête vers la chaise à côté de son bureau, pratiquement dans son champ de vision. C'est pourquoi il avait tourné sa chaise. Je rougis et viens brusquement m'asseoir en face de lui. Depuis que je travaille pour lui, je déteste que mon incapacité à contrôler mes rougeurs soit revenue, mais il a le don de me faire sentir enfantine.

"Je ne mords pas... beaucoup !" Il sourit avec son regard de "je-sais-que-je-suis-irrésistible". Mes yeux se fixent sur les siens, alarmée, et je vois l'humour à peine voilé. Je donne un court sourire embarrassé pour couvrir ma réaction, mon cœur accélérant, et je me réprimande intérieurement pour ma stupidité.

C'est un blagueur. D'accord. Compris. Ne prends pas les choses au pied de la lettre !

"Je sais que tu ne mords pas." Je souris froidement, extérieurement imperturbable malgré les battements de cœur irréguliers et la chair de poule qui envahit ma peau. Je suis agacée contre moi-même.

"Tu n'as pas besoin d'être si... raide avec moi, Emma." Il se détend dans son fauteuil, laissant tomber ses mains sur les accoudoirs.

"Raide ?" Je fixe ses yeux, évitant de suivre le mouvement de ses mains. Une légère irritation s'agite en moi, étouffant avec succès tout le reste ; je n'aime pas les critiques masculines.

Surtout sur mon comportement.

"Tu peux te détendre un peu. Je sais que tu es efficace. Tu ne seras pas virée pour te relaxer." Il a l'air amusé, mais l'agacement tourbillonne en moi. Je suis venue pour faire un travail, et je suis fière de mon professionnalisme ; c'est le seul domaine où je sais que j'excelle.

Nous ne pouvons pas tous être détendus, Monsieur Né Avec Une Cuillère En Argent. Nous ne pouvons pas tous influencer les gens avec un sourire et avoir des vies enchantées avec des enfances heureuses et des visages irrésistibles.

"Voilà à quoi je ressemble détendue," je réponds sèchement, maîtrisant mon expression pour ne pas trahir mon humeur.

Aussi détendue que tu me verras jamais, Monsieur Carrero, étant donné que je suis payée pour faire un travail, pas pour flatter ton ego.

Je fais la moue intérieurement, évitant un regard direct. Il hausse un sourcil et affiche un sourire non dissimulé, confiant et séduisant, mais cela m'irrite cette fois.

"Si tu le dis," répond-il, avec ce regard agaçant de suffisance qui est l'autre facette de Carrero. C'est ce visage qui fait tomber les culottes des femmes en un clin d'œil, mais il a aussi cette agaçante malice masculine et cette arrogance, comme s'il était toujours sur le point de faire une bonne blague. C'est l'une de ses qualités les plus exaspérantes.

"Donc, au PDG de Bridgestone... ?" Je dis avec un ton sec, levant les sourcils et tapotant mon stylo sur mon carnet, indiquant que nous devrions avancer. Je désapprouve son excès de familiarité. Autant que je l'ai vu ainsi avec Margo, je suis déterminée à ce que cette relation de travail reste sur un plan professionnel. J'ai trop à perdre. J'ai travaillé trop dur pour en arriver là.

Il me regarde fixement pendant un moment, impassible, mais je l'ignore, puis baisse les yeux sur mon papier, attendant, soulagée quand il s'assoit et dicte ce qu'il veut que je note.