Chapitre 3 Des rêves brisés

Le point de vue de Sage

Le club-house n’avait pas changé.

J’étais assise dans le pick-up de Ryder, à l’extérieur du repaire des Steel Wolves, à fixer le bâtiment qui avait été tout mon univers. Le même bois grisé par le temps, les mêmes enseignes de bière au néon aux fenêtres, les mêmes motos alignées comme des soldats sur le parking.

Et pourtant, tout était différent, maintenant. Plus petit. Plus brut, plus râpeux que dans mes souvenirs.

— Ça va ? demanda Ryder.

J’acquiesçai, sans me fier à ma voix. Le trajet depuis l’aéroport brûlait encore entre nous. Je sentais toujours son pouce sur ma joue, je revoyais la faim dans ses yeux gris acier quand il avait failli m’embrasser.

Il y a six ans, j’avais dix-huit ans et je me croyais adulte. Je pensais savoir ce que je voulais, je pensais comprendre la façon dont Ryder me regardait parfois quand Jaxon ne regardait pas. Mais lui avait vingt-huit ans, le meilleur ami de mon frère, et moi je n’étais qu’une gamine amoureuse de l’homme de main dangereux qui me traitait comme une petite sœur.

Maintenant, j’avais vingt-quatre ans, et la façon dont il me regardait dans ce pick-up n’avait rien de fraternel.

— Allez, dit-il en sortant. Jaxon t’attend.

Je le suivis vers le club-house, mes talons claquant sur l’asphalte. Ce bruit sonnait faux, trop chic, trop New York. Quelques membres du club fumaient dehors ; leurs regards me suivirent tandis que je passais. Je reconnaissais certains visages, mais ils avaient vieilli, durci.

— Sage.

Tommy Kane, le petit frère de Ryder, s’avança avec un sourire triste.

— Je suis désolé pour ton père.

— Merci.

Je le serrai brièvement dans mes bras. Tommy était gentil, sans rien de l’arête dangereuse de son grand frère.

L’intérieur du club-house me frappa comme un mur de souvenirs. Le cuir, la bière, la fumée de cigarette : l’odeur de mon enfance. Les billards où je jouais avec les gars qui me traitaient comme leur princesse. Le bar où mon père tenait sa cour tous les soirs.

— Sage.

Je me retournai et vis Jaxon venir vers moi. Mon frère avait l’air épuisé, plus vieux que ses trente-cinq ans. Le poids du leadership s’installait déjà sur ses épaules.

— Jax.

Je lui passai les bras autour du cou et, l’espace d’un instant, nous n’étions que deux enfants qui pleuraient leur père.

— Je suis content que tu sois rentrée, murmura-t-il dans mes cheveux.

— Évidemment que je suis rentrée.

Il recula pour me regarder.

— Tu es belle. Différente.

— Six ans, ça change une personne.

— Ouais.

Ses yeux verts, si semblables aux miens, étaient cernés de rouge.

— Il faut qu’on parle. De la suite.

J’acquiesçai et le suivis jusqu’au bureau du fond, celui qui était à papa. La pièce sentait encore son eau de Cologne et ses cigares. Son blouson de cuir pendait au dossier de sa chaise, comme s’il pouvait entrer d’une minute à l’autre.

— L’enterrement est demain, dit Jaxon en s’installant derrière le bureau. Ensuite, on trouve qui a fait ça.

— Tu as des pistes ?

— Quelques-unes. Rien de solide, pour l’instant.

Il se frotta le visage à deux mains.

— Sage… j’ai besoin de savoir. Tu restes ?

La question me frappa comme un coup de poing.

— Comment ça ?

— Tu restes à Millbrook ? Avec le club ? Ou tu retournes à New York après qu’on l’a enterré ?

Je le fixai.

— J’ai une vie à New York, Jax. Un boulot, un appartement, un fiancé…

— Un fiancé qui ne sait pas qui tu es vraiment.

Ça piqua parce que c’était vrai.

— Ce n’est pas juste.

— Ah oui ? Ça fait six ans que tu joues à te déguiser, que tu fais semblant d’être quelqu’un d’autre. Papa est mort, Sage. Tu es la seule famille qui me reste.

— Tu as le club.

— Ce n’est pas pareil.

Sa voix se brisa.

— J’ai besoin de ma sœur.

La culpabilité se tordit dans ma poitrine. Je me levai, prise d’un besoin soudain d’air.

— Je ne peux pas faire ça maintenant. Je viens d’arriver, papa n’est même pas enterré, et tu me demandes de choisir entre…

— Entre quoi ? Entre ta vraie famille et ta vie en carton ?

— Ce n’est pas une vie en carton !

Les mots jaillirent.

— J’ai bossé dur pour tout ce que j’ai à New York. J’ai construit quelque chose de propre, de sûr, de normal.

— Normal.

Il prononça le mot comme s’il avait un goût amer.

— Tu crois que c’est ça que tu veux ? Être normale ?

— Oui.

Mais au moment même où je le disais, je n’en étais plus certaine. Le regard de Ryder dans le pick-up, le poids familier du retour à la maison… tout ça semblait plus réel que tout ce que j’avais bâti à Manhattan.

— Très bien, lâcha Jaxon en s’adossant à sa chaise. Reste pour l’enterrement. Ensuite, retourne à ta vie normale. Mais ne me demande pas de faire comme si ça ne me faisait rien.

Je quittai le bureau sans un mot de plus, la poitrine serrée de culpabilité et de confusion. La grande salle du club-house me parut trop petite, trop pleine de souvenirs. J’avais besoin de sortir, de réfléchir, de me rappeler pourquoi j’étais partie, au départ.

Le jour de l’enterrement arriva, et il y eut ce mélange de cuir et de tatouages. Mon père fut mis en terre, puis tout le monde se rassembla au club-house pour boire un verre.

Je me sentais étouffer, prise d’un besoin urgent de m’échapper.

— Tu pars déjà ?

La voix de Ryder m’arrêta sur le seuil.

Je me tournai pour lui faire face. Il était adossé au bar, tout en angles dangereux et en regard aux aguets. Même à dix-huit ans, je savais qu’il était une source d’ennuis. Aujourd’hui, à vingt-quatre ans, je voyais exactement de quel genre d’ennuis il s’agissait.

« J’ai besoin de prendre l’air.

— C’est beaucoup à encaisser.

— Ah oui ? » Je croisai les bras. « Parce que moi, je vois exactement la même chose. La même violence, le même drame, les mêmes mecs persuadés qu’ils peuvent me dire quoi faire de ma vie. »

Quelque chose vacilla dans ses yeux. « Jaxon a juste peur. Il ne veut perdre personne d’autre.

— Et toi ? Qu’est-ce que tu veux, Ryder ? »

La question resta suspendue entre nous comme une arme chargée. Il se décolla du bar et s’avança vers moi, chaque pas délibéré, prédateur.

« C’est une question dangereuse, princesse. »

Ce surnom me brûla la peau. Il m’appelait comme ça quand j’avais dix-huit ans, avant que je parte. Avant que je grandisse et que j’apprenne que les contes de fées n’existent pas.

« Je n’ai plus dix-huit ans.

— Non, » dit-il en s’arrêtant juste assez près pour faire s’emballer mon pouls. « Tu ne les as plus. »

« Il faut que j’y aille. » Je me tournai de nouveau vers la porte.

« Tu fuis encore ?

— Je ne fuis pas. Je pars. C’est différent.

— Ah oui ? »

Avant même de pouvoir répondre, j’étais dehors, à marcher jusqu’à la rue pour appeler un taxi. L’air froid me mordait la peau, mais pas autant que le regard de Ryder quand je m’éloignai.

Deux heures plus tard, j’étais dans un avion pour New York.

Je n’avais pas dit à Bradley que je rentrais plus tôt. Après l’enterrement, après avoir vu la douleur de Jaxon, la faim de Ryder et la vie que j’avais laissée derrière moi, j’avais besoin de réconfort. J’avais besoin de normalité. J’avais besoin de me rappeler pourquoi j’avais choisi Manhattan plutôt que Millbrook.

Ma clé tourna dans la serrure de notre appartement, et je souris pour la première fois depuis deux jours. Chez moi. En sécurité. La vie que j’avais bâtie de mes propres mains.

« Bradley ? » appelai-je en laissant tomber mon sac à main près de la porte. « Je suis rentrée. »

Aucune réponse. Ses clés étaient sur la console de l’entrée, donc il était là. Peut-être qu’il faisait une sieste, ou qu’il était sous la douche.

Je remontai le couloir vers notre chambre, imaginant déjà sa surprise quand il me verrait. J’allais tout lui dire : mon père, l’enterrement, le monde d’où je venais. Plus de mensonges, plus de faux-semblants. Si on devait se marier, il méritait la vérité.

Je poussai la porte de la chambre et je me figeai.

Bradley était dans notre lit. Mais il n’était pas seul.

Sarah était sous lui, ses cheveux blonds étalés sur mon oreiller, ses ongles manucurés plantés dans son dos. La même Sarah qui m’avait aidée à choisir ma robe de fiançailles. La même Sarah qui devait être ma demoiselle d’honneur.

Ils étaient tellement perdus l’un dans l’autre qu’ils ne me remarquèrent pas tout de suite. Je restai là comme une idiote, à regarder ma vie parfaite exploser en morceaux.

Bradley me vit le premier. Il se figea, les yeux s’écarquillant d’un truc qui aurait pu ressembler à de la culpabilité s’il avait été capable d’en ressentir.

« Sage. » Il n’eut même pas la décence de se retirer d’elle. « Tu n’es pas censée rentrer avant la semaine prochaine. »

Sarah remonta le drap pour se couvrir, mais elle n’avait pas l’air désolée. Elle avait l’air satisfaite.

« Je suis rentrée plus tôt, » dis-je, d’une voix étonnamment calme. « Quelle idiote. »

« Ce n’est pas… » commença Bradley.

« Ce que ça a l’air d’être ? » terminai-je. « Parce que ça a l’air que tu es en train de baiser ma meilleure amie dans notre lit. »

Il finit par rouler sur le côté et se dégager d’elle, sans même chercher à se couvrir. « Sage, laisse-moi t’expliquer.

— Oh, je t’en prie. J’ai hâte d’entendre ça. »

Sarah se redressa, le drap serré contre sa poitrine. « Sage, je suis désolée, mais…

— Mais quoi ? » Je me tournai vers elle. « Mais tu n’as pas pu t’en empêcher ? Mais c’est arrivé comme ça ? Mais en fait tu me rends service ?

— En fait, oui. » Sarah releva le menton, défiant. « Tu n’as rien à faire ici, Sage. Tu n’y as jamais eu ta place. Tu joues à te déguiser, tu fais semblant d’être quelqu’un que tu n’es pas. »

« De quoi tu parles ?

— Elle a raison, tu sais. » Bradley se leva et attrapa son pantalon. « Tout ça, ça n’allait jamais marcher. »

« Tout ça ?

— Nous. » Il enfila sa chemise, détendu, comme si on parlait de la pluie et du beau temps. « Allez, Sage. Sarah m’a tout raconté. Tu as vraiment cru que quelqu’un comme moi épouserait quelqu’un comme toi ? »

Les mots me frappèrent comme des balles. « Quelqu’un comme moi ?

— Une poubelle de bikers qui essaie de jouer les princesses, » dit-il avec un sourire cruel. « Ne te méprends pas, c’était sympa tant que ça a duré. Les filles un peu rudes, au lit, c’est incroyable. Mais t’épouser ? Te présenter à mes parents comme Madame Hamilton ? Ça, ça n’arriverait jamais. »

Je le fixai, cet homme que je croyais aimer, cet homme que je croyais m’aimer en retour. La bague à mon doigt avait l’impression de peser une tonne.

« Je m’encanaillais, bébé, » continua-t-il, la voix de plus en plus froide à chaque mot. « Tu étais mon petit frisson avant que je me pose avec quelqu’un de convenable. Quelqu’un comme Sarah, qui a réellement sa place dans ce monde. »