Chapitre 2 Le retour à la maison
Je l’ai vue avant qu’elle ne me voie.
Sage traversait le terminal de l’aéroport comme si l’endroit lui appartenait, gestes souples, vêtements hors de prix qui hurlaient le raffinement de Manhattan. Ses cheveux roux accrochaient les néons, plus longs à présent que lorsqu’elle était partie six ans plus tôt, et la robe noire lui donnait l’air d’avoir sa place dans un magazine de mode. Ses talons claquaient sur le sol à chaque pas assuré.
Mais ses yeux racontaient une autre histoire. Ils étaient gonflés, cernés de rouge à force de pleurer, et quand elle s’arrêta pour me regarder à travers le terminal bondé, quelque chose se contracta douloureusement dans ma poitrine. Six ans à la vouloir, six ans à rester loin d’elle parce qu’elle était la fille de Vincent et la sœur de Jaxon… tout me frappa d’un coup, comme un coup de rangers à embout d’acier en plein ventre.
Elle était plus belle que dans mon souvenir. La gamine qui avait quitté Millbrook était devenue une femme capable d’arrêter la circulation, mais la souffrance dans ces yeux verts me fit serrer les poings.
« Ryder. » Sa voix était plus douce qu’avant, polie par des années passées en ville.
« Sage. » J’avançai et tendis la main vers sa valise. « Je suis désolé pour Vincent. »
Elle hocha la tête sans se faire confiance pour parler, ce qui était intelligent : s’effondrer en public n’était pas le genre des femmes Romano.
Le trajet jusqu’à mon pick-up se fit en silence. Je balançai ses bagages de créateur à l’arrière comme si de rien n’était, tandis qu’elle montait côté passager sans un mot. Le camion sentait le cuir, l’huile de moteur et la cigarette, tout ce que son monde chic de New York n’était pas.
Je démarrai et quittai le parking, et le silence s’étira entre nous jusqu’à ce qu’elle finisse par demander :
« Comment c’est arrivé ? »
« Trois balles dans la poitrine, sur le parking du clubhouse. Quelqu’un l’attendait. »
Son souffle se bloqua. « Qui ? »
« On bosse dessus. »
« Ce n’est pas une réponse. »
Je la regardai de biais : elle fixait droit devant elle, les mains jointes sur les genoux comme une demoiselle bien élevée, mais je voyais la tension dans ses épaules, la mâchoire serrée. La princesse était en colère.
« C’est la seule réponse que j’ai pour l’instant. »
« Ne me traite pas comme une civile, Ryder. J’ai grandi dans ce monde, moi aussi. »
« Ouais. Et tu t’en es barrée dès que t’as eu dix-huit ans. »
Les mots sortirent plus durs que je ne l’avais voulu, et elle tressaillit comme si je l’avais giflée. « J’avais mes raisons. »
« J’en doute pas. »
On tomba dans les bouchons sur l’autoroute, et les à-coups me laissèrent trop de temps pour remarquer des choses que je n’aurais pas dû. Comme le fait qu’elle sentait pareil, cette vanille mêlée à quelque chose qui n’appartenait qu’à elle. Comme la façon dont elle s’essuyait les yeux quand elle croyait que je ne regardais pas, et la manière dont la ceinture de sécurité appuyait sur sa poitrine, de quoi me faire penser à des choses auxquelles je n’avais pas le droit de penser.
« Jax va bien ? » demanda-t-elle après un long silence.
« Il tient debout, à peine, et le club est en colère, et terrifié, et il cherche quelqu’un à blâmer. »
Elle resta silencieuse un instant, puis demanda : « Ils me blâment, moi ? »
« Pourquoi ils te blâmeraient ? »
« Parce que je n’étais pas là. Parce que je suis partie et que je ne suis jamais revenue, même pas pour les fêtes. Parce que peut-être que si je ne m’étais pas enfuie, les choses seraient différentes. » Sa voix se brisa sur le dernier mot, et j’eus envie de lui dire que ce n’était pas sa faute, que la mort de son père n’avait rien à voir avec ses choix, mais je n’arrivai pas à faire fonctionner ma bouche.
« Le club ne te blâme pas », dis-je à la place.
« Mais toi, si. »
Je ne répondis pas, parce que je ne pouvais pas. Une part de moi lui en voulait d’être partie — pas pour la mort de Vincent, mais pour s’être arrachée à l’endroit où elle appartenait, pour m’avoir forcé à la regarder disparaître en faisant semblant de m’en foutre.
On arriva à un autre feu rouge, et j’écrasai le frein plus fort que nécessaire. Elle attrapa la poignée de la portière pour se stabiliser. « Pardon. »
« Ça va. »
Mais ça n’allait pas, et rien n’allait. Vincent était mort, Sage était assise à même pas trente centimètres de moi, elle sentait le paradis et elle ressemblait à tous les fantasmes que j’avais jamais eus, et j’étais censé la ramener chez elle comme un bon petit soldat en gardant mes mains pour moi.
« Parle-moi de New York », dis-je, essayant de combler le silence avec quelque chose de sans danger.
« Qu’est-ce que tu veux savoir ? »
« N’importe quoi. Tout. C’est comment, ta vie là-bas ? »
Elle me jeta un regard, comme surprise que je demande. « C’est normal. J’ai un appartement dans l’Upper East Side, je travaille chez Nordstrom à acheter de la mode pour leurs magasins, et je vais à des cours de yoga, à des dégustations de vin et à des vernissages. »
— Ça a l’air chiant.
— C’est paisible.
— Paisible et chiant, ce n’est pas la même chose.
Je me tournai pour la regarder vraiment. « C’est ça que tu voulais ? La paix ? »
— Oui. Le mot sortit comme un souffle. « Je voulais être normale, sortir avec des hommes qui ne se baladaient pas avec une arme et ne pas me demander s’ils rentreraient vivants, dormir toute la nuit sans tendre l’oreille au moindre coup de feu. Je voulais… » Sa voix se brisa, et elle plaqua ses mains sur son visage.
« Sage… »
— Je voulais arrêter d’avoir peur tout le temps, acheva-t-elle, les mots brisés.
Le feu était toujours rouge, la circulation n’avançait pas, et Sage Romano, la plus belle femme que j’aie jamais vue, était en train de se fissurer sur le siège passager.
« Ça a marché ? » demandai-je doucement.
Elle me regarda à travers ses doigts. « Quoi ? »
« Tu as arrêté d’avoir peur ? »
Un instant, elle se contenta de me fixer, puis les larmes vinrent pour de bon. Pas celles, silencieuses, qu’elle essayait de cacher, mais de vrais sanglots qui secouaient tout son corps. « Non. J’ai eu peur tous les jours. Peur que quelqu’un découvre d’où je venais, peur de ne pas avoir ma place dans ce monde-là, peur de mentir à tout le monde, y compris à moi-même. »
Sans réfléchir, je tendis la main à travers l’espace entre nous, et mon pouce effleura sa joue, essuyant les larmes qui n’arrêtaient pas de tomber. Sa peau était douce et chaude sous mon contact, et elle se figea, le souffle accroché au fond de sa gorge. Ses yeux verts levèrent vers moi un regard immense, vulnérable, plein de douleur.
L’air entre nous changea, devint épais et lourd, comme juste avant un orage, et ses lèvres s’entrouvrirent légèrement tandis que je me surprenais à me pencher vers elle sans l’avoir voulu. Six ans à la désirer me submergèrent d’un coup, six ans à rester loin et à faire semblant de ne pas remarquer sa façon de bouger, de rire, ou de me regarder parfois quand elle croyait que personne ne la voyait.
C’était la fille de Vincent, la sœur de Jaxon, interdite de toutes les manières qui comptaient. Mais Vincent était mort, maintenant, et elle était là, et mon pouce touchait toujours son visage.
« Ryder », souffla-t-elle, comme une prière.
J’allais l’embrasser là, au feu rouge, avec des voitures tout autour de nous et son père même pas encore enterré. J’allais me pencher et m’emparer de sa bouche, et tant pis pour les conséquences.
Une voiture klaxonna derrière nous au moment où le feu passa au vert. Je retirai ma main d’un geste brusque et j’appuyai sur l’accélérateur, tandis que Sage se plaquait contre la portière passager, mettant entre nous autant de distance que le pick-up le permettait.
« Je suis désolé », dis-je, la voix râpeuse.
— Ne… Ne fais pas ça. Juste… ne fais pas ça.
Mais c’était trop tard, et l’air dans le pick-up crépitait de désir et de tout ce qu’on ne pouvait pas dire. Chaque kilomètre qui nous rapprochait de la maison nous rapprochait aussi de quelque chose qui se préparait depuis six ans.
Je serrai plus fort le volant, essayant de me concentrer sur la route plutôt que sur la femme à côté de moi, mais je sentais encore la douceur de sa peau et je revoyais encore ses yeux s’écarquiller quand je l’avais touchée. J’entendais encore mon prénom sur ses lèvres.
Mon téléphone vibra dans le porte-gobelet : un message de Jaxon. Je répondis d’une main.
« Ryder ? » Elle était toujours collée à la portière, toujours à garder ses distances, mais quelque chose avait changé dans son regard.
« Ouais ? »
« Merci d’être venu me chercher. »
« Jaxon me l’a demandé. »
« Quand même. Merci. »
Je hochai la tête, ne me faisant pas confiance pour dire autre chose, parce que ce que je voulais dire, c’était que je traverserais le pays pour aller la récupérer, que je ferais tout ce qu’elle me demanderait, que six ans n’avaient rien changé à ce que je ressentais pour elle. Mais je ne pouvais rien dire de tout ça, alors je conduisis.
« J’avais oublié à quel point il fait noir, par ici », dit Sage doucement.
« Une fille de la ville, maintenant. »
« J’imagine que oui. »
« Ah oui ? » Je la regardai de nouveau. « Parce que t’es revenue sacrément vite pour une fille de la ville. »
Elle se tourna vers moi. « Tu ne sais plus rien de moi, Ryder. »
« Ah bon ? »
« Non. Tu ne sais rien. »
« On y est presque », dis-je au lieu de me disputer.
Elle regarda par la fenêtre les arbres qui défilaient. « Je sais. »
« T’es prête pour ça ? »
« Non. » Sa voix était honnête, à vif. « Mais je ne crois pas avoir le choix. »
« T’as toujours le choix. »
« Ah oui ? » Elle se tourna de nouveau vers moi. « Parce que j’ai l’impression que tous mes choix m’ont ramenée ici. »
« Peut-être que ce n’est pas une mauvaise chose. »
« Ça ne l’est pas ? »
Je voulais lui dire non, que rentrer à la maison était la meilleure chose qu’elle puisse faire, que c’était ici qu’elle avait sa place, avec sa famille et son frère.
Avec moi.
Mais je ne dis rien. Je ne pouvais pas.
