Chapitre 9 — L'intervention

La pièce sentait les roses et la fumée.

Eira se tenait près du feu, l'ourlet de sa robe frôlant le dessus de ses pieds, la soie trop fine pour la protéger du froid qui s'était ancré profondément dans ses os. La lumière des bougies léchait les murs en tremblements doux, projetant de longues ombres sur le velours et le bois. Le silence n'était pas paisible. Il était chargé d'attente. Oppressant.

Elle gardait les mains jointes devant elle, essayant de respirer malgré la douleur dans sa gorge.

Quand la porte grinca en s'ouvrant, elle ne tressaillit pas, mais tout en elle se rétracta.

Il entra comme s'il possédait la pièce. Comme s'il avait déjà été là. Comme s'il avait déjà fait cela.

Il ne parla pas.

Pas un hochement de tête, pas un sourire. Juste le bruit de bottes coûteuses sur le vieux bois et le poids de son regard alors qu'il s'arrêtait devant elle.

Elle pouvait le sentir—quelque chose de piquant et épicé, sous l'odeur écrasante de l'attente.

Ses doigts effleurèrent la ceinture à sa taille. Pas tendrement. Pas cruellement. Juste efficacement. Comme si elle était un paquet à ouvrir.

La robe s'ouvrit avec un soupir doux.

Elle haleta et tenta instinctivement de la refermer, mais sa main attrapa son poignet.

Il la contourna une fois. Ne la regardant pas, mais la traversant du regard. Mâchoire serrée. Mains prêtes. Comme un homme inspectant une marchandise.

Puis il agrippa son bras et la jeta sur le lit.

"Attends—" dit-elle rapidement, sa voix tremblante alors qu'elle levait une main entre eux. "Tu n'as pas besoin de—parlons juste un moment. S'il te plaît."

Pendant un battement de cœur, elle crut qu'il pourrait s'arrêter. Que les mots avaient touché quelque chose d'humain en lui.

Mais ses yeux restèrent plats, indéchiffrables.

Elle tenta de se redresser, mais son genou s'enfonça entre ses cuisses, et une main la força par l'épaule.

Il n'y avait aucune précipitation. Juste la patience terrifiante de quelqu'un qui avait tout le pouvoir et aucune empathie.

Il détacha sa ceinture.

Dehors, le bordel murmurait avec sa musique habituelle : des rires doux, des pas sur des escaliers usés, des verres qui s'entrechoquent.

Cass était assise au bar, la posture trop rigide, un verre de vin intact dans sa main. Ses yeux se tournèrent vers la porte dès qu'elle s'ouvrit.

Caius entra comme une ombre arrachée à une tempête.

Il s'arrêta juste à l'intérieur du seuil, balayant la pièce du regard distraitement—jusqu'à ce que l'odeur l'atteigne.

Pas du parfum.

Pas de la chair.

Quelque chose de sauvage.

Chèvrefeuille. Marguerites. Hiver.

Cela lui frappa la poitrine et se répandit dans ses membres comme un feu.

Son loup surgit en avant.

Il se tourna, lent et précis, les narines dilatées.

"Compagne," murmura-t-il.

Le verre de Cass tinta lorsqu'elle se leva trop vite. "Caius, attends—"

Mais il était déjà en mouvement.

Il traversa le couloir, suivant l'odeur avec une certitude brutale. Chaque pas resserrait davantage le fil invisible qui le liait à elle.

Un son.

Petit. Brisé.

Un gémissement.

Il ne frappa pas.

Il n'hésita pas.

La porte explosa sous son coup de pied.

L'homme sur le lit n'eut pas le temps de réagir avant que la main de Caius ne se referme autour de sa gorge et ne le tire d'Eira comme s'il ne pesait rien.

La pièce éclata en chaos.

Eira se recula précipitamment dans le coin, oubliant sa robe, ses membres tremblants, sa vision floue. Elle ne pouvait plus respirer. Ne pouvait plus crier.

La chair rencontra le poing.

Caius rugit—quelque chose d'inhumain, quelque chose d'ancien—et frappa encore et encore jusqu'à ce que l'homme sous lui ne soit plus que des os, du sang et de la ruine.

Cass apparut derrière lui, les yeux écarquillés d'horreur et de quelque chose qui ressemblait à de la satisfaction.

Mais Eira était déjà partie.

Elle attrapa sa robe, sa bourse de pièces, le souffle qu'elle retenait depuis qu'elle était entrée dans la pièce.

Puis elle courut.

Dans le couloir.

Dans les escaliers.

À travers le hall.

Dans la nuit.

Elle ne s'arrêta que lorsque les arbres l'engloutirent complètement, l'obscurité la saluant comme un vieil ami.

Elle ne pleura pas.

Elle ne s'effondra pas.

Elle continua simplement de courir, de plus en plus profondément, jusqu'à ce que tout ce qu'elle puisse entendre soit son souffle et le souvenir de son nom se désintégrant dans le silence derrière elle.

Dans la chambre, Caius s'agenouilla sur le corps sans vie, sa poitrine haletante, ses mains trempées de sang. Ses poings étaient encore serrés, comme si son corps n'avait pas encore réalisé que le combat était terminé. Ses yeux étaient sauvages, flous.

Cass s'approcha, sa voix douce mais urgente. "Caius—il est mort. Tu dois arrêter. Tu dois revenir."

Il ne la regarda pas. Ne semblait pas l'entendre.

Sa mâchoire se contracta. Ses épaules se tendirent davantage.

"Où est-elle ?" grogna-t-il.

Cass tressaillit. "Elle a couru—"

Avant qu'elle ne puisse finir, Caius bougea.

Il se leva d'un bond, se dirigeant vers la porte comme une bête déchaînée. Cass tenta de lui barrer le chemin.

"Tu ne peux pas la poursuivre comme ça—elle est terrorisée—"

Il la saisit.

Une main serrée autour de sa gorge, la plaquant contre le mur avec une force terrifiante. Ses pieds quittèrent le sol. Elle haleta, griffant son poignet, mais il ne serra pas—se contenta de la maintenir là, tremblant de la retenue qu'il possédait à peine.

Ses yeux brillaient.

Sa voix, lorsqu'elle vint, était un grondement guttural. "Où. Est. Elle."

Le regard de Cass ne quitta pas le sien. Ses lèvres s'entrouvrirent. "Si tu la poursuis comme ça… tu la perdras avant même de la connaître."

Pendant une longue seconde dangereuse, Caius ne bougea pas.

Puis, lentement, il la relâcha.

Cass s'effondra contre le mur, toussant.

Et Caius resta là, tremblant, essayant de respirer malgré la rage qui le dévorait.

Mais tout ce qu'il pouvait goûter, c'était elle.

Tout ce qu'il pouvait entendre, c'était sa course.

Ses muscles se contractèrent. Les os craquèrent sous la peau alors que la transformation s'opérait.

Ce n'était pas gracieux. Ce n'était pas propre. C'était violent, comme si la chose en lui avait attendu trop longtemps, affamée trop longtemps.

La chair se déchira. Le tissu se rompit.

Ce qui se leva du sol maculé de sang n'était pas le loup argenté des légendes. Il était noir comme la poix, massif comme un cauchemar, les yeux brûlant de rouge. Une créature née des ombres et de la vengeance.

Le loup de Caius grogna une fois—profond et guttural—et s'élança à travers la porte fracassée.

Le bordel explosa en chaos derrière lui, des voix criant, du verre se brisant.

Mais il ne s'arrêta pas.

Il se précipita dans la forêt, attiré par la seule chose qui comptait.

Elle.