1
Intro...
Bienvenue au Crimson Halo—le club de strip-tease le plus prestigieux de la ville.
Où les héritiers milliardaires et les rois motards dangereux dépensent trois millions de dollars par nuit juste pour regarder leurs filles préférées danser.
Et Red ?
Elle n'était pas juste une autre performeuse.
Elle était courbes, danger, et feu tranquille—enveloppée de dentelle et de mystère.
Avec des hanches qui pouvaient hypnotiser et des seins défiant la gravité, elle bougeait comme le péché et ressemblait à la rédemption.
Mais elle cachait quelque chose que personne ne savait...
Red
"Red !"
La voix de Miss JLo perça les rythmes lourds de basses de la loge, tranchante et impatiente.
Red expira, levant son regard du miroir. Il était temps de la confronter à nouveau.
Elle se leva, ajusta l'ourlet de sa tenue à paillettes et enfila ses talons. Leur claquement résonna dans le couloir alors qu'elle s'approchait de la porte.
Miss JLo se tenait là, avec son clipboard, ses faux cils et ce sourire omniscient.
"Marcelo d'Italie est encore là," dit-elle. "Il a lâché deux millions. En liquide. Tout ça pour une nuit avec toi, ma chérie."
Red cligna des yeux. "Quoi ?"
Miss JLo s'approcha. "Il veut être le premier. Il a dit qu'il paierait pour être ton premier. Fille, c'est ton ticket en or. Tu sais ce que deux millions pourraient faire pour toi ?"
Le cœur de Red se serra. Cette somme pourrait tout changer—sa chirurgie, ses dettes interminables, et la liberté.
Mais pourtant—son estomac se noua.
"Je suis ici pour danser, pas pour vendre mon corps," dit-elle doucement.
Miss JLo ricana. "Une opportunité comme celle-ci ne vient qu'une fois. Tu penses que secouer tes hanches pour des clopinettes te sortira de ce trou ?"
Red mordit sa lèvre, fixant le sol.
Deux millions...
Cela pourrait tout couvrir. Elle pourrait arrêter de s'inquiéter de mourir avant d'avoir vingt-quatre ans. Elle pourrait respirer.
Mais sa poitrine se serra.
Elle redressa sa colonne vertébrale. "Non. Je ne suis pas à vendre."
Miss JLo roula des yeux et s'éloigna, marmonnant quelque chose sous son souffle, sachant déjà que Red rejetterait l'offre.
Red se laissa tomber dans la chaise.
Elle avait vingt-trois ans. Vierge. Strip-teaseuse. Une contradiction ambulante. Avec des courbes qui faisaient baver les hommes et un visage trop doux pour ce monde, Red était l'attraction principale du Crimson Halo.
Mais derrière les lumières et la musique, elle n'était qu'une fille essayant de survivre.
Trois cents dollars par mois. C'est ce qu'elle gagnait—économisant chaque centime pour payer la chirurgie qui pourrait la garder en vie et pour couvrir la dette laissée par sa mère.
Miss JLo était la propriétaire du Crimson Halo—le genre de femme qui gérait l'endroit comme une entreprise, pas une famille. Pour elle, chaque fille était un produit. Et Red ? Elle était la plus chère sur l'étagère.
Elle faisait toujours la publicité de Red comme un diamant rare, chuchotant son nom aux hommes riches dans des cabines enfumées et des salles VIP. Ce soir ne faisait pas exception.
"Marcelo d'Italie te veut," avait-elle dit. Comme si c'était rien.
Red avait déjà entendu ce nom. Marcelo n'était pas n'importe quel homme—il était un baron de la drogue connu. Dangereux. Puissant et deux fois son âge. Le genre d'homme qui obtenait ce qu'il voulait, peu importe le coût.
Et maintenant, il la voulait.
Pour sa première fois.
Red serra les poings, la mâchoire tendue. Pas question.
Elle n'était pas venue ici pour ça. Elle n'était pas comme les autres filles. Elle se fichait de combien d'argent était sur la table.
Cette première fois—ce petit quelque chose qu'elle avait encore—avait une signification.
Elle ne gaspillerait pas ça pour Marcelo Italie. Même pas pour deux millions.
Il était temps de partir. Elle soupira en enfilant sa robe décente, retirant le string pailleté qu'elle avait utilisé pour se produire devant les hommes affamés plus tôt.
Il empestait la sueur et le parfum bon marché. Elle le plia discrètement et le rangea dans son sac à dos.
Les lumières du couloir s'allumèrent lorsqu'elle sortit, ses talons claquant contre le sol.
La musique battait toujours au loin, noyant le bruit des hommes à moitié ivres qui criaient les uns sur les autres.
« Hé, Rouge... donne-moi un show privé », bredouilla l'un d'eux, se léchant les lèvres comme s'il n'avait pas mangé depuis des jours.
« Putain, chérie, secoue encore ce cul », renchérit un autre, ses yeux traînant sur son corps comme s'il le possédait.
Elle les ignora comme d'habitude, passant outre les murmures vulgaires et les sifflements, se dirigeant vers la porte arrière. Son service était terminé, et tout ce qu'elle voulait, c'était rentrer chez elle, se glisser dans son lit et oublier la nuit.
Mais alors, ses yeux tombèrent sur quelque chose —
Un jeune homme bien rasé, probablement pas plus de trente ans, était assis au bout du bar.
Son smoking semblait avoir été cousu main en Italie, et la montre à son poignet pourrait rembourser la moitié des dettes du club.
Devant lui se trouvaient neuf bouteilles de whisky vides. À la façon dont sa tête vacillait légèrement et ses yeux clignaient au ralenti, il avait bu toute la nuit.
Ce qui attira vraiment son attention, cependant, ce n'était pas l'homme.
C'était le groupe d'hommes se tenant trop près derrière lui.
Le Nexus Valley.
Un dangereux gang de motards connu dans toute la ville pour voler les riches et tabasser quiconque se mettait en travers de leur chemin. Elle avait déjà vu leur genre - rugueux, tatoués, toujours empreints de problèmes. Ils n'étaient pas là pour boire ou flirter.
Ils le cernaient comme des vautours.
L'un des hommes de Nexus Valley se pencha plus près du type ivre, lorgnant sa montre comme si elle était déjà la sienne.
« Le petit riche ne sait même pas où il est », murmura-t-il à son ami avec un ricanement.
« Je parie que cette montre m'irait mieux », dit un autre, d'une voix grave et râpeuse. « Le smoking aussi. Aidons-le à s'en débarrasser. »
Ils rirent tous.
Rouge sentit son estomac se tordre. Elle n'aimait pas se mêler des ennuis, mais quelque chose dans cette situation ne lui plaisait pas. Elle pourrait s'en aller. Faire semblant de ne pas voir.
Mais elle ne le fit pas.
Elle s'approcha, ses talons claquant contre le sol.
« Excusez-moi », dit-elle assez fort pour attirer leur attention. « Il a payé pour une nuit privée. Il est avec moi. »
Le plus grand se tourna vers elle, des tatouages rampant sur son cou. « T'es sa nana maintenant, ma jolie ? »
Un autre renifla. « Je ne savais pas que les petits riches aimaient les biens d'occasion. »
Rouge força un sourire, ignorant la pique de leurs mots. « Il aime ce qu'il aime. »
Sans attendre de permission, elle glissa son bras autour de l'épaule de l'homme ivre. Il empestait le whisky et bougea à peine lorsqu'elle le tira sur ses pieds.
« Allez, chéri », murmura-t-elle, sa voix stable même si son cœur battait à tout rompre.
Les motards se contentèrent de regarder, souriant, la laissant passer. Ils n'étaient pas là pour se battre.
Rouge le guida à travers le couloir et sortit par la porte arrière, son bras serré autour de lui. Il trébucha à côté d'elle, complètement parti.
« T'as de la chance que je t'aie vu, qu'est-ce que je suis censée faire de toi maintenant ? » murmura-t-elle entre ses dents.
