Chapitre vingt et un — The Pull

L'air du matin était cassant de givre, mais le sang de Cass bouillait—trop chaud, comme si un feu était enroulé dans sa poitrine sans issue.

Elle quitta l'auberge avant l'aube, le ciel encore peint de stries de violet et de cendre. Ses bottes crissaient doucement sur le gravier, chaque pas mesuré. ...

Connectez-vous et continuez la lecture