Capitolo 5

Alan condusse la sua bellissima prigioniera verso il centro della stanza. I suoi passi erano esitanti, spaventati, come se si aspettasse che lui la spingesse giù da un precipizio. La incitava ad andare avanti solo per vederla spingere indietro contro di lui. A lui andava bene così. Poteva spingere contro di lui tutta la notte, per quanto gli riguardava. Non opponendo resistenza, la lasciò scontrarsi contro di lui, trattenendo a stento una risata quando lei emise un sussulto e balzò in avanti come un gatto che evita l'acqua. O, in questo caso, la sua erezione.

Alan allungò la mano per afferrare delicatamente le sue braccia, lei si fermò, ovviamente troppo spaventata per muoversi avanti o indietro. Il desiderio lo travolse. Finalmente l'aveva—qui—tra le sue dita, sotto il suo controllo. Chiuse gli occhi, inebriato per un momento.

Era arrivata più di tre ore fa, gettata sulla spalla di quel rifiuto umano, Nick. Era contusa, sporca e puzzava di bile e sudore, ma non era stato il peggio. Uno di loro, e non doveva chiedersi chi, l'aveva colpita in faccia. Un calore gli percorse la spina dorsale nel momento in cui vide il sangue sul suo labbro e il livido violaceo che le gonfiava l'occhio e la guancia sinistra. Resistette all'impulso di uccidere quel bastardo sul posto. Dubitava che l'avesse colpita come ultima risorsa. Era una donna, quanto poteva essere difficile calmarla?

Almeno era riuscita a prenderlo a calci in faccia. Avrebbe pagato per vedere quella scena.

Il suono di respiri leggeri ma profondi riportò i suoi pensieri al presente. Il desiderio che si era stabilito caldamente nel suo stomaco scese pesantemente ai testicoli e gli gonfiò il pene dolorosamente. Fece scorrere le dita sulle sue spalle mentre si spostava sul lato sinistro. Voleva guardarla meglio. Le sue labbra rosa erano leggermente socchiuse, sussurri di respiro che le attraversavano.

Alan non desiderava altro che toglierle la benda, fissare quegli occhi sconcertanti e baciarla finché non si fosse sciolta sotto di lui – ma erano ancora lontani da quel punto.

Come un falco, aveva bisogno del buio per capire chi fosse il suo padrone. Avrebbe imparato a fidarsi di lui, a fare affidamento su di lui, a prevedere cosa voleva da lei. E come ogni padrone degno di questo nome, l'avrebbe ricompensata per la sua obbedienza. Sarebbe stato estremamente fermo, ma anche il più giusto possibile. Non aveva scelto lo strumento della sua vendetta a caso. Aveva scelto una bella sottomessa. E cosa è una sottomessa se non adattabile – se non una sopravvissuta?

Si avvicinò, inalando il leggero profumo della sua pelle sotto la lavanda. “Vuoi del ghiaccio per il viso?” chiese. Lei si irrigidì bruscamente al suono della sua voce; morbida e bassa.

Per un momento, fu comico. Si spostava da un piede all'altro, nervosa, cieca e incapace di scegliere una direzione. La sua mano salì al viso e lui sapeva che desiderava togliersi la benda. Emise un suono di disapprovazione e immediatamente le sue dita curiose tornarono a stringere la veste.

Alan, provando quello che poteva passare per pietà, cercò di guidarla di nuovo verso il letto. Lei emise un sussulto nel momento in cui le sue dita si arricciarono intorno al bavero della sua veste sfiorando le sue nel processo. “Tranquilla, piccola, c'è qualcosa dietro di te e odierei che ti facessi di nuovo male.”

“Non chiamarmi piccola.” Arrivò il comando tremante, ma fermo.

Alan rimase assolutamente immobile. Nessuno gli parlava così – tanto meno donne quasi nude e bendate. Immediatamente, la tirò in avanti finché la sua guancia morbida non premette rudemente contro la sua. Ringhiò, “Ti chiamerò come cazzo mi pare - piccola. Tu appartieni a me. Capito?”

Contro la sua guancia sentì il suo infinitesimale cenno, e contro il suo orecchio, udì il suo piccolo squittio di capitolazione.

“Bene. Ora, piccola,” la spinse indietro di qualche centimetro, “rispondi alla mia domanda. Ghiaccio per il viso, o no?”

“S-s-sì,” rispose con una voce tremante. Alan pensò che fosse meglio, ma non ancora sufficiente.

“S-s-sì?” la derise. Alan si avvicinò a lei con sicurezza, dominandola con la sua stazza. “Sai dire per favore?”

La sua testa si inclinò, come se potesse vederlo attraverso la benda, e una smorfia contorse la sua bocca piena. Avrebbe riso, ma il momento non era più comico. Il suo ginocchio colpì il suo inguine, forte. Che cos'avevano le donne con il prendere a calci gli uomini nelle palle? Un dolore pulsante si diffuse verso l'alto, annodandogli le viscere, piegandogli il corpo. Qualunque cibo avesse mangiato minacciava di risalire.

Sopra di lui, la sua prigioniera continuava a lottare come una gatta inferocita. Le sue unghie si conficcavano nelle sue mani mentre cercava di liberarsi dalla sua presa sulla veste. Quando fallì, i suoi gomiti frenetici colpirono ripetutamente tra le sue scapole. Riuscì a inspirare, anche se alle sue orecchie probabilmente sembrava un ringhio animalesco.

“Lasciami andare, stronzo. Lasciami.” Urlava tra singhiozzi e grida frenetiche. Si contorceva e si girava nella sua presa, indebolendo la sua presa sulla veste. Doveva riprenderne il controllo, o si sarebbe cacciata in una situazione molto peggiore della sua vendetta.

Completamente infuriato, Alan si costrinse a stare in piedi. Sovrastandola, i suoi occhi arrabbiati incontrarono i suoi. Lei si era tolta la benda e ora stava completamente immobile, guardandolo con una miscela di orrore e shock. Non batteva ciglio, non parlava, non respirava, semplicemente fissava.

Lui ricambiò lo sguardo.

La girò e le bloccò le braccia ai lati. La rabbia lo attraversava mentre stringeva le braccia intorno a lei, costringendola a espellere l'aria dai polmoni.

“Tu?” La domanda scivolò dalle sue labbra con un soffio d'aria espulsa. La singola parola sembrava cavalcare un'onda di disperazione e una corrente sotterranea di rabbia grezza. Sapeva che questo strano momento sarebbe arrivato. Non era più il suo eroe. Non lo era mai stato. Lei lottava per respirare, ansimando come un cane, e l'idea lo divertiva leggermente.

“Cazzo!” esclamò quando la sua testa colpì sonoramente il suo naso. La lasciò andare d'istinto, le dita premute ai lati del naso.

Lei si mosse rapidamente, una cascata di lunghi capelli scuri e vestaglia che volava verso la porta della camera da letto.

Alan ringhiò profondamente nel petto. Lanciandosi verso di lei afferrò un pugno della sua veste, ma mentre tirava indietro, lei semplicemente scivolò fuori dal tessuto. La carne giovane e nuda assalì i suoi sensi.

Mentre le sue mani raggiungevano la porta della camera, trovandola saldamente chiusa, le sue dita si infilarono nei suoi capelli e fecero un pugno. Tirò indietro bruscamente, facendola cadere all'indietro sul pavimento. Non prendendo più per scontata la sua energia e non più divertito dai suoi arti agitati, si sedette saldamente sopra di lei.

“No!” urlò disperatamente, le ginocchia cercando ancora una volta il suo inguine, le unghie fissate a scavare nel suo viso.

“Ti piace combattere, vero?” Sorrise. “Anche a me piace combattere.” Con più sforzo di quanto avrebbe pensato necessario, avvolse le gambe intorno alle sue e le bloccò i polsi sopra la testa con la mano sinistra.

“Vaffanculo,” ansimò, il petto che si sollevava con sfida. Il suo intero corpo era teso sotto di lui; i suoi muscoli lottavano, non disposti a cedere, ma quel scoppio di energia le era costato caro. I suoi occhi erano selvaggi, folli, ma stava indebolendosi. Ora la teneva facilmente.

Lentamente, la consapevolezza del suo corpo caldo e tremante premuto così intimamente contro di lui inondò i suoi sensi, inebriandolo. La sua delicata figa era premuta contro il suo ventre, con solo il morbido tessuto della sua camicia a separarli. I suoi seni pieni e decisamente caldi si sollevavano sotto il suo petto. Sotto di loro sentiva il martellare del suo cuore. Nelle sue lotte, la sua pelle riscaldata si muoveva contro di lui con maggiore attrito. Era quasi più di quanto potesse sopportare. Quasi.

Tenendo i suoi polsi con la mano sinistra, si sollevò e schiaffeggiò la parte inferiore del suo seno destro con il palmo, poi la parte inferiore del sinistro con il dorso della mano. Immediatamente, singhiozzi soffocati eruppero dalla sua gola.

“Ti piace?” abbaiò Alan. Di nuovo schiaffeggiò i suoi seni, e ancora, e ancora, e ancora finché il suo intero corpo non cedette, finché non sentì ogni muscolo sotto di lui allentarsi, e lei semplicemente pianse nella piega del suo braccio.

“Per favore. Per favore smetti,” crocchiò, “Per favore.”

Era calda, disfatta e spaventata sotto di lui. Le sue labbra si muovevano rapidamente, silenziosamente, pronunciando parole non destinate a lui. Alan deglutì a fatica, vecchi ricordi che riaffioravano. Sbatté le palpebre, li ricacciò sotto chiave. Un riflesso, di solito rapido e facile dopo tutti questi anni. Ma questa volta lo sentì, mentre la sua paura e la sua passione si scontravano tanto quanto si mescolavano, congestionando l'aria e riempiendo la stanza. Sembrava creare una nuova persona, che respirava con loro, li osservava, invadendo il momento.

La sua rabbia evaporò. Guardò giù i bellissimi seni della ragazza; erano profondamente rosa dove l'aveva colpita, ma non avrebbe lasciato un segno duraturo. Con delicatezza, le liberò i polsi. Il suo pollice cercò inconsciamente di lisciare il segno rosso della sua presa. La guardò con un cipiglio.

Sperava che fosse fuori sorprese.

Nel momento in cui sentì la sua presa allentarsi dai suoi polsi, incrociò i palmi sui suoi seni. All'inizio pensò che stesse tentando di essere modesta, ma le sue dita che impastavano suggerivano che fosse più preoccupata di alleviare il dolore.

Teneva anche gli occhi chiusi, non disposta a riconoscerlo mentre le cavalcava le cosce. La maggior parte delle persone non voleva vedere la cosa brutta arrivare. Il momento era forse insopportabilmente peggiore perché lo aveva riconosciuto. Aveva riconosciuto lo sguardo di tradimento nei suoi occhi. Beh, avrebbe dovuto superarlo – lui l'aveva fatto.

La sua prigioniera sottomessa, Alan lentamente rimosse il suo peso e si alzò sopra di lei. Doveva essere fermo, non poteva esserci alcuna indicazione che un atto di chiara sfida sarebbe stato accolto con altro che una punizione rapida e completa. Spinse la curva splendidamente arrotondata e flessibile del suo sedere con la punta del suo stivale. “Alzati.” Il suo tono era autoritario. Non ammetteva discussioni o fraintendimenti. Il suo corpo si ritrasse al suono della sua voce, ma si rifiutò di muoversi.

“Alzati o dovrò farlo io. Fidati, non vuoi che succeda.” Nonostante la sua volontà di resistere, rimosse la mano destra dal seno e tentò di sollevarsi. Lentamente spinse il suo peso sul braccio, ma la sua lotta era evidente mentre il braccio tremava sotto lo sforzo facendola crollare.

“Brava ragazza, puoi farcela… alzati.”

Avrebbe potuto aiutarla, ma la lezione sarebbe andata persa. Quattro mesi non erano molti quando si trattava di addestrare una schiava. Non aveva tempo per coccolarla. Prima quei suoi istinti di sopravvivenza si attivavano, meglio era – e non intendeva quelli in cui continuava a cercare di prenderlo a calci nelle palle. Avevano sei settimane insieme in quella casa. Non le avrebbe sprecate a respingere comportamenti infantili.

Lei lo guardò con disprezzo, iniettando tutto l'odio possibile in uno sguardo. Alan resistette all'impulso di sorridere. Immaginava che non lo trovasse più carino. Bene. Carino era per i deboli.

Raccogliendo le forze, premette il tallone della mano sul tappeto e raddrizzò il gomito. Il suo respiro era affannoso, gli occhi strizzavano per il dolore, ma le lacrime si erano asciugate. Forzandosi a mettersi a quattro zampe, tentò di alzarsi. Completamente eretta, Alan la raggiunse, ignorando le sue proteste decise. Lei tirò il braccio per liberarsi dalla sua presa, ma tenne gli occhi fissi a terra. Lui si irritò, ma lasciò correre e la guidò senza toccarla verso il letto.

Si sedette precariamente sul bordo del letto, le mani coprivano i seni e la testa inclinata in avanti la nascondeva in un velo di onde ebano intrecciate. Alan si sedette accanto a lei. Resistette all'impulso di spostarle i capelli dal viso. Poteva nascondersi da lui per ora, giusto finché non si fosse calmata.

“Ora,” disse piacevolmente, “vuoi o non vuoi del ghiaccio per il viso?”

Poteva quasi sentire la rabbia gelida che emanava da lei. Rabbia, non paura? Faticava a conciliarlo nella sua mente. Mentre si aspettava un po' di rabbia, trovava particolarmente strano che non avesse ancora riconosciuto la sua nudità evidente. Non dovrebbe essere più spaventata che arrabbiata? Non dovrebbe cercare di ingraziarsi lui? Le sue reazioni a lui rifiutavano di rientrare nelle linee usuali e prevedibili. Era tanto sconcertante quanto intrigante. “Allora?”

Finalmente, tra i denti serrati, si costrinse a dire le parole, “Sì. Per favore.”

Non poté trattenersi, rise. “Ora, è stato così difficile?”

La sua mascella si contrasse visibilmente, ma rimase in silenzio, gli occhi fissi sulle ginocchia contuse. Bene, pensò Alan, si era fatto capire perfettamente.

Alzandosi, si voltò verso la porta, ma non appena fece un passo, sentì la sua voce tesa alle sue spalle.

“Perché lo stai facendo?” chiese con voce vuota.

Si voltò, un sorriso ironico che giocava sulle sue labbra. Voleva una ragione. I serial killer avevano ragioni. Le ragioni non facevano differenza.

Lei continuò, “È per quel giorno in strada? È perché io…” Deglutì a fatica e Alan sapeva che era perché stava cercando di non piangere. “Perché ho flirtato con te? Mi sono fatta questo da sola?” Nonostante il suo nobile sforzo, una grossa lacrima scivolò giù dalla sua guancia destra.

In quel momento, Alan non poté fare a meno di considerarla come avrebbe fatto con qualsiasi strana creatura – obiettivamente ma insaziabilmente curioso.

“No,” mentì, “non ha nulla a che fare con quel giorno.” Lei aveva bisogno che mentisse; Alan capiva. A volte una dolce bugia era sufficiente per rimuovere il peso di una dura verità. Non è colpa tua. Forse aveva bisogno di mentire anche a se stesso, perché ricordava di averla desiderata quel giorno, e non per ragioni legate alla sua missione.