Chapitre 3 Rien ne reste pareil

Laura jeta un coup d'œil vers la villa, feignant l'inquiétude. "Je devrais y aller. Sinon, Sébastien va venir me chercher. Ces jours-ci, il ne supporte pas d'être loin de moi, même une minute."

Elle laissa échapper un petit rire complice, puis se retourna et marcha vers la lumière chaude et dorée qui s'échappait de la maison. Sa silhouette se balançait avec une grâce délibérée, laissant Rachel seule dans la nuit froide et balayée par la pluie, engloutie par une marée de désespoir et de haine.

La pluie s'intensifia, martelant plus fort contre la rue. Rachel était trempée jusqu'aux os, son corps tremblant si violemment qu'elle pouvait à peine sentir ses mains. Elle n'avait aucune idée de l'endroit où aller. Le monde semblait incroyablement vaste, mais il ne semblait y avoir aucun endroit pour elle.

Sa vision se brouillait lorsqu'un parapluie noir et usé apparut au-dessus d'elle, coupant la pluie glaciale.

C'était Mike, le majordome.

Son expression était tendue, conflictuelle. Sans un mot, il lui mit le parapluie dans la main, puis sortit une petite liasse de billets de sa poche et la fourra dans ses doigts glacés.

"Madame Lancaster, prenez ça," murmura-t-il, sa voix basse et urgente. "Appelez un taxi. Trouvez un endroit où passer la nuit. Ne revenez pas. Monsieur Lancaster... il ne changera pas d'avis."

Rachel s'accrocha à sa manche comme une naufragée trouvant le dernier morceau de bois flottant. L'eau de pluie ruisselait de ses cheveux, sa voix se brisant en une supplique désespérée. "Mike ! S'il te plaît ! Aide-moi—ramène-moi mon fils ! Tu as vu comment il vit ! Il va mourir là-dedans ! Cet enfant va mourir !"

La mâchoire de Mike se serra. Il jeta un coup d'œil vers la villa avec une lueur d'inquiétude, puis soupira. "Ce n'est pas que je ne veuille pas aider. Mais il est encore, du moins de nom, l'héritier de la famille Lancaster. Monsieur Lancaster peut le traiter mal, mais il le garde sous surveillance constante. Je ne peux pas m'approcher de lui. Et Monsieur Lancaster a été clair—si ce garçon quitte le domaine, même pour un moment, nous en paierons tous le prix. Vous devez partir. Maintenant."

Avant qu'elle ne puisse dire un mot de plus, Mike se retourna et s'éloigna rapidement, comme s'il avait peur que quelqu'un les voie.

Le dernier fil d'espoir de Rachel se rompit.

Elle resta un moment, fixant le parapluie et l'argent dans ses mains, le froid s'enfonçant profondément dans ses os. D'une manière ou d'une autre, elle se força à bouger—titubant jusqu'au bord de la route, faisant signe à un taxi avec l'argent que Mike lui avait donné.

Le chauffeur hésita en voyant son état trempé et débraillé, mais finit par déverrouiller la porte.

"Où allez-vous ?" demanda-t-il.

Où ? Rachel regarda par la fenêtre striée de pluie, l'esprit vide. Avait-elle encore un endroit où aller ?

"Emmenez-moi à..." Elle lui donna une adresse—celle de sa maison d'enfance, l'endroit où elle avait vécu avant son mariage.

La voiture roula à travers les rues mouillées et scintillantes et s'arrêta enfin devant une villa légèrement usée. Elle semblait plus délavée que dans son souvenir, mais il y avait de la lumière dans la cour. Quelqu'un était à la maison.

Rachel paya la course, sortit avec le vieux parapluie et se dirigea vers le portail en fer. Elle appuya sur la sonnette.

Une femme d'âge moyen en pyjama, ronde et aux yeux perçants, sortit avec son propre parapluie. Elle regarda Rachel à travers les barreaux, la suspicion dans le regard. "Qui cherchez-vous ?"

Rachel la reconnut instantanément—Anna Williams, la femme de son oncle.

"Anna, c'est moi. Rachel," dit-elle rapidement.

Anna cligna des yeux, puis se pencha pour regarder de plus près. Son expression passa de la surprise au mépris ouvert. "Rachel ? Tu es sortie de prison ? Qu'est-ce qui t'est arrivé ? Tu as l'air d'enfer."

Elle ne fit aucun geste pour ouvrir la grille.

"Anna... pourquoi es-tu dans ma maison ?" demanda Rachel, bien que la réponse se formait déjà dans son esprit.

"Ta maison ?" Anna émit un petit rire moqueur. "Ça fait longtemps que ce n'est plus ta maison. Tu sais ce qui est arrivé à ton père, non ? Nous vivons ici maintenant. Il n'y a pas de place pour toi."

Les mots frappèrent Rachel comme une pierre en plein cœur.

Elle avala difficilement. "Où est ma mère ?"

La bouche d'Anna se tordit en un rictus. "Ta mère ? Hah. Peu de temps après que tu sois allée en prison, ton père est mort. Elle a tenu peut-être six mois avant de dire qu'elle n'en pouvait plus. Elle s'est remariée - un petit commerçant de la région. J'ai entendu dire qu'elle allait bien. Elle n'a plus rien à voir avec cet endroit depuis des années. Ne va pas la chercher - tu ne ferais que ruiner sa vie."

La pluie tambourinait contre le parapluie, un bruit creux et incessant. La voix d'Anna la frappait comme un poids d'acier, brisant le dernier éclat intact de son cœur.

Son père... mort ?

Avant la prison, il était malade, oui, mais les médecins avaient dit qu'il y avait de l'espoir. Elle avait pris la responsabilité d'un crime qu'elle n'avait pas commis parce que Sébastien avait promis de lui obtenir les meilleurs soins - promis que son père aurait une chance.

Pendant trois ans, elle s'était accrochée à cette promesse. À travers la saleté et l'humiliation de la vie en prison, elle avait continué, se disant que lorsqu'elle sortirait, elle ramènerait son fils dans une famille encore intacte.

Et maintenant, on lui disait que son père était mort depuis des années ?

Alors, à quoi avaient servi tous ses sacrifices ?

Elle se sentait comme la chute d'une blague cruelle.

Le chagrin et l'indignation la frappèrent comme une vague, lui volant la force de ses jambes. Elle recula en titubant, le parapluie s'inclinant, la pluie froide frappant son visage et se mélangeant à la chaleur de ses larmes.

"Non... ce n'est pas possible... Papa..." Sa voix était si faible qu'elle l'entendait à peine elle-même.

Les yeux d'Anna ne montraient aucune pitié. "Pourquoi pas ? Il est mort peu de temps après ton départ. Ton oncle et moi avons géré les funérailles. Maintenant, va-t'en. Rester ici en pleine nuit comme un fantôme - c'est de la malchance."

La grille en fer claqua avec un bruit métallique, coupant la faible lumière de la cour et éteignant le dernier espoir fragile de Rachel.

Elle se tenait seule sous la pluie, fixant la porte fermée comme si le monde entier lui tournait le dos.

Sa mère. Oui - sa mère !

L'esprit de Rachel s'accrocha à cette pensée. En ces trois années, sa mère n'était jamais venue la voir, mais elle avait envoyé des choses - des vêtements propres, des livres presque neufs, de la nourriture qui durerait. En prison, ces petits colis étaient sa seule chaleur venant du monde extérieur.

Sa mère avait pris soin d'elle. Elle devait l'avoir fait. Peut-être avait-elle été forcée de partir. Peut-être qu'Anna et son oncle l'avaient chassée. Peut-être qu'elle était en difficulté maintenant, incapable de venir pour Rachel.

Oui. Cela devait être ça.

Sa mère ne l'avait pas abandonnée. Elle ne pouvait pas l'avoir fait.

Rachel se détourna de la grille. Ce n'était plus sa maison.

Elle marcha dans la rue glissante, ses jambes lourdes comme du plomb, son esprit engourdi. La pluie continuait de tomber. Le vieux parapluie protégeait sa tête, mais le froid s'insinuait de tous côtés, remplissant sa poitrine d'un vide creux et douloureux.

Où pouvait-elle aller ? Où lui restait-il d'aller ?