Chapitre 7 Le nom interdit
POV de Vera
« Qu’est-ce que tu viens de dire ? » Sa voix était dangereusement basse, comme le grondement qui précède l’orage.
Je gardai mon calme, faisant glisser la convention de divorce un peu plus près de lui. « J’ai dit que je voulais divorcer. Tout est détaillé ici — c’est simple et équitable. Je ne te demande ni pension alimentaire ni aucun de tes biens. Juste ma liberté. »
Idris abattit sa tasse sur la table, éclaboussant la nappe de café. « À cause d’hier ? Parce que je suis parti aider un ami malade ? » Sa voix montait à chaque mot. « Tu es ridicule, Vera. C’est une réaction complètement démesurée. »
« Trois ans, Idris, » dis-je doucement. « Je suis fatiguée de faire semblant. Je ne peux plus vivre comme ça. »
Son rire fut dur, me râpant les nerfs comme des ongles sur du verre. « Quelle ironie. Ce mariage, c’était l’idée de ta grand-mère. Elle a pratiquement supplié ma famille de t’accepter. Et maintenant, tu veux partir ? »
Je fixai les baies vitrées du sol au plafond, tandis que les souvenirs de nos trois années de mariage me submergeaient comme une marée glacée. Idris, avec des femmes différentes, apparaissait chaque mois dans les chroniques mondaines — actrices, influenceuses, et même des secrétaires de l’entreprise. Chaque fois que je le confrontais, il niait tout, et son équipe de relations publiques publiait aussitôt des communiqués démentant ces « rumeurs sans fondement ».
La moitié du service RP d’Ashford Corporation n’existait que pour étouffer ses scandales. J’avais fini par comprendre qu’il me torturait peut-être volontairement — qu’il me punissait parce qu’il croyait que ma grand-mère l’avait séparé de Raven.
Je me tournai de nouveau vers lui, la voix ferme malgré mon cœur affolé. « Ce mariage était une erreur. Il est temps de la réparer. »
Le visage d’Idris s’assombrit jusqu’à une teinte inquiétante, les veines saillant à ses tempes. Il envoya valser sa chaise d’un coup de pied si violent qu’elle s’écrasa au sol ; le bruit résonna dans notre vaste salle à manger comme un coup de feu.
« Alors, tu laisses enfin tomber le masque ? Tu regrettes maintenant, hein ? » cracha-t-il, se dressant au-dessus de moi.
Je soutins son regard sans ciller. « Oui. Je regrette de t’avoir épousé. »
D’un geste brusque, Idris attrapa les papiers du divorce et les déchira avec rage ; des lambeaux voltigèrent et retombèrent sur notre petit-déjeuner comme des confettis à un enterrement. « Tu veux divorcer ? Il faudra me passer sur le corps. »
Il sortit de la salle à manger en trombe, claquant la porte. Quelques instants plus tard, j’entendis le rugissement de sa Ferrari qui s’éloignait à toute vitesse, me laissant seule avec les restes déchirés de ma liberté éparpillés sur la table du petit-déjeuner.
Je ramassai un morceau de la convention. Trois ans de négligence, d’humiliation et de solitude s’étaient cristallisés dans cet instant. Sa réaction ne faisait que confirmer ce que je savais déjà : Idris me voyait comme une possession, pas comme une partenaire.
Calmement, je débarrassai la table, rassemblant les papiers déchirés en une pile nette. Il pouvait détruire les documents, mais il ne pouvait pas mettre en pièces ma détermination.
Le manoir était d’un silence irréel à minuit. Recroquevillée sur le canapé, enveloppée dans un plaid en cachemire, je gardais devant moi, sur la table basse en verre, un nouvel exemplaire de la convention de divorce.
La porte d’entrée s’ouvrit dans un léger déclic, et Idris entra, les traits se durcissant lorsqu’il me vit encore éveillée. Son regard glissa vers les papiers du divorce, puis revint sur moi. Une odeur de whisky s’accrochait à lui.
Il ôta sa veste de costume et la posa sur le dossier d’un fauteuil. « Ce divorce est vraiment nécessaire ? » Sa voix était maîtrisée, mais tendue.
Je levai les yeux vers lui, notant le léger désordre de son allure d’ordinaire impeccable. « Oui. »
La tension entre nous était suffocante.
Je me levai et marchai jusqu’aux fenêtres, mon reflet se découpant sur le ciel nocturne. « Tu crois que ce qu’on a, c’est un bon mariage, Idris ? »
Je me tournai pour lui faire face, décidée à dire enfin la vérité que nous évitions tous les deux. « Ça fait trois ans qu’on est mariés, et on n’a même jamais couché ensemble. »
Malgré moi, mon esprit dériva vers notre nuit de noces. Les yeux d’Idris étaient sombres de désir quand il m’avait plaquée contre le mur de la chambre, m’embrassant avec avidité. J’avais répondu timidement, les mains tremblantes, en desserrant sa cravate.
Quand nous avions enfin atteint le lit, à moitié déshabillés, peau contre peau, une vague de nervosité m’avait submergée. J’avais posé doucement mes mains sur son torse, créant un mince espace entre nous. « Je suis un peu nerveuse, avais-je murmuré. C’est ma première fois. Est-ce qu’on… est-ce qu’on peut y aller plus doucement ? »
À cet instant, j’avais vu le désir s’éteindre dans ses yeux, comme une marée qui se retire, remplacé par une froideur qui m’avait glacée jusqu’aux os. « Coincée », avait-il marmonné.
Sans autre explication ni excuse, il avait simplement quitté la pièce, me laissant seule, confuse et honteuse, agrippée aux draps que je ramenais contre moi.
Depuis cette nuit-là, il avait dormi dans la chambre d’amis trois années de suite. Une fois, quand j’avais trouvé le courage de demander pourquoi, il avait répondu d’un ton glacial : « Je n’ai pas envie de partager un lit avec quelqu’un comme toi. » Ces mots étaient restés gravés dans mon cœur comme une entaille.
Ma voix trembla légèrement. « Ce mariage est une torture pour nous deux. On vit dans le mensonge pour sauver les apparences. »
Idris détourna le regard, l’expression complexe mais obstinée. Sa mâchoire se crispa, un muscle tressautant par à-coups sous sa peau.
Un sourire dangereux tordit ses lèvres. « C’est donc ça, le problème ? Le sexe ? » Il commença à déboutonner sa chemise en s’avançant vers moi, ses gestes lents, calculés, menaçants. « Je peux régler ça tout de suite. »
Il se rapprocha, ses intentions limpides. Quand il m’attrapa par la taille, je le repoussai en appuyant mes mains sur son torse. « Idris, arrête ! »
Sa prise se resserra tandis qu’il tentait de m’arracher un baiser, son souffle brûlant contre mon visage. Dans la lutte, je le giflai violemment ; le claquement résonna dans le silence de la pièce. « Idris Ashford, tu es cinglé ! »
Il se figea, portant la main à sa joue où une marque rouge commençait à apparaître, et un rire froid lui échappa. « Tu le savais déjà, non ? »
Je rajustai mon chemisier froissé, ma peur se changeant en une détermination d’acier. Cet instant confirma ce que je savais déjà : le divorce n’était pas seulement une option, mais une nécessité. Aucun mariage ne devrait ressembler à un champ de bataille.
« Divorçons », dis-je d’une voix basse mais ferme. Puis je prononçai le nom qui, depuis trois ans, était interdit dans notre maison : « Andrew ne voudrait pas nous voir comme ça. »
