Chapitre 4

Point de vue de Sienna

Payton se tenait dans l’embrasure de la porte-fenêtre de la terrasse, l’inquiétude gravée sur le visage.

« Ça va ? » demanda-t-elle doucement.

« Ça va », répondis-je.

« Vraiment ? » La voix de Payton était douce. « Parce que tu as l’air sur le point de voler en éclats. »

Je me tournai pour lui faire face. « Ça va. »

« Tu mens horriblement mal. » Elle posa une main sur mon bras. « On peut partir. Tout de suite. Qu’on aille se faire foutre, le networking, qu’ils aillent se faire foutre, les investisseurs. On trouvera autre chose. »

Mon Dieu, que je l’aimais. Mais—

« Non. » Je redressai les épaules. « Je suis venue ici pour sauver mon studio. »

Payton m’observa un long moment. Puis elle hocha la tête. « D’accord. Mais s’il te regarde de travers, ne serait-ce qu’une seconde, je lui balance un verre à la figure et on se tire. Marché conclu ? »

« Marché conclu. »

Nous retournâmes vers la soirée, côte à côte. Le quatuor à cordes avait été remplacé par un trio de jazz. Quelqu’un avait baissé les lumières. Tout paraissait plus feutré, plus dangereux.

J’attrapai une nouvelle flûte de champagne au passage d’un serveur et laissai Payton me guider vers un groupe d’anciens élèves rassemblés près de la salle d’exposition. Des installations d’art longeaient les murs — travaux d’étudiants, pièces de professeurs, dons de diplômés à succès.

J’examinais une sculpture en techniques mixtes quand je le sentis. Cette conscience qui picote à la base de la nuque, signe que quelqu’un vous observe.

Je me retournai.

Un homme se tenait à quelques pas, la trentaine peut-être, lunettes à monture noire et costume bleu marine taillé sur mesure, un truc qui hurlait « créateur » tout en restant discret. Il regardait la sculpture lui aussi, mais je voyais bien que son attention était partagée.

« C’est intéressant, non ? » dit-il. « La juxtaposition de matériaux industriels avec des formes organiques. »

« Ça en fait trop », répliquai-je avant de pouvoir me retenir. Puis, parce que visiblement je n’avais aucun instinct de survie ce soir : « L’artiste a du talent, mais le concept est dérivé. J’ai vu mieux au MOCA l’an dernier. »

Il cligna des yeux. Puis il éclata de rire. « Dur. J’aime bien. »

Il me tendit la main. « Lucas Green. Promo 2012. Designer de mode — surtout du mobilier maintenant, et quelques pièces à porter. »

« Sienna Thorne. 2018. Chaussures sur mesure. »

Ses yeux s’illuminèrent. « J’ai vu votre travail. La série de Jordan déconstruites que vous avez faite l’an dernier ? Brillant. »

Je sentis une partie de la tension quitter mes épaules. « Vous suivez le design de sneakers ? »

« Je suis le bon design, point. » Il désigna la sculpture. « Ça, ce n’en est pas. Mais ça— » Il hocha la tête vers mon poignet, où mon bracelet avait glissé, dévoilant le bord de ma cicatrice de météore. « Ça, c’est une histoire. »

Je rabaissai ma manche. « Accident au pistolet thermique. Risque du métier. »

« Les meilleures cicatrices viennent souvent de là. » Il sortit une carte de visite de sa veste. « J’ai un client qui ouvre un club privé haut de gamme. Ils cherchent des pièces sur mesure pour les cadeaux de bienvenue des membres. Il serait peut-être intéressé par une commande de travail bespoke. Je peux avoir vos coordonnées ? »

Voilà. Voilà pourquoi j’étais venue.

Je tendis la main vers ma pochette, mes doigts se refermant sur mes propres cartes de visite.

— Si ça ne vous dérange pas, disait Lucas, j’adorerais—

Une main apparut dans mon champ de vision. De longs doigts, des articulations familières, une chevalière que j’avais passée un après-midi entier à dessiner. La main arracha la carte de visite de Lucas d’entre ses doigts avant même que je puisse la prendre.

— Elle n’est pas disponible.

La voix était froide. Maîtrisée. Absolument furieuse, juste sous la surface.

Je me retournai.

Hayes se tenait à moins de soixante centimètres, assez près pour que je sente son eau de Cologne, assez près pour voir un muscle tressauter dans sa mâchoire. Il regardait Lucas comme s’il était en train de choisir quel os briser en premier.

— Pardon ? demanda Lucas, déconcerté mais poli.

Hayes l’ignora totalement. Son regard se verrouilla sur le mien, et je vis quelque chose de brut et de laid nager dans ces profondeurs gris-bleu. La possession. La colère. Une douleur qui s’était calcifiée en quelque chose d’assez tranchant pour faire saigner.

— Sienna, dit-il, mon prénom à la fois avertissement, question et accusation. Il nous faut parler.

— Non, répondis-je. Ma voix sortit plus stable que je ne l’étais. On n’a pas besoin.

— Maintenant.

— Monsieur Sterling… commença Lucas.

— Ça ne vous concerne pas. Le ton de Hayes aurait pu congeler l’azote. Partez.

Lucas me regarda, incertain. Je voulais lui dire de rester, de ne pas laisser Hayes écraser ce moment comme il écrasait tout le reste. Mais l’expression dans les yeux de Hayes me cloua sur place.

J’avais déjà vu ce regard. Une fois. Il y a huit ans, quand un terminale m’avait serré le poignet trop fort à une soirée et que Hayes l’avait envoyé à travers un mur.

Lucas hésita, puis recula dans la foule. Un homme intelligent.

Hayes et moi restâmes là, mille choses tues entre nous.

— Putain, qu’est-ce que tu crois faire ? sifflai-je.

Son rire était laid.

— Je pourrais te poser la même question. Quoi, tu chasses déjà un nouveau mécène ? T’as pas traîné pour passer au suivant, au prochain type avec une carte de visite.

Les mots claquèrent comme une gifle.

— Va te faire foutre.

— C’est ça, ta méthode maintenant ? Un sourire, un bout de jambe, et tu décroches une commande ? Ses yeux glissèrent sur ma robe et je le sentis comme un contact physique. Ou tu vises plus haut ? Un petit ami créateur ?

Je n’arrivais plus à respirer. Plus à penser au-delà du grondement dans mes oreilles.

— Ça ne te regarde pas, dis-je, et ma voix tremblait, toute cette maîtrise soigneusement tenue en train de se fissurer. C’est fini. C’est fini depuis longtemps.

Les larmes arrivèrent. Je n’arrivais pas à les arrêter.

Je le bousculai pour passer, presque en courant, aveugle, désespérée, et tellement en colère que j’en avais le goût sur la langue. Derrière moi, j’entendis la voix de Payton, tranchante et furieuse, dire quelque chose à Hayes que je ne parvins pas à distinguer.

Je m’en fichais. J’avais juste besoin de m’éloigner. Loin de lui, loin des souvenirs, loin de la façon dont il pouvait encore me déchirer rien qu’avec des mots.