Chapitre 2 Ils ont leur place ici

Le bureau sentait toujours le bois de cèdre et les mauvaises décisions.

Mon père appelait ça la tradition.

Moi, j’appelais ça du mobilier hors de prix conçu pour pousser les gens à mentir avec plus de politesse.

Je me tenais devant son bureau, les bras croisés, à le regarder lire un rapport qu’il avait probablement mémorisé trois heures plus tôt. Mises à jour des territoires, plannings de patrouille, logistique de la meute. Le genre de paperasse qui donnait aux étrangers l’impression qu’on gérait une entreprise familiale plutôt que de diriger une meute entière.

Nous n’étions pas une entreprise.

Les entreprises n’avaient pas des loups qui patrouillaient leurs frontières la nuit.

En général.

— Tu es distrait, dit mon père sans lever les yeux.

— Je m’ennuie.

— Pour toi, c’est pareil.

Je ricanai.

— Ce n’est pas ma faute si ta paperasse est émotionnellement dépendante de toi.

Un léger tressaillement apparut au coin de sa bouche.

Presque un sourire.

Presque.

Mon père riait rarement quand il s’agissait des affaires de la meute. Il estimait qu’un Alpha devait être pris au sérieux en toutes circonstances. Personnellement, je pensais qu’un Alpha devait surtout savoir quand tout le monde autour de lui était sur le point de s’endormir.

Puis son expression changea.

C’était subtil, mais je le remarquai. L’amusement disparut, remplacé par ce sérieux calme qui signifiait d’ordinaire que quelqu’un avait franchi une frontière, enfreint une règle, ou pris une décision qui finirait par devenir mon problème.

— Tu l’as senti, dit-il.

Je me redressai légèrement.

— Senti quoi ?

Il posa le rapport.

— Quelqu’un a franchi la limite extérieure ce matin.

Je haussai un sourcil.

— On a des touristes, maintenant ?

— Non.

— Dommage. J’espérais leur vendre des souvenirs hors de prix.

Il m’ignora.

— Une famille est revenue à Willow Creek.

Quelque chose, dans la façon dont il prononça revenue, accrocha mon attention.

— Revenue d’où ?

— Ce n’est pas important pour l’instant.

— Bien sûr que non.

Il ouvrit un tiroir, en sortit un vieux dossier et le fit glisser sur le bureau.

Je le regardai sans y toucher.

— Je dois m’inquiéter du fait que tu gardes des dossiers mystérieux dans ton bureau ?

— Tu devrais t’inquiéter du fait que je doive te demander d’en lire un.

— C’est juste.

Je le pris.

Le dossier était plus vieux que la plupart des documents de son bureau. Ses bords étaient usés, et les feuilles à l’intérieur avaient été manipulées assez souvent pour en adoucir les coins. Ce qui y était écrit n’avait pas été oublié.

Ça avait été conservé.

Je feuilletai les premières pages. Des noms, des dates, des adresses, des relevés de déplacements entre des villes.

Puis je vis le nom de famille.

Sinclair.

Quelque chose remua sous mes côtes.

Pas de la douleur. Pas de la reconnaissance.

Plutôt un instinct qui relevait la tête à un bruit trop lointain pour que je puisse l’identifier.

Je m’arrêtai sur la page.

— Sinclair ?

Le regard de mon père se fit plus aigu.

— Oui.

Je parcourus de nouveau les relevés. La famille avait déménagé à plusieurs reprises au fil des années, parfois en ne laissant derrière elle guère plus qu’une adresse de réexpédition. D’autres entrées s’interrompaient brusquement.

Partis.

Lieu inconnu.

Aucun autre dossier.

Je fronçai les sourcils.

« Cette famille disparaît depuis des années. »

« Elle déménage », corrigea mon père.

« Oui. Parce que “disparaître”, ça fait louche, et “déménager”, ça donne l’impression qu’ils ont un sens de l’organisation remarquable. »

Cette fois, il ne sourit pas.

Je tournai une autre page.

« Ils ont quitté Willow Creek il y a longtemps. »

« Oui. »

« Avant même que je sois en âge de m’en souvenir. »

« Avant ton époque. »

Je levai les yeux. « Alors pourquoi on en parle maintenant ? »

Mon père se renversa contre le dossier de son fauteuil.

« Parce qu’ils reviennent. »

« Ils sont déjà revenus, apparemment. »

Son expression m’avertit de ne pas tenter le diable.

Naturellement, j’envisageai de le tenter quand même.

À la place, je baissai les yeux sur le dossier. Plusieurs notes étaient griffonnées de l’écriture de mon père. Des phrases courtes, des dates soigneuses, et des références à des arrangements que je ne reconnaissais pas.

Une phrase revenait sur plus d’une page.

Maintenir la protection.

Je relevai lentement la tête.

« Une protection contre qui ? »

« La famille est sous notre protection. »

« Notre protection ? »

« Oui. »

Je le fixai.

« On protège des humains, maintenant ? »

« Nous protégeons ceux qui relèvent de notre responsabilité. »

« C’est une manière très diplomatique d’éviter ma question. »

« Alors tu devrais peut-être en poser une meilleure. »

Je refermai le dossier.

« Très bien. Pourquoi cette famille relève-t-elle de notre responsabilité ? »

Un instant, je crus qu’il allait répondre.

Au lieu de ça, il dit : « Nous corrigeons quelque chose d’inachevé. »

Je le regardai.

« Ça n’explique absolument rien. »

« Ce n’est pas fait pour. »

Je laissai échapper un long souffle et me laissai tomber dans le fauteuil en face de son bureau.

Mon père avait un talent extraordinaire pour transformer une conversation en interrogatoire où j’étais à la fois le suspect et celui à qui l’on refusait l’accès aux pièces du dossier.

« Qu’est-ce que tu attends de moi ? »

« J’ai besoin que tu observes la famille. »

« Les observer faire quoi ? Déballer des cartons ? Se disputer à propos des meubles ? »

« La fille. »

Je marquai un temps d’arrêt.

« Ils ont une fille ? »

« Oui, Kael. C’est généralement ce que signifie une famille. »

Je lui lançai un regard blasé.

Il me le rendit sans le moindre remords.

« Comment s’appelle-t-elle ? »

« Ivy Sinclair. »

Ce nom ne me disait rien.

Ça aurait dû s’arrêter là.

Au lieu de ça, l’étrange conscience sous mes côtes revint, assez faible pour que je puisse presque me convaincre que ça n’avait jamais existé.

Je me levai.

« Laisse-moi deviner. Elle aussi, elle est inachevée ? »

Mon père ne répondit pas.

Je le pointai du doigt.

« Ce silence est en train de devenir un trait de caractère. »

« Observe-la, répéta-t-il. N’interviens pas, sauf si c’est nécessaire. »

« Et comment je saurai quand ce sera nécessaire ? »

« Tu le sauras. »

Je le fixai.

« Ce n’est pas comme ça que fonctionnent des consignes. »

« C’est comme ça que fonctionne celle-ci. »

Je pris le dossier et le reposai sur son bureau.

« Parfait. Famille mystérieuse, fille mystérieuse, consignes mystérieuses. Tu devrais écrire un livre. »

« Peut-être que tu devrais en lire un. »

Je partis avant qu’il ne puisse me confier quoi que ce soit d’autre.

Les couloirs devant son bureau étaient silencieux. La lumière du soleil tombait à travers les hautes fenêtres, éclairant le sol lustré et les portraits des Alphas précédents accrochés le long des murs.

J’avais grandi ici. Je connaissais chaque couloir, chaque escalier, chaque entrée qu’on pouvait emprunter pour éviter une conversation.

Et pourtant, tandis que je marchais vers la sortie arrière, je n’arrivais pas à chasser ce dossier de mes pensées.

Les Sinclair avaient disparu depuis des années.

Mon père avait conservé des dossiers sur eux.

Il les avait protégés.

Et maintenant, pour des raisons qu’il refusait d’expliquer, il voulait que je surveille leur fille.

Quelque chose ne collait pas.

Je préférais les problèmes qui ont des réponses.

Dehors, l’air sentait le pin et la terre humide. J’enfilai ma veste et pris la direction de la forêt qui bordait notre territoire.

Les bois m’étaient familiers. Je connaissais les sentiers empruntés par les patrouilles, les bas-fonds qui se retrouvaient inondés après de fortes pluies, et les arbres aux troncs creux qui offraient un abri pendant les tempêtes.

Pour la plupart des gens, une forêt n’était qu’un ensemble d’arbres.

Pour nous, c’était une frontière.

Vivante.

J’avais à peine atteint la crête qui surplombait l’ancienne route que cette étrange sensation revint.

Je ralentis.

Mon loup remua sous ma peau, attentif sans être tout à fait réveillé.

Je fronçai les sourcils.

— Ne commence pas.

Le loup ne répondit pas.

Ça devenait une habitude irritante.

J’avançai un peu plus le long de la crête jusqu’à voir la route en contrebas.

Une voiture venait de s’engager dans l’allée de l’ancienne résidence des Sinclair.

Deux adultes sortirent les premiers. Ils se mirent à décharger des sacs, se parlant à voix basse.

Puis la fille descendit à son tour.

Ivy Sinclair.

Je m’étais attendu à quelqu’un qui ait l’air dangereux, peut-être quelqu’un de visiblement sur ses gardes ou entraîné à reconnaître le monde dans lequel elle venait d’entrer.

Au lieu de ça, elle ressemblait à une fille ordinaire qui arrivait dans une maison inconnue.

De longs cheveux bouclés. Une expression marquée par le voyage. Un regard prudent vers les arbres avant de reporter son attention sur le bâtiment.

Rien, dans son apparence, n’expliquait pourquoi mon père avait gardé un vieux dossier sur sa famille.

Je la regardai rester près de la voiture.

Ses parents s’activaient autour d’elle, rassemblant leurs affaires, mais elle semblait distraite par la maison elle-même. Elle la fixa plusieurs secondes, l’expression suspendue quelque part entre l’incertitude et la familiarité.

C’était étrange.

La résidence était vide depuis des années.

À ma connaissance, Ivy n’avait jamais vécu ici.

Mon loup se fit plus attentif.

Je pris appui contre l’arbre à côté de moi, changeant légèrement de position.

— C’est une fille debout devant une maison, marmonnai-je. Essaie de rester calme.

Une branche craqua sous ma botte.

Je fermai brièvement les yeux.

— Parfait. Niveau discrétion : raton laveur dans une poubelle.

Un garde de la meute, posté plus loin en retrait dans les arbres, laissa échapper un petit bruit étouffé, comme s’il s’était étranglé.

Je tournai la tête.

Il se passionna aussitôt pour le sol.

« Si tu répètes ça à qui que ce soit, je nierai te connaître.

— Compris, le fils de l’Alpha.

— Bien. »

Je me retournai vers la maison.

Ivy s’était mise en route vers le perron. À mi-chemin des marches, elle s’arrêta et jeta un coup d’œil vers la forêt.

Vers la crête.

Vers moi, peut-être.

Les arbres dissimulaient ma position, et il n’y avait aucune raison pour qu’elle ait pu me voir.

Et pourtant, pendant une seconde inconfortable, j’eus l’impression qu’elle regardait exactement dans la bonne direction.

Puis elle se détourna et disparut à l’intérieur.

Je laissai échapper un long souffle.

Mon loup remonta plus près de la surface, non pas de façon agressive, mais avec une intensité que je n’avais jamais sentie tournée vers une étrangère.

J’avais passé des années à apprendre à distinguer l’instinct de l’imagination. Un loup pouvait sentir le danger, reconnaître des odeurs familières et réagir aux menaces bien avant que l’esprit humain ne suive.

Mais ce n’était rien de tout ça.

Je ne sentais pas le danger.

Je ne la reconnaissais pas.

Et malgré tout, une part de moi insistait pour que je fasse attention.

Je regardai de nouveau la maison.

La famille Sinclair était revenue dans une résidence que mon père avait délibérément gardée disponible. Ils étaient sous la protection de la meute, et il avait refusé d’expliquer pourquoi.

À présent, son fils se tenait dans les bois, à essayer de comprendre pourquoi son loup s’était intéressé à une fille qu’il n’avait jamais rencontrée.

Je n’aimais pas les coïncidences.

« Qu’est-ce que tu ressens ? » demanda le garde à voix basse.

Je gardai les yeux sur la maison.

« Rien que je puisse expliquer. »

Il attendit, peut-être en espérant davantage.

Je ne lui offris rien.

Après un instant, je repartis vers le sentier.

« Elle est dangereuse ? » demanda-t-il.

Je jetai un regard par-dessus mon épaule.

« Je n’en ai aucune idée. »

« Alors pourquoi tu la surveilles ? »

Je réfléchis à cette question plus longtemps que je n’aurais voulu l’admettre.

Finalement, je reportai mon attention sur la maison.

« Parce que mon père me l’a dit. »

C’était une réponse techniquement correcte.

Ce qui en faisait un excellent mensonge.

Ivy Sinclair était une inconnue. Une fille humaine, à ma connaissance, dont la famille était revenue à Willow Creek dans des circonstances que personne ne semblait disposé à expliquer.

Il n’y avait aucune raison pour qu’elle compte pour moi.

Aucune raison pour que mon loup fasse attention à elle.

Aucune raison pour que cette étrange impression persiste après qu’elle eut disparu à l’intérieur.

Et pourtant, elle persistait.

Je me remis à marcher, décidé à mettre toute cette histoire de côté jusqu’à ce que j’aie quelque chose d’utile à creuser.

Derrière moi, la forêt retrouva son calme habituel.

Pour la première fois ce matin-là, mon loup cessa de pousser contre ma peau.

Il ne se détendit pas complètement.

Il devint simplement immobile, comme s’il avait décidé qu’il n’y avait rien de plus à faire, pour l’instant.

Je lançai un dernier regard vers la résidence des Sinclair.

« Sinclair », marmonnai-je.

« Qu’est-ce que tu es ? »

Mon loup ne me donna aucune réponse.

Et, étrangement, ce silence me dérangea plus que tout ce que mon père avait pu dire.