Chapitre 4 — Les fissures dans la porcelaine
Le dîner à la grande table était toujours calme—polissé, ritualiste, froid.
Eira était assise à sa place habituelle, le dos droit, la serviette délicatement pliée sur ses genoux, une assiette en porcelaine devant elle remplie de choses qu'elle n'avait jamais choisies. Ses parents étaient assis en face d'elle, encadrés par des conseillers et des invités nobles. Les bougies vacillaient dans des appliques dorées. Les serviteurs versaient du vin et murmuraient des nouvelles des provinces extérieures.
Et pourtant, personne ne lui parlait.
Ils parlaient autour d'elle.
« L'Alpha de Redstone a confirmé qu'ils assisteront à la cérémonie », dit son père à sa mère sans regarder Eira. « Et les terres de la dot ont été finalisées. Thorne était très satisfait. »
Sa mère hocha la tête, sirotant dans un gobelet en cristal. « Nous organiserons la cérémonie sur la terrasse est. Plus de lumière. Les prêtresses approuveront. »
« Le conseil a suggéré que l'accouplement soit observé », ajouta son père avec désinvolture, piquant un morceau de viande rôtie avec sa fourchette. « Une union publique sous la lune, pour assurer la transparence et la bénédiction divine. »
Sa mère hocha la tête. « Les gens s'attendront à le voir. Cela affirmera son rôle. La soumission doit être visible. »
L'estomac d'Eira se retourna. Elle faillit s'étouffer avec son vin.
« Je n'ai jamais accepté ça », dit-elle doucement.
« Les couturières ont-elles ajusté la robe pour s'adapter aux marques de Luna ? »
« Elles l'ont fait. Alder a demandé un essayage privé avant la cérémonie. »
La poitrine d'Eira se serra. Ses lèvres s'entrouvrirent.
« Je n'ai jamais accepté ça », dit-elle doucement.
Ils ne s'arrêtèrent pas.
« Le guérisseur a-t-il confirmé que ses cycles sont alignés ? » demanda son père.
La main d'Eira se crispa en un poing sur ses genoux.
« Elle est fertile », répondit sa mère. « Tout se déroule exactement comme nous l'avons prévu. »
Comme nous l'avons prévu.
Pas elle.
Jamais elle.
Eira se leva brusquement, le bruit de sa chaise raclant fort dans la pièce autrement silencieuse. Tous les regards se tournèrent vers elle, mais ses parents avaient simplement l'air agacés, pas inquiets.
« Je suis assise juste ici », dit-elle, la voix tremblante. « Vous parlez de moi comme si j'étais un vaisseau. Un outil. Comme si je n'existais pas. »
La mâchoire de sa mère se tendit. « Eira, ce n'est pas le moment— »
« Ce n'est jamais le moment », répliqua-t-elle. « Ce n'est jamais le temps. Jamais l'instant. Parce que ma vie a été décidée la seconde où je suis née, n'est-ce pas ? »
Les yeux de son père se durcirent. « Tu as été choisie par la Déesse. C'est ton devoir. »
« Non. C'est votre vision. Votre héritage. Votre précieuse alliance. Mais moi ? Et si je ne le veux pas ? »
Le silence s'étira.
La voix de sa mère devint glaciale. « Tu feras ce qui est requis. Tu es la Luna. Et les Lunas ne remettent pas en question leur place. »
Le souffle d'Eira s'accéléra. Son corps tremblait—non pas de peur, mais de fureur.
« Je ne suis pas en porcelaine », dit-elle. « Et je ne suis pas à vous pour être échangée. »
Puis elle se retourna et s'éloigna.
Personne ne la suivit.
Elle avançait rapidement dans le couloir, aveuglée par la rage aux regards surpris des serviteurs et des gardes. Ses poings serrés à ses côtés, son cœur battant la chamade, la mâchoire serrée. Elle ne s'arrêta que lorsqu'elle atteignit le couloir près de ses chambres—jusqu'à ce qu'elle la voie appuyée contre le mur.
Clara.
La fille du Bêta.
Drapée de soie bien trop révélatrice pour la formalité, ses lèvres se courbèrent en un sourire narquois dès qu'elle aperçut Eira. Elle se redressa paresseusement, les bras croisés sous sa poitrine.
« Problèmes au paradis ? » ronronna Clara. « Tu es sortie en trombe comme une gamine qui n'a pas eu son dessert préféré. »
Eira ne répondit pas. Elle tenta de passer à côté d'elle.
Mais Clara se glissa sur son chemin, le regard brillant de quelque chose de malveillant.
« Tu sais, » dit-elle, sa voix devenant plus basse, « il ne parle pas de toi. Pas quand il me baise. »
Eira se figea.
Clara s'approcha, son souffle chaud de cruauté.
« Il est plus brutal quand il pense à toi, tu sais. Comme s'il essayait d'oublier à quel point tu es froide. Il aime ça désordonné. Bruyant. Meurtriant. » Elle sourit, les dents éclatantes. « Mais tu ne saurais rien de tout ça, n'est-ce pas ? »
Eira ne parla pas. Ne pouvait pas. Sa bouche était sèche, sa poitrine brûlante.
Clara recula avec un petit rire. « Tu n'es pas faite pour être Luna, ma chérie. Tu es une décoration. Quelque chose à accrocher à son bras pendant qu'il baise de vraies femmes dans l'ombre. »
Et sur ces mots, elle se retourna et s'éloigna, les hanches se balançant, laissant Eira debout dans le silence dans lequel elle avait grandi—mais qui avait maintenant un goût amer.
Eira entra dans ses appartements et ferma la porte avec des mains tremblantes. Le silence à l'intérieur était épais, étouffant. Elle fixa son reflet dans le miroir de l'autre côté de la pièce—cheveux parfaitement tressés, peau sans défaut, yeux écarquillés de douleur contenue.
Elle détestait ce qu'elle voyait.
Elle traversa la pièce, arracha les épingles de ses cheveux et les jeta par terre. Une à une, elle retira les couches de sa robe, se débarrassant de la soie et de la dentelle comme d'une seconde peau, jusqu'à ce qu'elle ne porte plus rien d'autre que la rage silencieuse dans ses os.
Ils la vendaient. La paradaient. L'utilisaient.
Et maintenant ils allaient l'humilier devant toute la meute. La marquer. La briser.
Ses parents ne l'aimaient pas.
Alder ne la voulait pas.
Et Clara venait de graver la vérité dans sa poitrine avec chaque mot venimeux.
Eira se dirigea vers la fenêtre et regarda les arbres illuminés par la lune qui bordaient le domaine. La même forêt qui l'avait toujours appelée dans ses rêves. La même qui semblait encore être la seule chose réelle qu'elle ait jamais connue.
Sa mâchoire se serra.
Elle ne serait pas là pour la cérémonie.
Elle ne les laisserait pas la voir tomber.
Elle s'enfuirait.
Ce soir, elle redeviendrait elle-même.
Il n'y avait pas de temps pour planifier. Pas de place pour les sentiments.
Elle ne pouvait rien emporter avec elle—ni nourriture, ni vêtements, pas même le poignard caché sous son matelas. Ils la sentiraient si elle s'attardait. Et s'ils la capturaient...
Elle ne se laissa pas penser aussi loin.
Elle se déshabilla, marchant jusqu'au bord de sa chambre où la lumière de la lune pénétrait par la fenêtre ouverte. Son pouls battait profondément dans ses veines. Elle ne s'était pas transformée depuis des semaines—pas depuis que les prêtresses avaient commencé à la préparer pour les rites de Luna. Mais son loup était toujours là. Enfoui sous des couches de soie et de devoir.
Attendant.
Elle tomba à genoux, les yeux fermés, la respiration tremblante. Ses os lui faisaient mal avec la tension familière. Puis—craquement après craquement douloureux—elle lâcha prise.
Son corps se plia, craqua, se remodela. La fourrure déchira la chair. Les ongles se recourbèrent en griffes. Sa bouche s'étira en un grognement silencieux. La douleur était brûlante, mais elle était réelle. Elle était à elle.
Quand la transformation fut terminée, un loup blanc se tenait au centre de la pièce—élancé, agile, aux yeux sauvages.
Elle jeta un dernier regard à la vie qu'elle laissait derrière elle.
Puis elle sauta par la fenêtre.
Et disparut dans les bois.
