Chapitre 10
Iris
Les coups ne s’arrêtaient pas.
Chaque frappe, régulière, envoyait une nouvelle pointe de douleur à travers mon crâne, me tirant centimètre par centimètre hors de mes rêves de fièvre. J’essayai de me redresser du sol où je m’étais effondrée, mais mes bras tremblaient tellement que je peinais à soutenir mon propre poids.
La pièce se mit à tanguer, écœurante. J’agrippai le bord du cadre de mon lit et me hissai debout, traînant les pieds jusqu’à mon placard. Les coups s’interrompirent, puis reprirent, avec le même rythme patient.
J’arrachai un sweat à capuche de son cintre, manquant de tomber. Les manches trop longues me dépassaient les mains, cachant au moins à quel point j’avais l’air détruite.
Le miroir de la salle de bains le confirma : j’avais l’air d’une morte. Ma peau avait cette transparence qu’apporte une maladie sérieuse, si pâle qu’on voyait les veines bleuir dessous. Les yeux injectés de sang, les cheveux collés au front en mèches moites.
Je tâtonnai jusqu’à l’armoire à pharmacie, en secouai deux comprimés contre la fièvre. Ils cliquetèrent dans ma main tremblante avant que je parvienne à les avaler sans eau, les pilules râpant ma gorge à vif.
Les coups retentirent encore.
J’agrippai l’encadrement de la porte et me forçai à avancer vers le salon. Ma vision se brouillait sans cesse sur les bords.
Le salon me frappa comme un coup.
Brycen avait glissé du canapé, le haut du corps étalé sur le sol. La table basse était un champ de ruines : barquettes de plats à emporter tachées de graisse, canettes de bière vides, tickets de loterie éparpillés partout. Des mouches tournaient paresseusement, se posant sur la nourriture figée.
L’odeur me souleva le cœur. Je plaquai une main sur ma bouche, respirant à peine tandis que je me frayais un chemin au milieu du désordre.
C’était ma vie, maintenant.
Je gagnai la porte.
L’homme sur le pas de ma porte avait la trentaine avancée, les cheveux châtain foncé soigneusement taillés et des yeux gris derrière des lunettes à monture noire. Malgré la chaleur, il portait un costume sombre impeccable, une mallette à la main.
— Bonjour. Je suis Steven Martinez, travailleur social à l’Arkansas Child Welfare Services. Est-ce bien ici le domicile de Diana Fletcher ?
J’acquiesçai, agrippée au chambranle.
— Êtes-vous Iris Morgan ?
— Oui. Le mot sortit en râpe. Ma mère n’est pas là pour le moment.
L’expression de Steven changea.
— Puis-je vous parler un instant ? Cela concerne votre récent déménagement depuis l’Oregon.
— Quel genre de choses ?
Steven jeta un coup d’œil derrière moi, vers le corps inconscient de Brycen. Quelque chose se durcit dans son regard.
— Peut-être pourrions-nous sortir ?
J’acquiesçai et montai sur le perron. L’air frais me fit du bien. Je m’appuyai contre la rambarde.
Steven ouvrit sa mallette et en sortit un dossier cartonné.
— Mademoiselle Morgan, savez-vous que votre père biologique, Caspian Morgan, envoie des versements mensuels depuis votre naissance ?
Le monde bascula.
— Quoi ? Je serrai la rambarde plus fort. Quels versements ?
— Vous n’en avez jamais entendu parler ?
Je secouai la tête.
— Je n’ai jamais entendu dire que mon père envoyait de l’argent.
La mâchoire de Steven se crispa.
— D’après nos dossiers, des chèques ont été envoyés chaque mois pendant dix-sept ans. Au début, ils étaient encaissés par Margaret Morgan — votre grand-mère ?
— Elle m’a dit que c’était sa pension, chuchotai-je.
— Votre grand-mère est décédée il y a deux ans, c’est bien ça ?
— Oui.
— Après son décès, les chèques ont été encaissés par Diana Fletcher. Steven releva les yeux. Si vous n’aviez pas connaissance de ces versements, où est passé l’argent ?
— Je ne sais pas, dis-je d’une voix creuse. Je travaille depuis mes quinze ans. Des petits boulots, du tutorat, tout ce que je pouvais. Je paie tout moi-même. Diana disait que si je voulais quelque chose, je devais le gagner.
Steven sortit son téléphone et s’écarta de quelques pas. Son ton s’était durci, sec, tranchant.
Quand il revint, une colère sourde bouillonnait sous son masque professionnel.
— Si ce que vous me dites est vrai, cela constitue une exploitation financière d’une mineure. Je vais déposer un signalement immédiatement, et M. Morgan en sera informé.
Le perron sembla basculer. « Mon père. Vous avez dit qu’il s’appelle Caspian Morgan ?
— Oui. » Steven sortit une carte de visite de son portefeuille et me la glissa dans la main. « Si vous vous retrouvez dans une situation dangereuse, il existe des ressources. Mon numéro est sur cette carte. Si vous avez besoin d’aide — de n’importe quelle aide — vous m’appelez. Jour et nuit. »
Je fixai la carte, les lettres se brouillant.
« Je vais prendre contact avec M. Morgan, et je programmerai une autre visite pour parler directement à Mme Fletcher. S’il se passe quoi que ce soit, vous m’appelez immédiatement. Vous avez compris ?
— Oui. » J’acquiesçai.
Steven retourna à sa voiture. Je le regardai s’éloigner, toujours enserrant sa carte de visite.
Je restai sur le perron, la carte de Steven serrée dans ma main.
Versements mensuels depuis ma naissance. Toutes ces années à tirer le diable par la queue, à accepter chaque boulot que je pouvais trouver. Et pendant tout ce temps, mon père envoyait de l’argent.
De l’argent que Diana empochait en me disant de travailler plus dur, d’être reconnaissante qu’elle me laisse seulement vivre ici.
La rage me frappa si brutalement que je dus agripper la rambarde. Elle brûla à travers la fièvre, blanche, aveuglante, incandescente.
Mon téléphone vibra.
Mme Patterson : Iris, j’ai eu ton message. Je suis vraiment désolée que tu ne te sentes pas bien. Est-ce que tu as besoin de quelque chose ?
Moi : Merci, Mme Patterson. J’ai juste besoin de me reposer.
Nouvelle vibration, cette fois de Harper.
Harper : Je viens d’apprendre que t’es malade ! J’ai dit au gérant de l’épicerie de dépannage que tu avais besoin de ta journée. Tu veux que je te ramène quelque chose ?
Moi : Ça va. Merci de me couvrir.
Harper : Quand tu veux. Oh, et les jumeaux Thornwood n’arrêtent pas de demander après toi depuis ce matin. Qu’est-ce qui se passe entre vous trois ?
Je restai figée sur ce dernier message. Chase et Jaxon me cherchaient ?
Moi : Il ne se passe rien. Je t’expliquerai plus tard.
Harper : T’as intérêt. Écris-moi si tu as besoin de QUOI QUE CE SOIT.
Je rangeai le téléphone et lâchai la rambarde. À l’intérieur, Brycen était retourné sur le canapé, une autre bière à la main.
Je le regardai et ne ressentis rien d’autre que du mépris.
« Je retourne me coucher. »
Ma chambre avait des airs de sanctuaire. Je refermai la porte, la carte de visite de Steven toujours dans la main.
Vous m’appelez. Jour et nuit.
Je posai la carte sur ma table de chevet, puis m’effondrai sur mon lit.
Versements mensuels depuis ma naissance.
Dix-sept ans d’argent qui aurait dû m’aider. Dix-sept ans où Diana prenait ce qui ne lui appartenait pas.
Elle avait menti tout ce temps. Elle n’avait pas les moyens de faire tourner cette maison grâce à la prostitution — ce n’était qu’un prétexte écœurant pour masquer le fait qu’elle volait cet argent afin de se hisser dans la haute société.
Caspian Morgan. Mon père. Un homme qui avait envoyé de l’argent chaque mois pendant dix-sept ans sans jamais, pas une seule fois, essayer de me voir.
Qu’est-ce que ça voulait dire ?
Les questions se poursuivirent, se rattrapant les unes les autres, jusqu’à ce que ma tête me fasse trop mal pour réfléchir. Je me roulai sur le côté, tirant les draps humides contre moi.
Le sommeil m’engloutit. Je rêvai d’un homme sans visage qui signait des chèques à un bureau, ses traits toujours détournés. J’essayais de l’appeler, encore et encore, mais aucun son ne sortait.
Le claquement sec de talons sur le parquet me tira d’un coup du sommeil.
Chaque pas frappait le sol avec une violence à peine contenue, un rythme trop rapide, trop agressif.
C’était la fureur en mouvement.
Je me redressai au moment où la porte de ma chambre s’ouvrit d’un coup, assez fort pour rebondir contre le mur.
Diana se tenait sur le seuil. Sa main manucurée serrait son téléphone si fort que ses jointures avaient blanchi. Sa poitrine se soulevait au rythme de respirations courtes et rapides, et ses yeux étaient devenus de glace.
« Un assistant social est venu ici ? » Sa voix jaillit, aiguë et tranchante. « Un certain Steven est venu dans cette maison et t’a parlé ?
Je la fixai, mon cerveau embrumé par la fièvre peinant à suivre ce revirement brutal.
« Réponds-moi, Iris ! » Les mots claquèrent comme un coup de fouet. « Qu’est-ce qu’il t’a dit ? Qu’est-ce que tu lui as raconté ? »
